para
Raúl Cortés
Las
palabras, unas veces, son como mapas antiguos
y
otras cementerios en la boca,
revoltijo
de hojas, agujas invisibles,
seco
bebedero, pájaro encementado,
literatura.
Las
palabras, dolor vivo de la vida
que
se va entendiendo poco a poco,
cuando
el valor de las palabras
empezamos
a medirlo por la jornada del peón.
Las
palabras, entonces, soplo de la rebelión
y
chinorro en el zapato.
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