¿Dónde nace la piedra? ¿Qué óvalo le está reservado para prestarle forma?
Fondos acuosos de tallos tubulares, donde los cantos rodados reposan como
huevos manchados de pájaros submarinos, esperan la nueva puesta, sombras
adelantadas en los espacios libres. Bajo cortinas de algas laminares, sauces
llorones, se incuban los conglomerados, turrón de almendra.
Las bóvedas, las paredes transparentes chorrean lilas, resguardando de las
inclemencias de los miedos pajizos. Una herida, solo un rasguño, basta para
recordarnos que son las manos las que transforman la materia, con esfuerzos
de sangre, como la lengua trata inútilmente de traducirse en palabras redondas sin alas.
No es demasiado tarde para imaginar otras regularidades, otros fondos, otras
complejidades. Nada fácil. Pero preciso para rehuir crisis, construir otros
mundos austeros, variados, amplios, donde quepan todas las vidas. Nada fue
nunca simple.
Francisco Marín Campos. Del colapso y otras ruinas. Ed. Al Margen, 2024.
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