A tua humidade enganosa

Eu perdia-me entre o ventre da tua humidade

e a dificuldade para definir o tacto das tuas coxas

enquanto tu repetias que aquela era a última vez

que me dizias que me amavas.

Mas eu guardava um feixe de línguas

no interior das pálpebras,

e abri tanto, tanto, os olhos com esse medo de perder-te

que caíram todas em cima da tua púbis

                 – juro que não foi de propósito –

e tive que recolhê-las

uma a uma,

e tu tentavas impedir que te lambessem o umbigo,

porque esse círculo era diferente do resto,

nessa redondez se reuniam todas as cócegas do mundo,

e a vontade de nos termos dentro e perdermo-nos fora,

e toda a saliva que transbordava no meu paladar,

e mais, muito mais ceiva era o que colhia

naquele redondo centímetro quadrado

de cancela aberta.

Disseste que bastava, com esse tom de voz

que imita o das mentiras mais piedosas e obscenas,

esse tom com que nas noites ímpares

me pedias que detivesse os espasmos

enquanto me arranhavas as têmporas

e me arrancavas recordações que nunca recuperei

                – que dei por perdidos ou roubados –

e me atiravas uns insultos maravilhosos,

trabalhados, corrigidos e ampliados,

que me sabiam a doce de mel

escorregando-me pela garganta que tu

                – descompensada e arrítmica –

apertavas com mãos trémulas.

Eu não sou de deter o tempo

                – ainda não entendo como me pôde suceder –

nem sequer puderam escutar o teu ultimato,

não sei em que momento a minha pele

decidiu deixar de sentir-te,

e tu repetias que aquele era o final,

e eu jurava que sim, que era,

mas que aguentasses um pouquinho mais,

que queria acompanhar-te,

rematar a um tempo,

um momentinho, tão só uns segundos mais…

E apenas uns segundos antes do berro seco

os minutos foram horas

e as horas noite fechada,

e todas as portas húmidas fecharam-se de repente

                – e de secura –

quando souberam que me falavas de outro final,

um final onde os orgasmos são sempre fingidos,

porque já não há orgasmos depois do amor,

ainda que haja humidade.

E o teu amor, costureirinha,

era papel

e molhou-me…

Humedad engañosa

O amor da costureiriña

era papel e mollouse,

e agora, costureiriña,

o teu amor acabouse.

(Cantiga popular)

Yo me perdía entre el vientre de tu humedad
y la dificultad para definir el tacto de tus piernas
mientras tú repetías que aquella era a última vez
que me decías que me amabas.

Pero yo guardaba un puñado de lenguas
en el interior de los párpados,
y abrí tanto, tanto, los ojos con ese miedo a perderte
que me cayeron todas sobre tu pubis
- juro que no fue a propósito-
y tuve que recogerlas
una a una,
y tú intentabas impedir que te lamiesen el ombligo,
porque ese círculo era diferente del resto,
en esa redondez cabían todas las cosquillas del mundo,
y las ganas de tenernos dentro y perdernos fuera,
y toda la saliva que rebosaba en mi paladar,
y más, mucho más zumo era el que cabía
en aquel redondo centímetro cuadrado
de cancela abierta.

Dijiste basta, con ese tono de voz
que imita el de las mentiras más piadosas y obscenas,
ese tono con el que las noches impares
me rogabas que detuviera los espasmos
mientras me arañabas las sienes
y me arrancabas recuerdos que nunca recuperé
-que di por perdidos o robados-
y me escupías unos insultos maravillosos,
trabajados, corregidos y ampliados,
que me sabían la dulce de miel
resbalándome por la garganta que tú
- descompensada y arrítmica-
apretabas con manos temblorosas.

Yo no fui capaz de detener el tiempo
-aún no entiendo como me pudo suceder-
ni tan siquiera pude escuchar tu ultimátum,
no sé en que momento mi piel
decidió dejar de sentirte,
y tú repetías que aquel era el final,
y yo perjuraba que sí, que lo era,
pero que aguantases un poco más,
que quería acompañarte,
acabar a un tiempo,
un momento, tan sólo unos segundos más...

Y tan sólo unos segundos antes del grito seco
los minutos fueron horas
y las horas noche cerrada,
y todas las puertas húmedas cerraron de golpe
-y de sequedad-
cuando supe que me hablabas de otro final,
un final donde los orgasmos son siempre fingidos,
porque ya no hay orgasmos después del amor,
aunque haya humedad.

Y tu amor, costureiriña,
era papel
y me mojó...

Carlos Da Aira.