documentos de pensamiento radical

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viernes, 5 de enero de 2018

3 poemas de DESVIVIR de ÁLVARO ALVES DE FARIA




Salir de la vida
como del envés
de otra vida
desvida de lo que ya ha sido
renacer
en lo que no hay
deshacerse en sí mismo
como el insecto
que se desvenda
salir de la vida
desvivir por dentro
como saliendo por una puerta
igual a lo que se deshace
y se iguala a lo que no es
como si no fuese
ese devenir
de encontrarse
donde reza el alma
y se lacera
en un tiempo inútil
como si existiera
todavía el presentir
el ser de la ausencia
de extinguirse
el ser de ser
castigándose
con un solo golpe
en un simplemente
en lo que no queda
en lo que no siente.



Sair da vida
como do avesso
de outra vida
desvida do que já foi
renascer
no que não há
desfazer-se em si mesmo
como o inseto
que se desvenda
sair da vida
desviver por dentro
como a sair por uma porta
igual ao que se desfaz
e se iguala ao que não é
como se não fosse
esse percurso
de se encontrar
onde reza a alma
e se dilacera
num tempo inútil
como se houvesse
ainda o pressentir
o ser da ausência
de se sumir
o ser do ser
a se punir
num só golpe
num somente
o que não resta
no que não sente.


*** 


Del desinterés
de lo escaso
el fin del final
en otro espacio
de lo distante
de lo a penas
la despalabra
de estas novenas
desrezar
al Dios ausente
el que no existe
y se desmiente
deshacerse
en lo pedido
desencontrarse
en lo perdido
descreer la creencia
en lo que se olvida
en lo que sería
en lo que hubiera existido
desprenderse
de la propia imagen
desdiferencia
por estar al margen.



Do descaso
do escasso
o fim do fim
em outro espaço
do distante
do apenas
a despalavra
destas novenas
desrezar
ao Deus ausente
o que não existe
e se desmente
desfazer-se
no pedido
desencontrar-se
no perdido
descrer a crença
no que se esquece
no que seria
no que houvesse
desprender-se
da própria imagem
desdiferença
de estar à margem.


***



Descascar-se
como a um pêssego
a casca
invólucro do nada
a tirar-se aos pedaços
desatar
o que resta dos laços
desprender-se da alma
como a sair por uma porta
para uma desviagem
e à deriva
deixar-se no sal
estar-se diante do bem
mas escolher o que é mal
corroer-se dente a dente
como a retirar a boca
do lugar mais indecente
a face cortada
em escamas que sangram
destransformam-se em vazio
a sílaba do silêncio
esse rio que corre dentro
que deságua nos oceanos
em que a vida se navega
sem ver passar o anos.


Despelarse
como a un melocotón
la piel
revestimiento de la nada
arrancándose a pedazos
desatar
lo que queda de los lazos
desprenderse del alma
como saliendo por una puerta
para un desviaje
y a la deriva
abandonarse en la sal
estar delante del bien
pero escoger lo que está mal
corroerse diente a diente
como quitando la boca
del lugar más indecente
la cara cortada
en escamas que sangran
que se destransforman en vacío
la sílaba del silencio
ese río que corre por dentro
que se derrama en los océanos
en que la vida se navega
sin ver pasar los años.



Álvaro Alves de Faria. Desvivir. Tau Editores. 2016
Traducción de Monserrat Villar González 

jueves, 4 de enero de 2018

RESET





A vivir
re-enséñanos
Vida

sin mañana que valga
con saña
de primavera

como viven
los niños
la osadía…



Gloria Cabrera

miércoles, 3 de enero de 2018

ÁNGEL DE LA HISTORIA KLEE/BENJAMIN/MESTRE/TRUJILLO

Angelus Novus. Paul Klee





Mi ala está dispuesta a dar impulso,
me volvería muy gustoso atrás,
pues si siguiese siendo tiempo vivo tendría poca fortuna.
GERHARD SCHOLEM, Saludo del Angelus

Hay un cuadro de Klee que se llama Angelus Novus. En ese cuadro se representa a un ángel que parece a punto de alejarse de algo a lo que mira fijamente. Los ojos se le ven desorbitados, tiene la boca abierta y además las alas desplegadas. Pues este aspecto deberá tener el ángel de la historia. Él ha vuelto el rostro hacia el pasado. Donde ante nosotros aparece una cadena de datos, él ve una única catástrofe que amontona incansablemente ruina tras ruina y se las va arrojando a los pies. Bien le gustaría detenerse, despertar a los muertos y recomponer lo destrozado. Pero, soplando desde el Paraíso, una tempestad se enreda en sus alas, y es tan fuerte que el ángel no puede cerrarlas. Esta tempestad lo empuja incontenible hacia el futuro, al cual vuelve la espalda mientras el cúmulo de ruinas ante él va creciendo hasta el cielo. Lo que llamamos progreso es justamente esta tempestad.


Walter Benjamin. Obras (libro I, vol. 2). Abada, 2008.
Traducción de Alfredo Brotons Muñoz.





Ilustración para Memoria del mundo. Juan Carlos Mestre






MEMORIA DEL MUNDO

Walter Benjamin

El ángel de la Historia es sólo un ángel.
Su cabeza está vuelta hacia el pasado.
Con ojos desencajados contempla
cómo la ruina del tiempo amontona,
a su paso, un templo de escombros
que se alza contra el cielo. Sus dientes
rechinan, sus alas son un revuelo
de plumas: el viento del deber
le arrastra inexorable hacia el mañana.
Quisiera detenerse, comenzar
de nuevo, rectificar los errores.
Quisiera desenterrar a los muertos.
Su anhelo es imposible porque
el ángel de la Historia es sólo un ángel
que camina de espaldas al futuro
con ojos arrasados por las lágrimas.



José Ramón Trujillo. Grial. Universitat de les Illes Balears, 2009.
Edición ilustrada por Juan Carlos Mestre.

martes, 2 de enero de 2018

COMO EN OTRO MUNDO DIARIO


 

 

Como en otro mundo diario

como otro mundo diario(Juan Gelman)

Yo soy el que averigua tus huesos blancos
para que todo se revele,
para que todo beba del exilio,
del arrastre profundo del río de la vida.

Lo dijo Heráclito: el tiempo es el río.

Deja tus peces en la orilla
y que los dore el Sol como renuncia,
como cláusula de dolor,
y como en otro mundo diario
en tus ojos el espacio fluya,
fluya todo el tiempo del río.

Es el aire envuelto en la noche
el que lee las sábanas profundas.
En sus alrededores suena un canto desnudo,
versos cifrados
que se oponen al viento a golpes de la voz.
Quizá el secreto sea ver en lo visto,
en los restos sin nombre de espesuras inhóspitas,
donde están las palabras impulsivas,
voces salvajes no pronunciadas.

El rostro fue volcado.
Rota, la máscara yace a la orilla de la inmensidad.
¿Para qué sustraer mariposas al aire,
tantos itinerarios de errática acrobacia?

Hace ya muchos años, en una inspiración poética,
el bellísimo cuerpo recorría su adelgazada eternidad.
Tú tolerabas aquel vestido de dulzuras,
la luna de la piel,
la ambición ante los tigres del deseo,
mientras el pájaro del cuello aleteaba la inquietud.

Pasabas abrigándome la vida.
Yo, el que se esconde detrás de tu hermosura,
el que furtivo te persigue,
el oscuro animal que te protege.



José Juan Martínez Ferreiro. En: Las Noches de Lupi en Bilbao

lunes, 1 de enero de 2018

2 poemas de PABLO MÜLLER




UN POEMA SOCIALDEMÓCRATA

A la mañana, temprano, con el tubo de dentrífico
en la mano, marca blanca de un supermercado,
pienso en el equilibrio entre la oferta y la demanda
que dicen los clásicos empuja a la sana competencia
entre empresas que producen bienes y servicios,
unas que crecen al adecentarnos la vida, otras
que desaparecen heridas por la ineficacia.

La misma pregunta, ¿qué empresa se hundió, qué
patrón arruinado cerró la puerta y malvendió el local,
para que se quedara el café que desayuno, la refinería
del gasoil del coche que conduzco, camino del trabajo
afilada mi productividad a punto de la jornada, qué
fábrica cerró por culpa de la que fabricó mis zapatos viejos,
qué editorial quebró por no vender el libro que guardo
en la mesilla para recuperar la noche.

Hermosa competencia que limpia el horizonte del mal
y nos deja la luz de la abundancia que deslumbra
mis gafas de sol de cadena óptica franquiciada.

En la oficina pregunto a la silla donde me siento,
a la mesa que llegó de una multinacional sueca
respetuosa con el medio ambiente y los derechos
de los trabajadores de Indonesia, a la alfombra
que recogen quincenalmente para lavarla a doscientos
kilómetros de distancia y volverla a traer para pisarla
con descuido después del aguacero.

Entonces hago una llamada, y alguien dice con la voz baja
que vuelven a despedir a otro alguien cuando el trabajo
es el mismo, y telefonean para quejarse de que la tarea
terminada no era la acordada, no lo era.

Está saliendo un poema socialdemócrata.

No. Las empresas no compiten entre ellas como dicen
los libros dominantes, compiten con sus trabajadores,
repartiendo el mismo más trabajo entre menos y por menos,
sólo en las películas,
ni el cliente tiene siempre la razón,
una suerte de frase hecha que deja de tener sentido,
alguien dice en una reunión valor añadido y pensamos
en cobrar más por lo menos, o servicio premium
y sabemos que en los próximos meses se facturará algo
por algo que nadie puede hacerlo.

Nos miramos en esa verdad incómoda, esperamos
aliviados que tarden en darse cuenta: nadie compite
con quién puede ganarte, es más barato hacerlo con el débil.

Por eso cuando al otro lado del mostrador
percibo ese gesto leve de culpa en la mirada,
unos ojos que bajan acompañando a la palabra excelente,
del vendedor que hoy atiende, sé que hay
tanta vergüenza como miedo, y pago sin rechistar
el producto sin competencia.

Al darme la vuelta el empleado suspirará aliviado,
a muchos pisos de distancia alguien gruñirá codicioso,
un sonido metálico le hará girar la cabeza del ordenador
encendido y un nombre o dos se librarán de acabar
en el listado nocturno de los perdedores del día.




LA REPRESIÓN ES COMO LAS HEMORROIDES


                                                     «cuando un pueblo no sabe reír, se vuelve peligroso»
Dario Fo

«la represión es como las hemorroides, 
si se sufren en silencio y en soledad yo creo que duelen más»
Alfredo Remirez

A Alfredo Remirez, (1)

La represión es como las hemorroides,
por ejemplo, “Luis se fuerte”,
la represión es como las hemorroides,
por ejemplo, “hacemos lo que podemos, ánimo”,
y hacen una bandera, de setecientos treinta
metros cuadrados,
lo de 12 viviendas de protección oficial,
donde van a vivir 16 desempleados,
diez niños en riesgo de pobreza,
cuatro mujeres maltratadas,
y un policía nacional con wifi
de banda ancha, torero, soberano,
que busca “Grapo”, “euskal presoak”,
“dispersión”, represión, hemorroides,
soledad, viva franco, eso no, perdón,
que te jodan, obrero, eso no, perdón,
Otegi tiro en la nuca, Puigdemon paredón,
eso, no, perdón, que busca cocaína, pastillita,
“Viva España, puta”, eso, no, perdón,
busca sobre, mordida, comisión, eso no, perdón,
busca CIE, Aluche, “mujeres asesinadas”,
“valla Melilla”, eso no, perdón,
y una araña se pasea por sus pelotas,
porque ha olido la sangre en el ordenador.
Pero la sangre es de un niño:
“El 2017 es el año con más niños asesinados
por violencia de género contra sus madres”

Y entonces escribe: .
“Un saludo a todos los hijos de la gran puta
de los independentistas catalanes!!”
O eso que el piloto no ha saltado del avión
para evitar que chocase contra una urbanización,
como si condujera un autobús escolar, eran treinta y un
bombardeos, veintiséis cazas(1), para cazar personas,
ochenta y ocho pilotos (2) que se estrellan todos juntos
para no bombardear, por ejemplo, Barcelona,
Gernika, Durango, con un presupuesto de un millón
de euros para pagar las zanahorias de la cabra,
el combustible de los tanques, la manicura de la reína,
el peluquero que recorta la barba del borbón,

“Ejemplo de todos esos valientes que trabajan por
nuestra
seguridad. D.E.P “

La represión es como las hemorroides
“Mirada retadora. Controla su área de influencia
como nadie. Es el perro de la Policía Nacional.”
“Nuevo parte médico sobre el estado de Cayetano Rivera:
'Ha pasado la noche tranquilo y con ligeras molestias'”
Comida para perros, torero bueno, torero
muerto, delito de odio, pero ¿qué es el odio,
me preguntas, corazón, mientras dejas a tus hijos
patear el cadáver del toro muerto en la plaza,
pero ¿qué es el odio, me preguntas, amor,
y dejas el cubata de Larios en la barra
y escribes: “La maricona esta que pasaba frío
y tiritaba, hablando de lucha armada,
hay q joderse”
pero, ¿qué es odio, me preguntas, cielito, y
escribes, justo antes de entrar al puti club:
“Lástima que en vez de reventarte las piernas
no te hayan reventado la cabeza.”
Pero, ¿qué es el odio, me preguntas, querubín,
mientras te limpias las manos después
de abofetear a la mujer, al hijo, a la criada,
al inmigrante: “Pues encomienda tu alma a Dios,
da un grito de !Viva España!
y muere como un patriota.”
“qué pena que sigas vivo”
“ojalá te amputen, terrorista.”

La represión es como las hemorroides.
La bandera más grande del mundo se pagó
con dinero negro, la jueza que revisó el caso,
se retrasó, mala suerte,
es que no llego, dicen que dijo mientras
leía un twit de Alfredo, buscando gatos al pie,
y las arañas del miedo, todas las arañas
del miedo salen de las cloacas buscándonos
las palabras insumisas, las palabras hacha,
las palabras hoz, las palabras risa,
las palabras, alegría, las palabras acompañar,
juntos, juntas,
las palabras
sin miedo



(1) «No voy a la cárcel por lo que hice o escribí,voy a la cárcel por lo que los jueces interpretan que quería decir, y algunos no ven el peligro» Alfredo Raminez
(2) Es el número de aviones militares nazis e italianos fascistas que intervinieron en el bombardeo de Gernika.
(3) Es el número aproximado de militares nazis e italianos fascistas que pilotaron los aviones anteriormente citados.


Pablo Müller. En Muturreko Ahotsak. Voces del Extremo. Loturaren Poesia / Poesía del Vínculo. Amargord Ed. 2017