He dejado caer al pianista desde el séptimo piso

                                                                                                                                   

Me doy por enterada.

La vida es una estufa a punto de incendiarse

de frío o de paciencia.

 

Dicen, aquellos que saben muy bien de lo que hablan,

que un árbol guarda en sus secuencias

las emociones del clima, o el exceso de lluvia.

 

Me doy por enterada,

que llevamos anillos que marcan el corazón,

la piel entera, la razón, o el beso,

como si fuese un burda reliquia o una piedra.

 

Podría ser así de poética la vida

y que todo se resumiera en la palabra amor,

océano, o bailar con las olas, el maldito azul,

girasoles, caracolas o peces,

como si no encajara en el poema

ninguna otra palabra.

 

Y abrir la tierra en dos hasta encontrar la condena

para llevarla suavemente a la boca.

Como las brujas suplican al demonio

que mude las cosas de lugar,

ofrecernos un nuevo lenguaje

y hacer con la razón una pequeña tregua o un silencio.

 

He dejado caer al pianista desde el séptimo piso.

Ahora es una mezcla extraña en la acera,

lleva las teclas en las manos

y aún parece que sonara la música.

 

No se puede explicar con palabras más fáciles.

Definitivamente vivo en un constante despotismo.

 

Soy un soldado sin bandera que da tiros al aire

con heridas de guerra que ni siquiera existen.

 

Jamás subí más allá de una ola cualquiera.

Solamente un peldaño hacia Dios, o a una mentira.

Nietzsche lo dijo: Dios ha muerto. 

Ana Deacracia. En: . En: Voces del Extremo: poesía y alegría. Ed. La Vorágine, 2022.