PEQUEÑA ÓPERA NOCTURNA (A Herman Hesse)

Cuando en la mañana aún la luz es tibia

suenan los acelerones del camión de la basura

y el olor a asfalto mojado de las máquinas que riegan el suelo urbano

El lobo estepario deambula

por las solitarias calles con las fauces abiertas

mientras las farolas bailan con sus propias sombras un tango indefinido

y suenan aún los ritmos rockeros de algún cuchitril que permanece abierto.

Pero el lobo estepario surfea sobre olas de ginebra

con efervescencias de amarga tónica.

Anda de caza con la mirada perdida y la brújula desorientada

buscando un norte que no acaba de encontrar.

Suenan lejanos quejíos de un poseso del flamenco callejero y nocturno

y la dama gris de labios rojos

se sienta en el bordillo de una acera interminable

apurando las últimas caladas de un cigarro efímero

y sosteniendo en la otra mano levantada el sueño quimérico

de un ron añejo anegado en suspiros que no van a ningún sitio,

ni nadie se molesta en escuchar.

Ambos se huelen y aman el tacto de la carne hambrienta

y no desean el triunfo ineludible de la luz

porque anhelan la victoria de la noche oscura

donde se sienten más seguros cuando salen de acecho

y las farolas andan empeñadas en bailar con sus sombras.

Se sientan el uno junto al otro

y se miran con necesidad y displicencia,

se buscan los labios con ansia desmedida

Y, como autómatas, se levantan de forma extrañamente sincronizada.

Se pierden a lo lejos mientras el sol se encumbra

y se pierden, entrelazados, buscando una sombra que los oculte

hasta que de nuevo aparezca la luna y vuelvan a la calle

con el hambre primitiva y originaria de los seres desnudos

Javier Sánchez Durán

“Versos de un viajero confuso” Ed. Niebla