Estos días,
inmóviles,
incoherentes,
locos de atar,
no pasan
en fila
de a uno.
Se amontonan
como coches
en el desguace,
completamente
inútiles.
Estos días,
intranquilos,
taciturnos,
agonizantes,
tejen miedos
con hilo
de cristal,
graznan con voz
de cuervo herido.
Estos días
que deliran,
que se atragantan,
que se desdibujan,
se revisten
de una tristeza
antigua y nocturna,
como el insomnio
de los ancianos.
Estos días.
Los días
del óxido
en la piel.
Rafael Calero. Este poema incluido en la antología En legítima defensa. Poetas contra la crisis, Bartleby editores, 2014.
Es cierto, son como días de la basura en continua espera de algo cambie en este triste país.
ResponderEliminarExcelente poema.
Saludos.
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarPues sí , Joaquín, esa es más o menos la sensación que muchos tenemos. Un abrazo fraternal.
ResponderEliminarSalud