La muerte del amor nace en la wi-fi.
En la taberna, la tenue deslealtad
surge en algún lugar entre el mensaje escrito y la taza de café.
La batería del aparato — un cuarto.
Cómplice colchón de motel aplastando sueños.
Aquí afuera, en el Cais das Colunas, los amantes perdieron su lugar
y el río Tajo es, hoy, un no-paisaje, no-vista.
Sólo un lugar para deambular turistas.
Ni siquiera al agua sucia se puede lanzar en secreto el corazón.
En casa, la sopa y el café enfriándose en la mesa de la cocina.
Imagino que buscas redes en otra parroquia.
Te sigo esperando con la ventana abierta,
el tumulto distrae, un poquito, los malos fantasmas.
Soy tu oportunidad de errar —
cobaya experimentada en escenas ordinarias.
Puedes buscar por toda la ciudad,
seré siempre tu error más-que-perfecto-de-indicativo.
***
No hay superhéroes sin una super debilidad.
Cláudia Lucas Chéu. Oda triunfal al coño. Ed. Garum, 204
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