CRUZ
LETRA PEQUEÑA
EPITAFIO
POLÍTICA
ELEGIA A LA LIBERTAD DE EXPRESIÓN
HAIKU POLÍTICO
David Trashumante. Tócame. Ed. Crecida, 2017
documentos de pensamiento radical
viernes, 8 de diciembre de 2017
miércoles, 6 de diciembre de 2017
TÓCAME de DAVID TRASHUMANTE (II)
LEES, LUEGO EXISTIMOS
A ti y a mi
en este momento sólo nos une este verso.
Ahora este otro que ya termina.
Afortunadamente continúa en este otro
y en este
y en este
consecutivamente.
Por favor, no dejes de leer no
levantes la vista del papel no
me dejes solx ante el lenguaje.
De verdad, si estás pensado en hacerlo
recapacita, piensa en las consecuencias
de dejarme aquí, escribiendo para nadie.
Midiendo a oscuras dentro de este libro cerrado
la distancia imposible que nos separa.
Puedo si quieres callarme un poco para que te lo pienses.
( )
¡Y AHORA GRITO PARA LLAMAR TU ATENCIÓN!
No tengo nada que perder porque
cuando este poema termine
todo habrá acabado.
Dos extrañxs, perdiéndose de nuevo en su soledad.
53,
(Cierra los ojos y pasa tus dedos por la piel del poema.)
59,
ELEGÍA A LA LIBERTAD DE EXPRESIÓN
95,
MI DIOS
Mi dios es andrógino
Mi dios gusta de ellos, de ellas, de elles
Mi dios es multiforme
Mi dios es etéreamente sólido
Mi dios enferma
Mi dios se muere
Mi dios es mortal
Mi dios siente rabia
Mi dios siente pena
Mi dios siente amor
Mi dios sabe pedir perdón
Mi dios es negro, amarillo o color ceniza
Mi dios es pobre
Mi dios sabe cantar
Mi dios sabe bailar
Mi dios no sabe
Mi dios sabe abrazar
y abraza por miedo
a otros dioses
Mi dios es un bárbaro
Mi dios es linda
Mi dios es libre
Mi dios es loca
Mi dios no manda ni quiere mandar
Mi dios eres tú
que no sabes que eres dios
100,
HOMO IGNORENS
A José Francisco García Prados
Todo
empezó al saltarme el primer semáforo.
Luego
las líneas blancas fueron borrándose de la calzada,
y los claxon barritaron en medio de la noche.
Prosiguió
al hacerse ininteligible el idioma
de las voces enlatadas en el metro; al tornarse
complejos crucigramas los teclados
de los cajeros automáticos.
Más tarde
me daba de bruces contra el cristal
de todos los escaparates, en verdad
sentí en mis propias carnes
como despellejaron vivo
al dueño de aquel abrigo de piel.
Al tiempo
descubrí el pergamino antiguo
de un ticket en mi bolsillo, intentaba con las llaves
serrar por la mitad mi teléfono móvil cuando
tuve que huir despavorido ante los ríos
de gente que manaban del estadio.
Llegó a un punto
en que llamaba a todos los porteros automáticos
preguntando por mi nombre,
bebía de un charco embebido
en la belleza de dos palomas
justo antes de que se lanzaran al vuelo ante
el acechante reflejo de unos gatos.
Alcancé tal extremo
que le gruñia a esas bestias rugientes
sobre cuyas bocas enormes vomitaban su basura
verdes contenedores zarandeados en vilo.
Al final
junto a una acera, encontré un recuadro
de tierra que no era buena tierra pero en ella crecía
un árbol raquítico árbol pero árbol al fin y al cabo.
Lo miré un instante, olisqueé el aire,
trepé por él y desde entonces
nunca se me ha pasado por la cabeza
la idea de volver
a evolucionar.
103,
ALQUIMIA
A Ana Pérez Cañamares
por el magisterio blanco de tu poesía.
El fraile y alquimista inglés
Roger Bacon,
buscando como buen alquimista que era
transmutar
el plomo
en
oro
descubrió
la pólvora.
Con los años,
llegada la época
de la ilustración
los alquimistas
fueron olvidados entre injurias.
Farsantes y mentirosos
los llamaron.
Lástima comprender
a día de hoy
que murieron sin saber
que no se equivocaban
que era posible
la transmutación.
La fórmula,
estuvo siempre
ante sus ojos:
ante sus ojos:
pólvora más plomo igual a
todo el oro del mundo.
105
LXS FUMIGADORXS
Si tuviera un día entero de paz,
un día como este largo día de verano
con el silencioso crecer de los frutales
acompañando la caída de la sangre
sobre un sol como cualquier otro.
Un día de paz bien vale por una vida entera,
y, sin duda, una sola vida vale más
que lo que vale conseguir su paz duradera.
Pero no, hoy como siempre
el día explota en silencio
y los caballones del huerto
se agrietan imperceptiblemente.
Caen las bombas por donde se pierde el sol,
ese sol cotidiano que aquí fabrica en serie
un arsenal de negras berenjenas y verdes calabacines.
Quién sabe qué terror
habrá iluminado éste sol
con sus cañonazos de luz
al despuntar sobre el mundo.
La misma luz que enrojece los tomates
ha lamido hoy la piel delx insurgente;
ha corrido sus sombras cúbicas, por ejemplo,
por entre los escombros de Damasco
con la misma rapidez que aquí
una lagartija corre a esconderse
debajo de las tejas del tejado.
Tan poca paz no da para un día
ni ha dado nunca suficiente maíz
con el que saciar a lxs asesinxs.
La flor del baladre nace del veneno.
Hoy parecen llevar sangre las acequias.
Las judías se ahorcan colgadas de sus matas.
Hay muertos hacinados en el invernadero.
Tiembla el agua en las regaderas:
gritos en las iglesias,
gritos en las sinagogas,
gritos en las mezquitas,
ahogados gritos en todos los sótanos
donde enmohecen los cadáveres.
Exiliadxs, minorías étnicas, migrantes:
escuálidos frutos de la planta de la persecución,
esquejes de la pobreza, semilleros de metralla, viveros de la guerra,
vosotrxs que atravesasteis el mar de la muerte
para llegar, en el mejor de los casos,
a trabajar en un mar de plástico,
sabéis como yo que un día de paz
bien podría cosecharse a diario...
Pero incluso hasta aquí llega
el olor acre de lxs
fumigadorxs.
David Trashumante. Tócame. Ed. Crecida, 2017
David Trashumante. Tócame. Ed. Crecida, 2017
martes, 5 de diciembre de 2017
TÓCAME de DAVID TRASHUMANTE -fragmentos-
LUCHA DE CLASES
Obrerx, del patrón
no te fíes.
Paradx, del sindicato
no te fíes.
Militante, de los partidos
no te fíes.
Votante, de tu voto
no te fíes.
Vecinx, del alcalde
no te fíes.
Contribuyente, de hacienda
no te fíes.
Españolx, del rey
no te fíes.
Migrante, delx obrerx, delx paradx,
del militante, del votante,
delx vecinx, del contribuyente y delx españolx
¡No te CIES!
*
*
PARTIDA/OS
*
POEMA MORDAZA
I
Fantásticos
Ratos
Amando
Polícías.
II
Ya no nos quitan
las grapas de la espalda...
Ya no GRAPO.
III
Hablo de llenar de nuevo
de contenido las palabras, por ejemplo:
de cuando la palabra “solidaridad”
significaba LOS SOLIDARIOS.
IV
—El interrogatorio ha A.C.A.Bado —me dijo el madero.
VI
A más de un asunto le daba yo carpETAzo.
VII
—La ira es muy mala
—Querrás decir el IRA
*
*
ABCEDARIO REGIO
A B C D I C A
*
*
CAUTION
A Pedro García Olivo
Nocivo.
Nocivo por inhalación
y en contacto con la piel.
Extremadamente inflamable.
Irrita las vías respiratorias y la piel.
Provoca quemaduras graves.
Riesgo de lesiones oculares graves.
Consérvese bajo llave, manténgase
fuera del alcance de los niños.
Nocivo para organismos acuáticos.
No respirar los aerosoles.
En caso de ingestión acúdase
inmediatamente al médico
y muéstrele la etiqueta del envase.
Úsese únicamente en lugares ventilados.
Úsese indumentaria protectora adecuada.
Úsese protección para los ojos/cara.
En caso de accidente o malestar,
acúdase inmediatamente al médico
(si es posible muestre la etiqueta).
Úsese guantes adecuados
sobre todo cuando vaya a manipular
su voto.
*
*
23 F
¡Todo el mundo al sueldo!
Y así nos va.
AFOR-ÍSMOS
La
verdad duerme siempre a la sombra de la mentira come del pienso de la
estupidez se juega su vida a la lotería siempre le toca a la esperanza
espera ver caer la manzana sobre la inteligencia es la máxima expresión
del silencio es un simulacro de la libertad aterra a los mercaderes del
deseo muere cuando es rellenado por el conocimiento nos hace amar a
Platón nunca supo comer con los cubiertos de la riqueza se esmera en
vestir de Armani la demagogia es la habilidad de politizar los valores
más suben en la bolsa cuanto más bajan en las personas sólo saben que no
saben nada de Platón se conocía a si mismo gracias a Sócrates juraba
buscar siempre la verdad no existe sino el color del cristal siempre es
de quien lo mira.
LOCUCIÓN
Mande un sms
con la palabra inacción
al 5555,
repito, inacción
al 5555.
Oiga, le hablo a usted,
envíe un SMS
con la palabra inacción
al 5555,
se lo repito porque
parece que no se entera:
al 5555.
Inacción.
Envíe, ahora,
no espere, no sea tonto,
entrará en el sorteo
ya sabe, 5555.
Inacción.
En sms,
en señales de humo o como sea.
Oiga, ¿oiga? ¡Haga algo coño!
No sé, envíe un sms
aunque no sea con la palabra inacción.
Y sino descárgese el politono
¡Haga algo coño!
Enviando: ¡coño con la inacción! al 5555.
David Trashumante. Tócame. Ed. Crecida, 2017
David Trashumante. Tócame. Ed. Crecida, 2017
lunes, 4 de diciembre de 2017
VIII Sci faiku
La ciencia ficción es un acto de subversión disfrazado
de cuento de hadas.
Richard Corliss
I
Creí que era
tan sólo un espejo
hablaba mi clon.
II
Eran tus ojos
puerta a la entraña
de la máquina.
III
En tu mirada
puede verse la verdad
descifrarse no.
IV
Qué es un punto
infinitud de ellos
el robot calló.
V
Baila el robot
salsa electrónica
el chip se quemó.
VI
Pensar un punto
cumbre de la emoción
me lastimaste.
VII
Dos más dos cuatro
no es la cuenta del amor
cinco: dos más tres.
VIII
En la galaxia
gris agujero negro
Cupido pierde.
DR. MANUEL MARTINEZ MORALES
UNIVERSIDAD VERACRUZANA
XALAPA, VERACRUZ
NOTA DEL AUTOR: El Sci faiku (Haiku de ciencia ficción) es una forma novedosa del haikú. Fue introducido por Tom Brinck quién publicó su manifiesto en 1995.
domingo, 3 de diciembre de 2017
5 poemas de SOMBRAS EN EL UMBRAL de ARTURO ACCIO
De ser por el hombre
promedio
Sí fuera por el hombre promedio
no existiría biodiversidad de ninguna clase.
Pero habría cerveza clara y oscura.
Un tipo parado dándose cuenta de algo en medio de la calle
es lo más peligroso para una civilización
puede que haya adquirido conciencia del universo,
puede que haya logrado adivinar la mecánica de los cielos,
o puede que nada de lo anterior y este sintiendo que perdió
la vida.
Sí fuera por el hombre promedio
el silicón sería de uso obligatorio desde la adolescencia.
Un hombre desayunando un martes a la salida del gym,
hace mucho que dejó de ser parte de la humanidad,
él no es interesante,
no quiere ningún cambio,
desea vida eterna
y consumir pastillas para que su cuerpo funcione.
Golpea
las luces
Vamos, hazlo,
¡Golpea las luces!
¡qué la
oscuridad vuelva a inundar la noche!
el tiempo es
algo que no vuelve, simplemente transcurre.
Vamos, hazlo,
¡Corre atravesando la oscuridad!
¡qué el
movimiento te mantenga vivo!
La única
muerte que conocemos es la inmovilidad.
Vamos, hazlo,
¡Golpea las luces!
¡qué el
estrepito sea el sonido relajante de la victoria!
La música de
los cristales rotos la hemos vivido desde siempre.
No somos
perfectos,
no somos
bellos,
ni siquiera
malditos,
estamos cansados,
es sólo una
pequeña batalla ganada con una piedra o un bate,
golpear las
luces es una forma de deshacernos de lo efímero,
el éxito
individual es la derrota del colectivismo,
los amigos
esperan lo inesperado, lo mágico,
tu, en soledad
lo anhelas también.
Tirando en el suelo
A mis amigos Antonio
Orihuela y Francisco “Coco” Ramírez
Son las cuatro de la mañana,
sé que has estado igual;
sobrio,
solo,
luchando contra el calor
escuchando cosas,
con una locura creciente
y ganas de que amanezca.
Sé que has pasado por lo mismo;
en agonía por una única mujer,
diosa menor que oscurece el alma por el deseo
que condena el alma por el deseo.
Sé que este momento de derrota lo compartimos,
retuerce las horas
al agotar el dialogo interior,
avasallados por el terror del silencio mórbido
de anhelos incumplidos
iluminados por la luna de las ilusiones muertas,
esperando el milagro,
la señal divina que nunca llega (ni llegará).
No, nunca seremos el dirty
old man,
estamos más cerca de ser un sugar daddy,
de la patética friend zone
que con cada abrazo y sonrisa lo confirman.
Yo sé que lo has sentido;
el desencanto de lo sagrado,
la hambrienta boca de la tumba que espera,
el portazo de la realidad irreal.
Yo sé que lo has sentido.
lo sé,
lo sé,
por eso es que continuamos sin dormir y escribiendo.
La
fuerza de los hombres cortadores de árboles
Nunca serás un verdadero hombre
sino hasta que entres a un bar donde a nadie conozcas,
sin mucho dinero,
sin esperanza alguna.
sino hasta que entres a un bar donde a nadie conozcas,
sin mucho dinero,
sin esperanza alguna.
Y pidas una cerveza sin esperar
compañía.
No, nunca lo serás,
sino hasta que te hayan hecho añicos el corazón,
sin razón aparente,
sin remedio alguno.
sino hasta que te hayan hecho añicos el corazón,
sin razón aparente,
sin remedio alguno.
Y pidas una cerveza sin esperar
compañía.
Olvídalo, sigue siendo el nene
mantenido de mami y papi
incapaz de estar solo o pagar tus cuentas.
incapaz de estar solo o pagar tus cuentas.
Nunca serás un verdadero hombre
sino hasta que despiertes bajo la lluvia,
alcoholizado,
lleno de desencanto buscando la carretera.
sino hasta que despiertes bajo la lluvia,
alcoholizado,
lleno de desencanto buscando la carretera.
El
cordón de la sinrazón
¿Porqué decido ser un esclavo...?
¿porqué decido no estar con la gente maravillosa,
con los grandes locos que con mirarlos
sé que todo puede ser genial?
¿porqué decido no estar con la gente maravillosa,
con los grandes locos que con mirarlos
sé que todo puede ser genial?
Estoy cansado,
en verdad lo estoy.
Mi equilibrio apenas se sostiene.en verdad lo estoy.
Los ojos extraviados
no miran más allá del día en curso,
es horrible,
pálido,
gris,
quieto.
Permití alejarme de lo mágico
la cerveza,
la noche.
Un exceso de pasado en las imágenes que encuentro
carcome lo podrido,
remienda de la manera sana otras que no me convence
dejando un cruel zumbido blanco.
viernes, 1 de diciembre de 2017
3 poemas de LA MUJER ABOLIDA de VICENTE GUTIÉRREZ ESCUDERO
La amada abolida frente a un fregadero sucio,
la amada abolida disfrazada de guerrillera kurda,
la amada abolida rodeada de estalactitas
que crecen más rápido que sus uñas,
sitiada por ilusiones ópticas
que la someten a las obligaciones del yo.
A su lado
el espectro de un violador,
de un maestro de escuela,
de un peluquero trágico,
la obligan a ir vaciándose de realidad
pues todo
lo que la reconstruye
por medio de lo que es medible,
a saber:
su salario mínimo interprofesional,
su concentración de oxitocina en sangre,
por medio de lo que es pedagogizable,
a saber:
su forma de parir,
sus coitos sin cortesía,
por medio de lo que es punible:
a saber:
sus partos clandestinos,
la desescolarización de sus propios hijos,
la convence para que aspire a ser, aunque no quiera, el espejismo aseado.
***
Ella aparece ante mi cama con un aro sellado.
Lo bueno de ese aro sellado
es que en él están escritos su número de identificación
y su fecha de nacimiento.
De modo que sé que puedo entrar en ella.
Yo entro en ella.
Yo abro la puerta.
La recuerdo que va a tener un tutor.
Le robo diez minutos.
Su menstruación marcó unas fechas.
La beso al empezar y otra vez poco antes de que acabemos.
Durante ese intervalo de tiempo
procuro alimentarla de la mejor manera posible.
Al acabar yo la debo abrazar.
Yo lo tengo que hacer.
Después dejo pegado un posit en su cuerpo.
Yo la tengo que devolver vacía.
Yo lo tengo que hacer, yo
la tengo que recordar vacía pero
qué me entrega en su lágrima,
qué oculta,
qué retiene
la gran lágrima industrial,
confunsional,
fractal,
inesperada
de la amada abolida.
A la luz de la caza de brujas
Observo un interminable desfile
de mujeres proletarias
violadas en pandilla
bajo el consentimiento estatal del siglo XIV.
Observo
un lúgubre carruaje
que trasporta miles de sanadoras,
matronas,
y curanderas
juzgadas
por científicos,
médicos,
y tribunales civiles
condenadas
y
encarceladas
en nombre de la Ilustración.
Más aún: despedazadas
en nombre de la racionalidad
y el empirismo.
Más aún: carbonizadas
bajo el consentimiento
de jueces seglares y eclesiásticos.
Desde su altar de sacrificios
yo
escupo en la cara de esos hombres.
Pero he aquí
que los fragmentos perdidos de todas esas mujeres
en las últimas etapas de la cadena de montaje,
en esta última fase de bombardeo sígnico ininterrumpido
en este último periodo agónico de la modernidad,
se reciclan simbólicamente,
se restauran alegóricamente
puesto que los gestores de su sexualidad
necesitan de su fuerza de seducción.
Sus codos, vientres, pómulos,
desfraternizados
se reensamblan,
en una fábrica de hielo,
lejana,
insostenible.
Datos biográficos.
Un perfil personal.
Un video-currículum.
Una actriz disfrazada de enfermera.
Un gangbang filmado en un garaje.
Al pulsar sobre ellas se amplían.
Requieren de nuestra colaboración;
basta con que marquemos
las “estrellas” o el “me gusta” de la parte inferior.
Si pinchas sobre sus pezones con el botón derecho
sale “Guardar”.
Todo levísimo y grotesco.
Se pueden calificar de 1 a 10.
Un cabo suelto que grita
para no ser salvado.
Un anzuelo,
un islote.
En realidad, pulsamos en ellas
para sentirnos fuera de este mundo,
para seguirlas desnudando,
mutilando,
desmenuzando.
Pero además
un viejo orden subsiste en su organismo.
Ellas mismasexigen una química.
Bajo el auspicio de la industria farmacéutica
medicalizan sus coitos
con condones y anticonceptivos,
patologizan sus órganos
con sustitutos dietéticos y cremas antiarrugas,
serenan su pensamiento
con tranquilizantes y antidepresivos.
Todo ocurre
en lo más recóndito de sus cuerpos
sometidos a supersticiones médicas y a estafas.
Su conciencia siempre se planifica.
Su significado siempre se negocia.
Ayer y hoy
se la diviniza
al quemarla,
ayer y hoy
se la desarma
al protegerla,
ayer y hoy
se la segrega
al engalanarla,
ayer y hoy
se la descifra
al medicarla,
como artefactos cautivos
del capital global,
como precondiciones imprescindibles
para la descomposición social perpetua.
Vicente
Gutiérrez Escudero
Poemas
del libro "La mujer abolida" (Editorial El Desvelo, 2017)
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