AVE LIBRO AVE de DANIEL MACÍAS -7 fragmentos-

LO QUE YO NO SÉ CANTAR

   Lo que canta el almuhecín en el desierto sobre una omnisciencia misericorde, lo que sentimos al entrar en la pradera azul de las viboreras, el ruido que hacen millones de tripas vacías, el silencio de montañas de billetes almacenadas en la oscuridad, como curas a un gato enfermo o que la gente tenga el corazón cautivo en una pantalla, lo que yo no sé cantar, todo lo que yo no sé explicar...

EL GALLO DE ASCLEPIO Y EL JARDINERO DEL CONTINUUM

    Una vez me contó un maestro budista que algunos monjes al obtener, a través de la meditación y otras técnicas yoguicas, el primer vislumbre del Vacio, y con ello la certeza de la naturaleza inextinguible del continuum mental se asalvajaban, escapaban de los monasterios y cometían todo tipo de tropelias; en cambio los que persistían en su práctica y adquirían un conocimiento más profundo de la realidad se establecían en una alegría serena, en una generosidad, ternura y exquisitez moral difíciles de concebir. Nadie entendía en Atenas que Sócrates, tan amante de la vida y sus placeres altos y bajos, estuviera tan relajado y amable antes de beber su caldito de cicuta maloliente, que pudiera recordar que le debía un gallo a Asclepio; el tranquilo, el inmortal, el que regresa piensa en sus deudas, y siempre anda buscando medios extraordinarios para aumentar la felicidad y disminuir el dolor de los otros, arte, filosofía, medicina, agricultura, brujería...  Un pequeño avance moral en unos pocos crea ondas gigantes y purifica enormes territorios. Tanta ciencia, tanta técnica, tantos juguetes y tan poca generosidad, soldadito del amor tranquilo, brigadista de la Tierra Pura, continuamente así, jardinero del continuum, devuélvele a Asclepio el gallo que le debes y continúa.

LA REVOLUCIÓN DEL ESPÍRITU

   Borracha de amor y conocimiento la voz del único mono con laringe, si habla con el lenguaje del espíritu o el espíritu usa su lenguaje, clara la voz que deja verlo todo claro, nuestra edénica casa, el laberinto normativo y codicioso que la asfixia, hombre, dolor, propiedad, miseria, lirios, aves, la gran revolución es una canción pop aún sin letra sobre el cultivo espiritual de las masas, pero somos cuatro, somos cuatro, con las ropas sucias, y un perro, y una flauta. ¿Entiendes ahora? Huir de la podredumbre... 

CONGRESO DE PNEUMATOLOGÍA

    

    Regreso al verde, al amarillo, al naranja, al rojo, regreso para observar el pantone irregular y cambiante de los tomates, las montañas de África como acuarelas chinas, horizonte, bruma y cima, como suspendidas lejos de su raíz, el fuerte viento de levante que arrastra las estrellas y las vuelve crujientes y chispeantes, el venero lechoso de la galaxia partiendo lo negro, y no puedo evitar el recuerdo del congreso de pneumatología, creo que la revolución que sueñan no es lo que quieren las masas, congreso de pneumatología, llegaron los estudiosos del espíritu, del grande y el santo, de las bebidas y néctares espirituosos, estudiosos del aire, hálito, aliento del ánima y el ánimo, medidores del fluido que ligero y browniano se menea, motor de lo vivo y lo consciente, sat, chit, ananda, ser, consciencia y bienaventuranza, en sánscrito siempre lo han dicho antes y más musicalmente, uno tras otro en su orden natural, despertar es obligatorio con el Thoreau en el bosque simplify  o JRJ sencillez y cultivo que incluya el cultivo de verdad con pantone de sagrado tomatl en lengua nahuatl, y yo me atreví a decirle a Falcón, que es el bueno de los buenos, tan, tan bueno, eso de Tolstoi de que la revolución futura debería incluir la naturaleza, y tomatl, gallinas ponedoras y tomatl, Orihuela regalándonos el fósil de la primera estrella de mar, Castillo haciéndole poemas al koan del valor del gato atropellado y Mar convirtiéndose en respuesta viva y con tacones al recoger sus cadáveres con veneración, Luna, corazón arcaico con casaca, Cañamares, un haiku despeinado y con gafas, un haiku de cañas y mares enterrado en el metro tempranero...Te juro que llegaron como vencejos cazando mosquitos y dibujando laberintos en el cielo del patio de la casa de JRJ, llegaron al congreso del aire con aires capitalinos, rústicos, revolucionarios, pobres, libres, enfermos de lírica y ficciones, pero..eso no es ninguna tontería, hablo de una fábrica de verdad, virtud y futuros, las lunas de Marte fueron escritas por Swift y Voltaire antes de ser descubiertas, toda revolución se soñó primero en papel, congreso de pneumatología, pneuma, espíritu, razón, me regocijo en el recuerdo de mis héroes, llegaron a Moguer, esa luz con el tiempo de los poetas dentro,  como los sabios de la isla volante de Laputa o Micromegas de turismo en la Tierra, los estudiosos del espíritu, del aire, del viento, de nada...

 EIN ZEICHEN SIND WIR

No un acertijo
o cardumen nervioso que los depredadores pastorean,
no un signo sin sentido somos nosotros,
flor de loto sobre el cenagal
como versos de Cañamares y Orihuela en el parlamento,
sol de los vampiros,
estaquita en el corazón.

CHIRINGUITO Y CHUNDA, CHUNDA…

     Amor, el emperador no ha dimitido, ni ha aprovechado el veraneo para buscar al maestro más reputado de su tiempo y encontrárselo sobre la rama de un árbol como un pájaro soltando su respuesta, -hacer el bien, conocer la mente- esa es su copla de siempre, o como dijo un oceánico lama, para empezar basta con que no seas un hijoputa, porque nuestro emperador no es chino, ni tiene ropa ni lo sabe, ni puede impedir que vayamos fluxus y dadá y mamasita y papishulo al chiringuito que tiembla sobre las arenas movedizas de la fosa séptica gigante de los veraneantes, porque tienes razón y sólo hemos bailado en Saigón y en la casa de las retamas de Eladio, sí mi shosho, sí que hemos bailado poco y por todos los budas del pasado, del presente y del futuro que tenemos la obligación de hacer del arroyo de la consciencia un rápido manantial de santa ambrosía, lloramos al camaleón muerto pero triunfamos criando plataneras, tú, bragas de hilillo, yo, calzoncillos, manguera fresca y secreto del cochino ibérico, asusto a los patos desde una esquina para que salgan y los veas, y arréglate y ponte reguapa que nos vamos a vacilar, amor, mi arma, mi arma yo la saco rápido, pero ahora bailar es importante, como dijo el dios de las parras o el Zoroastro alemán y montuno, cadera suelta y que arda la arena, chunda, chunda, chunda...

EL BUZO

                                                        -Svalbard Global Seed Vault-

   En los sueños todos volamos y buceamos, aunque para algunos es trabajo y rutina, encargados de que la alquitara no se enfríe, esperan las gotas de gustodolor de lanza, de destilaciones en el pecho de Macías o namorado, digo el gallego, pescar perlas en la memoria, malvenderlas en el mercado, incunables patrañas, extraños buceos, es mucho lo que queda de blanco en las hojas con versos pero no se valora, porque tradicionalmente toda droga buena se califica como una mierda increíble, alquitara, presente, por lo menos un barón rampante en una farola, como si tomaras una pastilla o imprimieras un arma, sigues bajando allí donde no te corresponde, buzo lejos de la bonanza, buscando la banana que a todos les corresponde o cómo saquear la granja de perlas, pero no dejes que se te ponga la cara abisal, ocúpate si quieres pero no te preocupes, por si todo muriera existe un banco gigante de semillas en una remota isla noruega, existe la poesía...

 Daniel Macías. Ave Libro Ave. Ed. Amargord, 2015