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domingo, 31 de agosto de 2014

EL LENGUAJE BAJO EL NEOLIBERALISMO



Queremos empezar estas notas llamando la atención sobre la importancia del lenguaje en el capitalismo global como mecanismo ideológico de disciplinamiento y consentimiento, dispositivo inhibitorio de resistencias y movilizaciones de los sujetos.
El lenguaje ni es neutro ni es nuestro, pertenece al nuevo orden del capitalismo neoliberal y también con él se lucha contra los trabajadores, contra los explotados y los ninguneados. Produce y reproduce ideología, nos incorpora a modelos interpretativos que nada tienen que ver con la situación de los oprimidos sino que se derivan directamente de las doctrinas del discurso dominante. El prometido paraíso de lo privado y lo asocial ha borrado cualquier atisbo de identidad colectiva desde la que se pudiera saltar al cuestionamiento de los órdenes (social, político, económico);  desaparecieron la clase, el proletariado, las condiciones objetivas, todo ha sido esterilizado, reducido  al silencio de unas mayorías construidas mediáticamente para que sean habladas, articuladas y representadas. Su presencia total en lo virtual es una ausencia absoluta en lo real. Bombardeo de signos, estímulos luminosos o lingüísticos no tienen por objeto producir información, facilitar la comunicación y el entendimiento de lo que pasa, al contrario, su objetivo último es producir más masa, más mayorías silenciosas, implosivas, absortas, banales, apolíticas, neutralizadas, inertes e impermeables a imaginar siquiera el cambio social. Toda la energía de los lenguajes se consume en mantener esa simulación social, esa fascinación, en producir sentido para esas mayorías silenciosas que en ellos se reconocen y que, gracias a su transparencia absoluta, también pueden generar la fantasía de que es desde ellos desde donde es posible la segregación, la individualización, la propia negación del individuo masa cosificado que está en la naturaleza de esos lenguajes.  
¿Hablarán alguna vez estas mayorías silenciosas desde una lengua que corresponda a un imaginario aún por pensar?¿Volverá a moldearse desde ellas el sujeto de un nuevo ciclo histórico? Al menos tenemos la certeza de que al igual que son irrepresentables, se resisten a ser representadas. Al ser habladas en todos los lenguajes nadie se ha tomado nunca la molestia de saber si es capaz de hablar en el suyo propio. Pero hay más, hablar en el suyo propio sería tanto como negarse, asignarse en ese hablar una identidad de la que se podrían derivar propuestas, programas, alternativas, preguntas y, en definitiva, pasar a ocupar un lugar en los cálculos políticos y las relaciones de fuerza ya fijadas; y más aún, tener que traducir ideas y prácticas al modelo dominante para que éstas puedan ser admitidas y por tanto, volverse gobernables. Peligro absoluto cuando en esa misma traducción conceptual se pierden los vectores que animaban y dan fuerza a las luchas y los imaginarios, porque con la ilusión de la identidad que, a modo de trampantojo esconde en realidad una hegemonía cultural que a su vez lo que hace es esconder una forma de violencia, aunque sea simbólica, sustraemos del debate su piedra angular: la lucha de clases como motor de la historia, que ni se arrancó una buena mañana ni se ha detenido tras la celebración de algunos congresos de historiadores que han certificado su prematura defunción; pero el caso es que esta ilusión por configurar una genealogía del nosotros antes de activar lo que somos es también una huída del ahora mismo, naufragando cada vez en el proyecto de una clase siempre en pugna por componer el mundo a su imagen y semejanza. Negarse en identidad es el desafío al que queremos contribuir con estos textos que lejos de pretender restaurar un modelo de convivencia social quisiera dinamitarlo.
Una segunda magnitud se cierra en torno al concepto que viene dado de forma absoluta en lo natural por lo histórico, como un gen inalienable y que como tal es recogido, afirmado, afianzado y mistificado por una historiografía burguesa que, entre otras cosas, vive de él. Es decir, que al invadir todo el pasado (y todo el porvenir) con la misma estructura del presente, la burguesía toma posesión en nombre de su clase social de toda la historia humana hasta naturalizarla como la única posible, por eso es absurdo buscar en el pasado las causas del presente, porque el pasado se ha vuelto presentista, si vamos a él lo que encontramos es una repetición del presente. El tiempo histórico se ha vuelto inofensivo, es más, se puede producir y consumir como coartada histórica, es decir, como naturaleza pura y con él, los valores de la sociedad burguesa se despliegan  como constantes a través de los tiempos. Pero la concepción de lo natural es un concepto vacío para otras hermenéuticas, una figura retórica que tenemos que aprender a vaciar para dar sentido y coherencia a nuestra propia experiencia y autonomía del pensar.
Si aceptamos que los dueños de los medios de producir la vida, también serán los propietarios del modo de producir las ideas, lo sentimientos, las conductas y en definitiva, el sentido del mundo, tendremos también que hacer nuestro el objetivo de hacer visibles algunas de estas estructuras discursivas, representacionales y cognitivas que atraviesan el modelo interpretativo dominante que genera lo que llamamos Realidad, mostrar que también con el lenguaje y desde el lenguaje se sigue dando la más encarnizada de las batallas de la guerra de clases en pro de nuestra definitiva domesticación.
Es desde una hermenéutica libertaria, y sin mediaciones del campo conceptual, desde la que pretendemos indagar en aspectos harto polémicos,  pues cada uno se nos ha dado ya expresado en una mitografía que no reconocemos. ¿Es posible combatir la mitografía del capitalismo neoliberal para dar lugar a otros relatos antagónicos o bien toda mitografía no es más que la mitografía construida por la historiografía burguesa?
Frente a la ilusión del positivismo de construir una teoría unificada que, en realidad, lo que esconde bajo su aclamado empirismo no es más que una forma otra de ocultar los principios de selección más o menos inconscientes por los que se rige, defenderemos aquí, como lo propio de una epistemología libertaria, el conectar una serie de materiales y reflexiones que no vienen a cerrar nada sino a plantear la posibilidad de que, entre todos, tratemos de desbrozar estas y otras incógnitas, acaso incluso más relevantes para nuestra construcción, resistencia y emancipación del modelo dominante de la realidad.
Y esto sin dejar de ser conscientes, como reconocía Barthes, que todo, desde  lo que vemos a lo que juzgamos, pasando por nuestros sueños, está maldito, enredado en una ideología nociva que muestra y excluye, que dictamina el sentido de lo normal y lo desviado. Todo está, como dice la razón común, echado a perder, y no hay más tabla de salvación que tratar de leer los signos. Desde las cotizaciones en bolsa hasta nuestro sistema judicial o las formas de las calles tienen un significado ya dado pero también guardan, para quienes lo sepan leer y se atrevan a hablar de ellos, su propia otredad, su exilio. Una posibilidad de hablarlos mientras no sea posible hacer algo con lo que de ellos se hace.
La propuesta no tiene nada de novedosa. En El pensamiento salvaje, Lévi-Strauss defiende esta metodología de trabajo, tan implícitamente coherente como explícitamente desconcertante, como la propia de los pueblos con sistemas de organización social no jerárquicos, antiautoritarios, asamblearios, colectivistas y con una escasa división técnica del trabajo, es decir, entre esos pueblos que la historiografía burguesa llama despectivamente primitivos.
El caso es que armados con esta metodología encontramos, como ellos, apenas levantamos la vista sobre los objetos o los cambiamos de lugar o lo desplazamos hacia posiciones extrañas a su discurso habitual, que un nuevo mensaje aparece entonces y que encontramos conexiones entre las cosas que nos ayudan a pensar el mundo fuera de la falacia absurda de que existe un orden objetivable. Nada nuevo, insistimos, porque tales prácticas ya estaban en la estética dadá, en el surrealismo, el collage, los ready made, etc. como modalidades clásicas del discurso libertario en su pretensión de subvertir el sentido común, derribar las categorías y oposiciones lógicas dominantes (sueño/realidad, trabajo/juego, etc.) y celebrar lo anormal, lo incongruente y lo prohibido como los lugares desde donde puede crecer una nueva hermenéutica a base de distorsionar, deformar, descoyuntar y reorganizar el significado de lo aparentemente concluso, cerrado, evidente y coherente, porque si nuestro pensar no se torna revolucionario, entonces no es más que una prisión en donde vivir de acuerdo con los que nos han metido en ella.
Así, el trabajo básico de una epistemología libertaria estaría localizado en conectar cuantas más series de materiales mejor que permitieran al conocimiento crecer ilimitadamente, porque sus elementos básicos pueden entrar en una variedad infinita de combinaciones que generarán nuevos significados en respuesta a un entorno, a homologías y analogías sociales.

Reflexiones que nos abran al trabajo en prácticas que conecten los antagonismos, recuperando del pasado el cúmulo de expectativas, ni conseguidas ni frustradas desde las que proyectarnos, reconociéndonos como lo que somos, un eslabón en la lucha que ha tenido lugar a lo largo de la historia de los oprimidos contra los opresores y sentirnos orgullosos de estar librando este combate. Incluso si lo perdemos, otros lo ganarán, todos los otros.

 

 Antonio Orihuela. Palabras raptadas. Ed. Amargord, 2014

sábado, 30 de agosto de 2014

UN GRAN PAÍS




Vivo en un país tan grande que todo queda lejos
la educación,
la comida,
la vivienda.

Tan extenso es mi país
que la justicia no alcanza para todos.


Lina Zerón.  En: Ni una más. Poemas por Ciudad Juárez. Uberto Stabile, comp. Ed. Amargord, 2014.

viernes, 29 de agosto de 2014

¿Y ELLAS?




¿Y ELLAS?

Porque todas las víctimas son la misma víctima, estén donde estén.


A Marisa González.
Fotógrafa


A Ángeles García.
Periodista




Son más de ciento cincuenta mil…


Son mujeres filipinas
Y trabajan veinticuatro horas (cada veinticuatro)
Seis días de seis
Y al séptimo descansan… (doce horas de veinticuatro: aproximadamente…)


Es en Hong Kong



Son ciento cincuenta mil mujeres filipinas que trabajan
Veinticuatro horas al día durante seis días a la semana
Y que descansan doce horas aproximadamente el séptimo día…


Es en Hong Kong y toman su centro financiero
Doce horas –aproximadamente– cada domingo del año…


Ciento cincuenta mil mujeres filipinas que toman
El centro financiero de Hong Kong
Durante doce horas –aproximadamente– cada domingo
Del año…


Y llevan años haciéndolo…


Todo sucede a la sombra del emblemático rascacielos de Norman Foster…


Y bailan
Y charlan
Y lloran
Y sacan sus pequeñas esteras para jugar al bingo
Y se encierran en sus diminutas casitas de cartón
Y vuelven a llorar
Y se recogen con su dolor y con su soledad
Durante horas (o durante minutos…)


Y luego lían y apilan sus paquetes…
Y los acarrean


(… entre todas también: los paquetes…)


Y los envían religiosamente a sus familias…


(… cada una su paquete…)


Son ciento cincuenta mil mujeres filipinas las que toman
El centro financiero
De Hong Kong
Doce horas –aproximadamente– cada domingo


Sucede a la sombra del emblemático rascacielos de Norman Foster
Y trabajan veinticuatro horas de cada veinticuatro durante seis días a la semana…


Y se miran y lloran y vuelven a mirarse
Hasta que se reconocen y recuerdan que fueron otra cosa…


Y entonces juegan al bingo
Charlan y ríen (ríen a veces: o muchas veces tal vez…) Y se aíslan
Solas
En grupos
Minutos
Horas
En sus pequeñas casitas de cartón


Y terminan liando y apilando
Y acarreando
Los consabidos enormes paquetes que todos los pobres del mundo
Embalan y lían y apilan sin descanso para sus familias…


Son las ocho de la tarde y se despiden puntualmente…


Deshacen sus casitas de cartón
Se miran y graban sus rostros de cuando eran otra cosa…


… hasta el domingo que viene al amanecer…


Se enjugan las lágrimas y guardan las fichas y las cartulinas…


Y callan
Y se dan la vuelta y se dispersan…


Y desaparecen… (y a la mañana siguiente en el centro financiero
de Hong Kong
a la sombra del emblemático rascacielos
de Norman Foster
no quedará rastro alguno de su paso
en medio del bullicio y del trasiego de dólares
de yuanes y de libras esterlinas…)


¿Se acuerdan ellas del amor?





Y los trabajadores que se suicidan –de una sola vez: en las factorías
de Apple o Dell o Hewlett-Packard– para garantizarse la indemnización
Que salve la vida a sus familias…
O las mujeres que son violadas en Huelva mientras recogen fresas…
O los esclavos sin geografía precisa…


¿Qué piensan ellos del amor?


Sus amos
Sus verdugos


O los aseados ejecutivos del centro financiero de Hong Kong
Que cada lunes toman
El territorio de las lágrimas y del dolor…


¿Conocen ellos el amor? O recuerdan acaso ellos también la palabra…



Matías Escalera Cordero. En: Ni una más. Poemas por Ciudad Juárez. Uberto Stabile, comp. Ed. Amargord, 2014.

jueves, 28 de agosto de 2014

ENTRAÑA EXTRAÑA de PAULO BORGES (fragmentos)




En verdad nunca somos. Vivimos y morimos por no darnos cuenta de eso.

*

Nazco a partir de todo lo que dejo de ser.

*

Nada jamás aconteció ni puede acontecer. Cada uno de nosotros es el olvido absurdo y maravilloso de eso.

*

Cuando sólo comprendas lo que no puede ser comprendido volverás a ser inteligente. Lo difícil viene después.

*

Cuanto más unido a Dios más libre de Él.

*

Todo es innecesario, por eso es maravilloso.

*

El mundo es mundo por un tris (Teixeira de Pascoaes). Se sostiene en un pensamiento fugaz siempre reiterado.

*

Todos somos tóxico-dependientes. Dependientes no, esclavos, de la droga de vernos distintos y de aquellas otras, derivadas, del ataque y de la defensa, de la posesión y de la exclusión.

*

Abre los ojos antes de que los cierres.

*

Estamos viviendo una ilusión. Y los pocos que se dan cuenta de ello caen todavía en otra ilusión al pensar que se dan cuenta de algo.

*

No hay enseñanzas sobre la realidad. La realidad es la enseñanza.

*

Miedo y hábitos, confort, mil distracciones y esperanza de que todo cambie sin que nosotros cambiemos: de ahí el veneno lento que nos adormece y nos mata.

*

En una mente sin conceptos y en un corazón despierto para el amor todo y todos se cumplen y disipan todas las vías espirituales y religiosas, todos los ateísmos y agnosticismos, todas las filosofías y doctrinas, todas las ideologías e ismos.

*

Detrás de cada ojo, pata, mano, aleta, ala, hay un deseo infinito de felicidad.

*

Si sientes odio, rencor a aversión por alguien imagínalo recién nacido, muy enfermo y moribundo y observa lo que ocurre.



Paulo Borges. Entraña extraña. Ed. Amargord, 2014

miércoles, 27 de agosto de 2014

5 poemas de PATRICIA ROMERO




Lo sé, Alejandra,
las palabras no hacen el amor,
no nos regalan la presencia
pero pueden ser antorchas
que la iluminen
o que la incendien.

*

PASIÓN

La vida sacándome de mí
para poder serme más
y más adentro


*


DE DESPOSEÍDOS Y PROPIETARIOS

Hablemos de las náuseas que provoca
no saber qué te sustentará mañana.

Hablemos de no tener nada.

Recrear entonces las historias leídas, contadas, de otros,
es apenas un subterfugio para alimentar el ánimo,
un asidero estético, traer a la imaginación
a Marco Stanley Fogg vendiendo sus libros hasta desfallecer.

Y después
nada.

Solo donaciones del amor
o de las otras,
de las que hacen de aceite para el criminal engranaje.

Hablemos de la dignidad del dolor
y de la indignidad del olvido.

A ambas conozco.

Y diré que conozco también el pequeño gesto frívolo,
el pensamiento leve
y el corazón dormido.

De algo me cura este desahucio.

Hablemos de lo injusto y de los culpables,
démosle palabra sufriente al sufrir,
al menos eso.

*

Que me faltan alegrías
me lo dice la frente.

En este mundo que extraña y aliena,
la gravedad del gesto
sólo me la borra otra piel
y, en ocasiones,
ni eso.


*

3 MESES Y 40 DÍAS


Mi cuerpo de nuevo mío
para amar y celebrarlo.
Porque no quiero más vida
que la mía y la vuestra,
porque nunca busqué
las fatigas del viaje
ni el estrago del naufragio
ni los cuarenta días dulces
sangrando los restos
que en mi cuerpo olvidasteis.


Patricia Romero

martes, 26 de agosto de 2014

RENTA BÁSICA UNIVERSAL






Ideas extraterrestres penetran un poema épico de política-ficción
que se vuelve cantar popular
como albricias que invierten
el lenguaje dominante de la perversión dominante,
en Jauja se cobra por ser ciudadano,
solo con el papel en la mano de la declaración universal de dignidad,
oh, segundo experimento español,
la renta básica es el derecho medicina contra todos los derechos burlados,
una brecha interdimensional hacia un mundo sin miedo,
el sueño hecho ley, un renacimiento futurista,
ahora.

Dos poemas de BUROCRACIA SENTIMENTAL SOBRE LA NOCIÓN DEL TIEMPO (VIPERINA NOVELA EN VERSO SOBRE LOS MALES Y LOS MALOS CATALANES) de DAVID CASTILLO




Promiscuidad sindical

Todos estuvimos en los mismos sitios.
Los versos de los colegas enseñan ciudades ya vistas.
Las lecturas son un recuerdo.
Me acariciabas la mano caliente, como la de un niño
con sueño, cuando la dejaba despistadamente en tu rodilla.

El locutor se obceca en hablar de los sindicatos mayoritarios
el Uno de Mayo. Desde el fondo del bar,
el Sisco precisa un “minoritariamente mayoritarios”.
Sindicatos de chiste para una sociedad desvertebrada
donde la comisión de cada despido los financia.

Tú, mientras tanto, avocas por fórmulas realistas.
La vida es demasiado complicada para hacer más la cabra.
Un moscardón entra y sale del comedor
hasta desaparecer como un espíritu de la televisión
y su promiscuidad sindical.
Dicen que Marcelino Camacho tiene alzheimer:
tanta prisión para quedar afiliado a la desmemoria.



 *



Transitorio

Trabajar el doble y cobrar la mitad
cincela la cicatriz profunda de la derrota.
La derecha amenaza y los progresistas se agotan
entre poco creíbles argumentaciones sobre la equidad
del sistema y la distribución de la riqueza.
“No eran ricos, pero muchos se lo creían”,
afirma con cinismo el candidato de un partido.
“De estos socialdemócratas en dos años, ni rastro”,
aseguraba un viejo en la fuente de Canaletas,
habituada a racionar hasta el tabaco
y sólo poder leer los diarios gratuitos o los del día anterior.
La pensión no le da ni para el carajillo.
Su mujer recoge los alimentos básicos de Cáritas
y con el carro a medias sube al autobús con su tarjeta rosa.
Toda la vida trabajando en sitios mal pagados
para cerrar el ciclo en precario.

Los mismos que negaron la crisis
y luego vaticinaron los brotes verdes
mantienen sus privilegios
garantizados por la legión de pobres y jubilados,
que no son subvencionados como los bancos
dirigidos por exministros.
Benditos sean los humildes
porque heredaran las brasas del infierno.


David Castillo. Burocracia sentimental sobre la noción del tiempo (viperina novela en verso sobre los males y los malos catalanes). Ed. Amargord, 2014.

lunes, 25 de agosto de 2014

6 poemas de NOTAS A PIE DE E.T.A. de DAVID BOBIS




pregunta desde el cementerio

cómo ausentarme
de mí mismo?


Tras el atentado de la cafetería rolando, E.T.A. militar y E.T.A. político-militar
anunciaron el cese definitivo de la actividad armada, el 20 de octubre de 2011; el
número de víctimas de la organización ascendía a 834 personas. por otro lado, 114
miembros de E.T.A han perdido la vida, por causas no naturales, desde que en 1968
fuera tiroteado Txabi Etxebarrieta.

*

Wayne es el norteamericano total y quizá definitivo.
Machaca lo que no entiende.
-Hunter S. Thompson

western

yo jon wayne
cowboy del desierto
marlboro en la comisura
de los labios
azote de criminales
& vulvas de saloon
a la avanzada edad
de 168 westerns
y 1.769 balas smith&wesson
declaro que
los pistoleros
pese a quien pese
también vamos

al baño


El 8 de noviembre de 2013, el militante Jon Aguinagalde salió de prisión tras aplicarse
la derogación de la Parot. El miembro de la organización etarra había cumplido
29 de los 67 años de pena.


*

pretty woman

cuando las putas
lleguemos
a viejas
aún seguirán
en pie
nuestras esquinas
reglas del libre comercio


25 octubre de 2013. Debido a un error provocado por la coincidencia de nombres,
la asociación de ayuda a prostitutas Askabide, fue acusada, junto a 36 herriko tabernas, de financiar económicamente a E.T.A.



*


Hay lugares en donde no se odia a la policía, comisario.
pero en esos lugares usted no sería policía.
-raymond Chandlerel

sueño eterno
bendita razón la suya
señor marlowe
tanto muerto
muerto tanto

*

No quiero actos de venganza.
-Don Corleone

il padrino

a mano armada
entramos
todo muy formal y educado
en el banco
digo
buenas formas
que al fin y al cabo
es lo que siempre queda
y ante todo
elegancia
eso sí que sí
sombrero camisa
tirantes bigotillo
bien retocado
y cinco
revólveres
colt & gold
por si las moscas
que los tiempos
no están para andarse
con gaitas
de esta guisa
fue que nos presentamos
aunque para el personal
tan sólo parecíamos un grupillo
de ítaloamericanos
en labor rutinaria
el pan nuestro de cada día vaya
y qué personal
un público de gala!
con nuestro banquero asustadizo
y respetuoso
como manda la tradición
la joven de la pamela
burdeos
luciendo canalillo con esos labios
de caramelo pez
la abuelilla del fondo
aferrándose al bolso
cual mejillón de mar
ah! qué gozada de atraco
todo iba a pedir de boca
y qué decir del botín
mamma mía!
si sólo de recordarlo
se me cae la lágrima
ay! es que fue todo
todo!
ese orden ese saber estar
si es que esta gente
es de lo que no hay
amables cariñosos
vamos gente como dios manda
despidiéndonos que
si a ver cuándo volvéis
que ya no quedan ladrones
como vosotros
que nunca les olvidásemos
y nosotros
como caballeros que somos
sombrero en mano
lanzando adioses y promesas
por doquier
pero no contentos con esto
aún nos quedaba
el colofón final
el redoble de todas las madres
y qué mejor para ello
que ocho sirenas de policía
esperándonos
en la puerta
con sus agentes apostados
tras los coches
el típico comisario cascarrabias
gritando
que mañana se jubila
y que no tiene el cuerpo
para historias
el poli bueno el feo
y el malo
con megáfono
todos ellos tan pulcros y limpios
con sus uniformes de estreno
diciéndonos
que hollywood quedaba al otro lado del charco

El 9 de julio de 19 79, la organización E.T.A lleva a cabo un atraco contra el
Banco Herrero de oviedo, haciéndose con un botín de 130 millones de pesetas.
parte de la recaudación sustraída (90 millones de pesetas) fue a parar a manos de
los mineros de Hunosa.


*


Los sustos no se estudian,
se hacen y ya está-
-Sullivan

monstruos s.a

soy de los que leen cuentos
a sus hijos para dormir:
desde caperucita hasta el abc
o el kamasutra
por poner un ejemplo
cualquier cosa es buena para
endurecer vuestras pequeñas
mentes les digo
el mein kampf alí babá y los cuarenta
ladrones la torá la bliblia o el corán
incluso han llegado al punto
de hacer peticiones no hay noche
que no pidan por sus dulces y sabrosas
boquitas: el capital! grita el más pequeño
dónde esté heidegger que se quiten las barbas
de marx! replica el mayor
qué preciosidad mis hijitos
tan listos y sabios a su corta edad
durmiéndose bajo las palabras
de primo o la verborrea de voltaire
qué ronquiditos qué rebufos
de premio nobel
las de estas dos criaturitas del
señor
alterando el sueño de los monstruos

escribiendo su próximo cuento


David Bobis. Notas a pie de E.T.A. Ed. Amargord, 2014


domingo, 24 de agosto de 2014

A PROPÓSITO DE LA LIBERTAD del prólogo de ALBERTO GIL-ALBERT al libro NOTAS A PIE DE E.T.A. de DAVID BOBIS






A propósito de la libertad. Hay algunas cosas que no pueden ser dichas por cualquiera, palabras que no podemos pronunciar todos.   Ya se sabe que el infierno es contagioso y que el Mal alcanza al Bien y lo aniquila. Sobre eso habla Bobis.  De lo impronunciable que resulta el horror cuando se encuentra a la altura de la boca.  De lo tortuoso que supone hablar de la iniquidad cuando se hace desde la memoria del hombre de bien.  Todos queremos ajustar las cuentas a nuestros recuerdos, al miedo, a la vergüenza. Todos queremos evitar que el crimen nos alcance, que nos haga responsables de la alevosía con la que otros actuaron.   No hubo buenos, aunque los malos fueron apareciendo ante nuestro rostro no solo con capuchas y anagramas de serpientes, sino también con trajes de probos funcionarios y tricornios de guardia civil. No hubo buenos pero si víctimas.  No hubo buenos, pero si crónicas de sangre. Luego aparecen las banderas, los vivas a España y el victimario del brazo en alto.  Todo se confunde, nada esta claro y es a partir de ese momento en el que la libertad empieza a morir.   ¿Ellos han sido derrotados? ¿Nosotros somos los vencedores? ¿La democracia prevalece frente al terror? ¿Sí?
Bueno, sobre estas dudas habla Bobis.
Hemos vencido, sí, al horror. El precio que hubo que pagar fue, esta siendo, muy alto.    Hoy en España se condena por delitos de opinión,  se imponen multas por asistir a manifestaciones, se maltrata en centros de internamiento para extranjeros, la policía  mata a golpes en la calle,  se disparan balas de goma contra jóvenes que nadan para entrar en España, se indulta a torturadores, se suprimen por ley derechos de las mujeres... Pero a cambio ¿Qué?  También sobre ello habla Bobis.
David es un poeta maduro y decir eso de un autor que no alcanza la treintena puede resultar chocante.  Su poesía está experimentada, responde al principio del ensayo y el error, (“pregunta desde el cementerio/¿cómo ausentarme/de mí mismo?”).    David Bobis escribe haciendo fotografías de lo que dice.  Su exposición es afilada o puntiaguda, hiere los ojos cuando se lee porque no cede terreno, ni un centímetro,  a la descripción. Todo lo que se dice esta sugerido y todo lo sugerido queda dicho.  Ata cabos y todos sus poemas tienen nudos.   Los nudos se enroscan en la cornamusa de los recuerdos y se confeccionan arboladuras para impulsar con  el viento de lo vivido nuestra reflexión por el proceloso océano de la conciencia.
Lo que dice Bobis no lo puede decir cualquiera, él sí.  Porque su mundo está cercano a lo sucedido, él sí puede ser forense, diseccionador, destripador del crimen. Él puede hacer justicia a sus recuerdos a través de notas a pie de página y de paso facilitarnos el tránsito por la memoria a los que por edad  vivimos desde el comienzo esa locura que fue (hoy si creo que podemos decir que fue) la historia de ETA y la inmoralidad con la que en muchas ocasiones fue combatida. Su valor, el valor de Bobis, está precisamente en ello; en la ética de la poesía y no tanto en su estética, en el metal noble de sus versos obtenido en crisol de la palabra.
Eta en Euskara es una conjunción copulativa, es el vínculo entre frases y palabras, es la unión de los adjetivos.    Parece que sintéticamente puede ser el puente entre nuestro pasado y aquello que venga.  Es lo que conjuga lo peor de nosotros mismos con nuestra conciencia, el nacionalismo con el socialismo en una explosiva mezcla, la épica con la más cruel de las cobardías.  La memoria permite reparar a las víctimas, la misma memoria, por cierto, que se niega a las víctimas de otros crímenes fraternalmente unidos en su génesis a los de ETA.  Pero queda otra labor por hacer, esa que intenta Bobis con sus poemas, la de La elegía en Portbou de Crespo Masieu. Imponernos la obligación de la dignidad, de la alteridad reflexiva, el reconocimiento propio de las víctimas, la conciencia de que cuando a nuestro lado torturan golpean o asesinan a un semejante, también nosotros somos torturados, golpeados o asesinados, por el contrario cuando volvemos la cara y cerramos los ojos también nosotros somos verdugos.  Siempre recordaré las palabras de mi padre, quien por cierto se enfrento también a aquel horror desde su condición de fiscal, cuando tras el asesinato del ingeniero Ryan y de la muerte por torturas de José Arregui en 1981, yo tenía veintiún años,  me dijo, “Espero que no seamos los mismos monstruos”.
En esa batalla andamos y solo desde la metálica conciencia que nos inyecta la poesía de gente como Bobis,  podremos ver el mundo nuevo.


Alberto Gil-Albert
Fotografía de Cristina García Rodero

TRES POEMAS BREVES DE ESTADO DEL BIENESTAR/NATURALEZA MUERTA DE VELPISTER




A los que ya no nos creemos nada
ni a nadie
nos dicen que estamos en contra
de todo,
los creyentes.

.....


La insultante intangibilidad de la economía mundial
crea dramas,
odios,
cadáveres tangibles.

....


Es triste el ser humano:
los únicos pueblos
que no cometen genocidio
son aquellos
que lo sufren.
Es triste el ser humano.
Pero es difícil sentir pena por él.


Estado del bienestar.Naturaleza muerta de Velpister,  Ed. Lupercalia, 2014.

sábado, 23 de agosto de 2014

9 poemas de ÁLBUM BLANCO de ANTONIO RIGO




Nada más hago
que escucharte y
atender. Estoy
preparado para
no sé qué.

*

Antes
y
después
de
todo
mis
brazos
abiertos
¿a
qué?

*

¿En qué pájaro
extraordinario
te has transformado
hoy que aún no
te reconozco?

*

La lectura de hoy:
Tomo una piedra blanca
entre las manos.
Ahí está todo.
Donde nada hay.
La rosa del vacío.

*

¿Entiendes ahora si digo
respiro una rosa
duermo un árbol
atravieso el azul?

*

Amo porque celebro jamás porque
necesito, insisto, ardo, no
me quemo.

*

Poema del vino
He vuelto al viñedo.
Nada ya
me separa de la luna.

*

Me alejo de ti
con la misma
determinación
que salgo
a tu encuentro

*

Álbum blanco
: en el amor y
la poesía
lo importante
es mantener
caliente el
escalofrío



Antonio Rigo. Álbum blanco. Ed. Baile del sol, 2014




viernes, 22 de agosto de 2014

8 poemas de ÁLBUM BLANCO de ANTONIO RIGO



Me paso
el día
mirándote
a
los ojos.
Hace meses
que
no te veo.

*

He madurado. Ahora ya
solo soy como un muchacho
que se deja llevar siempre
por el entusiasmo.

*

Te beso en miércoles
como si fuera
siempre.

*

Primer día de verano,
vértigo y suspiro.
Me como tu helado.

*

Anoche había
una luna roja
como tus ojos
azules.

*

Te veo
pero me encantaría
verte,
y es que aún falta nada
para todo.

*

Hay un poema
suspendido en la habitación
mirando como
tumbados sobre una luz verde
antigua y reciente,
vértigo y caos
principio y final,
los amantes desordenan
el mundo.
Antes de ellos
no existía el abrazo
después, imposible.

*

Arder siempre,
quemarnos nunca.



Antonio Rigo. Álbum Blanco. Ed. Baile del Sol, 2014

jueves, 21 de agosto de 2014

HACE MUCHOS AÑOS




Hace muchos años
decidí dejar el coche.
Y la moto. Caminar es mirar.
Si necesito unos zapatos o unos pantalones
sé que debo ahorrar unos meses.
Me alimento frugalmente. Quiero decir
que me quedo con una mística
sensación de hambre. Me gusta el vino.
Me gusta el agua. Y un poco de chocolate.
Si tengo un euro, vivo con un euro.
Si tengo siete, vivo con siete.
Si tengo 50 euros, procuro gastarlos
inmediatamente. Duermo poco. Yo diría
que en pie y con un ojo abierto,
pero desde hace unas noches
un grillo me acompaña. Siempre
tarareo algo, debe ser cosa
del ritmo interior. Amo. Vivo en
la ocupación total de esperar un
verso. Jamás lo dejes todo por
la poesía.


Antonio Rigo. Álbum Blanco. Ed. Baile del Sol, 2014

miércoles, 20 de agosto de 2014

Dos poemas de ÁLBUM BLANCO de ANTONIO RIGO




Tiemblo tu verde.
Soy una brizna más
entre la hierba.


*


Tiendo la colada mirando la montaña.
Todo lo veo, las verduras
los animales, la presencia.
Parece que estoy detenido en la nada:
la ropa mojada, la montaña lejana y
el hombre despeinado.
Pasan pájaros. Ya inician los mirlos.
Hay un zumbido que debe ser el
otro mundo. Sé que no haré nada
más importante en todo el día.



Antonio Rigo. Álbum blanco. Ed. Baile del Sol, 2014

martes, 19 de agosto de 2014

OLVIDAR



Petroglifos, Luis Vea, Baile del sol, 2014.

DIÁLOGO SOBRE EL TEXTO "TIEMPO" DE JUAN RAMÓN JIMÉNEZ




Me acuerdo ahora de aquellos jóvenes escritores que venían a nuestra casa con corsé, calcetines de seda y bordados, pulseritas, polvos y una hoz y un martillo de oro en la corbata. “Luego” algunos de ellos han convertido la hoz y el martillo en unas flechas y el puño hipertrofiado en mano abierta hipertrofiada, de tanto exhibir. Aquella mano hipertrofiada de Ramón Gómez de la Serna en la película del orador político.
ERNESTO.- (Musitando) de la Serna, Alberti… (señala Argentina en el mapa)
GIMENO.- ¡Cómo se reía Pedro Salinas, el equilibrista, de aquella mano gigante!
Hoy he recibido, vía Portugal, un follleto Los Ángeles de Compostela de Gerardo Diego, con una cariñosa dedicatoria.
ERNESTO.- (Con alborozo) Eso es cojonudo.
JIMENO.- ¿Cómo dices?
ERNESTO.- Que es cojonudo que los ausentes se escriban con los presentes, que es la mejor manera de tenerlos vinculados a la Patria. JIMENO:- Todos los escritores se escriben entre ellos, y todos los días cartas van y cartas vienen, pero hasta ahora solo se queda Gil Albert. Porque (con sorna) Don Mamón Gómez de La Serna se volvió a la Argentina. ¿Pero qué más podía pedir, el cabrito de él? ¡Si hasta le recibió el Caudillo y lo exhibimos en el NODO!
ERNESTO.- Tiempo al tiempo. Sigue.
JIMENO.- Muy significativo que un escritor que siempre fue “derechista”
me envíe a mí que siempre fui “izquierdista” (qué palabra, cuál será la derecha y cuál la izquierda, qué lo derecho y qué lo izquierdo); y qué guirigay de derechas combinadas tienen armado ya los escritores en España.
Ahora pretenden rescatar a los muertos que mataron de un modo o de otro.
Para ellos, Unamuno es de ellos, Antonio Machado, de ellos y hasta Lorca de ellos. Como que no pueden hablar. Cualquier día los “comunistas” de Méjico se hacen de ellos, de la falanje, “falange” con jota.
ERNESTO.- Juan Ramón es único
JIMENO.- ¿Qué?
ERNESTO.- Que es el único que escribe falange con jota.
JIMENO.- Ah! Se hacen de la falanje no por estar muertos sino por ser vivos, demasiado vivos. Y a León Felipe, el aullante hebreo, lo veremos en la “Tierra de Promisión”.
(Dejando los papeles sobre la mesa) Aquí acaba el suelto. No deja títere con cabeza.
ERNESTO.- Hombre, camarada, salva a Gerardo Diego.
JIMENO.- Sí. Y a los muertos, que si estuvieran vivos…


RECETA DE BUÑUELOS DE CALABI-YAU

Aunque no se entienda la ecuación del todo y de todos, se puede dibujar, modelar, incluso amasar y cocinar, empieza escuchando los hilos que unen a todos los seres, las cuerdas resonando en la nuez de cerebro nutty y sinestésico por Kaluza-Klein que van generando tubos y toroides de vibración viva, la música tesoro enterrado de la ciencia moral es la única que ni avanza ni se divulga, ahora extiende el finísimo y fugaz tapiz del espaciotiempo vacío, vacío y lleno, lleno y relleno de pliegues y repliegues sobre sí mismo, ahora añádele más dimensiones internas e invisibles, túneles, pasadizos, agujeros, los agujeros son muy importantes para que todo encaje supersimétricamente como en un presupuesto humano; para que los sueños sean ley y estas ecuaciones sean perceptibles al ojo humano habrá que fabricar al tiempo un colisionador de partículas votantes, así se cocina un buñuelo barroco de membranas energéticas de eso nunca se ha hecho antes, con influencia y deseos de influencia virtuosa imposibles de medir, con ideas minoritarias y revolucionarias que están contagiando la masa de las masas fritas con el virus M, de magia, misterio, matriz, y este programa de cocina se emite tranquilamente desde nuestro viejo palacio de la realidad de Nagarjuna diciendo que para quién el vacío es posible todo es posible, y solo por ser ciudadano se cobra, la teoría de los campos se va complicando si sigues la receta, la física subatómica nunca antes vista de las masas golpeadas y bien fritas se espolvorean en caliente con el azucar pacífico y cristalino de una nueva moral, el sabor final es de masa eléctrica con mucho spin, de física de estado sin miedo y borracho de conciencia, se puede rellenar con crema de votos sabios como paquetitos cuánticos de luz en esta oscuridad, podemos promete buñuelos de Calabi-Yau para todos y es hora de amasar.



lunes, 18 de agosto de 2014

HERÁCLITO




“Una misma cosa son en nosotros lo vivo y lo muerto, lo despierto y lo dormido, lo joven y lo viejo: lo uno, movido de su lugar, es lo otro, y lo otro, a su lugar devuelto, lo uno.” 

Heráclito

APELLIDOS NACIDOS PARA GOBERNAR




pio y cabanillas
gallardón y matute
arias y salgado

se puede cambiar de régimen

pero no de apellidos



Eladio Orta. Ridiculum Vitae. Ed. Amargord, 2014

sábado, 16 de agosto de 2014

4 poemas de RIDICULUM VITAE de ELADIO ORTA



RIDICULUM VITAE


empecé a escribir en el 1978
poemas malos muy malos malísimos
ahora por cierto tampoco rozan
el silencio tierrafirmista de las estrellas
en los charcos de los navazos

aún tengo carpetas y carpetas
repletas de kilómetros de tinta
descolorida por la humedad

a veces les meto mano
y raras veces rescato un puntito
en la intención de un verso
o un poema

con eso me quedo
con el puntito

los folios descoloridos pasan
a engrosar la cesta
de los papeles enciende chimenea

en los años 1979-81 publiqué
en revistillas y cuadernillos
intentos marchitos
vergüenzas propias

tuve suerte de frenar
el desaguisado a tiempo
y alejarme de los loros poéticos
embalsamados en los tronos
caducos de la oficialidad

aposté por escribir y escribir
leer y leer y leer

en el 1992 publiqué
el primer libro
empecé a reescribir
los cimientos del legado ego
ridículum vitae

a un poeta aficionado de segunda categoría
debe temblarle la mano
al escribir



*



AVISO PARA POETAS LECTORES EN LOS ENCUENTROS DE
EDITORES INDEPENDIENTES . PUNTA UMBRÍA



leer en un garito
a partir
de las doce de la noche
impone un respeto
con todo el personal
medio mamado
o medio no se sabe

o tienes más tablas
que nicanor parra
o a las doce de la noche
todos los poemas cojean
del mismo verso

el silencio a partir
de las doce de la noche
no absorbe
la luz lírica de las estrellas

poetas premios caníbal
absteneos
poetas ilustrados independientemente dependientes
absteneos
poetas afiliados al malditismo
absteneos
poetas burócratas de la resistencia

absteneos
de leer
por el bien de vuestros
superegos

a partir de las doce de la noche
sólo los poetas aficionados
de segunda categoría
se atreven a plantarle cara
a la atmósfera celestial
de los tugurios

y si no se imponen
recogen los bártulos
y se van


 *


DESMITIFICACION PERSONAL



la gente cree
que porque escribo poemas
soy diferente
un tanto especial
que porque a veces
riego las conchenas
que he plantado
en la maceta de los naufragios
debo tener un puntito interesante

si me declaro
en huelga de silencio
debo estar maquinando
alguna genialidad

si me encierro
varios meses
en la isla
debo estar incubando
un nuevo proyecto literario
cuando lo más seguro
es que esté inmerso
en un campeonato masturbatorio
poético virtual a distancia

si me pongo
estrictamente insoportable

debo guardar
un secreto escondido
que ofrezco
en muy pocas ocasiones

qué equivocado está el personal
yo nada más que tengo problemas

problemas con los políticos corruptos
que sueñan con desalojarme
de la isla

problemas con los editores
porque esos proyectos geniales
que incubo en las soledades
sombrías y turbias
de las agonizantes madrugadas
duermen la siesta eterna
olvidados en carpetas azules
de mala muerte

problemas con la meaera
los fines de semana

de mayor
voy a tener problemas
con la próstata

problemas con la justicia
entre comillas
cada quince días

tengo que fichar
ante el funcionario de turno

problemas con los organismos oficiales
por incompatibilidades
de carácter

problemas con las entidades
bancarias

problemas alérgicos
con los dentistas

problemas con los popes
de la eterna divinidad poética

una persona problema
incapaz de demostrar
la mínima ternura exteriormente
y que recurre a la literatura
para proyectar los sentimientos
vía virtual interior

si esconde algo / es aburrimiento




 *


MIS POEMAS HUELEN A POESÍA. PERDON.
MIS PIES HUELEN A POESIA



os podéis creer que en mis últimos
recitales antipoéticos
en el mítico 1900
ya no me tiran tomates
revueltos con buches de cervezas
ni me insultan furiosamente
por mis indecentes
descarados
y blasfémicos versos

no sé lo que habrá pasado
pero este morbo celestial
no me gusta nada
me produce ardores de estómago
y echo en falta al joven crítico
con el símbolo postizo de la A al cuello
levantándose del recital
babeando insultos por la boca
¡ esto no es poesía, señores ¡
¡ esto es una puta mierda ¡

o a la tía de la minifalda blanca
y las bragas negras
que estaba para comérsela viva
con minifalda y todo
ruborizada por el erotismo brutal

según ella

que despertaban los poemas que leí
la noche que presenté
“leche de camello”

o al despistado señor mayor
que debió confundir una lectura poética
con un alzamiento fervoroso rociero
bañado con crema florinda azul azul
en misa de diario
y a las 9 de la noche
de un jueves lluvioso y frío
al pobre hombre
le tocaron todos los palos
que podían herirle la profundidad
poética de su alma

los fusilamientos a discreción
de aquellos días sanguinarios del 36

los clítoris antropófagos de las bellas
sirenitas de los prostíbulos
que terminaban tragándose
las lenguas
y hasta las pollas de los invitados

la locura orgásmica mortuoria
de las dunas fosfoyésicas
follando saperas en las ingles del río tinto

las blancas palomas que soltaron los corruptos
políticos del régimen democrático monocolor
a las aguas del río quema
y etc, etc, etc.

qué ha pasado para que a un poeta
aficionado de segunda categoría
se le ofrezcan aplausos
y se le aliente a proseguir
desalambrando cotos poéticos

mis pies huelen a poesía
a poesía sudada
pero por lo menos huelen


Eladio Orta. Ridiculum Vitae. Ed. Amargord, 2014
Fotografía de Juan Sánchez Amorós












DEMANDA DE EMPLEO







          Me ofrezco como embajador general de la humanidad para contactos y acuerdos exo-políticos, vehículo propio, bastantes carnets, buena ausencia, nivel negociación en docenas de lenguas muertas e inventadas, disponibilidad inmediata para ir de A a cualquier B, o nadar en la piscina de gel azul, ese que sale más a cuenta que la espuma, la piscina aculturada de memes mutantes y transmisores promiscuos de videos de gatitos con siete millones de visitas, manipulador del cuento sumerio fecundo, longevo, auto-replicante de tipo ultra-conservador, creo que podría hacer rico a alguien de la publicidad o la propaganda como erudito en falacias de argumentum verbosium y slogans de efecto Forer, elaborar discursos de nuevos profetas con sesgos cognitivos de apofenista, fabricar líderes con efecto halo exagerado, tipo corona de plumas y huesos de esperanzas, vender chucherías en el kiosco interdimensional del chamán biónico, ese sobrio chamán sin los trucos poéticos del extrañamiento del lenguaje y proyecciones en el humo, ese coleccionista de técnicas para dejar ser humano, pero, ay, no se puede ser más humano, humano, con papeles de humano, rico en perturbaciones del lenguaje y emociones no reguladas, fantasía de ser el mismo gozo del temblor de pétalos y hojas; esto bastaría para explicar el interés de los extraterrestres en la hibridación, su partenogénesis solo produce clones de la gran Mantis, prodigiosos, pero igualitos, igualitos, y se aburren mortalmente de su idéntica perfección. La industria lítica de los homínidos ha permanecido, pero no hay pistas para volver a construir santuarios de amor y comunidad en el pecho, la tribu siempre ha rellenado el vacío ideológico con juego, fiestas de exploración comunal psíquica y ocio, y eso no volverá, no volverá a no ser que los poetas eyaculen su metalenguaje brujo y trascendente, porque eso es lo que mas desea el animal gris, un trampolín-metáfora para saltar más alto, y con más estilo, estilo humano, por lo visto el cerebro quiere cuentos, fuegos y retos, vaguedades y enigmas, polisemias en hojaldres semióticos, evocaciones, vida de millonario sensorial, estallar en cruces de caminos y paradojas, entonces se activa como una feria dando vueltas en redondo, rabiando por escaparse de la jaula de un buen oxímoron, recreando paisajes no vistos o la delicia del silencio de amor en un matrimonio, resucitando cualquier gozo fino, como un verso consciente, virtuoso y complejo. Vivir, hablar o escribir, es modelar y simular un sistema complejo, con polinización y cambios en el nivel freático o la acidez del suelo, educación sentimental o de toda la vida, atornillado en un pupitre, vestir pijama de mil rayas sin saberse domesticado por la civilización mierda-técnológica, el mercado geocida y la economía...¿Economía? Me ofrezco como embajador general de la humanidad para contactos y acuerdos...

viernes, 15 de agosto de 2014

STAR, PSICOLISIS, START




Con perseidas cargo la pistola star del vizcaíno buena cara casa nueva y start, start, con la star en la mano para empezar el cacao, star para los chorizos, bala, orden y ciencia, con proyectiles de psicolisis, la idea del fin de las ideas, la idea de los apóstoles camperos y anarquistas, y desayunas bien con el amigo que financia un mes más sin dolor, hablamos de la paguita de Zenobia, de que nadie ordena la ablación de las muñecas sexuales japonesas de última generación, o si el payaso, rey y poeta, se ahorca solo podemos concluir que daba hasta lo que no tenía, estoy investigándolo pero creo que las leyes de la mecánica cuántica son las características del vacío según la escuela prasangika-madhyamaka, de casa viejas a la batalla del Ebro aprendiendo mal a perder siempre pero nos levantamos a tiempo de la siesta para el reparto de mausers de museo, mira, Antonio, esa araucaria y ese álamo blanco estarán en la isla de la casa de té, esa cabañita sobre pilotes será la Eleúsis de la psicolisis, ah, el próximo ensayo de arcadia comunista tiene que ser mas hippie y más green, un poco más alegre, yo me encargo de eso, ganachakra, la asamblea del círculo donde no hay diferencia entre los perros y los brahmines, siempre ha sido la gran fiesta, la revolución como la fiesta permanente sin nomenclatura, sin blancos claros y blancos oscuros, otra vez JRJ desde nuestra infancia diciendo claramente:- comunismo en los esencial, libertad absoluta en lo creativo jeneral-, sí,siempre nos cuadramos al escuchar al jeneral, duro jeneral como Nicanor que dará pronto su centésima vuelta a esa absurda pelota de fuego, star, start, no hay destino, disuélvelo todo con cacao de psicolisis, maremoto y marejada son nuestras mares cálidas y tocayas, abismo de Tiamat, mójate los pies en el chorro de consciencia de la manguera del verano, son las reglas del detective y agente secreto del Sutralamkara,-examina constantemente las manifestaciones de la mente, diferencia las partes que las integran, determina cada uno de los sabores de los pensamientos, su naturaleza indefinible...-, o que ni yo, ni mío, solo dharmas, hechos, fenómenos, cosas, la cosa, la idea, no dejas de disfrutar en la religión de las cosas, sigo la luminosa urdimbre, la red de luz ondulante de las causas y las condiciones como los reflejos trenzados en el fondo de una alberca del desierto, Mahamudra de Takpo Tashi Namgyal, la flor del San Pedro solo estará abierta esta noche,- hoy sí se ve la vía láctea, amor-, start, psicolisis, star, star.....,