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jueves, 31 de mayo de 2012

UN POEMA DE YOLANDA ORTIZ PADILLA



Me pregunto
si alguien me estará pensando
si mi cuerpo desaloja
una respetable porción de aire
en el suyo.

Me pregunto, sí,
todos los días,
si hoy me estarás creando
y yo, engañada,
camino, como si existiera.


Yolanda Ortiz Padilla. El cordón umbilical. Diputación de Jaén, 2009

Cuando canta el gallo negro

 


http://www.youtube.com/watch?v=E9pNTR6Nau0

Cuando canta el gallo negro
es que ya se acaba el día
si cantara el gallo rojo
otro gallo cantaria.

ay! si es que yo miento
que el cantar que yo canto
lo borre el viento.
ay! qué desencanto
si me borrara el viento
lo que yo canto.

Se encontraron en la arena
los dos gallos frente a frente
el gallo negro era grande
pero el rojo era valiente.

se miraron cara a cara
y atacó el negro primero
el gallo rojo es valiente
pero el negro es traicionero.

Gallo negro, gallo negro
gallo negro te lo advierto
no se rinde un gallo rojo
hasta que no está ya muerto.

ay! si es que yo miento
que el cantar que yo canto
lo borre el viento.
ay! qué desencanto
si me borrara el viento
lo que yo canto.


Chicho Sánchez Ferlosio

miércoles, 30 de mayo de 2012

UN POEMA DE JOAQUÍN GÓMEZ



En esta página
de blancos y trazos
negros de escritura,
escribid vuestro
propio pensamiento,
encima de estos.

A partir de aquí,
la espesura de lo aportado
por ti, por otros,
por miles,
la convertirá en un borrón
de tinta negra.


Joaquín Gómez. Versos encantados de haberse conocido. Diputación de Badajoz, 2012. 

martes, 29 de mayo de 2012

No todo va a ser follar.

 
      Javier Krahe y la productora del programa Lo + Plus Montserrat Fernández Villa se han sentado en el banquillo de los acusados por un presunto delito contra los sentimientos religiosos por aquel cortometraje realizado por el cantautor y Enrique Seseña en los años 70.
   El corto titulado Cómo cocinar un crucifijo fue emitido el 15 de diciembre de 2004 en el programa Lo + Plus y en el se mostraba cómo un crucifijo era troceado, untado con mantequilla y metido en un horno "saliendo el tercer día en su punto".

     No conozco el video por el que se pretende condenar a Javier Krahe y a Montserrat Fernández Villa y creedme que ahora siento curiosidad por verlo, pero aún sin tener elementos de juicio, puedo aceptar que alguien se sienta ofendido, yo me siento más que ofendido, indignado, por los casos de pederastia de los miembros de esa iglesia que tanto se ruboriza ante un acto que puede ser más o menos afortunado, dependiendo de los prejuicios de cada uno. Y a esos pederastas miserables ¿por qué no los juzgan?


           No todo va a ser follar.

También habrá que saltar a la pata coja,
y habrá que coleccionar sellos de Nigeria,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar,
y habrá también que apretar una tuerca floja
y habrá que ir a trabajar,
no todo va a ser follar,
por una miseria.

Y habrá también que llevar a arreglar el coche
y habrá que quitarle el polvo a la biblioteca,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar,
y habrá que cerrar el bar al morir la noche
y habrá también que pagar,
no todo va a ser follar,
lo de la hipoteca.

No todo va a ser follar,
ya follé el año pasado
a la orillita del mar
con una mujer sin par
que después me dio de lado,
lo recuerdo, algo tocado
pero sin dramatizar,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar.

También habrá que llamar a la pobre Alicia,
y habrá que modificar la ronda nocturna,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar,
y habrá que desmenuzar la última noticia
y habrá que depositar,
no todo va a ser follar,
el voto en la urna.

Y habrá también que comprarse unos calcetines,
también habrá que regar esos cuatro tiestos,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar,  

y habrá que documentarse sobre los delfines
y habrá también que firmar,
no todo va a ser follar,
muchos manifiestos.

No todo va a ser follar,
ya follé el año pasado
a la orillita del mar
con una mujer sin par
que después me dio de lado,
lo recuerdo, trastornado
pero sin exagerar,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar.

También habrá que invitar a una barbacoa,
y habrá también que acercarse hasta el quinto pino,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar,
y habrá que intentar cruzar Núñez de Balboa
y habrá que ir a consultar,
no todo va a ser follar,
a un buen otorrino.

También habrá que admirar a la mona Chita,
y habrá también que jugar a pares o nones,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar,
y habrá que resucitar por la mañanita
y habrá también que cantar,
no todo va a ser follar,
muchas más canciones.

No todo va a ser follar,
ya follé el año pasado
a la orillita del mar
con una mujer sin par
que después me dio de lado,
lo recuerdo, obsesionado
pero sin llorar,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar.

Javier Krahe

I




Los treinta centímetros que separan tu boca de la mía
me parecen la mayor distancia a la que jamás he de enfrentarme.

Ángel Rodríguez López. Poesía para perdedores. Monosabio, 2012.

lunes, 28 de mayo de 2012

PRINCIPIOS Y FINALES




Así es como yo lo entiendo.

El anarquismo es la rebelión contra cualquier forma de explotación,
contra todo lo que nos limita arbitrariamente,
contra todo lo que hace imposible
la asociación de hombre libres y solidarios que podía ser la sociedad.

El budismo es la rebelión contra la mentira,
contra todas las mentiras enraizadas en nosotros,
contra el yo y sus tesoros, y un mundo que se puede poseer,
monstruo de sufrimiento y alienación.

Cuando comprendemos que la explotación se sostiene
única y exclusivamente gracias a la mentira,
las dos rebeliones resultan ser la misma,
como un Jano bifronte que mira a la vez
hacia fuera y hacia dentro de nosotros mismos.


Jesús Aller. Los dioses y los hombres. KRK, 2018.

domingo, 27 de mayo de 2012

HISTORIA DE ESPAÑA




Todo empezó hace muchos años cuando los más fuertes se erigieron dueños de la tierra, y sacerdotes sin conciencia santificaron el crimen en nombre de sus dioses. Allí nace todo el espanto del presente.

La historia de España es la estratificación social, el desprecio de la dignidad del hombre, el hambre y la explotación. Y también la represión del pensamiento, la entronización de la superchería.

La historia de España son unos pechos secos y un niño que muere de hambre en brazos de su madre, y un hombre al que traen al hogar con una herida en el vientre.

Y la historia de España es también una rabia escupida por los caminos de la miseria, y el comienzo de la organización de los trabajadores en el siglo XIX. Y lagos de sangre, porque eso no era soportable para los criminales en el poder.

Pero la situación podía ser peor.

La situación es peor hoy. Han sabido camuflar el horror de forma que parece maravilloso.

La estratificación social es la misma, pero el pan es barato. Alimentan sus cuerpos y destruyen sus mentes con desinformación y basura. La dignidad heroica de las víctimas ha dejado paso a la estupidez y la alienación más terribles.

Lo llaman democracia y es la tiranía de la mentira, repetida mil veces y convertida en verdad, el espanto de la ignorancia, la corrupción universal, el robo legalizado, la impunidad de los ladrones.

Es la riqueza insultante junto a la miseria, el paro y la explotación, la absoluta diferencia en la educación y ante la ley, los privilegios de un infame secta.

Exportamos armas, colaboramos en genocidios, apuntalamos a tiranos sangrientos, defendemos el sistema económico que asesina todos los años a millones de niños, y con él nos lucramos. La dignidad heroica de la víctima se ha transformado en la indignidad del cómplice.

Solo nos liberará saberlo y tratar de cambiarlo.


Jesús Aller. Los dioses y los hombres. KRK. 2012.

sábado, 26 de mayo de 2012

UN ESPAÑOL HABLA DE SU TIERRA




Las playas, parameras
al rubio sol durmiendo,
los oteros, las vegas
en paz, a solas, lejos;

los castillos, ermitas,
cortijos y conventos,
la vida con la historia,
tan dulces al recuerdo,

ellos, los vencedores
Caínes sempiternos,
de todo me arrancaron.
Me dejan el destierro.

Una mano divina
tú tierra alzó en mi cuerpo
y allí la voz dispuso
que hablase tu silencio.

Contigo solo estaba,
en ti sola creyendo;
pensar tu nombre ahora
envenena mis sueños.

Amargos son los días
de la vida, viviendo
sólo una larga espera
a fuerza de recuerdos.

Un día, tú ya libre
de la mentira de ellos,
me buscarás. Entonces
¿qué ha de decir un muerto?

 Luis Cernuda

viernes, 25 de mayo de 2012

DORMIR LEJOS

                                    

de pronto comencé a dormir bien
en camas ajenas

los gatos de otros
se me hicieron familiares

         había uno que amaba acostarse
        en el espacio entre mi pecho
        y mi brazo doblado

comencé a llenar los silencios de otros
las duchas de otros
los escritorios sin mis libros
las sillas desacostumbradas a mi peso

un día él vino a verme
a una de estas casas flotantes

se sentó con la espalda hacia la ventana
        una de las tres enormes ventanas
y me dijo que no podía

         I cannot do this

en su casa ya había nombres
la cama la ocupaba un determinado olor

yo

        que duermo tan bien entre sábanas de otros

me quedé en silencio

en un silencio tan mío



María Soledad Marambio Castro.  En El tejedor en New York (antología). Ed. La Única Puerta a la Izquierda, 2012.

jueves, 24 de mayo de 2012

AFORISMO DE EL PADRE ZURD@






La cirugía estética es el burka de occidente


El padre Zurd@. Por ahí te pudras. Devocionario. Editorial Lágrima y Rabia, 2009.

miércoles, 23 de mayo de 2012

La poesía es un arma cargada de futuro


 
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Gabriel Celaya.

martes, 22 de mayo de 2012

CLEPTOCRACIA


La campaña fue costosa nos prestaron los banqueros
recórdandonos con ello quienes son aquí los dueños.

Todos los medios adictos cumplieron su cometido
tapando toda la mierda que generan los partidos.

Solo faltaba el concurso de la masa subnormal
que al votar pusiera punto al puto circo electoral.

Con la turba despreciable nos tuvimos que mezclar
descender desde el Olimpo al arroyo popular
prometerles mil bondades que sin duda desmerecen
abrazar a obreros sucios y a sus mujeres deficientes
tolerar a las mujerzuelas en mercados de arrabal
que se acercan a nosotros con su olor a humanidad.

Nuestro sacrificio sigue, curramos a destajo
roncando en el parlamento y votando resacados
y el tormento de los banquetes... ¡Son comidas de trabajo!
sin tener vida privada como tiene el populacho.

Hoy he hecho una moción en el pleno del Congreso
contra el rojo terrorista, enemigo del Gobierno.
En burdel de alto standing me repongo del esfuerzo
tirando de VISA ORO con cargo a los presupuestos.


El padre Zurd@. Por ahí te pudras. Devocionario. Editorial Lágrima y Rabia, 2009.

lunes, 21 de mayo de 2012

CLASE OBRERA


Trabajadores y trabajadoras de E.T.T. que buscan al hombre o mujer
de su vida en las revistas del corazón. 
Poceros que juegan a la lotería en busca de un palacio.
Albañiles que al llegar a casa consultan su árbol genealógico en busca de nobles antepasados.
Panaderos adorando a Mercedes Benz ante el escaparate del concesionario.
Mineros que escrutan sus apellidos en busca de un escudo heráldico.
¿Qué buscáis en realidad?
¿Es esto la esperanza?


Jorge Espina. Volver al pan, llegar a casa. Ed. Canalla, 2012.

sábado, 19 de mayo de 2012

A LOS POETAS, EN LA FIESTA DE LA POESÍA



La antorcha del almendro
enciende su luz blanca,
la tierra se tiende estremecida
como cuerpo desnudo de muchacha.

Hoy tengo el sueño herido
de pálidas nostalgias.
Me suena en las fuentes de mi pulso
el beso azul del agua.

A vosotros, hermanos de la rosa,
que tenéis un lucero en las entrañas,
en la boca el sonido de un cuchillo,
en la frente el secreto de las alas.

A vosotros que estáis sobre la tierra
como arcángeles blancos de esperanza
y regáis en el mundo la semilla
de vuestra dulce hermana.

Mi canto, estirpe de jardines,
ramo de sangre
quiere quemar vuestra alma
con el limpio metal de la palabra.

La poesía está para salvarnos.
Sembradla sobre el mundo que se pudre,
haced que nazca nuevamente el alba.

Manuel Pacheco.

viernes, 18 de mayo de 2012

Desobedeceré

 

Cuando me hayan talado el brazo
desobedeceré.
Plantaré un árbol entre las losas de granito de la plaza.
Lo regaré.
Me sentaré a su sombra aunque caiga en la zona de estacionamiento.
Recogeré sus frutos sin códigos de barras.
Los comeré.
Me encadenaré a él cuando vengan las máquinas.
Me levantaré para verlo caer.
Y sujetando una navaja en la boca
grabaré un corazón con tu nombre
en el otro brazo.



Iván Rafael

jueves, 17 de mayo de 2012

EL CURA DE MI PARROQUIA

 
 
 
El cura de mi parroquia
habla de la crisis desde el púlpito,
habla del frío, del hambre, habla de la solidaridad.
El cura de mi parroquia reprende al gobierno,
increpa a los feligreses y nos mira con gesto inquisidor.
Él escucha nuestros pecados, imparte penitencias,
pero solo Dios perdona.
Él es un hombre justo que predica la austeridad
y no comprende nuestro gozo con el mal.

El cura de mi parroquia
pide cuatro mil euros para comprarle otro manto a la Virgen.
La Virgen ya tiene dos.
Un manto de cuatro mil euros.
Su hijo desnudo en la cruz,
la contempla con ojos incrédulos.
 
 
Jorge Espina. Volver al pan,llegar a casa. Ediciones Canalla, 2012.

miércoles, 16 de mayo de 2012

PARA NONI, IN MEMORIAM





Las nubes,
recostadas en el azul,
nos ven pasar.





Jorge Espina. Volver al pan, llegar a casa. Canalla Ediciones. 2012
Fotografía de Juan Sánchez Amorós.

martes, 15 de mayo de 2012

Canto A La Libertad


Primer aniversario 15 M


Habrá un día
en que todos
al levantar la vista,
veremos una tierra
que ponga libertad.

Hermano, aquí mi mano,
será tuya mi frente,
y tu gesto de siempre
caerá sin levantar
huracanes de miedo
ante la libertad.

Haremos el camino
en un mismo trazado,
uniendo nuestros hombros
para así levantar
a aquellos que cayeron
gritando libertad.

Sonarán las campanas
desde los campanarios,
y los campos desiertos
volverán a granar
unas espigas altas
dispuestas para el pan.


Para un pan que en los siglos
nunca fue repartido
entre todos aquellos
que hicieron lo posible
por empujar la historia
hacia la libertad.


Habrá un día
en que todos
al levantar la vista,
veremos una tierra
que ponga libertad.

También será posible
que esa hermosa mañana
ni tú, ni yo, ni el otro
la lleguemos a ver;
pero habrá que forzarla
para que pueda ser.

Que sea como un viento
que arranque los matojos
surgiendo la verdad,
y limpie los caminos
de siglos de destrozos
contra la libertad.


José Antonio Labordeta

LA MUERTE NO ES NADA, PATRI




La muerte no es nada. Yo sólo me he ido a la habitación de al lado. Yo soy yo, tú eres tú. Lo que éramos el uno para el otro, lo seguimos siendo.
Llámame por el nombre que me has llamado siempre, háblame como siempre lo has hecho. No lo hagas con un tono diferente, de manera solemne o triste. Sigue riéndote de lo que nos hacía reír juntos. Que se pronuncie mi nombre en casa como siempre lo ha sido, sin énfasis ninguno, sin rastro de sombra.
La vida es lo que es lo que siempre ha sido. El hilo no está cortado. ¿Por qué estaría yo fuera de tu mente, simplemente porque estoy fuera de tu vista?
 Te espero…No estoy lejos, justo del otro lado del camino…Ves, todo va bien. Volverás a encontrar mi corazón. Volverás a encontrar mi ternura acentuada. Enjuga tus lágrimas y no llores si me amas.

San Agustín

lunes, 14 de mayo de 2012

UN POEMA DE JORGE ESPINA




Los gorriones se comen las cerezas,
subo al árbol.
Los gorriones
nos comemos las cerezas.


Jorge Espina. Volver al pan, llegar a casa. Canalla Ediciones, 2012.

domingo, 13 de mayo de 2012

PERIPECIAS DE LA BRIGADA POÉTICA EN EL REINO DE LOS AUTÓMATAS



La Brigada Poética ha manipulado el fotomatón de la calle Mayor. Cada vez que se acciona, en lugar de expedir fotografías imprime el poema que cada persona retratada lleva dentro.


Alberto García-Teresa. Peripecias de la Brigada Poética en el reino de los autómatas. Ed. Umbrales, 2012.

sábado, 12 de mayo de 2012

ESADE




Tanta teoría económica, tantos años de alabanza a los estudios de ESADE para que ahora la gran conclusión a la que llega la materia gris de este país es... China. ¿Para qué nos ha servido trabajar tanto? ¿Dónde está todo nuestro esfuerzo? Aquí estas máquinas habrían dado un resultado excelente. Pero, claro, ahora los manuales dicen que para China. La diferencia entre la mano de obra de aquí y la de allí no es una tesis doctoral, es una resta, una simple resta, no hacen falta cinco másters, sólo necesitas un intérprete... pensábamos que trabajando podríamos ganarnos la vida, qué ironía, eso de ganarse la vida, te la dan gratis y luego te la tienes que ganar hasta que te mueras... Que se lo lleven a China... Mira que solución nos dan las grandes escuelas económicas, llevarlo todo a China... ¿Para eso hay gente que piensa lo que hay que hacer en economía? ¿Para eso les pagamos, para que nos digan que en Marruecos la mano de obra es más barata?... No sé qué hemos inventado aquí... ¿Qué es lo que hemos inventado aquí durante los últimos años? ¿ Tu lo sabes? ¡Hemos inventado ir a China! Podríamos patentarlo...


Francesc Serés. Materia Prima. Caballo de Troya, 2008.

viernes, 11 de mayo de 2012

INFORMES








...hace poco una empresa despidió a veinte personas únicamente porque otro abogado y yo redactamos un informe. ¿Sabes lo que decía el informe? Que tenían que reducir gastos, qué querías que dijera... Ésa era la solución que ellos querían.
-Pero tú podías haber hecho un informe con otras conclusiones.
-Ahí te equivocas... La empresa leyó lo que había dictado de manera implícita cuando encargó el informe. ¿Qué te crees que es hacer un informe?

Francesc Serés. Materia Prima. Caballo de Troya, 2008

jueves, 10 de mayo de 2012

PALABRAS PARA JULIA

 
Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
 
Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.
 
Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.
 
Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.
 
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
 
La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.
 
Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.
 
Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.
 
Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.
 
Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.
 
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso.
 
Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.
 
La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.
 
Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.
 
Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

José Agustín Goytisolo

DIVINAS PALABRAS




Nadie te puede ayudar porque tú mismo eres consciente de que nadie te puede ayudar porque tú tampoco ayudarías a nadie... Estás solo, totalmente solo... Si quieres hacer algo, tienes que hacerlo contra los otros... querer ocultarlo es una hipocresía... si no lo hubiera hecho yo, lo habría hecho otro, te lo aseguro... hay algunos que jamás encajarán en ningún lugar, pero no olvides que la mayor parte de la gente escoge, necesita, quiere, anhela formar parte del engranaje, incluso ser el piñón grande... Solo hay una cosa peor que te exploten: que nadie quiera explotarte.

Francesc Serés.   Caballo de Troya, 2008.
Fotografía de Juan Sánchez Amorós.

miércoles, 9 de mayo de 2012

AYUDAR A LOS POBRES

                                            


-La única forma de ayudar a los pobres es matar a los ricos. Te lo dice un rico. De veras, Bruno, la suerte que tenemos es que los pobres no se atreven a matarnos.
-Y vosotros a ellos, sí.
-Hombre, sólo cuando es imprescindible...


Manuel Blanco Chivite. De bar en bar hasta llegar al mar. Ed. Vosa, 2006.

martes, 8 de mayo de 2012

SOBRE POLÍTICOS




Por lo que puedo observar, un político es un tipo a quien no conozco y con quien nunca he hablado, un tipo que para aparecer en público o en la pantalla de televisión precisa asesoría de imagen. Un tipo sumamente sospechoso que, en tales condiciones y sin que se lo haya pedido, muestra un vehemente interés por gobernarme... De hecho, cuando llega el caso, gestiona abierta y peligrosamente mi vida, es decir, dispone de ella, pues, como vemos a diario, gente como él, los políticos de cualquier país, pueden meternos sin siquiera un mensaje al móvil, en guerras e invasiones... Por mi parte, puedo decir que yo no deseo en absoluto gobernar a ese individuo, no deseo recaudar ni gestionar su dinero (yo vivo de mi trabajo), ni enviarle a ninguna guerra... si mis sentimientos hacia tal elemento son los que acabo de resumir, ¿por qué él no me corresponde? ¿no seríamos ambos más felices? También me pregunto: ¿a qué obedece su extraño comportamiento y sus aspiraciones a gobernarme? Aún más, ¿por qué los bancos le prestan dinero (que nadie sabe cuándo y cómo devuelve) para sus empeños electorales y para convencerme que debo ser gobernado por él? Realmente, hay en todo esto algo que se me escapa.

Manuel Blanco Chivite. De bar en bar hasta llegar al mar. Ed. Vosa. 2006.

lunes, 7 de mayo de 2012

ESTABAN TAN HECHOS A PERDER



 Isaías Griñolo, Niño de Elche y Antonio Orihuela presentaron este work in progress en Edita, encuentros de editores independientes de Punta Umbría (Huelva), el sábado 5 de mayo de 2012, planteado como una confluencia de sonidos e imágenes sobre una historia de derrotas, dignidad y resistencia imbricada a la historia de España, esperamos poderla subir a internet lo antes posible.





En el cante flamenco no hay play back, no hay canción,
hay destellos, fogonazos, momentos, regalos
en la garganta de los que tienen poder de transmisión
que de pronto sienten un pellizco por dentro
y empiezan a gritar para llamarse así mismos.

Hay mundo grande y pequeño, cuevas, chabolos,
patios de vecinos, tabernas, fiestas familiares
donde arde la memoria y el fuego
de la toná, la seguiriya, el romance, la liviana.

En el cante hay jondura, marginación, rebeldía
y comunismo libertario,
cárse y cajitas estemplás,
persecución, palos, alaridos,
desolación y dolor individual sin respuesta
de quien hace suyas las amarguras de todos los otros.

Hay campo andaluz, Bakunin
y Primera Internacional.

Maldito sea el dinero
y el hombre que lo inventó.

Hay motines del hambre, trabajo, explotación
y levantamientos populares.

Minero, ¿por qué trabajas?
si pa ti no es el producto;
pa el rico es la ventaja
y pa tu familia el luto.

Hay individualismo
y sentido de la Anarquía.

Quieres, Martín que yo cante
al clero y la monarquía;
¿no comprendes, ignorante,
que esa opinión no es la mía?
¡Que vaya el nuncio y les cante!

El cante flamenco es Corruco de Algeciras,
Niño de la Huerta, Cepero, Manuel de Paula,
Vallejo, El Carbonerillo, El Turronero,
Luis Caballero en capilla
y El Chato de Las Ventas fusilado por los fascistas
tras caer prisionero en el frente de Extremadura.

¡Qué bonita está Triana!,
cuando le ponen al puente
bandera republicana.

Angelillo, Sabicas, Niño Utrera, La Argentinita,
Pilar López y Miguel de Molina
marchando al exilio.

Por tierras desconocías
pasa fatiga y suores,
la tierra donde ha nacío
pa coto de cazaores.

El cante flamenco es El Bizco Amate
cincelando fandangos por un plato de comía
y viviendo de la limosna debajo de un puente.

A mí me preguntó un juez
que de qué me mantenía.
Yo le dije que robando,
como roba usía.
¡Pero yo no robo tanto!

El Bizco Amate, el anarquista irreductible
que decía que los Usía, Vuecencia y Excelencia
son los enemigos políticos del pueblo.

Me lo cogen y me lo prenden
al que roba pa sus niños,
me lo cogen y me lo prenden.
Y al que roba muchos miles
no lo encuentran ni los duendes
ni tampoco los civiles.

El flamenco es Antonio El Arenero,
Manolito el de María, El Torta,
El Negro del Puerto
y Diego del Gastor.

Son problemas con el franquismo,
indiferencia hacia el dinero,
desprecio por los bienes materiales,
rechazo a cantar pa los señoritos.

Cuando llegará el momento
que las agüitas vuelvan a sus cauces,
las esquinitas con sus nombres,
ni reyes, ni roques, ni santos, ni frailes.

El flamenco es la Paquera de Jerez, la Piriñaca
y la Niña de los Peines
buscándose la vida con ocho años
en cualquier fiesta de pudientes
donde les dieran dos reales pa matá el hambre.

Quisiera yo renegar
de este mundo por entero,
volver de nuevo a habitar,
por ver si en un mundo nuevo
encontraba más verdad.

El flamenco es Joaquín el de la Paula,
Manuel Torre y Pepe Marchena
enterrados de caridad
porque el día que se murieron
su familia no tenía ni pa comé.

Mi pare y mi hermano Diego,
zapateros como yo.
Y en casa de zapatero,
descalcitos andamos tós.

Y todos los otros con sus malas noches,
las juergas de los señoritos
que pagaban o no pagaban,
la vida terrible
de Luis de la Pica,
al que le quemaba el dinero en las manos.

Aceitito que le echaba
peacito pan que tenía,
al candí se lo quitaba.

Manuel Rodríguez Brillantina
asesinado por unos señoritos que le tiraron
de un coche en marcha en La Línea de la Concepción.

Mañana cuando yo muera,
no me vengáis a llorar,
nunca estaré bajo tierra,
soy viento de libertad.

El Niño Ricardo, El Chaqueta
y Manolo el de Huelva
esperando en las ventas cada noche
a que llegara un borracho con ganas de fiesta
y les diera de comer.

Yo andaba pegando
bocaos al aire:
unas veces de rabia
y otras de jambre.

El Gallina con barba de varios días,
en zapatillas de paño por la que se le salen to los deos,
con un abrigo raído bebiendo de un vaso de cartón
y comiéndose una hamburguesa en el Wendy
poco antes de morir.

Olivaritos del campo,
¿quién los varea?:
veinticinco chiquillos
y una correa.

Bambino sin un duro
después de haber vendido miles de discos
enfermo, descompuesto, fatigado,
preso del tumor de garganta
que acabaría con su vida,
y que ya no le dejaba hablar,
recorriendo radios y televisiones donde nadie lo conocía
para promocionar su último disco.

Ahí está la pared…

El Niño Miguel, loco, olvidado,
mendigando con una guitarra rota de tres cuerdas
por los bares de Huelva.

¡Maresita de mi arma!
¡Dios mío! ¿Qué será esto?
Durmiendo en un reondelito
como si yo fuera un perro.

Camarón en las últimas, ayudado por El Güito
para subirse al escenario de la Plaza de Toros de Nîmes,
sentarse en una silla
y quedarse una hora acariciando duquelas.

A qué me das esos palos.
¿Qué daño te he jecho yo?
Si me he quedao dormío
er sueño rinde al león.

Fernanda y Bernarda asomás a las ventanas
del rascacielos de New York donde vivían
y preguntando ¿por dónde caerá mi Utrera?

Calle e la porvera
no serás tu calle
sino montonsitos e arenita y tierra
que se los yeva el aire

José Menese, diciendo que jamás va a cantar otra cosa,
porque él canta pa cambiá er mundo
-el mundo que es hoy una confusión
donde solo manda el dinero-,
y quejándose de que a él
no lo han sabido aprovechá ni los suyos.

Que la Virgen nos ampare,
que ahora cuidan el rebaño,
con los mismitos collares,
los mismos perros de antaño.

Paco de Lucía agredido en la Gran Vía
por un grupo de fascistas
que intentaban pisotearle las manos.

El Cabrero,
encarcelado por cagarse en Dios en una actuación,
censurado en la televisión desde que existe,
cantando fandangos rojos y negros
en su centenario de la confederal anarquista.

Nos enseñan a matar,
mucho antes que a sembrar un árbol,
nos enseñan a matar,
y a los que nos rebelamos
sólo nos queda gritar:
¡Ni guerra, ni dios, ni amo!

Antonio Gades mirándonos en estatua con el puño cerrado
bajo los soportales de la plaza de la Catedral de La Habana
y Carmen Amaya que nadie sabe dónde está enterrá,
y Toronjo que, como el lince,
estaba hecho de una pasta que hoy ya no existe.

A todos, para todos vosotros,

tan acostumbraos a perder,

hombres y mujeres
con la voz y el son de todo un pueblo,
este homenaje, este epitafio
igual al que le escribieron a la bailarina de Cádiz
hace dos mil años:

Que la tierra os sea tan leve
como vosotros lo fuisteis sobre ella.


Antonio Orihuela. Autogobierno. Ed. Insomnus. 2012.

jueves, 3 de mayo de 2012

Epitafio para Joaquín Pasos




1. Aquí pasaba a pie por estas calles, sin empleo ni puesto,
y sin un peso.
Sólo poetas, putas y picados conocieron sus versos.
Nunca estuvo en el extranjero.
Estuvo preso.
Ahora está muerto.
No tiene ningún monumento.
                                                            Pero
recordadle cuando tengáis puentes de concreto,
grandes turbinas, tractores, plateados graneros,
buenos gobiernos.
Porque él purificó en sus poemas el lenguaje de su pueblo
en el que un día se escribirán los tratados de comercio,
la Constitución, las cartas de amor, y los decretos.

*

2. La Guardia Nacional anda buscando a un hombre.
Un hombre espera esta noche llegar a la frontera.
El nombre de ese hombre no se sabe.
Hay muchos hombres más enterrados en una zanja.
El número y el nombre de esos hombres no se sabe.
Ni se sabe el lugar ni el número de las zanjas.
La Guardia Nacional anda buscando a un hombre.
Un hombre espera esta noche salir de Nicaragua.


Ernesto Cardenal

GUERRILLA GARDENING (Cultivo ilícito en la tierra de otro)




Amor, sembraremos la higuerita en la tierra que no tenemos, o un manzano en la nube de apple, y a falta de estiercol la abonaremos con dos cientos correos que implican a un rey corrupto, a emigrantes sin seguro médico, a ex-presidentes de izquierda contratados por empresas eléctricas, y crecerá, porque en la naturaleza la mierda se vuelve savia limpia, sombra y frutos para nuestros hijos, seguro que crecerá...

martes, 1 de mayo de 2012

RECORTA CON CARIÑO



Amor, te traigo un viejo recortable, es bellísimo, recorta despacito los bordes, deja fuera el concordato con la iglesia, la casa real, las misiones militares en el extranjero, las ayudas a la banca, los privilegios y salarios de la casta política y financiera...así, recorta bien, con mucho cuidado, con cariño, y verás que ya no hace falta cortar las cabezas de millones de monigotes.