No sé porqué pusimos allí la lanzadera, quizá por la nostalgia del olor las antiguas piscinas de salazón de tripas de caballas con sus esquinas blancas y redondeadas, o por un templo de Juno enterrado en la arena que aún era auspicioso para las bodas. Pero la verdad es que se dormía bien en el cabo de todas las ruínas y todas las derrotas con ese audio-track de tambor chamánico de la rompiente que no descansa. Además nos protegía con poesía la ley de costas y la constitución, cantando que aquí el pueblo es dominus y cualquier desnudo, señor, omnium y res publicae todo lo que alcanza la vista,o sea, nuestras, nuestras todas las riberas de arroyos, ríos y mares, no hay pues ningún agente, señor problema.
(BARBATEÑA REPTILIANA, NO OLVIDES TRAERME NECTARINAS)
Me he distraído. Decía que desde la caravana, que según el registro de la propiedad es de un alemán, (el mismo que en un momento vendrá a pedirme que le ayude a poner otra valla) Santoka-white-trash-primera línea de playa había convocado a los inmortales chinos bajo cualquier disfraz caballeresco de cochina o cochino ibéricos y pre-romanos, tunantes rinconeros y cortadillos de Serva la bella, y a cualquier mutantón de sus vastos territorios ultramarinos para la gran asamblea-despegue anual del círculo de los desnudos sin marcas en el que los perros son iguales a los brahmines. Pero ahora tenía que poner fecha, hora y lugar para la salida, porque los contratos, tickets, y flyers de raves sin estos detallitos son nulos, aunque quede elegante ese toque atemporal y museístico. Era un milagro presupuestario pero las naves estaban preparadas, gracias al armador Octavio, y había que zarpar swiftly en el swift shuttle aprovechando la cola del cometa Swift-Tuttle (calcular su errática órbita nos ha jodido varias veces los ordenadores de a bordo) con la ya tradicional tarea de esquivar ese picante enjambre de meteoros, famosos y turistas en el chiringuito. En resumen, in short y en shorts, que por miriadas de razones técnicas tales como suelo de arena para la fricción de pies sagrados, ofrendas de música, combustibles toscos para la castas bajas, equidistancia aproximada del punto de no retorno entre el radiofaro galáctico y el campo de los palmitos de fosas sépticas rebosantes, y más blablás que si te tocara al lado un high parlanchín del Doctor Guassa calentándote la oreja, había decidido, previo acuerdo asambleario con todos los linajes de brujos, yoguis y lamas, y con los dos cientos bandoleros de su cerebro, que el lugar sería el chiringuito que se llama padre en sánscrito, uno que tiene medio mandala pavorrealista de colores cambiantes y chillones detrás de la barra (la shakti es ordinaria, aseguran los textos de lo sagrados tantras).
-Sí, hombre, donde antes alquilaban tablas de surf unos franceses.
- Vale...¿Pero cuándo?
Volvió a repasar sus cálculos y anotaciones sobre el perihelio, porque la memoria es un serio problema para los inmortales.
- Hoy, esta noche, y mañana también durante el día.
-¿Habemus Stargate?
-Sí, polvito de estrellas en su mismo jugo, ahora sólo queda rezar la oración del navegante y dejar que el viento haga su trabajo y vacíe las playas.
GATE, GATE, PARAGATE, PARASAMGATE, BODHI SVAHA.
O en español:
MUTA, MUTA, ALMA PUTA, que un viento de levante te lleve y te lleven todos los demonios a las tierras de belleza, a las tierras de pureza, estrechos pensamientos, estrechos sentimientos, que todo arda, que todo arda, que circule alegre el corazón que emborracha por el carril coño de la Bernarda, tu pecho desnudo frente al ancho estrecho, extraño a nada, familia de todos, amante que pasa, licor de espacio dulce hemos destilado, sobre una patera enterrada recibimos a los invitados, y para los que no se hayan enterado, la rompiente se echará un cante viejo y salado, SI TIENES HAMBRE,CRUZA LA FRONTERA, SI TIENES HAMBRE, SUBE A LA PATERA, mira las aves que migran, la ley las protege, ellas no peligran, SI TIENES HAMBRE,CRUZA LA FRONTERA, SI TIENES HAMBRE, SUBE A LA PATERA, primero hay que comer, despues hay que amar, y al fin, de gozo en pozo y de pozo en gozo, tienes que mutar, Alma Puta, tu abrirás todas las rutas, por mares y montes, por ciudades y países vayas donde vayas siempre hay vallas, pero se levantan los vientos del espíritu y hasta con un lastre de dos mil kilos de arena aproa al mar la patera, cabalga el corazón que emborracha por el carril coño de la Bernarda, Alma Puta, rumbo a las tierras de pureza. ¿Con quien no comerás, con quién no beberás, a quién no podrás amar? Si sólo hay un hombre, si sólo hay una mujer, si sólo hay un mundo, y unas tierras de pureza para arder y disfrutar, ¡Oh, Alma Puta!, aborda la patera enterrada, abierta la sombrilla,la vela está izada, y dejaremos que nos sorprenda la marea más viva, más allá de la playa regada de calaveras, más allá de todas las vanas hogueras, arder en el frescor de la espuma y el turquesa, y agrandaremos el círculo, echaremos más arroz a las costillas, y más costillas al cous cous, y alrededor de esta candela no habrá diferencia entre los perros y los brahmines. ¡Baila, Alma Puta!, que un viento de tinieblas te lleve, y SI TIENES HAMBRE, CRUZA LA FRONTERA, SI TIENES HAMBRE, SUBE A LA PATERA, y ya varado en la última playa, tu nombre no será hombre, sólo belleza en tierras de belleza, sólo pureza en tierras de pureza, MUTA, MUTA, ALMA PUTA, MUTA, MUTA, ALMA PUTA.
