ADIOS, EDITA, ADIOS

Muchos se negaban a admitirlo, decían, es una performance de Uberto... la verdad es que hasta el mismo se atragantaba, no le salían las palabras del cuerpo, su lengua no sabía articular lo que tenía que decirnos. Adiós Edita, adios, han sido veinte años bien hermosos, yo estuve allí. 

AQUÍ VIENE LA GENTE DE GRIS

Here Come the people in Gray

The Kinks

The Kinks atronaban Unreal Reality

cuando me presentaron al señor Buda recién llegado de Holanda

impreso en un cartoncito troquelado

que parecía un sello de los playmobil.

Puede llevaros al centro del mundo, dijo D,

a su mismísimo ombligo.

Esa casa es tan grande

que llega a las nubes,

tiene cientos de ventanas

para que la gente pueda mirar

y se pregunten de qué va todo esto.

No había terminado de decir aquellas palabras

cuando ya habíamos llenado un coche de buscadores de oro

y las luces estroboscópicas dieron paso a una danza silenciosa de serpientes

que me subían por las piernas y se enroscaban en mi cuello

hasta que una constrictor abrió la boca y me tragó entero

para después escupirme de nuevo en los lavabos de la discoteca.

Salimos, no había estrellas

sino un cielo cuajado de fuegos artificiales

que formaban figuras geométricas muy hermosas

y que después se dirigían a nuestro corazón para extinguirse.

No es que todos fuéramos uno,

es que todos éramos el pensamiento de una misma mente

que sentíamos entonces no había tenido ni principio ni fin,

una mente que hablaba sin palabras

y que decía que todo era sagrado

y que hasta lo sagrado era una ilusión.

M conducía, para nuestra tranquilidad

su voz acuosa nos dijo que no había tomado nada,

pero su conducción errática,

las direcciones prohibidas que iba comiéndose una tras otra

y un adelantamiento a un tractor que duró horas

me decía que no nos podíamos fiar de ella.

Si nos hubiéramos estrellado aquella noche

la policía hubiera encontrado restos de sangre en nuestras drogas.

Llevábamos dos bolsas de hierba, anfetas,

tripis, hongos, varias papelas,

botellas variadas de güisqui, ron y vodka,

parecíamos representantes de la casa Sandoz & Down Chemical.

Habíamos hecho la recolecta el día anterior,

provisiones para un viaje que incluía subir al norte

y bajar por la costa mediterránea.

Cuando se hizo de día

el coche estaba clavado en la arena de la marisma

y un tractor, el tractor que habíamos intentado adelantar toda la noche,

estaba intentando sacarnos de allí.

Tomamos la autopista.

U se turnaba al volante con M.

U siempre estaba en forma, seguro, certero.

Después de parar a comer F empezó con las rayitas,

decía que estaba muy tenso.

D le encendió una pipa,

yo puse la cinta de los kinks

los héroes de celuloide

jamás sienten dolor,

los héroes de celuloide

jamás mueren de verdad.

U tenía muchos contactos

así que un par de veces al año íbamos de gira poética

-comida gratis, sabiduría total, cobertura absoluta, decía D

de los viajes organizados por U.

Poco antes del atardecer llegamos a Ávila,

las serpientes habían dejado paso a las sanguijuelas

y cuando estas terminaron conmigo

estaba ante un gélido edificio de una orden monástica

en donde, por lo visto, tendría lugar el encuentro.

-Ahora control absoluto, dijo F.

Pero íbamos tan pasados que la organizadora nos caló al minuto

y nos quiso echar de allí.

-No quiero borrachos entre mis feroces, dijo la domadora de poetas.

No merecía la pena echar más leña al fuego de aquellas vibraciones extrañas,

así que salimos con alivio de aquel sitio decorado para su propia psicodelia,

lleno de aristas, de cuadros de santos

y niños quemándose en las hogueras del infierno

porque habían pecado mucho.

-¿Ganaron los nazis? ¿Esto qué es, el cuarto Reich?, soltó U.

Ocho horas después, a menos de mil bajo cero

aún estábamos buscando el último garito abierto de la ciudad.

Entramos en una fiesta ya agónica

que a lo mejor tiempo atrás había sido privada

preguntando por farlopa, pastis, lo que fuera.

Después de unos tensos minutos

nos informaron de que aquello era

la fiesta de graduación de la última promoción de la Guardia Civil.

Decidimos volver a la tumba, junto a Santa Teresa.

En el casette, los Jefferson Airplane cantaron White Rabbit

y nuestra mente empezó a moverse con lentitud.

-Estamos escribiendo sobre lo que sentimos,

¿por qué nos opondrán tanta resistencia?, dijo D.

-Hablamos de la explotación, de las drogas y de la guerra

porque ese es el mundo real donde vive la gente, dijo U.

-Nosotros no hacemos poesía, la poesía ya está hecha,

nuestro trabajo es mantenerla viva con nuestras vidas, dijo F.

-Debemos estar unidos, es nuestra única oportunidad, atiné a decir

antes de que todo se fundiera en negro.

Despertamos en una gasolinera

y prometimos solemnemente, delante de la manguera del surtidor,

que siempre estaríamos juntos.

A mediados de los años noventa

éramos lo único que estaba pasando en poesía en este país de mariconas.

Desde Huelva, desde Asturias, desde Madrid, desde Valencia

habían empezado a saltar chispas de una nueva superconciencia

y todo lo que hacíamos sentíamos que estaba bien,

estábamos ganando, era una sensación real, tangible,

estábamos allí y estábamos ganando.

Años después sigo sintiendo que es así,

que nuestra energía prevalecerá,

que nuestros rastros no se perderán,

que otros avanzarán sobre ellos,

que tal vez un día no muy lejano, cuando la realidad

ya no sea un paquete en la estantería de un supermercado,

nos volveremos a juntar para reír,

como aquella fría mañana,

saltando en pelotas delante de las olas,

solitarios y juntos,

hombres y mujeres entrando en el mar

para limpiarse el gris del mundo

mientras King Crimson vuelve a cantar desde el coche

confusion

confusión will be my epitaph

 Antonio Orihuela. Esperar Sentado. Ed. La Baragaña, 2014