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domingo, 31 de diciembre de 2017

Bienvenida






El mar y la tierra fosas comunes,
la lluvia, ácida, y el sol, sediento;
las botas pies, los pies obstáculos,
los hombros carga, los ojos lágrimas:

cuerpos indesmayables desmayados.

Si tu país no tuviera petróleo, coltán o cualquier ambicionable,
o si fueras blanca o si fueras rico,
si fueras hetero o correligionaria,
si llevases velo o si no lo llevases,

si fueras lo que no eres ni quieres ni puedes ser,
si tú no fueras tú
no tendrías que huir de tu casa y tu paisaje y de tu aire y tu agua.

Las puertas alambradas y anfitriones
los soldados, y, si no hay muerte, campo
de exterminio para los hombres,
las mujeres, los niños y las niñas
refugiados.

Si nosotros fuéramos humanos – no digo aún solidarios-
si tuviéramos cerebro – aún no digo pensamiento-
si fuéramos respetuosos – no, no digo tolerantes-
si tuviéramos corazón, ojos y brazos, y curiosidad
– no he dicho amor, abrazo, mirada ni ansias de saber-,

si no fuéramos lo que somos porque queremos
y porque podemos,
si nosotros no fuéramos nosotros
no tendrías que huir de tu casa y tu paisaje y de tu aire y tu agua.

¿Qué es toda esta trama que hemos urdido
para crear un problema que no existe?
¿Qué es todo este galimatías técnicoeconómico
irrefutable?

Mentira.
Nada de eso.
No. Nada.

Es muy simple, es
tan sencillo
tanto:

bienvenidas
a casa, bienvenidos,
compartamos
el pan y la sal.


 Isabel Rivas Etxaniz. En Muturreko Ahotsak. Voces del Extremo. Loturaren Poesia / Poesía del Vínculo. Amargord Ed. 2017

sábado, 30 de diciembre de 2017

El coño, ese desconocido





¡Oh, cielos!
Ahora que había logrado
alargar mis piernas sobre agujas de vértigo,
resaltar mis leves curvas con push-ups,
extirpar con láser mis antiestéticos pelos
y embellecer mi pubis con destructocreativas disposiciones del vello;

ahora que había conseguido, en fin, aproximarme
a los siempreinsatisfechos gustos del dominio,

vengo a descubrir - lo repiten en la tele-
que huelo,
que huelo mal.
Parece ser que no basta la ducha: necesito, además,
jabonesíntimos,
toallitasintimasrefrescantes,
salvabraguitas, perdonsalvaslips, y
compresas con magicasbolitascomeolor.
Y lo último: cremasantipicores para ahí, ya sabes (deduzco yo que ahiyasabes será el coño). (*)

¿Por qué dicen íntimo cuándo quieren decir coño?,
¿qué tienen que ver los genitales con la intimidad?

Me quemo las pestañas esperando los anuncios de
jabonesíntimos para el capullo,
salvacalzoncillitos, perdonsalvaslips,
compresas con bolitascomeolor para liquidoseminalyultimasgotasdeorina
y - ¿por qué no?- mejunjes para sabrosear el semen (¡que noo, ques broma,
si el semen siempre sabe delicioso!).

¿Los varones no tienen intimidad, no tienen genitales, o no necesitan higienizarlos
específicamente?,
¿sus genitales no se calientan ni pican? (cualquier observador mediocre diría lo contrario).

¡Oh, señor, ten piedad!
no me llega el tiempo
ni la memoria, la pasta
ni la paciencia.
Si me ayudas
con el torpe de Adán
- reconoce, señor, que se te fue la mano-
juro solemnemente
no volver a compartir con él una manzana.

Y contodoslosrespetos te lo advierto:
si Adán y tú no deponéis vuestra actitud,
la especie humana corre un serio peligro.
De paso, recuérdale que no hay excusa, que
ninguno necesita una XXL de condón.
Pero para que veas que también respeto tus fines
reproductores, aclárale a tu protegido que, a esos efectos,
una mamada
no cuenta.

(*) En el anuncio en cuestión: “ya sabes, ahí”, frase textual que utiliza la hija hablando con su madre
para referirse a sus genitales (externos, confío).



Isabel Rivas Etxaniz. En Muturreko Ahotsak. Voces del Extremo. Loturaren Poesia / Poesía del Vínculo. Amargord Ed. 2017

viernes, 29 de diciembre de 2017

2 poemas de SILVIA DELGADO





Cuando muere un poeta no pasa nada, apenas ni nos damos cuenta,
ni la lluvia queda quieta,
ni las estrellas se descuelgan,
ni los niños dejan de jugar a la rayuela.
Nada. No pasa nada.
Todos los días nos morimos.
Limosneros de pan y de ternura,
dejamos la vida como si tal cosa.
Como dejamos los poemas sobre mesas,
o en paredes o en plazas donde se amontonan
las huellas de los besos y de las quejas.
No pasa nada cuando nos morimos,
porque somos muchos muriéndonos clandestinos,
en lugares sombríos de humanidad,
porque somos tantos,
tantos los poetas que vamos muriéndonos
huérfanos, errantes, solitarios.
Amados desde distancias remotas,
odiados por tener voz y estrofas,
aislados en un mundo hostil que
nos lleva de cabeza.
Nada pasa, nada.
O sí pasa.
Ocurre que si muere un poeta
cerca del fuego y de las lágrimas,
cerca de la sequía y de las guerras,
cerca de la memoria y de las picanas,
la muerte secuestra una garganta insomne.
Cuando muere un poeta y muere gritando a la barbarie
calla la voz vigilante de quien quiso vivir en pie,
en paz,
eternamente.


***


Yo acuso

Yo acuso al presidente y a sus ministros de masturbar los financieros de los amos.
Yo acuso a los sindicatos de ser perros falderos, les acuso de dilatar las protestas en el tiempo, les acuso de querer convertir los gritos en susurros, la pobreza en una cifra, la protesta en un desfile de becerros.
Yo acuso a los periodistas de limpiar con sus lenguas bífidas la ponzoña de su desvergüenza.
Yo acuso a los intelectuales, artistas, escritores, de mirar para otro lado mientras intereses besan las manos flojas de los tiranos.
Yo acuso a los empresarios, mafiosos y codiciosos, que compran carne humana y la destrozan en las fábricas, en los andamios, en el paro.
Yo acuso a los banqueros de ladrones, traficantes, blanqueadores de sangre.
Yo acuso a los ejércitos, sicarios con nómina de una sola bandera, de esparcir masacres por unas monedas.
Yo acuso a las multinacionales del dolor de convertir la salud en mercadería y a los enfermos en adictos a sus píldoras y a los empobrecidos en gentes sin cura posible.
Yo acuso a los curas y monaguillos de perpetuar la gran farsa, de instigar a la resignación para sentarse mientras tanto a la derecha del terror.
Yo acuso a los jueces, a los fiscales, a los tribunales, que torturan la justicia hasta dejarla moribunda.
Yo acuso a todos, les acuso con estas manos pequeñas, les señalo con estos dedos de poeta, en estos versos atrapados por la rabia.
Les acuso de tantas cosas que no me alcanzan las palabras, les acuso de cada uno de los desahucios, de cada uno de los saqueos.
Les acuso de la miseria, de las pestes, de las corrupciones, de los terrorismos oficiales, de las demencias, de las picanas, les acuso de repartir miedo e indiferencia, les acuso de la mano dura, de la complicidad de sus silencios, de la manipulación, de la represión, de vender realidades ficticias, de crear la industria de la violencia, les acuso de esterilizar las utopías, de inventar coartadas, les acuso de intentar barrer las calles de alegría, de intentar violar todos los sueños, de vivir por y para el crimen.
Les acuso sí, les acuso con mis versos, les digo a todos los bandidos que aquí estamos, con el pecho al descubierto, aquí estamos, clavados en la tierra,
Aquí estamos, apresurando el paso,
camino de un mañana sin tinieblas.
Aquí estamos, sin callarnos,
con nuestras vísceras ardientes,
con nuestros temblores controlados,
con nuestro pulso desordenado.
Aquí estamos
con el corazón atento,
aguardando el momento.
Aquí estamos.


Silvia Delgado. En Muturreko Ahotsak. Voces del Extremo. Loturaren Poesia / Poesía del Vínculo. Amargord Ed. 2017
Fotografía de Ramón Masat

jueves, 28 de diciembre de 2017

3 poemas de MIGUEL MARTÍNEZ





Llamada internacional


Buenos días
sólo  llamo para deciros  eso
que cuando tengáis un  rato
leáis  nuestros libros de Historia
allí podréis comprobar
que fuimos más Nosotros cuando llegaron  Ellos
y sólo en el extraño espejo de los bárbaros
nos contemplamos pasmosamente griegos.


Que fuimos más romanos porque existió Cartago
y España fue un invento en contra de los otros.
Que los negros fueron hermanos de los negros 
porque los blancos les llenamos de muerte la mirada.
Que escribimos nuestra Historia
con el lápiz torcido de lo ajeno


Os digo que fuimos alemanes para no ser franceses
y europeos para no ser  americanos
y chinos
y escoceses
y australianos
y vascos
y vikingos
y todo es un espejo
enfrente de un espejo.


Escuchadme sólo llamo para deciros eso
que os necesitamos ahora
para ser un poco más humanos
que la cosa se está poniendo peligrosa
en este verde planeta enamorado
¡y que vengáis pronto¡
estimados  y desconocidos
extraterrestres.




Nietszche estaba equivocado


Dios está mayor
Dios no ha muerto todavía.
Dios lleva unos cuantos siglos
jubilado
Baja todas las mañanas
con su chándal de estrellitas
y sus manos a la espalda  
a contemplar el mundo.


Primero hace un poco de ejercicio
en una de esas bicicletas estáticas
que ponen en los parques
Dios se monta, pedalea
y lentamente van girando las galaxias.


Luego se sienta en un banco
a ver cómo el sol riega las calles
con su manguera de fotones
hasta que se cansa y se dedica
a alguno de sus pasatiempos favoritos:
incendiar algún arbusto
separar las aguas de los charcos
multiplicar salmones y baguettes
convertir el agua mineral en vino tinto
todas esas cosas que le gustaba hacer
en sus buenos tiempos.


Los domingos por la tarde
Dios juega a la petanca
con sistemas planetarios muy lejanos.
Los lunes madruga,
baja andando al bar de siempre
y se toma un carajillo
luego se gasta en una tragaperras  
algunas trayectorias de los átomos.  


Dios está mayor,
se aburre
a veces se queda dormido
en cualquier parte
la última vez mientras roncaba
 en su sillón de nubes
aquí abajo pasamos
dos guerras mundiales
veinticinco terremotos
y algunos genocidios.


El pobre ya no habla con nadie
y cuando la gente reza
sube el volumen de la lluvia.
Cada vez recuerda menos cosas
y ya no es tan omnisciente
como cuando era joven.


Son las cataratas del Niágara
las que tapan sus pupilas
los bosques nevados de Siberia
las canas que le han salido en la cabeza
el cambio climático
sus problemas de la próstata.


Él, que puso en pie la gravedad
que alicató el solito la Vía Láctea
que en su divina juventud
fue un Dios salvaje
de esos que por un pequeño enfado
desataban sin pensar El Gran Diluvio
y ahora, pobre
ya no le quedan fuerzas
para tanta omnipotencia.


Dios está muy pero que muy mayor
cada vez que sale de la ducha
y se mira en el espejo
se vuelve un poco más ateo.


El día que Dios se muera
no habrá grandes funerales
ni un coro de alondras y cigarras
entonando un réquiem
ni una bella explosión de supernovas


Dios se apagará despacio
en un tímido rincón de su universo
con la misma sencillez
con que se apaga la luz de la cocina  
sin hacer apenas ruido
lentamente
como se apagan siempre
las grandes ilusiones.




Mi jefe dice que soy un desastre


Usted me llama a su despacho y me pregunta
con el tono coloquial y el matiz paternalista
que emplean los jefes de hoy en día
Miguel, tío ¿qué te pasa últimamente?


Qué quiere que le diga, jefe
soy como el documento AC 387 / 21
tengo tendencia a traspapelarme
soy un pésimo informe de todas la reuniones conmigo mismo.
No sé, tengo el cerebro lleno de bolis que no pintan
puse a la muerte en la bandeja de correo no deseado
pero la muerte no es spam
y entonces el miedo se me hizo peludo y gigantesco
y ahora lo alimento como puedo
con arañas de nieve, sacapuntas salvajes
y millones de segundas veces.


Me pasa que todos los días
introduzco la cabeza en la fotocopiadora
y le juro por lo más sagrado que aparezco
en una gasolinera lluviosa de Oklahoma City.


Me pasa que mi conciencia es
la máquina de Coca-Cola del vestíbulo
siempre se atasca un pensamiento
y eso que mañana es viernes luego existo.
Me pasa que cuando quiero decir
buenas noches o te quiero mucho
termino por decir dos huevos fritos o
póngame otro menú XXL con doble de fracaso.


Me pasa que mantuve una intensa relación afectiva
con un ácaro que vivía en mi silla giratoria
nos gustaba dar vueltas
yo lo acariciaba muy despacio
como si fuera una gota de mercurio o una tecla rota
pero cuando le pedí que nos casáramos
me dejó por uno perfil falso de su Facebook.


Usted no quiere saber lo que me pasa
además su tiempo es oro de 24 quilates
y tiene que cuadrar su maravilloso balance
pero yo se lo cuento
una vez abrí un paraguas dentro de mi nariz
porque no había leído las instrucciones de los paraguas
y entonces empezó a llover
en todos mis recuerdos soleados.


Tiene usted razón
soy muy despistado
confundo pensar con estar vivo
cuando me toque el turno para morirme
me voy a despistar completamente
y se me va a colar un señor coreano de 95 años.


Es cierto que últimamente llego tarde
pero es que estoy analizando al microscopio
la composición química de los lunes por la mañana.
Pierdo el tren porque estoy absorto
leyendo un libro titulado
“No volveré a perder el tren”


Estoy de acuerdo con usted
algo me pasa
soy un completo irremediable y absoluto desastre.
Pero a veces
durante breves minutos luminosos
soy un desastre valiente
capaz de hacer un triple salto mortal sobre este teclado.


¿Sabe usted lo que es un poema?


Miguel Martínez. En Muturreko Ahotsak. Voces del Extremo. Loturaren Poesia / Poesía del Vínculo. Amargord Ed. 2017

miércoles, 27 de diciembre de 2017

3 poemas de FERRAN AISA




SALVAT EN POBLE

                                                           L’aigua, la terra,
                                                           l’aire, el foc
                                                           són seus,
                                                           si s’arrisca d’un cop
                                                           a ser qui és.
                                                                       Salvador Espriu
                                                                    Idesinenter

No te dejes bombardear con bombas bacteriológicas, no te dejes engañar
por políticos, desconfía de sus promesas, no mires tanto la televisión,
olvídate de financieros y de capitalistas salvajes. Reniega de los reformadores
siempre con las tijeras en la mano para recortar salarios y derechos sociales
ganados a base de esfuerzo y de lucha obrera.
Recuerda el capitalismo domina tu vida y el mercado libre
te ahoga con la inflación de los precios y los sueldos low cost,
ellos nos quieren esclavos de su orden devorador
de las personas y del planeta.
Rebélate contra los tiranos que controlan con su poder
todos tus pasos desde la cuna hasta la tumba.
Desaprender es necesario para volver a empezar el camino,
y rehacer los puentes rotos de las utopías. Denuncia la teoría del crecimiento,
el planeta ya no resiste más expoliación de primeras materias,
oro negro a cambio de sangre. Aire irrespirable en las ciudades.
No dejes que hagan de tu vida un lugar donde arrojar las basuras,
no permitas que nadie decida por ti, no aflojes…
Y también haz como Salvat y lanza tu mala leche contra los cretinos,
¡Ay, maldita hora de la muerte, amén, amén, pero, escupid, escupid:
-Escopiu a la cresta pelada dels cretins
Ahora suena Money de Pink Floyd, y Money, Money canta Liza Minelli,
en el Cabaret de la vida y de la muerte donde todos estamos representados
como en el gran teatro del mundo: unos siempre arriba mandando,
otros siempre abajo obedeciendo.
Pero tú no hagas caso del sentido materialista de la historia, rebélate
contra todas las injusticias, levántate por la libertad, sueña despierto
en otro mundo posible… ¡Vive intensamente la vida!
Y lee Salvat y lee Camus y lee Kropotkin y lee Bakunin,
Y lee Espriu, lee Espriu, lee Espriu, lee Espriu,
sin parar nunca, sin parar nunca, sin parar nunca…,
y levántate sin reposo, sin reposo, sin reposo, así, para salvar el hombre
como cantaba Raimon: -Salvat en poble / ja l’amo de tot, / no gos mesell /
sinó l’únic senyor.


BALADA DE PATRICIA HERAS

Patricia Heras nació el año que ejecutaron a Puig Antich
y en que Patty Hearts, secuestrada por el Ejército Simbiótico
de Liberación, apareció con un rifle de asalto atracando un banco.
Patricia Heras nació en Madrid cuando Serrat cantaba
Para la libertad de Miguel Hernández y España vivía todavía
bajo la bota del franquismo. Todo esto marca en la historia
de una persona tan sensible como Patricia Heras, soñadora,
poeta, bloguera, chica viajera, lesbiana, autolítica, mitómana,
heroína de cómics tipo Xena, la princesa guerrera
Patricia Heras amante de la estética de la cantante norteamericana
Cindy Lauper, de la espiritualidad sexual queer, de los documentales
amateurs y de los vídeos estilo: Soy moderna, vivo en Barna
Patricia Heras vino a vivir a Barcelona en agosto del 2005:
“Una ciudad que me permitía olvidar lo vivido que me hizo daño,
una ciudad por descubrir, donde volver a empezar, con el cariño
de mi amiga esperándome. Una ciudad que me volvería loca,
que me haría aún más daño y me perdería del todo.”
Patricia Heras, la Patri poeta muerta, difunta, suicida, festiva.
porno-terrorista, íntima, romántica, gótica, ninfómana, lésbica,
influenciada por las locas visiones de Blake, la nihilista,
las pastillas, la marihuana, el baile, el amor, las flores marchitas.
Una noche loca de fiesta, la bicicleta, la ventana, el sueño, el vacío,
los cuentos de ciencia ficción, la realidad, Kafka, el café con leche
y las tostadas de las mañanas, el estudio de catalán, las amazonas,
la literatura, la psicología, el trabajo precario, las amigas, el sexo.
La absurda detención en el Hospital del Mar, los guardias, los mossos,
la comisaria, el interrogatorio, el calabozo, el juzgado, la cárcel…
Justificaciones delante del juez, de la funcionaria de prisiones,
de la asistenta social, de la psiquiatra: -No soy okupa, no soy punky
 y no soy una desarraigada...
Patricia Heras se convierte en una de las jóvenes protagonistas del Caso 4F,
ocurrido a raíz de una fiesta en un centro Okupa de Barcelona,
tras el intento de desalojo por parte de la Guardia Urbana
y de la batalla campal posterior donde un guardia resulta herido muy grave.
Patricia Heras es detenida horas más tarde cuando acude al Hospital del Mar
acompañando a un amigo que ha tenido un accidente de bicicleta,
sospechosos de juventud y nocturnidad se los llevan por sus aspectos diferentes,
estética okupa -dijo un guardia-. A partir de entonces el martirio físico,
psíquico, trágico de los detenidos: “Abuso de poder, agresiones físicas
y mentales, mentiras, detenciones ilegales, malos tratos, estado policial...,
me parece increíble que pueda formar parte de esta broma asesina
porque mi aspecto en este planeta NO ES NORMAL!!!”
La ensoñación, la nostalgia de su infancia, los recuerdos de juventud,
el tiempo vivido en Atenas con una Diana Cazadora, sus sueños sucios,
su espiritualidad poética, sus metáforas suicidas, el juicio, la condena,
la cárcel, el tercer grado, la calle, la nada…La presión sobre su vida,
el colapso, el cansancio, el estrés: “atacada, asustada, me siento extraña coño!!!”
Patricia Heras ve en todas partes la cárcel, un mal sueño, una pesadilla
de la que no puede escapar: “Todo forma parte del mismo estructural plan represor
base de subliminal y directa inducción: El control del ser humano”. 
Patricia Heras cada vez vive más obsesionada con su fin, no resiste la presión
a que la ha sometido la condena injusta que padece: “A la mierda todo, todxs.”
Patricia Heras no pudo aguantar esa presión y el 26 de abril de 2011
como una mariposa se fue volando por la ventada en busca de la libertad.
Unos días antes había escrito en su diario: “Todo acaba en uno mismo. Recuerdos,
vivencias, traumas, iluminaciones. Lo que esté alrededor acaba también. Todo muere.
El ser, su recuerdo y con el tiempo todo. Ya eres libre. Si no lo sientes así es porque
tú mismo no te dejas serlo. Ke tormento señorrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr.”
Patricia Heras, poeta, dejó escrito: “A la sombra se cobija el amo
y señor de esta ciudad muerta.”

SIN BANDERA

Mi patria es el mundo entero
y mi familia la humanidad,
esto es un eslogan bakuninista
de la Primera Internacional.
Ni Dios, ni amo, ni Rey,
clamaban los anarquistas,
mientras levantaban sus trapos
hijos de la miseria y del amor.
Los tres colores del proletariado:
El negro de la pena y de la muerte.
El rojo de la lucha y de la revolución.
El blanco de la paz y de la armonía.
Trapos como símbolo, no bandera
como sentimiento de Estados y de naciones.
La bandera es la imagen encaramada
de la desunión sagrada del pueblo:
-Yo no quiero alistarme bajo ninguna bandera,
clamaba Joan Salvat-Papasseit,
son los verdaderos distintivos de las grandes opresiones.
Opresiones que ha sufrido el pueblo a través del poder
de Estados, patrias, iglesias y naciones.
Yo, como Salvat-Papasseit, también sin bandera:
-Seré ahora el glosador de la divina acracia,
de la acracia imposible en la vida de los hombres,
que no sientan deseo de una Era mejor.
Y yo como el poeta elevaré mis versos con el propósito
de construir ideas utópicas abiertas a la esperanza
de otro mundo posible donde las mujeres y los hombres
reconciliados con la naturaleza,
aspiren a rehacer, con los pensamientos de libertad,
los caminos fraternales y solidarios
que conducen a la tierra de la anarquía.

(Barcelona, 2016)


 Ferran Aisa. En Muturreko Ahotsak. Voces del Extremo. Loturaren Poesia / Poesía del Vínculo. Amargord Ed. 2017




martes, 26 de diciembre de 2017

4 poemas de GLORIA CABRERA





CULTURA

Aún recuerdo
— ¿o lo imagino?—
cuando éramos tan ligeros
que en una sola mano
cabían todos los números

y éramos
todo lo mismo
y el ombligo del redondo
mundo llano era
hermosamente como el nuestro
el nuestro incluso
simple

antes del blanco y negro
el macho y hembra
el arriba
abajo

mucho antes de que otra vez
en lo nuevo —sin darnos cuenta—
incrustaran lo viejo
en lo nuevo
lo viejo…



LA BASE DEL SISTEMA…

Amasijo de alarmas consecutivas las madrugadas
un río —ruido— de ruedas
anuncia al día su ejército de hormigas

y —porque hace falta—
de uniforme han de disfrazarse
quienes sueñan astrolabios

a pagar con vida
—al rey gracias— nuestro estado
de malestar…




RESTAN Y PERSIGUEN...

Con la actual 'podítica' de poda —de recortes ‘feoliberales’—
los 'logros' son 'significantes':

La 'escuela'
se queda en 'cuela'

el hospital
figura solo como 'tal'

se reduce a pura ’demo'
la democracia

y para la vivien-da y la comi-da
a penas 'da'.

La justicia, —escato—lógicamente
desaparece…

Y lo sabes...
¡¡¡TODO EL MUNDO AL SUELO COÑO!!!

Ordeña
la España mandahuevos…






PRAGMÁTICA

Déjate
de metáforas ahora
y dime con qué tenazas…








Gloria Cabrera. En Muturreko Ahotsak. Voces del Extremo. Loturaren Poesia / Poesía del Vínculo. Amargord Ed. 2017

lunes, 25 de diciembre de 2017

VENCIDOS




Todos hemos sido vencidos,
vencidos porque nos convencieron
de que el cero es un valor coleccionable.

Vencidos por el vencimiento mensual
de la cuota de la hipoteca.

Vencidos por vendernos
a las mentiras para pertenecer a algún sitio.

Vencidos por venerar desde la guardería
al despertador que ensordece el sueño.

Vencidos por la no verdad y la no mentira
que nos sitúa en el medio de un no lugar
al que nunca perteneceremos.

Vencidos por sentirnos victoriosos
ante el reflejo de nosotros mismos
cuando disfrazamos la miseria de
“esto es un simple contratiempo”.

Vencidos y vendidos en desvencijadas vendas
que no cubren las heridas
de haber pasado por este mundo
con evidencias de videntes y
vendedores de humo.

Todos hemos sido vencidos
por habernos dejado convencer
de que hemos estado vivos.



Montserrat Villar González. En Muturreko Ahotsak. Voces del Extremo. Loturaren Poesia / Poesía del Vínculo. Amargord Ed. 2017