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domingo, 31 de mayo de 2015

EL CAPITAL ESTÁ EN EL CORAZÓN




El capital está en el corazón
no en el Banesto.
No hay especulador
que entienda esto.


El capital está en el corazón
no en la cartilla.
la luz no está
en una bombilla.



Belén Reyes en DISIDENTES: antología de poetas críticos españoles (1994-2014); originalmente aparecidos en su libro  Ponerle un bozal al corazón; 2002

sábado, 30 de mayo de 2015

EL HUMO




El humo de los barcos.
El humo de los trenes.
El humo de las fábricas.
El humo de los fuegos.
El humo de los sueños.
El humo de los besos.
El humo.


Jesús Lizano

pd. Al conocer la muerte de Jesús quise subir aquí un poema en su homenaje, y le pedí a él que me ayudara a elegirlo de entre sus libros, él llevó mis dedos hasta el humo. 

viernes, 29 de mayo de 2015

LLA MEMOS




LLA MEMOS

IU se llamará Ganemos, Ganemos se llamará Podríamos,
Podría ser se llamará Ahora, PP se llamará Mariano,
Mariano se llamará Ciudadanos, Ciudadanos se llamará de las Jons,
PSOE se llamará Rosa, Rosa se llamará Vox,
Vox también se llamará Ciudadanos, Podemos se llamará Inda,
Inda se llamará Maduro, Venezuela se llamará González,
González se llamará Franco, Franco se llamará Albert,
IU se llamará Mª Dolores, Ganemos se llamará Díaz-Cantó,
Cantó llama a todos y nadie le coge el teléfono,
PP ya se llamaba José Mª Franco, Franco Rivera llama a Ciudadanos,
Esquerra se llamará No Podem, Podem se llamará Oltra Rita,
Compromís se llamará Gallardón, PSOE se llamará Ruz,
Ruz se llamará Aznar 2000, Aznar se llamará Cospedal,
Feijóo se llamará Susana, España se llamará Marruecos,
Alemania se llamará Alpes, Rajoy se llamará Urkullu,
Íñigo se llamará Andalucía, Wert se llamará Albert Iglesias,
Iglesias se llamará Mas, Anguita se llamará Monago,
Monago se llamará Islas Canarias, Rita se llamará Beefeater,
Fabra se llamará el Calvo, El de la Lotería se llamará Falange,
Errejón se llamará Alianza Popular , Toni se llamará Barberá Canta,
Aguirre se llamará Manuela, Esperanza se llamará Policía Local,
Esperanza también se llamará Huyamos, Ganemos se llamará Hola ¿Ke Ase?,
Hola Ke Ase se llamará Anarquismo, Montoro se llamará Sor Lucía,
Sor Lucía se llamará Jorge Fernández el del medio de los Melilla,
Jorge Fernández se llamará Concertina, Soraya de llamará Semana Sáez Santa,
De Santa María se llamará Merkel, Pedro Sánchez se llamará Escrache y Valla,
Escrache se llamará Rubalcaba,
¿Y Perroflauta quién?
Perroflauta se llamará González Pons y punto, G. y punto,
G. Pons se llamará Ku Klux Klan, Rodrigo Rato se llamará Pequeño Nicolás, Nicolasín se llamará Bukowski, Bukowski ya se llamaba Poesía,
Poesía se llamará Ganemos.
Ahora te llamarán y acudirás a su llamada con un sobre.
Pudriendo se llama España de Lux, Sálvame se llaman los mansos.
España se llamará Siempre Perdemos.
Poesía se llamará Ganemos.
Y a ti... ¿Qué?
¿No te apetece cambiar de nombre?



Javier Gm


jueves, 28 de mayo de 2015

ES POSIBLE




Es posible que perdiese la virginidad escuchando a Edith Piaf en la playa, es posible.
Todos mis amigos se acuerdan de cuando y dónde olvidaron la virginidad esa.
Es posible que fuese en primero de secundaria, lo que antes era bup,
pero también es probable que no, fue mucho antes, creo, ¿o no?
hay días que preparo unas empanadas que ni os cuento, hoy es uno de ellos;
y me pregunto qué necesidad tengo o qué manía de querer saberlo, ahora,
y me cuestiono si era un niño virgen antes de dejar de serlo,
pero yo no era niña
pero era virgen
yo era un virgen niño, creo,
es posible que fuese una virgen masculino.
Es posible que ya naciese no virgen y no lo entienda, o al revés;
mis tíos cuando venían a verme me decían que tenía cara de santo,
y mi abuela que era el diablo reencarnado,
virgen – santo – diablo,
el caso es que es posible que este lío o pollo haya afectado bastante a mi crecimiento.
Un crecimiento estandarizado.
Ahora que lo pienso con calma, tal vez por culpa de todo este lío santoral,
virgicopulado, religioso y endemoniado
recibiese unas cuantas hostias terrenales a tiempo
a modo de doctrina espiritual reformista,
es posible, es posible, que las vírgenes sin recortes hayan sido un secreto de confesión,
es posible, es posible que todo sea una obsesión, sin ton ni son.
Yo creo que a mi me parieron revirgen o no perdí la virginidad
hace muchos años ya, lo que ocurre es que me cayó, por ahí por un banco o por cualquier ribazo, y lo que quiero decir
es que si alguien se la ha encontrado, pues que no la tire,
le rogaría que me la devolviese en el mejor estado posible,
porque ahora, ya a los cincuenta uno desearía volver hacia atrás de forma virgiginosa;
es posible que la virginidad no la curen los médicos,
creo que no, ni la imbecilidad, lo sé, es posible,
y tanto que es posible que algún día se me aparezca la Virgen
y me aclare todo este pollo, pollito, ¿o ya nació polla?, es posible, es posible.

Javier Gm. El Tirachinas. Ed. Babilonia

HA MUERTO JESÚS LIZANO



Este mediodía me cuentan que Lizanote de la Acracia se ha echado al monte. El último de los grandes poetas libertarios se ha marchado a impartir justicia poética y extender la buena nueva de la Anarquía por los mundo sutiles. Se marcha a continuar la tarea que empezó aquí, a decirnos que todos somos novios, que una vez que descubres que eres un pobre mamífero es más fácil desuncirse del yugo de las mil tonterías con que nos tiene atado esta forma de muerte que llamamos vida cotidiana.
Jesús se pasó la vida escribiendo poesía contra el poder, contra las estructuras mentales que nos tienen prisioneros en él, y buscando un humanismo cálido en el que todos fuéramos compañeros, en el que las categorías de dominantes y dominados hubieran desaparecido, y andando estas ideas, harto de izquierdos y derechos, creyentes y descreídos, buenos y malos, Jesús enunció su ideal del comunismo poético, un anarquismo liberado de lo político y abierto al pensar y al sentir en libertad.
Jesús era muy consciente de la que la única revolución pendiente, por la única que sigue mereciendo la pena luchar era esa, la que parte de un convencimiento tan provocador como radical: Todos somos novios, todos somos compañeros. Hoy él ha descubierto esta verdad profunda, pues todo lo que nos divide y nos ciega es artificial, impuesto, ordenado, legitimado por leyes y costumbres, por siglos de propiedad, normas y conductas inducidas y que nos condicionan y determinan.
Jesús vivía, como nosotros en el mundo real político, pero toda su vida aspiró a construir el mundo real poético. Con ese mismo afán organizó manifestaciones en Barcelona, dio multitud de lecturas mientras su cuerpo se lo permitió e incluso se acercó un año a zarandearnos con su presencia en un Voces del Extremo en Moguer memorable.
Refugiado en sus poemas, agitando su sentido creativo como el don más precioso que todos los seres humanos tenemos, canto a la inocencia, a la vida interior y a la salvación de la mente de la locura de la razón utilitarista e instrumental como medios para superar el mundo real político y conquistar el mundo real poético, su meta humanista y libertaria que culminaría en la tierra prometida de la Acracia.
Jesús Lizano ha muerto, pero su aventura vive en otros muchos lizanitos, larga vida a los mamíferos, a los compañeros, a los novios.



Antonio Orihuela
Fotografía: David González. Jesús Lizano en el patio de la peña de cante jondo de moguer, durante los encuentros de Voces del Extremo. 

2 poemas del libro EL TIRACHINAS de JAVIER GM




Diámetro de la palabra féretro: VIDA: VIDA
Camastro de la palabra parásito: SUBSISTENCIA
Cuchillo de la palabra muerte: DURACIÓN
Asesinato de la palabra sacrificio: EXISTENCIA
Muerte de la palabra vida: YO
Mala vida de la palabra vida: YO
NO
MENTIRA DE UNO: YO
NO
NO HAY VIDA EN YO – MATAR A YO
QUEMA
Amante de la palabra: QUEMA - SÍ
Lengua de la palabra pecado: POEMA
Cárcel de la vida en palabra: EJECUCIÓN DEL POETA
Promedio de la vida en palabra: SIEMBRA
Animal de la palabra sin vida: YO
Contrapunto: LA VIDA Y LA PALABRA
Fracaso de la muerte de la palabra: YO
Verdadero asco de la palabra: EL YO
Rehacer la vida: POEMA
Propagar la vida: POESÍA
Purgar la vida: POEMA
Colonizar la vida, la muerte, la palabra: FRATERNIDAD
Tortura en vida: POEMA VIVO
Tintura: BIENAVENTURADA LA PALABRA POÉTICA.
Por siempre la vida: POEMA
Mentira de la palabra vida: ( )


*

 
Santos Santeros Santas y Santos desfilan ordenando masacres Señor
Santos Católicos Santos Israelíes Santos Americanos
S a n t i s i m o s
Miedo mediático Santo, Familia deshauciada Santa, Mujer suicidada Santa,
Matan - Santos Soldados Matan, diseñan matanzas macabras -
Santa Salta - Asalta – Asalta Congresos – Conviértete en mártir en Santo.
Santa Andrea Fabra – San Wert – Santísimo Padre de los dos citados que se masturba a los ojos del ciudadano y se limpia con el programa electoral de la falacia.
S a n t i s i m o s
Moral malsana – Mentira sana – Santa Mentira se tira y dice yo no he sido –
Santa Justa Injusta – Santos Mezquinos - Santos Marrulleros - Santos moradores de Hemiciclos – Santos Inquilinos de Palacios pagados por el pueblo - Santo pueblo mendigando trabajo – Santo sea por siempre –
S a n t i s i m o s
Santo Ego escombro de los poetas – Santos niños palestinos muertos por ataques colonizadores – Coloniza Santos – Santos Chinos – Santa Guadaña recién bautizada ruega por nosotros – Santa Esperanza de los Dignos ruega por nosotros – Santa Miseria a las puertas de los Hogares ruega por nosotros - Santa Fe en la Verdad y en la Paz ruega por nosotros –San Sexo te pedimos que folles más con nosotros – San Amo ama con otros – Santa Amor copula con nosotros. Santos Beneficios Santas Primas de Riesgo Santa Caixa por un euro no ruegues que te adoremos.
S a n t i s i m o s
Adoremos. Adoremos a los niños – Adoremos a las Madres – Adoremos a los Ancianos Adoremos a los impedidos – Santas Educación y Cultura Adoradas - Adoremos a los Anarquistas – Adoremos a los poetas que escriben poesía para ser maltratada – Adoremos a los poetas que escriben poesía metralla contra el Poder establecido – Oremos –
S a n t i s i m o s
Oremos por los poetas a los que no se les entiende un solo verso – Oremos –
Oremos a la Santa Madre de la Lucha para que nos aparte del Capitalismo
-Oremos- Oremos por los adolescentes malcriados, por los pijos de mierda, por los yuppies con corbata para que cuelguen sus hábitos y se unan a esta Santa Cruzada de los hombres y mujeres asesinados por políticos, banqueros y especuladores. Oremos.
Santa Bolsa de Trabajo ruega por nosotros – Santa Bolsa de la Compra ruega por nosotros – Santísima y Pura Santa Hacedora del Desprendimiento, Santo Compartir –
Ruega por nosotros.
Oremos
Podéis ir en Paz
Pero estas Santísisisimas Santidades no os van a dejar tranquilos.
Si queréis Paz, peleemos juntos.
El Señor esté con vosotros. Amén.



Javier Gm. El Tirachinas. Ed. Babilonia
Fotografía de Juan Sánchez Amorós
 

lunes, 25 de mayo de 2015

2 poemas de ISABEL PÉREZ MONTALBÁN en DISIDENTES: antología de poetas críticos españoles (1994-2014)




VIVIENDAS FUNDACIÓN BENÉFICO-SOCIAL
(Sector Sur, Córdoba, 1961-1965)
Arquitecto: Rafael de la Hoz

Teníamos un tiesto con claveles,
las coplas dedicadas por la radio
y un corazón de periferia
con vistas a la diáspora y al tizne.
Yo contaba dos años, tan blanca la memoria
que no recuerdo nada, pero he visto mi barrio
en una exposición de arquitectura
que muestra las vanguardias y el enjambre moderno.
La vivienda social era una huida
de los asentamientos marginales.
Así, pensando en los más pobres
y en nuestra natural inclinación
al revoltijo y a la bronca,
nos construyó el franquismo un polígono
de casas protegidas, de refugios al margen,
como nidos aislados de hipoteca.
En medio de un solar sin jardineras,
ni césped verde inglés ni toboganes,
se edificó una urdimbre de bloques tan idénticos,
con sus cubiertas de teja a dos aguas,
como idénticas jaulas de tristeza
para pájaros torpes o vidas que no logran
alzarse, y a ras de asfalto se mueven
con sus muros de carga paralelos.
Viviendas solidarias, dijeron los ministros.
No dijeron más dignas que nosotros,
criaturas sin modales ni costumbre,
casi bestias del campo a la intemperie.
Porque un techo no basta. Porque no hay dignidad
ni en la pobreza ni en el hambre.
Teníamos un cielo lapislázuli,
igual que en las películas.
Y un corazón a dos aguas de cauce turbulento,
y un corazón a dos lavas de volcán siciliano,
y un corazón a dos sangres fluyendo por los días.
Teníamos un arte de realismo puro:
fachadas de ladrillo visto,
polvaredas del natural, 
secuencias al estilo de Vittorio de Sica.
Y un corazón al revés, a dos aguas.
Pero con una sola muerte.



Subsidio de paro


Quedarse quieto en un cruce de calles,
sin saber si a la izquierda hay un camino,
si a la derecha abre un ensanche
o sólo un terraplén sin asidero;
si de frente se avanza en callejones
con parecido lodo en las aceras.
Si desandar el día hasta la casa,
con las horas pesando
como hierro en los párpados,
no es regresar de nuevo a la morfina
de una calle con tapias en el fondo.





 ISABEL PÉREZ MONTALBÁN en DISIDENTES: antología de poetas críticos españoles (1994-2014); originalmente aparecidos en su libro Un cadáver lleno de mundo. 

domingo, 24 de mayo de 2015

EL PRESTIDIGITADOR


     


Era del tiempo de mis abuelos.
      El general, el prestidigitador.
      Tenía artritis. En las manos.
y     le dolían.
       Le dolían como un hijo a una madre.
       Las manos.
       Porque las tenía llenas de cadáveres.
       El general, el prestidigitador.
y     ya no podía hacerlos

       desaparecer.



David González. En: DISIDENTES: antología de poetas críticos españoles (1994-2014). Ed. La oveja roja. Madrid, 2015            

sábado, 23 de mayo de 2015

DISENTIMIENTOS DE LA NACIÓN (REMIX 2014)



Una lucha empieza así: disiento.
Disiento cuando dejo de creer en tu himno:
no, patria, no soy un soldado que Masiosare
en cada hijo te dio,
no soy un hijo de ningún concepto nacional
aunque retumben en sus centros la tierra, Masiosare,
porque no puedo estar a favor de tanto
bélico acento.
Cuando dices que los índices de pobreza
están bajando, mientras el señor de los mazapanes
a la vuelta de mi oficina
me grita “tengo hambre”, como si me culpara,
justamente, yo disiento.
Cuando la imagen del señor
de los mazapanes se me confunde
en la cabeza con la del señor
de los cielos, y me dices que vamos ganando
escaños del progreso, la lucha contra el narco,
la guerra contra las drogas, yo disiento.
Cuando veo que es más fácil en este país
conseguir mota, perico, pastas, polvo, piedra
que una hoja rosa del IMSS,
que una ficha para la universidad,
yo disiento.
Yo disiento de tu versión de la salud
como enfermedad que se cura a balazos.
Yo disiento de tu versión de la educación
que deja a las mentes más brillantes
de mi generación
condenados a empleos de telemarketing
o viviendo con sus padres hasta los 30,
cogiendo sin hacer mucho ruido,
porque la gente se acostumbró a sentir
desde hace muchos años
que no debe hacer mucho ruido:
que es mejor pasar frente a los extraños
en las calles sin saludar, sin decir “buenos días”,
que es mejor no voltear a ver a nadie en la calle,
en el metro, en las carreteras,
que ser inmorales nos vuelve chingones,
que ignorarnos nos hace más fuertes,
que el miedo nos prepara mejor
para enfrentar una guerra civilque tú nos provocaste criminalizando
a los jóvenes, especialmente de noche,
cuando las señoras se cambian de banqueta
porque te ven con el pelo largo
y con tu morral de la UNAM.
El único lujo de los jóvenes ha sido la esperanza
e incluso la esperanza nos la venden a crédito y cara,
nos ven la cara como se la vieron a nuestros padres
y los dejaron embarrados en una clase media
más media y mediocre, como pollos hacinados
en sus jaulas mamando televisión
hasta ponerse gordos, hasta volverse zombis,
deseando una tele más grande,
una tele más grande
para ver unas mentiras más grandes
en alta definición, y un coche más grande
para no tener a dónde ir, porque las carreteras
son intransitables,
y un miedo más y más grande vendido y cobrado
en abonos chiquitos para pagar poquito
hasta que todos aprendieron que era más seguro
no hacer ruido,
quedarse calladitos sin correr,
sin gritar, sin empujar,
para sentir igual, para sentir en los huesos
el mismo miedo sordo igual.
La política nos ha robado las palabras:
se ha metido al saco la palabra pueblo,
la palabra comunidad, la palabra
compromiso, la palabra solidaridad.
Política ya no es intercambiar opiniones
porque no tenemos
porque ya no sabemos pensar
por nosotros mismos.
Sociedad ya no es hablar con el otro,
construir comunidad con el otro,
sino un programa estatal de mejoramiento
y planeación y planificación
para la organización comunitaria
de redes intergubernamentales
e interinstitucionales
para el saneamiento y la pudrición
de la conciencia.
Disiento, cuando me dices que los
121 mil muertos, hasta 2014,
y contando,
son bajas colaterales.Stalin pensaba como tú,
cuando ldecía que
“la muerte de un hombre es una tragedia
pero la de millones es estadística.”
Disiento cuando me dices que los muertos
caben en una cifra, en un coste,
en un gasto de producción de la paz,
que la paz sólo se produce
con el miedo de los niños
acodados y cantando debajo de las bancas
mientras las balas pasan rasando por las paredes
y se incrustan en el pizarrón.
Disiento cuando acribillas las palabras
que 121 mil personas no dirán.
Disiento cuando me dices que la violencia
es el precio de la paz.
Disiento cuando me dices
que la escalada de violencia
es en nombre de la felicidad,
de la unidad, de la prosperidad nacional.
Disiento cuando me haces caminar
con una navaja en la bolsa
por las calles oscuras
cuidando en el rabillo del ojo las sombras
de otros que tienen tanto miedo de mí
como yo de ellos.
Disiento cuando haces que una persona
tenga miedo de otra persona.
Disiento cuando dices que respetas
la diversidad de opiniones
y vamos cada vez más cerca del primer lugar
en periodistas asesinados por metro cuadrado.
Cuando ejercer el testimonio cuesta la vida.
Cuando llamas a los jóvenes “porros,
huevones, flojos, anarquistas,
ninis, revoltosos,
porque salen a la calle
a tomar las calles
que siempre fueron suyas.
Disiento porque tu plan no es perfecto,
porque no contabas con nuestra astucia,
estimado presidente, estimado dirigente sindical,
estimado líder charro y petrolero,
estimado burócrata ahogado en el reloj del tedio.
Yo sé que todo va a estar bien
porque no estoy solo,porque somos muchos,
los que vamos a hacer
que todo esté bien,
ve mandando hacer un disenso
de población con el Inegi,
les prestamos nuestras manos
para que nos cuenten, les prestamos
nuestros dedos y cada uno
de nuestros cabellos: somos mayoría
los vivos, los no acarreados,
los no abanderados del discurso oficial,
los abanderados del no, la escolta del no,
saliendo a la calle por primera vez,
protagonistas de la multitud anónima
aprendiéndose las consignas
en tu contra,
disintiendo, como bien pueden,
con traje de oficinista, con los niños cargados,
con la bolsa del mandado,
sin miedo porque están entre gente,
y yo ya no le tengo miedo a la gente,
y mucha gente ya no tiene miedo de la gente,
y ya no tenemos miedo de estar vivos
porque estar vivo en México
es un acto subversivo,
porque estar vivo en México
es una conspiración de la vida
una insurgencia de vida,
porque poner un pie en el asfalto
caliente del país es habitarlo,
es la responsabilidad de la huella
en el atolladero de la sangre,
un disentimiento cuando digo que mi país
empieza aquí, en este metro cuadrado,
y tú eres mi país, y tú eres mi país, y tú eres mi país
y de este metro cuadrado me hago cargo yo,
este metro cuadrado será también mi tumba,
en este metro cuadrado soy un peligro para México,
soy de este país que está debajo de mis pies,
no pasarás, no pasarás,
no pasarás.

CARICIAS








Caricias de puerta afuera
no son caricias,
tan sólo flatos.

Besitos interesados
mojan mejillas
y las mancillan.

Frenéticos arrumacos
de poderosos:
¡viles agasajos de trampantojo!


Armando Corveille Guerra, mayo, 2015

viernes, 22 de mayo de 2015

ECHARSE AL MONTE (Fragmento)



Hay que decirlo ya o de pronto seremos bases de datos, el corazón de un mercenario curtido en la barbarie. Estos hechos suceden cada día: mientras los traficantes de niños subastan órganos en Sotheby´s, las prostitutas dominicanas se emocionan con ‘Hola’ o ‘Lecturas; cuando los delincuentes con chándal, comiendo roches, estudian las alarmas de los bancos, en prestigiosos gabinetes se barajan, cual rifas, recalificaciones, junto a las zonas verdes con jardinero ruso y canes alsacianos; en los bingos, las sectas se financian y el peón que se mata a trabajar dilapida su sueldo en las cabinas de los sexshops; las señales de tráfico contraen la lepra y los ciclistas se lanzan desde los riscos en picado. Y lavados de coches, de cerebros, mientras el forense apaga parsimoniosamente su farias. Por eso no se arrancan los ojos los torturadores – PLUSVALÍA – Los titulares de la tarde son los mismos, pues siempre la violencia se ejerce desde el orden, sea por jerarquía o por consenso. Lejos de donde el hombre se reúne y deja en el carné, en el grupo, en el número, su inocencia de piedra sensitiva, su estatura de muerte y de mirada, los árboles dialogan con la lluvia y el otoño adelanta su silencio, más elocuente que cien mil encuestas. Sobre las mesas de billar copulan las zumayas  y en los salones dormitorio se encuentran las pupilas, se olvidan las cadenas. Un alud de mensajes recorre la ciudad. Mientras, en melancólicas consignas, los carteros resuelven crucigramas. Hay que decirlo ya o de pronto seremos bases de datos, tarjetas de visita, del Bundesbank los tipos  – CRIPTA –



Fermín Herrero. poema del libro Echarse al monte (1997); recogido En: DISIDENTES: antología de poetas críticos españoles (1994-2014). Ed. La oveja roja. Madrid, 2015                   

jueves, 21 de mayo de 2015

4 poemas de Estado de Bienestar / Naturaleza Muerta




En mi barrio las únicas asambleas populares que se convocan son
para decidir cuánto dinero le va a tocar a cada uno cuando se talen
todos los robles, castaños y pinos
entre otros matorrales y vegetaciones
para construir un hermoso polígono industrial.
El dinero es importante.
Lo es más que respirar.
*

ASFIXIA


Hoy me he levantado,
como de costumbre,
asfixiado.
la cama húmeda,
el frío que amenaza,
el día lluvioso,
gris,
más que triste,
agresivo.
Me levanté casi derrotado.
Por inercia.
Inerte.

Tras ducharme,
acabar de preparar a los niños,
llevarlos al colegio,
en el coche,
tanto en la ida como de vuelta,
he pensado que no puede ser.
Que no podemos seguir así.
No podemos seguir aguantando.
Nos acorralan,
nos asfixian,
nos dejan sin nada,
se lo llevan todo,
nos tratan como a escoria
y nos hablan como a imbéciles aborregados.

Nos han perdido el miedo.
Nos dejan sin opciones.

Estamos deseando irnos de esta patria.
Como no podemos,
estamos preparando a nuestros hijos
−de 4 y 9 años,
más el que está en camino*−,
a conciencia,
para que un día puedan largarse
de este pobre y miserable país.
Ese es nuestro objetivo.
Nuestra mejor posibilidad.
La única que nos queda.
Nos hemos ido apartando
a nuestro último y pequeño reducto
que creímos infranqueable.
El de nuestras casas,
amenazadas por el desahucio.
El de nuestra escasa libertad individual,
también amenazada por bandos municipales
y por ministros rabiosos
de exquisitos modales.
Nuevos muertos
en nuevas cunetas
que se unen a los muertos viejos
de las cunetas viejas
de paradero desconocido.
Nuevos cadáveres sin importancia.
Familias enteras
en comedores sociales.

Limosnas de 400 euros al mes
acompañadas de un boleto
que amenaza con ser la última
cada vez.
Alerta a cada paso
del pordiosero,
no vaya a comer ternera
un día cualquiera.

Y,
a medida que ha ido avanzando la mañana,
he pensado que no puede ser.
Que algo hay que hacer.
Que nos tienen atemorizados,
acobardados.
Que ya no somos personas.
Somos estadísticas.
Números de diversas y molestas filas.
Somos granos supurantes
a extirpar.
Y nos extirpan.
Que ya no tenemos aire.
Que estamos asfixiados.
Y,
sobre todo,
pensé:

que «el miedo tiene que cambiar de bando»,
que no podemos seguir soportando,
aguantando,
que la mayoría no es silenciosa,
la mayoría está jodida y furiosa.
Que no,
que no puede ser.
Que tenemos que acorralarlos,
que perseguirlos,
que enfrentarlos,
hasta que sean ellos
a quienes no les quede espacio.
Que hemos de empujarlos
hasta que no puedan respirar.
Que no hay que parar hasta que se vayan
ellos,
todos ellos.
Que no quede ni uno.
Ni un solo fascista más
respirando libre
a nuestro alrededor.
Que los apretujemos
hasta quitarles el aire.
Hasta asfixiarlos.

*
La estafa, el engaño, la corrupción, están hasta tal punto generalizadas
y normalizadas que la mente (la mía, por ejemplo) llega
a distorsionarse de tal forma, que cuando he de establecer cualquier
tipo de transacción, ya sea económica u otra, si me encuentro
con alguien que parece honrado y honesto, mi reacción
inicial es de desconfianza.
Este país es el país del engaño, del trilero, del estafador, del corrupto,
del cabrón. A todos los niveles: en la tienda, en el coche,
en la política, en la contratación de servicios, en la educación, en
las relaciones personales…
Son ellos los que dicen que este es el mejor país para vivir.

*

ANARQUISTA


No tengo más convicciones
políticas
que las de la anarquía.
Pero soy consciente
de que la anarquía

sólo es posible
en un mundo
extremadamente
cívico,
culto
y educado.

Por eso
soy profesor.



 Velpister. Estado de Bienestar / Naturaleza Muerta. Ed. Lupercalia, 2014