LA MORAL DE LOS ESCLAVOS

Qué bien está esto de ser español
sin que te cueste el dinero:

Mete la pelotita en el agujero, pedalea,
dale fuerte con la raqueta, encesta,
acelera en la curva, chuta, chuta
que yo te canto:

Yo soy español, español, español….


Antonio Orihuela. La guerra tranquila. Ed. Origami, 2013
Foto: Colita

GUILLOTINA

Al que nadie le ha bajado el sueldo

por no dar un palo al agua

ni cuando va en el yate;

al que es todo un especialista

en saltarse listas de espera de la Seguridad Social

y conseguir habitación individual de hospital

con las mejores vistas de Barcelona;

al que llegó a España

con una mano delante y otra detrás

y hoy es uno de los tíos más ricos de Europa;

al ínclito paladín de la democracia,

colocado en el sillón por una dictadura criminal;

a nuestro galán más católico e indiscreto,

el amigo de sus amigos de las democráticas

repúblicas árabe petroleras;

al gran campechano, amigo de delincuentes

que terminan o no en la cárcel;

al que después de pasar las vacaciones en Mallorca

se tiene que ir a Grecia para descansar, antes de marchar

al Caribe para recuperarse

de haber estado descansando en Grecia;

al que hoy venía con su nuera

de comprarse unos zapatos de 500 euros,

le han preguntado, al bajarse del coche oficial, por la crisis

y ha dicho que España

tendrá que hacer muchos sacrificios.

Sí, España, es decir, los de siempre,

porque él no piensa hacer ninguno.

Después se ha ido a comer

al palacio del Congreso:

bogavantes de primero,

rodaballo de segundo,

el postre tal vez se lo dé el pueblo algún día,

cuando ardan las calles.

Antonio Orihuela. Autogobierno. Ed. Insomnus, 2013

Pablo Hasél,,, Jaque a la monarquía y al capitalismo (a cappella)

EL GRAN PÁNICO POSTMODERNO

La brecha entre ricos y pobres se agranda.

A un lado de la brecha los ricos se felicitan,

saben que en su camaradería y solidaridad

está el éxito de que la brecha siga creciendo.

Al otro lado, los pobres ven la brecha

y se degüellan entre ellos.

Antonio Orihuela. La guerra tranquila. Ed. Origami, 2013

ME HE FUMADO LA VIDA

Me he fumado la vida
como el tiempo se me ha fumado a mí.
Mirad esta laringe, esta tráquea,
estos bronquios y pulmones
ametrallados por la nicotina.
He fumado los gases subterráneos
del Metro en sus andenes;
el aire de Madrid, sucio
como una traición a la luz más hermosa;
las nevadas del yeso en las pizarras,
la hoguera negra de los tubos de escape,
las hojas secas de la marihuana,
el asfalto, la niebla, la humedad,
la avellana tan blanda de los clítoris,
la espesa polvareda de lo siniestro
cuando huía de mi sombra,
y mi vida hecha polvo,
y el polvo que seré
bajo el árbol secreto de la muerte.


Ángel Guinda. Conocimiento del medio

EL TESORO

Uno busca, en esta vida, algo

que en otras vidas cree haber perdido.

Nadie sabe qué puede ser,

y todos darían casi todo

por encontrarlo en su interior.

Pero hay excesiva luz,

y el plazo vence demasiado pronto.

Ángel Guinda.  Conocimiento del medio

III Encuentro de Escritores con Ciudad Juárez

Este es el cartel realizado por Ibeas para la celebración en Mérida (España) del III encuentro de escritores con Ciudad Juárez.

También intervendrán:

Alvaro Rodriguez.

Juan José Alonso Ibeas

Lali de la Barrera 

Manoli Ferreira 

Manuel Cañada 

Mari Paz Paz

María Isabel Hermoso 

Marifé Tijerin  

Marisa Prudencio

Pedro Díaz

Ramón Carbonell 

Autobiografía

Si mi vida no es esto
¿Qué será la vida?
Martín Adán

Me preguntas por mi vida a bocajarro.
¿Qué puedo responder? ¿Con qué y de qué modo?

Lo que sé de mi vida lo borra cuanto no sé de ella:
las palabras no alcanzan, los recuerdos confunden.

Mi vida es lo que he hecho,

he deshecho, he dejado de hacer.

Para saber de mi vida piensa en la muerte;
piensa en ti que estás viva y has de sobrevivirme.

No sé si tendré tiempo

para vivir lo no vivido, para matar lo que viví,
para vivir la muerte antes de que me muera.
Mi vida recibe instrucciones de otras vidas
anteriores a mí, a las que sirvo
como fiel sucesor, y en mí reviven
–no tengo ojos sino para lo que no veo.
Mi vida es una noche que a la luz no se adapta,

un astro fugitivo extraviado en la tierra;

es también la palabra que aún no me encontró,
el mensaje misterioso que no descifraré.

Aunque mi verdadera vida tal vez se inventará.


Ángel Guinda,  La llegada del mal tiempo

El viaje interior

Fuera de ti no esperes encontrar
lo que dentro de ti nunca has buscado.
No es más hermoso el sol de otros lugares,
por lejanos que estén:
lo que importa es la luz que da vida a tus ojos.
No fatigues tus días
en recorrer países en busca de otros mundos.
No tardes en emprender el viaje a tu interior,
no vaya a ser que pronto sea tarde:
no estás de ti tan cerca como crees,
ni es tanto el tiempo de que aún dispones
para descubrirte y conquistarte.

Ángel Guinda. Conocimiento del medio)

Voces del Extremo, Encuentros de Poesía Anticapitalista

 

Publicado por Ana Patricia Santaella el Lunes 23/09/2013

En http://www.luzdelevante.com/?p=62549

• Tweet
• EmailShare

Por  Ana Patrcia Santaella

        Desafiando al hábito intruso de la acomodación y la desmemoria surgen iniciativas que suponen un trago de agua fresca, que merecen ser nombradas y conocidas.  Hablo, de “Voces del Extremo”, se preguntaba Thoreau, ensayista y disidente nato, inspector de ventiscas y diluvios, según su propia auto denominación,  que significado tendría la belleza de la naturaleza cuando los hombres eran malvados, a parecidas conclusiones deben de haber  llegado un nutrido de hombres y mujeres que llevan encontrándose desde  1999, fecha en la que arranca el primer encuentro de Voces, encuentros de poesía y artes diversas anticapitalista, en Moguer (Huelva).

    Coinciden casi tod@s ell@s, casi seguro, con Thoreau, con las mismas aspiraciones de libertad, de ausencia de prejuicios, y empujando el barco contra viento y marea de la resistencia civil y pacífica, enfurecidos también ante las iniquidades, y casi con toda probabilidad afirmarían lo que él: “mostradme un Estado libre y un auténtico tribunal de justicia, y lucharé por ellos si es necesario”. 1

    Y,” Tengo la sensación de que de algún modo el Estado ha interferido negativamente en mis legítimos asuntos”.

    Pues bien, estos encuentros que superan los diez años de vida, se acercan a los quince, y que tienen su punto de partida indirecto en Edita (Encuentro de editores y escritores independientes), de Punta Umbría. Pensaron en buscar un espacio autónomo para desarrollar de forma contestataria la poesía, surgió Moguer para rescatar el viejo ideal de la insumisión, del no serviré. Y el espíritu de lo colectivo: el humanismo. ( Antonio Orihuela, poeta y coordinador).

    Después de casi veinte años de una lírica apegada a la forma (novísimos, venecianos, culturalistas), sin mencionar a la poesía de la experiencia, venían a abrir caminos de búsqueda, contenidos, reflexión crítica desde explícitos posicionamientos: alternativas creativas y consistentes al yugo del capital, redes humanas fraternas, una plena y comunitaria utopía, el emplazamiento de un diálogo desinteresado, de un intercambio  generoso, donar y recibir en suma, según escribiría en el prólogo colectivo de la antología poética que compila este devenir poético-crítico de “Voces”, (J. Jorge Sánchez). 

   Otro compañero, Eladio Méndez, de los más asiduos a estos encuentros, las palabras que ha  escogido para definirlo son exactamente: Fraternidad y asombro.

    La agradable y sincera fraternidad que allí sintió, le hizo rememorar añorados momentos infantiles donde todo se compartía. Comprobó como se desvanecía el “yo” para fortalecer el “nosotros”, sus versos, su fuerza, arraigaron tanto en su pecho que sigue escribiendo con minuciosa objetividad sobre la crudeza y la verdad de la realidad que a todos nos rodea.

    Otra participante reincidente, Begoña Abad, comenta:”acostumbrada a asistir a encuentros de poesía donde lo importante es leer para “ser el mejor”, mi asombro, mi grato asombro, fue descubrir que aquello era otra cosa bien distinta. Nadie hacía sombra a nadie, cada cual alzaba su voz para unirla al compañer@ en el gozo de permanecer junt@s”. “Tengo la sensación de pertenencia a ese grupo humano, al que aporto y del que recibo lo que me hace seguir convencida de que otro mundo es posible”, añade.

  Antonio Orihuela, poeta y coordinador de los encuentros, a los que acuden gentes de otros países incluso, en la entrevista que concedió al sindicato C.G.T, explica que: “Voces del Extremo”, ha propiciado un marco amplio de convivencia, cooperación, puesta en marcha de proyectos comunes, antologías, organización de foros, apoyo a movimientos sociales, etc.,

   Y nos recuerda con acierto: “Es triste  leer poemas donde no vive nadie y escuchar poetas perorar sobre sus ombligos, si además estas formalizaciones de lo poético son ensalzadas y subvencionadas por las instituciones culturales públicas y privadas, pues está claro que tenemos que huir de ahí, que ésa es la poesía de la vida muerta entregada en holocausto al poder y capital.” 

   “la poesía de la conciencia crítica, es la poesía anticapitalista de nuestros días, una apuesta por llevar el debate al primer plano social”, para la transformación individual y colectiva fuera del sometimiento del capital, de forma autónoma, cooperativa y auto gestionada. 

  Justo y oportuno es mencionar el apoyo incondicional que la Fundación Zenobia Juan Ramón Jiménez les ha brindado infinidad de veces, donde se han celebrado recitales musicales, flamencos y poéticos, y ha contribuido editando la antología que recoge los poemas y textos de los participantes (Antología 1999-2011) impresa por Francisco Peralto con mimo y exquisitez en su propia imprenta y con sus mismas manos.

 “Lo que hago en ti

  Lo que haces en mí,

 es lo que quedará después

 cuando no estemos.”

                  MOGUER, TIEMPO Y ESPACIO

 A mis compañeros de “Voces del Extremo”

            

           Tener la certeza de pertenecer

           al árbol que eres rama  

           y de reconocer las raíces

           desde la tierra que lo alimenta

           hasta la última de las criaturas. 

            que en él anida o se posan.

           Confiar en que el viento

            que nos azote fuerte

            sólo conseguirá que las hojas

            canten la misma cantinela

            y que, llegado el otoño,

            las que caigan serán abono

            para las que vuelvan a nacer en primavera. 

            (extracto)     

                     

                              Begoña Abad

      

   Bibliografía:

1. Thoreau Henry D. Desobedicencia civil y otros escritos. Estudio preliminar de Juan José Coy. Editorial Tecnos, 1987, Madrid.

Carta abierta a Pablo Neruda

Sr. D. Ricardo Eliécer Neftalí. 
Donde quiera que se encuentre.

Admirado Poeta. :

En primer lugar pedirte disculpas por dirigirme a ti por tu nombre de pila, pero es que yo también soy coleccionista, y, aunque colecciono seudónimos (además de otras cosas), también recopilo nombres propios de poetas y me gusta mostrarlos.

Una vez aclarado por mi parte el motivo por el cual me he dirigido a ti por tu nombre de pila, paso a exponerte la razón de esta carta:

Hace algunos años conocí a un compatriota tuyo y me habló de ti, de tu poesía, de tu humanidad y de tus colecciones. Por aquel entonces yo coleccionaba ilusiones etéreas que a nadie mostraba por temor a no ser comprendido. De hecho es hoy la primera vez que saco a la luz algunas piezas de mi colección y lo hago para enviártelas, pues sé que no tendrás ningún problema para recibirlas.

Aparte de las colecciones arriba citadas también recolecto llantos, miradas, suspiros y besos y, es de estas últimas colecciones de la que quiero enviarte algunas esencias para conmemorar el cuarenta aniversario de tu partida. No quiero parecer grandilocuente pero creo que puedo presumir de una colección bastante completa, ya que comencé a coleccionarlas nada más abrir los ojos a este mundo y como en cualquier colección que se precie, todos sus componentes son únicos, lo que no es óbice para enviarte alguno de los más preciados.

He buscado en el crisol donde guardo los llantos y, aunque no lo creas, me ha costado mucho decidir cuál mandarte. Tras ardua meditación he decidido enviarte el primer llanto de mi hija, ¡ha estado tanto tiempo en mi alma¡ y, como otro jamás ocupará su lugar, cuando mire la oquedad que ha dejado, no tendré dificultad en recordarlo.

Del anaquel de los besos, el primero, ése que nunca se olvida, el que hace preguntarme dónde estarán aquellos labios que una vez me deleitaron.

Del almacén de los suspiros, te enviaré uno que casi te pertenece, me lo entregó una mujer mientras yo le recitaba versos de una canción desesperada.

Las mirada de mi colección no tienen lugar determinado en mi alma y revolotean por doquier; ahora asoma una a mi memoria que quizá sea de tu agrado, es de un octogenario mirando con ternura tu morada de Isla negra.

En la esperanza de que te llegue más pronto que tarde este envío, recibe un abrazo de este coleccionista de utopías.

Eladio Méndez.

Esto escuchó un joven

Tú, que interpretas los ojos del suicida
en su belleza plena de renunciamiento,
haz del corazón una taberna abierta
de luna a sol a todos los que sufren,
buscadores de estrellas en un pozo de cieno.
Y a la vida agresiva agrédele.

Ángel Guinda. Vida Ávida

CUANDO ERA MUY JOVEN

Cuando era muy joven y mi vida tan ávida,
quería destruir el orden establecido:
la familia, el estado, la religión, el mundo.
Ahora quiero que no me destruyan.


Ángel Guinda. Aniquilaciones.
Foto de Juan Sánchez Amorós

LA DIFERENCIA

Todo armoniza por la diferencia:
el desierto de hielo, el árbol en la roca,
la suave furia del mar y las estrellas.
Nacemos transparentes como el aire,
nos volvemos opacos como el mármol.
Uno puede soportar tanto dolor
como placer es capaz de recibir.
Piedra, hierba, fuego, agua,

luz, tiniebla, tempestad de arena:
todo armoniza por la diferencia.
La ciudad, mientras duermes,
draga el silencio que todo lo hace nuevo.
Nadie tiene otra patria que su soledad,
nadie llega a nadie si no es para marcharse.
Tiene el amor en sus abrazos
el atroz método del amordazamiento.
Cuanto nos llena del otro nos vacía.
Nube, raíz, el canto de los pájaros:
todo armoniza por la diferencia.


Ángel Guinda. Claro interior

Fotografía de Jesús Muñoz Monge

La diferencia · Trailer · Ángel Guinda · Una película de David Francisco

Muerte en una cárcel franquista

El día 18, se cumplieron 71 años del asesinato de mi abuelo, Tomás Méndez Fernández, en una cárcel franquista, oficialmente murió como otros cientos de presos, de una endocarditis, yo sé, que fue asesinado con la bala de la desidia, igual que Miguel Hernández.

LA FICCIÓN DEMOCRÁTICA

"Te quejas de la policía, del Ejército, de la justicia, de los cuarteles, de las
prisiones, de las administraciones, de las leyes, de los ministros, del Gobierno,
de los financieros, de los especuladores, de los funcionarios, de los patronos,
de los sacerdotes, de los propietarios, de los salarios, del paro, del Parlamento,
de los impuestos, de los aduaneros, de los rentistas, del precio de los alimentos,
de las rentas y los alquileres, de las largas jornadas en el taller y en la fábrica, de la magra pitanza, de las privaciones sin número y del montón infinito de iniquidades sociales. Te quejas; pero quieres que se mantenga el sistema en el que vegetas. A veces te rebelas, pero siempre para volver al lugar donde estabas".

Albert Libertad

Albert Libertad, Sebàstien Faure, Ricardo Mella. La ficción democrática. Ed. La linterna sorda, 2013. -prólogo de Rafael Cid

‘LA FICCIÓN DEMOCRÁTICA’, con Albert Libertad, Sébastien
Faure y Ricardo Mella, escasa e injustamente difundido el primero
y más conocidos aunque poco estudiados los otros dos, están
buena parte de las claves para entender la banalidad del mal de
un sistema fundado sobre mitos, ritos, sucedáneos, tabús, supersticiones y cuentos, para esclavizar a las personas.
Leer a la altura del primer tercio del siglo XXI lo que tres
descreídos de la democracia convencional, anarquistas notorios,
escribieron al inicio del siglo XX, y comprobar su esencial vigencia
y rigor, no puede más que llenarnos de asombro político y
gozo intelectual. Los autores fueron pertinaces insumisos frente
a la legalidad, el Estado, la Iglesia y cuantas instituciones sirven
y han servido para mantener el guiñol democrático que legitima
el infortunio del pueblo soberano. Con sus críticas resaltaron las
lacras del sistema y el principio de autoridad, la constitución de
mayorías electorales artificiales, el peligro del uniformismo nacional,
la indigencia del llamado interés general, el conformismo castrante
como doma social, la deslocalización del sujeto soberano,
el problema de las minorías y sus derechos inalienables, el enmascaramiento como Estado Providencia de lo que sólo es una voraz sociedad de asalariados y consumidores, la tolerancia de la
política de puertas giratorias que hace del Parlamento la cámara de
resonancia del mundo de los negocios y de la corrupción…
Este libro intenta repensar la democracia directa y participativa
en las sociedades complejas del capitalismo global.

Rafael Cid

PRINCIPIOS CONSTITUCIONALES

El consenso de tus labios

y los míos.

El derecho a la autodeterminación

de las medias naranjas.

Ser libres, ante todo ser libres.

La total desaparición de las fronteras

incluida la ropa,

y un pacto de no agresión

basado en los principios generales

de John Lennon.

Un tratado por el cual

se establece una raza superior:

las personas que sonríen.

Los xenófobos e integristas religiosos

serán condenados a viajar

y conocer mundo.

Y se establece un único premio Nobel:

al que logre amar más que nadie.

La defensa de estos principios constitucionales

descansará en las personas.

Y sólo cuando se vean amenazados

se podrá hacer uso

de la poesía. 

 Carlos Avila. El mundo dejado a la suerte de una cabra. Ed.Mar Futura

ESCRITORES DE GRANADA POR CIUDAD JUAREZ. LECTURA SOLIDARIA CONTRA LOS CRÍMENES Y LA IMPUNIDAD. 28 DE SEPTIEMBRE A LAS 19 HORAS EN LA ASOCIACIÓN DE VECINOS DEL ZAIDÍN. CENTRO CÍVICO

CARTA DE AMOR ABIERTA DESDE CIUDAD JUÁREZ

Me llamo Lidia, veinte años y estoy muerta. Mi amor me busca enloquecido para enterrarme pero ya estoy enterrada, ya estoy muerta. Me busca como bosnio en Srebrenica, como los españoles derrotados buscan todavía a sus muertos tras años de ignominia.

Pero yo estoy muerta. Desaparecida dicen pero muerta. El sol abrasa mis huesos desnudos y la arena del desierto los afila como cuchillos, el viento los esparce y aplasta bajo un cielo inmutablemente azul. Mis huesos y mi lisa cabellera como brasa de carbón encendida hasta la cintura.

Él me busca en la morgue de paredes sucias de cal, en los patios traseros de los prostíbulos, entre el desecho que se acumula a la puerta de las maquiladoras, en los márgenes desdibujados de todos los caminos, por lechos resecos y torrenteras, en el nido del buitre o la guarida del chacal. En los pozos cegados de olvido. Allí me busca pero habéis de saber que yo estoy muerta.

Pronto empecé a morir pues quién puede asegurar que fuese vida una infancia abrillantando con paciencia y talco las joyas de la señora, puliendo interminables espejos de azogue, preparando limonada noche y día para las visitas en el cenador, bajo los mosquiteros. Mi madre era cocinera y yo una niña esclava en aquel caserón despiadado, sin alma.

Seis años peregriné por las maquilas hasta que me trajeron aquí, no diré cómo pues ya estaba muerta. Hay un vocabulario envenenado que me golpea la cabeza y se me atraviesa en los dedos en carne viva. Insumos, programa bracero, arancel, importación, exportación, tráfico, agente federal, narco-territorio, multinacional, transnacional, subcontrata, operación, parque industrial, ensambladora, arnés, componente electrónico, carga, descarga, pieza, camión, libre comercio, trata, beneficio, mano de obra barata, menor de edad, un televisor cada tres segundos, un computador cada seis, gringo, tren de la muerte, frontera, chatarra, patrón… eslabones de una cadena que te ata al tajo catorce horas al día, aguantando la respiración y la orina para que no te castigue el capataz.

Más, más, más, rápido, producción, más, más, más ¡hasta morir!

Zenith, Siemens, Ford, General Motor, Crysler, Johnson and Johnson, RCA, Thompson, Philips… más eslabones de la cadena que nos ata a la miseria y el infortunio aunque encarnen los sueños de tantos, allende la frontera.

Más, más, más, rápido, producción, más, más, más ¡hasta morir!

Pero ya estoy cansada de estar muerta, recostada sobre este lecho de arena que se mueve con las dunas. Demasiado joven. Harta de mirar al sol, harta de esta luz que no es luz si no te deja ver. Dame la mano, amor, que ya es hora. Recogeré mis huesos afilados como cuchillos, uno a uno, alisaré mi cabellera hasta la cintura, negra como el carbón y volveremos a la ciudad.

Volveremos todas. Desde Lote Bravo y Sierra del Valle, desde la Granja de Santa Elena, desde el Cerro del Cristo Negro, Puente Libre o las Lomas del Poleo.

Y pediremos cuentas. Despertaremos de la siesta al gobernador protegido entre pistolas, al jefe de policía ocupadísimo peinándose el bigote ante el espejo , al obispo y al juez haciéndose las uñas tras el confesionario o almidonándose la toga para subir al estrado y subvertir la justicia, al capitalista que cuenta billetes en su sauna privada rodeado de excesos, al narco envolviendo su alijo como ayuda humanitaria. A procuradores, comandantes y congresistas pediremos cuentas. Que ya es hora.

Que la muerte no siga alimentando nuestro miedo.

Antonio Rodríguez Alarcón

LECTURA. SOLIDARIA

CON

CIUDAD JUÁREZ

Contra los crímenes

y la impunidad

Sábado 28 de Septiembre 7 tarde

en la Asociación de Vecinos

del Zaidín - Centro Cívico

C/ Pintor Manuel Maldonado s/n

Participan: Antonio José Royuela García, Antonio Praena, Antonio Rodríguez Alarcón, Elena Vico, Ester Nievas Molina, Eva Velázquez Valverde, Jesús Amaya, Juan Carlos Friebe, Juanfran Molina, María Mendicute, María Villa, Miguel Ávila Cabezas, Rafael Calero, Virgilio Cara y a continuación micro abierto para todas las personas que quieran sumarse a las lecturas.

SIEMPRE

Al silencioso baile de lágrimas
responde un vaso lleno de la peor de las tristezas.
He aquí un horizonte miserable.
Ríete, vástago de estómago acomodado,
pero tú y yo sabemos la peor de tus vergüenzas,
alarga los pasos,
hoy la soledad es tan accesible...

Paciencia,
de todo esto hace ya mucho tiempo.
Siempre ha estado ahí.
Joder, mi corazón me engaña
pues a cada rato que pasa creo sentirlo diferente.
Despierto,
abro los ojos y es un día nuevo,
las aceras madrugan aún más que sus habitantes
y hay miles, millones,
arrojándose a las calles.
Su mirada es furtiva,
desconfiada,
no desean conocerme,
tienen demasiada prisa,
tanta es su miseria que la regurgitan
cada día que empieza y se sienten vulnerables.

Ahora que la garganta del gallo que canta es un trofeo plausible,
las gallinas observan desde el otro lado
el macabro espectáculo.
La sangre nunca llegará al río.
No hace falta,
su ombligo es infinito
y su piel un arrebato que se deshace.
La revolución es una quimera exigente.
Hoy no será el día de la victoria,
no quieren que seam
parece que les da miedo
perder lo que ya tienen.


Asier Biota Robres. Detritus vitae

AUSWICHTZ 13

Cuestionar la verdad. Una verdad que el ser humano parece negar ahora y  negarse también escondiendo en el núcleo de dicha hipocresía no sólo una cobardía clara, también la desesperanza de quienes han perdido ya su condición humana, esa especie de masa informe que siempre han intentado convertir en instrumento de guerra, y de beneficio, todos aquellos que siguen encerrándonos en campos de exterminio, quemándonos en la hoguera y colocando contra la pared por no cosernos la boca a las entrañas mismas y cerrar así toda posibilidad de expresión mínima. Anular al que consideran débil por la única razón de atreverse a negar, activar su conciencia y defender todo aquello que otros intentan ocultar  por todos los medios para lograr así mantener su estatus y también una mansedumbre generalizada.

Invoquemos pues el tiempo de la rebelión, conjuremos esta domesticación atroz con la que adormecen nuestros cerebros.

Ana Vega. Auswichtz 13. Ed. Amargord, 2013

Ilustración: El Roto

ENCUENTRO POÉTICO

El hombre

Casi disculpándose

Se acerca a mi mesa

Vendo poemas

Dice

Versos

Apenas legibles

En hojas fotocopiadas

¿Son suyos?

Pregunto

No

Me responde

Bajando la cabeza:

Son de todos

Gabriel Trujillo Muñoz. Poemas civiles. Ed. Amargord, 2013

DILEMAS

El dilema de escribir lo que sucede

O de darle la espalda

El dilema de vivir puertas adentro

O de salir a la calle

El dilema de abrir la boca

O de cerrarla

Para callar lo que ves

Para decir lo que sabes

Eso es lo que se plantea

Mucho antes de tomar la pluma

Mucho antes de escribir la primera palabra

Gabriel Trujillo Muñoz. Poemas civiles. Ed. Amargord, 2013

EL ETERNO RETORNO

Todo este caos crece sin medida

Toda esta locura sigue adelante:

Los policías se vuelven ladrones

Los ladrones se vuelven políticos

Los políticos se vuelven proxenetas

Los proxenetas se vuelven obispos

Los obispos se vuelven jueces

Los jueces se vuelven verdugos

Los verdugos se vuelven policías

Los policías se vuelven ladrones

Los ladrones se vuelven políticos

Los políticos se vuelven proxenetas

Los proxenetas se vuelven obispos

Los obispos se vuelven jueces

Los jueces se vuelven verdugos

Los verdugos se vuelven policías

Los policías se vuelven ladrones

Los ladrones se vuelven políticos

Los políticos se vuelven proxenetas

Los proxenetas se vuelven obispos

Los obispos se vuelven jueces

Los jueces se vuelven verdugos

Los verdugos se vuelven policías

Por los siglos de los siglos: siempre y en todo lugar

Gabriel Trujillo Muñoz. Poemas civiles. Ed. Amargord, 2013

LUBIANKA REVISITADA

Frente a las puertas de la prisión de Lubianka

Una anciana reconoció a la poeta Ana Ajmátova

Quien visitaba a su hijo

                  Encarcelado por órdenes de Stalin

-¿Puede contar lo que aquí pasa?

Preguntó en susurros la anciana

-Puedo

Respondió la poeta

Y la anciana esbozó una sonrisa de triunfo

Porque si alguien recuerda la tragedia

El poder no podrá acallarla del todo

Porque si alguien hace recuento del horror

Los que lo sufrieron no lo habrán padecido en vano

Así nosotros

Frente a las puertas de nuestra propia Lubianka

¿Nos armaremos de coraje para no callarnos?

Frente a los muros silenciosos del poder en turno

¿Podremos entre todos contar lo que aquí sucede?

¿Tendremos el valor de no olvidar esta guerra: esta debacle: este desgarro?

Gabriel Trujillo. Poemas civiles. Ed. Amargord, 2013