XV
“Resistiré / como dice la canción / de Pedro Almodóvar / ¿Tú
estás ahí? / -gusano que aún me lees- / ¿acaso amas como yo no amo? / quisiera
convencerte / que amar es la sustracción de la sangre / de la
Cruz Roja
XIX
“Amor ven o no vengas / pero no me trices el esguince /
porque soy hombre de una cierta propensión / a la tristeza / y también tengo
animales / en mi alma de Swirburne / a quien le gustaba la depravación / como a
mí cuando consumo drogas / y me cierro en los aseos / y hallo cavidad en mis
tempranos / músculos de llanto / ¡por qué será tan difícil vivir¡ / a la mierda
con Frank Cappa / yo sólo sé que amar no me es suficiente / para resistir como
un hombre completo / necesito en los caminos África el hombre de Davos / mis
manos siempre buscan / el veneno que tiñe mi orden básico / ¿tú acaso me lo
das? / burguesía pedante / ¿qué sabes tú de Alejandro Hezner? / Mañana si los
Urales quieren / viviré en la vanguardia que escriben las pirámides.”
XXVII
“He aquí una de mis insanias / he dormido en los muelles /
junto a toneles de puntapiés / he sacudido toda la belleza / que reside en el
cielo / cuando el amor ya no existe / he arqueado el arquegonio de las plantas
para mi medicina / cuando caía enfermo por blasfemia / he llorado bajo los
puentes como un clochard de París / todo desde mi sindicalismo de joven maldito
/ alineación de un marxismo de Engels y una utopía de Ian Curtis / pero aquí
estoy salvado / ¿salvado? / o todavía queda resina / en mis trajes románticos /
que quieren salir al escenario / para buscar la muerte otra vez / como si con
una / más de veinte años / no fuera suficiente / Jim Morrison no murió en una
bañera.”
XXXI
“Soy de la raza gitana / que viene de Rumania / con los
carros amontonados de tahonas / entre las azules hostias del tiempo / deseo mi
cuerpo / como se desean las capitales / en tiempo de guerra / amo mis manos /
porque son las que escriben los poemas / prácticamente mis ojos grandes como
círculos de circo / provienen de los países escandinavos / y mi risa resuena
hasta en el Perú / lugar donde nació César Vallejo / amarse a uno mismo / si se
quiere sin desdeñar a los demás / es contemplación de relojes / en un tiempo
estatutario de montañas y vodka / yo no me amo o sí me amo / no lo sé / depende
de la música que salga de la radio / y de la llamada de teléfono de María.”
XXXII
“He escuchado ahora mismo / en esta madrugada que es como un
mendigo de harina / a un hombre silbar por la calle / yo me he preguntado /
seguramente yo silbo mejor que él / de este modo creo / que yo sé realizar los
trabajos de Persiles / mucho mejor que los demás hombres / el amor la politica
la anarquía las enfermedades de las dalias / todo es superado por el ego
nietzscheano / que me invade / como un Stalingrado / de cuando los escritores
ponían sus huesos duros / sobre las trenzas de las mujeres / morir mirándose /
es como vivir imaginando / países cálidos / en donde pasar / el resto de tu
vida / hay un gran pausa en el corazón / cuando te amas / y nadie te quiere /
porque de ese modo / recobras el pan del Fairy.”
XXXV
“Estoy harto de mi genética / es como un hueso del Neolítico
/ nunca desaparecen los poetas de Chuco / como una imagen de mí mismo / en la
que no entiendo a los hombres / que ríen en sus jornadas de opiáceos / y su
industrialización del Tao / sólo estoy bien conmigo mismo / el mundo es el
endecasílabo de la soledad / pero nadie quiere admitirlo / porque tenemos miedo
a morir estando vivos de vacío / de bacilos de niñines / ¿cuándo llegará el
amor que me salve / de esta autodestrucción de mis caballos? / Yo soy el mejor
poeta que escribe para sí mismo / y la nave de los argonautas / la que se
inclina ante los altares de la Diosa Blanca
LV
“La rebeldía es un actitud / que viene desde dentro de los
frigoríficos / nunca se desarrolla en hombres humildes / sino en héroes que
fueron capaces / de estar en Waterloo / el rebelde es un sonido una oviscapto
un trilce / un Vallejo con enfermedad de París / asumo mi condición de
contradiós / como mi maestro Umbral / admiro en él su lirismo y su prosa de
meato para siempre / rebelde es el que no hace caso / a la cuenta de los
restaurantes / el que perdura en su claudicación de todo poder / el que no se
sube a las estatuas para proclamar la patria / el que no ama porque no le hace
falta / el que bebe absinthe como lo hicieron Tristan Corbière y L’Isle Adam /
el que detesta la tierra en la que ha nacido / y sólo ama aquella en la cual
vive / el que se baña todas las mañanas con agua fría / y el que no emerge de la Oryza sativa como alimento /
sólo vive para sí y para la guadaña que siempre le acecha / como un
corresponsal de guerra en Gaza”..
CAPÍTULO XI
LXXXIX
“Los tenedores se clavan en mi alma / como generaciones de
juderías / entre la memoria de Praga / y la existencia a la que uno ya no
pertenece / sólo queda pues leer a Shelley / y revivir la humillación del
viking / como si fuera la primera vez que te quedas solo / como si nada te
importara / sólo tus ojos que siguen mirando el sol / como si fuera la
experiencia de la muerte / sólo lapidar las negras piernas del olvido / y
entregarse al secreto que habita en ti / como si se infamara el patíbulo / ¿por
qué creer en los dioses? / sólo existe la materia / y desde ella saludamos
levemente los veranos / y la belleza del ejemplo de las cisternas / vivir desde
el cuerpo / es vivir hacia lo que te pertenece / todo espíritu / no es más que
un rito que a veces / sirve para que se te claven los tenedores.”
IC
“¿Quién ha dicho que yo he venido por el mar? / ¿Quién me
persigue con su región de continente? / yo sólo aspiro a fabricar un dialecto /
y que se reconozca mi participación / en la Comuna del 71 / lo demás es como un horizonte lejano
/ algo que no me importa / yo vivo para ocurrirme / para escuchar la humedad de
la memoria / que es el único sitio en donde me encuentro a gusto / Wackenroder
y Tieck fueron juzgados por los árboles / ¿Quién me juzgará a mí? / Quizá todos
los enemigos que he dejado en los chalecos / Quien sabe si el amor que quedó en
el Camino de Barranca Yaco / No espero changangos ni hamacas donde se mezcle mi
nombre / sólo una voz en mi polvo del zaguán / y quien no crea en mis sueños
que se castigue en los patios de Cartago.”
IIC
“Lo romántico es lo desconocido / algo que no sermenta
agujeros / todo lo contrario / de la creación paranoica / en donde se esconde /
la realidad y las patrias / por eso yo envido / a una reanudación de la
primavera / para que sepulte de una vez la angustia y el terror / no estoy solo
en este mundo / quedan por ahí / sepultureros de tumbas / extendedores de
Oriente / hombres que son de una sola uña / como mi existencia / tan arrecimada
a los manicomios de pobres / donde todo se consuma / el amor y el odio / la
ética y el oprobio / vivo sin consolación / sólo existo para ver vivir a los
peces / de ahí en adelante no hay nada / sólo el Infierno de Dante / escrito en
versos que vuelven locos a los perros.”
IIIC
“Creo que el romanticismo / es la mejor manera de
enfrentarse a la vida / es como un crimen arrastrado / que te da vida y te
empuja / hacia lo más profundo de la alquimia de tu verbo / que es como
enfrentarse a ti mismo / pero siempre desde la cábala / desde lo que Michelet
impuso como una energía de tierras / yo me siento romántico / cuando la vida me
golpea / cuando lo puro y lo lóbrego / se arreciman en mí / como un combate de
jugadores de basket / cuando la oscuridad se cierne en mis ventanales cerrados
/ y yo intento abrirlos con toda la fuerza / que me da la melancolía y el
Crisol / soy un vendedor de aventuras inciertas / a veces me consumo en ellas /
y otras fabrico mi propio almacén de Satanás / y no hay nada más que decir /
solamente que me gusta la pintura de Géricoult / y la decisión de los
suicidas.”
IVC
“Tiútchev escribió: / “El hombre, raza efímera y que vive en
las nubes” / ahí se condensa toda la posmodernidad que vino a decir Foucault: /
“El hombre ha muerto” / Yo me considero un hombre muerto / en mi dosis de
llegar siempre a las dos a la tarde inmoral / no creo en nada de lo que me circunda
/ todo es vano y evanescente / como un jardín modernista versado por Leopoldo
Lugones / la fragilidad del hombre es tan omnímoda / como los prados en donde
nunca llueve / hay que inventar el nuevo alma / porque ya estamos cansados / de
casas triviales y de ejecutivos que agreden / ¿dónde reside el amor? / que
alguien me lo diga / porque yo lo busco y no lo encuentro / es como si quisiera
que los bosques se incendiaran / y no tuviera ni una sola gota de agua /
románticamente el hombre ha muerto / Foucault / pese a su agresión con la
derrota / divisó la verdad de la ética y de las cinco uñas de los perros.”
VC
“Si admiro a Jean-Paul / es desde lo alto del edificio del
mundo / saber que aquí todo es circular como en Nietzsche / o como en mi cuerpo
/ cuando veo que atardece la vida / por eso he dejado de creer en todo /
paraísos hijos el río Vístula / todo lo que permanece ante mi vista / o ante
mis manos que tocan a Sibelius / todo es una derrota / como la batalla de
Gaugamela / nadie tiene sentido / solo la cruz de Jesucristo / que ha quedado
prendada / en el imaginario de los necios / como una defensa de la muerte /
pero yo no tengo miedo a morir / sólo al dolor de los muertos / ese cuadro de
santos / incardinado en la tristeza de la morfina / yo quiero morir
románticamente / entre el siglo XI y el Mayo del 68 / algo que despierte en mí
/ la sensación de sentirme vivo / antes de que el mal Dios retumbe en el
starlux de mis caballos / ¡qué venga la muerte¡ / la espero tomándome la
absinthe.”
VIC
“Sucumbir ante la tristeza / es el orden gutural de los días
/ yo tengo una adivinanza / para escapar de esa captura de los esclavos
fenicios / por ejemplo salir al balcón y fumarme un cigarrillo / o sentarme en
una terraza y ver el mundo / en su ostracismo de contracción / es entonces
cuando me siento seguro / de mis fuerzas y de mis verbos prometeicos / vivo
sólo para mí / como hizo John Keats / o como dispusieron los artistas de
Occidente / todos egregios y doloridos / porque escribir supone un tuercecaderas
/ un tiempo de onanismo que esparce / el ego hacia el llanto de los astros /
por eso yo quiero dejar de escribir / porque está suponiendo una virtud que he
perdido / un alejamiento del tenista / que lanza magistralmente su bola / ¡Me
estoy perdiendo en la escritura¡ / ¿Quién vendrá a recuperarme? / ¿Quién vendrá
a salvarme de esta soledad de Góngora?”
VIIC
“Heine fue un político poético / yo lo admiro por su exilio
de mago en París / yo también me siento un exiliado / de tantas cosas /
demasiadas quizás / como del encuentro de las lanzas / o de la larga historia
del mundo / o de la métrica de los poetas persas / o de la lluvia en las
bocacalles / quizá yo no sea de aquí / sino de otro tiempo que ya pasó / o que
todavía está por llegar / mientras tanto espero a que el agua recubra mi cuerpo
/ con la Torre
del Hambre de Ugolino de Pisa / o con una muerte en una buhardilla / sin nadie
/ yo sólo con mis cartas de amor / como Chatterton / o como el mármol que se
guarda en la memoria / lo cierto es que me siento solo en un mundo / donde hay
demasiados hombres / que no saben muy bien si la noche avanza.”
VIIIC
“No será menos una hoja / en mi mano / ni una amanecida
agotando mi cuerpo / ¿quién sabe lo que quiere? / ¿quién está preparado para
vivir felizmente? / la vida tiene golpes como Dios / ya lo dijo Vallejo / y
nadie es incólume a esa fantasía / habitamos un mundo sólo por haber nacido /
pero no hacemos nada por crecer como los gamos / de admirar una pintura de Camoin
/ sin asustarnos de lo que dice / somos huellas de gaviotas en las playas / tan
tiernos que llegamos a desaparecer / yo conmino a que la fuerza que tengo entre
mis manos / pueda construir de nuevo la ciudad de Diógenes / yo soy un
pordiosero que aguarda las sombras / de los bares de New York / algo semenjante
a Dylan Thomas / pero sin tanta voz y sin tanto whisky / sólo aspiro a
encontrar mi vida en una historia cansada.”
XIC
“Me voy ya de estas rocas / que han borrado mis fronteras /
entre lo que soy lo que fui y lo que seré / como Ariosto / sigo siendo un ocio
de caminos / nadie es tan bello como para creer que amar es eterno / sólo
existe el instante / todo lo demás es lo que se detiene / ante el Almacén de la Figura / nunca llegaremos a
ninguna parte / sino nos ponemos a disposición de la luz / la cuarta paz de los
pianos / o la luna llena de las estratas / a mí me gustaría vivir en París /
pero allí sólo encontraría muertos de siglos que ya pasaron / por lo tanto
seguiré con el béisbol de mi memoria / para recordarme y amarme / sólo así creo
que conseguiré llegar a esos sitios que la muerte apaga.”
Emilio Arnao. Once rocas contra mí. Ed. Editorial Liber Factory coedicion Lord Byron, 2015.
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