documentos de pensamiento radical

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viernes, 7 de octubre de 2016

WAR IN PROGRESS




A lxs represaliadxs.


Para los de las identificaciones: no las llevan
y apoyamos que no las lleven ante
organizaciones violentas. Leña y punto.

José Manuel Sánchez Fornet, Secretario general
del Sindicato Unificado de la Policía (SUP)


El enemigo
Antonio Moreno. Exjefe de Policía de Valencia




“A. C. B. PROPINA un par de patadas al policía 106.424”,
es detenido y esposado y llevado
fuera del poema.

“L. A. Z. propina varias patadas al agente 91.161” y
“J. A. P. G. acomete con violencia al mismo agente
para evitar la detención de L. A. Z.”
se les arresta y arrastra
fuera del poema.

“M. B. M. acomete intentando golpear al agente 54.575”
y se le lanza de un puntapié
fuera del poema.

“J. N. I. S. golpea con una mochila al inspector jefe 70.297”
lo meten a empujones en una furgona,
y, encima de alejarlo del poema a toda hostia,
le confiscan la mochila.

“J. G. S. golpea con una botella en la mano al inspector 92.282”
lo apalean fuera del poema mientras le dicen
—Te vas a comer
todos los cristales rotos
niñato de mierda.

“La menor A. S. N., lanza insultos como
hijos de puta, maderos de mierda”
y un agente, que no soporta las críticas,
la agarra de entre la gente
y tirándola del cabello
le lleva bien lejos del poema.

“J. M. C. da una patada en el pecho al inspector 81.397,
haciéndole perder el equilibrio”
y libre de libros, vamos
los libros y apuntes de clase por los aires,
lo analfabetizan a porrazos a espaldas del poema.


“A. S. M. lanza una patada frontal al policía 95.745
que le impacta en su pierna izquierda
y varios puñetazos. Tal es la velocidad
de este individuo que se cae de bruces,
golpeándose con su cara contra el suelo,
por lo que sangra por su nariz” y dos agentes
terminan de aplastarle la cara contra el verso, después,
se lo llevan fuera del poema dejando un reguero de tinta.

“F. S. B. propina una patada lesionando al subinspector 64.367”,
le sacan tarjeta roja
y queda expulsado del poema.

“E. A. C. da varias patadas en el escudo policial y luego también
varios puñetazos en la espalda al policía 107.759”
y, como Don Quijote, se queda atrapado,
girando en las aspas del poema.

“J. L. C. arrebata la defensa a uno de los policías actuantes
y posteriormente efectúa
dos mordiscos en la pierna al policía 99.869.
Han sido testigos los policías 117.275 y 65.282,
a este último agente le luxa uno de los dedos de la mano”
y a duras penas J. L. C. sale vivo del poema.

“D. M. M. arroja una botella a la policía”
asegurando que ya no quería más
y se marcha del poema corriendo a mear.

“J. H. G. propina un fuerte empujón al inspector 92.822
por la espalda, gritándoles, jódete cabrón
y en un momento dado retuerce la mano del inspector”
dado el momento de pavor máximo,
J. H. G. huye a su casa a encerrarse
en la periferia del poema.

“L. R. P. propina una patada a modo de coz que impactó
en la rodilla de la pierna izquierda al policía 95.745”
al equino manifestante se le coloca
una porra a modo de quijada
y ¡hala!, al galope fuera del poema.

“A. G. A. empuja de forma leve al oficial 82.711
y le insulta como hijo de puta y fascista”
y el agente 82.711 susurrándole al oído le dice
–Quedas detenido
y enarboladas en pasillo banderas con águilas
marchan marcialmente fuera del poema.

“G. A. F. se refugia en un Burger King
tras lanzar una silla a los agentes. Posteriormente,
propina un mordisco al subinspector 83.760”,
(pensaba que era una hamburguesa)
“tira al suelo a la policía 83.630
y propina una fuerte patada al policía 106.785.

Acreditan tres partes facultativos de funcionarios actuantes”
para corroborar que
el que no invitara a cenar comida basura
fue algo suficientemente descortés
como para rogarle encarecidamente
que abandonara el poema.

“J. L. T. propina una patada por la espalda al agente 85.339.
Es testigo el policía 80.518” que, como buen observante de la ley
y la ley es ciega, cual perro lazarillo
sacan a pasear a J.L.T. fuera del poema.

“D. M. R. cruza una valla en la vía pública
y se refugia en una peluquería”
ante el peligro inminente de que cambie de estilo de peinado
se le convence de que se lo deje
largo pero fuera del poema.

“J. M. P. empuja a los actuantes insultando con palabras como
perros fascistas”
incomprensiblemente, se le saca del poema.
 
“D.M. P. y A. M. P. han comenzado a lanzar trozos de adoquines,
botellas, palos, etc.” y los agentes
mandándoles besos de goma con sus escopetas
se han citado con ellxs al anochecer
para cuando puedan meterse mano
en los rincones oscuros del poema.

“A otros tres, C. G. A., O. R. M. S. y G. M. F,
se les detiene por desórdenes públicos y resistencia. El último,
mientras corría se ha tropezado
golpeándose la nariz,
sangrando abundantemente”.
y ha terminado reptando por el poema
hasta desaparecer de la página.

Han desalojado el poema.
Queda solamente sobre la página
la policía nacional como la letanía de la lotería nacional
4.367, 107.759, 117.275, 65.282,
92.822, 95.745, 82.711, 83.760,
83.630, 106.785, 85.339 y 80.518
son los décimos de los ciegos premiados para hoy
queridos telespectadores
con un suculento sueldo
de mierda.



DAViD tRAshuMANtE
De War in progress (en preparación)
Los textos entrecomillados pertenecen a una noticia con las declaraciones
sobre los detenidos el 25 S, por parte de la Policía Nacional, intentando
justificar la desmesurada carga policial y la represión que violó el
derecho constitucional de libre expresión, reunión y manifestación.


En: Contra: poesía ante la represión. Coordinadora Antirepresión de Murcia. 2016
contacto: antirepresionrm@gmail.com


jueves, 6 de octubre de 2016

CIE




Para Samba Martine, congoleña,
muerta en el CIE de Aluche, víctima de otro crimen legal.


Sé que no abriré esta puerta impunemente,
mis papeles en regla
contra el azul en púas,
mi frente y mi perfil contra las cifras,
contra el plástico atroz,
impunemente,
contra el cristal tatuado de labios como llagas.

Esta puerta que reza
iniquidades
en las lenguas más cultas de la jungla,
que se extiende en el tiempo
como un hilo de sangre
hasta los hornos,
hasta la sucia arena
de playas que recuerdan,
hasta el cerco primero que acotó la vergüenza.

Un oscuro consuelo
supura la costumbre si se mata
sordamente el escrúpulo.

¿Qué le importa al salario
cuánto aprieta el grillete?
¿Qué le importa al testigo la mordaza?
¿Qué le importa al usuario
el color de la sangre?

No hay tristeza o refugio en el pecho del fuerte
que se lava las manos y pasea
bien limpia su justicia.
Impunemente.

Yo sé que no abriré esta puerta impunemente.



CONRADO sANtAMARíA. De vivos es nuestro juego. Ruleta Rusa
Ediciones. Madrid , 2015
En: Contra: poesía ante la represión. Coordinadora Antirepresión de Murcia. 2016
contacto: antirepresionrm@gmail.com


miércoles, 5 de octubre de 2016

LA PESADILLA QUE SE MUERDE LA COLA (PETENERA DEL DÉSPOTA)




Lo que no se dice de la tortura es que funciona
Naomi Klein

No hay noticia sin shock,
ni terapia de la conducta
sin reforzar y fijar
la memoria de nuestro dolor.

La ingeniería del espectáculo. Doctrina Pavlov.
No olvidarás el mecanismo del espanto.

Verás migrantes, titiriteros, desahucios,
poetas, raperos, y yo mismo y cada uno
en el mismo circo, payaso pobre con su
propio y personal número
de caídas y golpes
sin gracia. De servidumbre
voluntaria
a tu forma individual e intransferible
de cagarte de miedo, de esconder la grieta,
de alicatar nuestra habitación hasta el techo
con azulejos de pánico quieto.

De temblor estanco.
Tecnología emocional.

En el dispositivo televisivo del premio-castigo,
ciudadanos que a posta o accidentalmente
entregan su vida (entera) al escarnio popular,
al amedrentamiento del respetable,
que observa, con gesto de hueso y cal,
cómo apalean sus biografías
a ritmo de anuncio de compresas
a ritmo de audiencia
nacional, o la otra. Sí, la otra. Esa.

Ya no necesita de (más) violencia,
la impotencia es la violencia. Es ella. Sola.

“Cuando no
hay movimiento fuera, la historia
ocurre dentro” dice Chantal Maillard.
Y dentro, sí, pero de la jaula. Después de carnaval,
viene la ceniza. Y es importante que lo sepas,
que no olvides la lección, la tortura, el fundamento
de la ficción real de la tiranía:
después de soñar, nadie despierta. Después del sueño,
sólo pesadillas.

Porque señores en uniforme, armados,
custodian y exhiben
el corazón del mecanismo, del espectáculo.

El martilleo de las porras en los cuerpos
tiene un ritmo, una música. La banda sonora
de la película del siglo, prime time, momento
de gloria. Es el papel de tu vida.

Hay un guión para todo, siempre.

Que fueran vascos
los que enterraron a ETA, y vistan toga
quienes la mantienen viva y eterna.

Que vuestras marionetas de guante, lo eran,
pero no de guante blanco. Que al final de vuestros hilos
colgaban trapos,
y no seres humanos. Podría haber sido cualquiera. Por eso
alguien dijo miedo. Alguien dijo: yo no gobierno mi miedo.
[Ahí…
… ahí mandan sólo ellos.
En la habitación, en el interior. Donde la historia. Donde el pánico
tamiza las paredes, sella las grietas. Donde impide que entre
la voz de la vecina, el aliento de la gente que juega, crea y
lucha. Donde mandan ellos. Donde yo puse el candado. Donde
el terror cotidiano cubre el rostro, como un velo que huele
a muerto, sabe a muerto, y suena a canciones de.

Pero. (Sí, hay un pero).

Hasta en el interior de mi cráneo, donde todo está atado y
[bien atado.

Hasta en la prisión cementerio, panteón portátil de mis
[muertos.

Hasta en mi conciencia hueca,
existe un leve y viejo eco. Que permanece. Que resiste
sin nombre
para que no pueda traicionarle.

Sin lugar, para que no pueda dejarle al primer apretón del
[camino.

Existe una distancia al horror,
un paréntesis del escalofrío del precio de los hombres. Un
hueco.

Existe algo de mí que no pudieron tomar.
Pequeño, como una chispa en la oscuridad.

Irrelevante, como quien se para en seco
en mitad del caudal de la masa.

Existe un susurro de nana siniestra, petenera que
invoca a la muerte. Sí. A la perdición.

Un mantra que murmuras como un secreto,
que ni tú mismo te dejas escuchar. Sólo a veces…

…En mitad de la lluvia, de la gran tormenta.

Algo guardaste a salvo, algo
aún queda
cálido y seco. Un pequeño gesto que
en mitad de la noche, despierta. Una
necesidad animal de plantar cara
a las fieras.

Maté el grito de espanto cuando hicisteis preso a mi hermano.
Callé entonces. Pero ahora respiro.

Ganasteis ayer. Conozco vuestro frío.

Pero, creedme,
no lo tenéis todo.

Vuestra no es
la palabra “siempre”. Y si por la boca muere el pez
la pesadilla muere
ahora
se deshace
sólo por ese pequeño
movimiento, esa manía rara,
esas palabras que me sacan despeinado
de mis malos sueños, esa forma
de decir: eh, tú. TÚ.

Eh, tú, amigo.



ALEJANDRO Ruiz MORiLLAs
En: Contra: poesía ante la represión. Coordinadora Antirepresión de Murcia. 2016
contacto: antirepresionrm@gmail.com

martes, 4 de octubre de 2016

PLÁTICAS CON MI VERDUGO



1
El ser humano
es falible,me confió el verdugo contristado.
Había necesitado trece hachazos
para decapitarme.

2
Hacer política consiste
en elegir entre lo malo y lo peor,
me ilustra mi verdugo. Luego me da tormento
hasta hacerme escupir la última gota
de pesimismo histórico.

3
Modernizarse implica
traicionar nuestra entera identidad
y nadie puede ahorrarse las manos sucias,
susurra mefistofélicamente mi verdugo.
Para bordar la faena añade a la traición
el entusiasmo por la traición
y se regodea chupándose las manos sucias.
Como gozan los niños hurgando en cieno.

4
La política es siempre un negocio sucio
masculla mi verdugo.
Los negocios sucios nunca dejan de ser política
replicaría yo si no me custodiase
esta ambigua mordaza.

5
Entre la realpolitik y el kindergarten no media
ni un cabello, me instruye con camaradería mi verdugo.
Para eso es catedrático de Utopismo Científico
con publicaciones en las revistas más importantes del ramo
y muchos congresos mundiales sobre sus anchas espaldas.

6
En ocasiones, para poder trabajar
y más si se trata de la gran empresa
tenemos que tragarnos los principios, remacha mi verdugo
sinceramente cariacontecido y sumergiéndome
la cabeza otra vez
en la bañera llena de excrementos.

7
Los puntos sobre las íes, afirma mi verdugo.
Los signos de interrogación, replico a duras penas
y me enjugo la sangre y el sudor y la mierda.

8
Todas las fuerzas productivas
son también fuerzas destructivas
indisociablemente. ¿Son también todas las fuerzas destructivas
fuerzas productivas indisociablemente?

9
La productividad del sadismo:
no sé si son sus palabras
o las mías. Pero hay que cortar por lo sano lo murmura
él inequívocamente.

10
El abofeteador aconseja:
Trabaja sobre tu ego
Si aprehendes a fondo
que el yo es una ilusión
el deseo se aplaca y el sufrimiento cesa
Arrecian pullas y golpes.

11
Sólo un dios puede salvarnos todavía, retumba
desde los bosques la piedad de mi verdugo. Claro que su
[concepto
de salvación incluye cambiar de automóvil
por lo menos una vez cada dos años.

12
Pero cómo has podido pensar
que podrías morir
que te dejaría morir
Todo torturado es inmortal
y su verdugo sabe que lo sabe
y ambos saben que sobre ese principio último
reposa su vinculación indisoluble.

13
La sangre es muda, por eso
desborda el silencio y rompe los oídos.
Lo peor no son las circunstancias sino
acostumbrarse a ellas.


JORGE RiEChMANN
De El corte bajo la piel, también recogido en Futuralgia
(Poesía reunida 1979-2000), Calambur. Madrid, 2011

También en el libro colectivo  - Contra: poesía ante la represión. Coordinadora Antirepresión de Murcia. 2016
contacto: antirepresionrm@gmail.com

lunes, 3 de octubre de 2016

ANÁLISIS DE LA REFORMA DEL CÓDIGO PENAL




Usted tiene una bomba.
Tipo penal del delito:
Tenencia ilícita de armas
junto a tráfico sanguíneo.

Usted tiene una bomba.
Procedimiento del juicio:
Será declarado culpable
siguiendo su propio ritmo.

Usted tiene una bomba.
Efectos del veredicto:
Le serán paralizadas
aurículas y ventrículos.

Usted tiene una bomba.
Atenuante admitido:
Que usted tenga una bomba
y nunca le haya latido.


Iván Rafael. Monótonos golpes de Estado. Ed. Amargord, 2015

También en el libro colectivo  - Contra: poesía ante la represión. Coordinadora Antirepresión de Murcia. 2016
contacto: antirepresionrm@gmail.com

domingo, 2 de octubre de 2016

YOUTUBE (GRECIA AÑO 1)



Hoy,
en youtube,
las imágenes de un partido de fútbol
de la segunda división griega.

Cuando el árbitro hace sonar su silbato
los jugadores de ambos equipos se sientan sobre el césped
y en ese instante, por megafonía, se reproduce un mensaje de condena
hacia la Unión Europea y Turquía
por la brutal indiferencia que están manifestando
respecto a la situación de los refugiados.

La falta de humanidad de los gobiernos genera ciudadanos insolidarios.

La falta de solidaridad de los ciudadanos genera gobiernos sin escrúpulos.

Aquí todos tenemos la culpa de algo,
por inhibición o por indiferencia.

¿Tú qué harías, si tu ciudad sufriera asedios continuos,
bombardeos, asaltos, atentados,
si tu familia se encontrara cada día en peligro en la cola del pan?

¿Tú qué harías si un día ya no hubiese pan?

Así, el Comité Olímpico Internacional, este año de Olimpiadas,
ha acordado que la antorcha olímpica
pase por uno de los muchos campamentos de refugiados
que se han establecido en su país.

Los llaman centros de acogida, pero son campos con alambradas
y hacinamiento, donde no hay ley ni denuncias.

Europa cierra los ojos. Lo que no se ve no duele.

También en Auschwitz cuando venían los inspectores de derechos humanos
limpiaban las letrinas y lavaban la cara a los famélicos prisioneros.

Y es que, por un día, eran los Capos, más lustrosos y mejor alimentados,
quienes hacían de prisioneros.

Dicen que será un refugiado el que lleve la antorcha unos metros,
de forma testimonial, camino del pebetero olímpico.

Habrá fotos, ya lo verás, y luego olvido.

Quizás otra imagen más en nuestra retina,
como la del niño aquel tendido boca abajo en la playa turca,
a los pies de las olas del Egeo…



iOsu MORAChO CORtés
Contra: poesía ante la represión. Coordinadora Antirepresión de Murcia. 2016
contacto: antirepresionrm@gmail.com

sábado, 1 de octubre de 2016

2 poemas de ANTONIO ORIHUELA en ALQUIMIA DE LA SAL




MIRA, cuando llegué
quise pintarte, volando
un viejo nudo de garganta me trajo
sal de otro tiempo
o tal vez la espesura de la lluvia.


***


DESPUÉS DE AUSCHWITZ


¿El salario, qué marca?

¿El dinero que es justo que recibamos
por nuestro trabajo,
o el dinero que es justo que recibamos
por nuestra complicidad?


El capitalismo gana carreras que no corre.





Antonio Orihuela. 
En: Alquimia de la Sal. (Santiago Aguaded Landero, Ed.) Editorial Amargord, 2016