MIENTRAS HABLO DESPACIO...

recojo las flores caídas en el suelo
y los peces fuera del agua
y les doy una nueva casa
dentro de mis ojos

Cristiane Grando. Embriágate. Ediciones en Huida, 2ª. Ed. 2012

YA ENTIENDO (dos fragmentos de la novela de Juanjo Barral)

Algún día no se estudiará en los libros de texto (no se ha hecho hasta ahora) que millones de trabajadores en todo el mundo se dejan la vida en el trabajo (pudiendo evitarse en la inmensa mayoría de los casos). La historia ocultará (curiosa contradicción) la mayor matanza de nuestro tiempo, el genocidio empresarial e institucional consentido desde los cuatro puntos cardinales del capitalismo insaciable, insensible y cabrón, dice Raúl.

Hay muertos y muertos.

Y estos no cuentan.


....//...



¿Cuánto tiempo entregamos a estudiar conceptos, fechas, momentos históricos  aparentemente relevantes que no nos han servido para nada, si acaso para ocupar sitio, un sitio que quizás necesitaran otros aprendizajes, otras sabidurías?



Juanjo Barral. Ya entiendo. La última canana de Pancho Villa, 2013

VÊS

Vês
un programa
sobre mineiros

e concluis

que andamos
todos
cobertos
com o mesmo
pó

Só que uns
sabem
issó

Outros
nào


Manuel A. Domingos. Teorias, 2011

EL PADRE “KUANGOS”

 

EL PADRE “KUANGOS”

El padre “Kuangos”, anduvo un tiempo fuera de la misión.

Visitó El Vaticano, en mitad de un largo viaje por otros lugares.

Vio tantos templos, tantos retablos, tanto arte, tanta grandiosa obra del hombre, que no atinaba a pensar con claridad.

De regreso, montado en su canoa, remontando el río que le llevaba de nuevo al poblado, encontró la respuesta que andaba buscando.

Tenía que acabar la capilla de los “Aguaruna” y había visto bien claro cómo hacerlo.

Entre todos quitaron la humilde pared de madera que hacía las veces de retablo y al otro lado apareció un paisaje amazónico con todo su esplendor. De fondo, el cauce del río donde solían bañarse todos juntos, entre risas y sonidos de pájaros diversos, como niños felices. Colgaron del techo una gran cruz que, a contraluz, se movía suave con la brisa y cuando las lluvias tropicales se instalaban en el poblado, la cortina de agua, a veces, reflejaba el arco iris. Ninguno de los retablos que había visitado, le pareció más apropiado y más cercano a la idea de Dios que quería transmitir. 

Begoña Abad. Cuentos detrás de la puerta.  Ed. Pregunta, 2013

ORILLAS Y SILENCIOS

Mi madre zurcía una camiseta de mi padre, en la que ya no se reconocía el tejido original de tantos repasos.

En el fuego, un puchero hervía lento. Olía a lo que olían entonces todas las casas: a cocido.

Yo miraba, por la ventana que daba a la parte de atrás del cuartel, la corriente del río Bidasoa. En medio, dos isletas a las que yo solía ir caminando cuando no me daban miedo las sanguijuelas. El resto del río era peligrosamente profundo en el tramo que separaba un país de otro. Enfrente estaba Francia, aunque a mí las dos orillas me parecían iguales.

En la sala de armas, un guardia civil gallego dejaba pasar las horas sentado delante de una destartalada mesa, rodeada de una manta de reglamento marrón, a modo de faldas.

Alguien entró por la puerta del cuartel, se oyeron voces un poco más altas que de costumbre y nombres que yo no sabía interpretar: Maquis..., intento de fuga..., el monte San Marcial..., guardias haciendo posta en la noche...un aviso, detenidos vadeando por Astarloa. Todo confusión, historias entrecortadas, órdenes sin preguntas ni respuestas.

Mi madre seguía zurciendo la única camiseta de repuesto de mi padre y removiendo el plato único de cada día, sentada en la cocina...

El guardia de puertas, gallego, saca una silla y en ella se sienta un detenido. Se supone que es un contrario, aunque él no encuentre diferencia. No hay preguntas ni respuestas, hay soledades y miedos atados por sueldos, o por esposas.

Mi padre entra en casa, se quita el tricornio, la capa mojada, esa misma con la que nos tapa, al hijo del sargento y a mí, cuando nos lleva a la escuela, montados en la bicicleta durante kilómetros, uno en el sillín y otro en la barra y que sólo deja que asome un trocito de nuestras piernas flacas y heladas.

Mi padre y mi madre hablan. Ella se levanta despacio, me pone, la única camiseta de repuesto de mi padre, llena de remiendos pero muy blanca, en el brazo y en las manos un plato de cocido y me dice que se lo lleve al hombre que está con el gallego, en la sala de armas. Yo tampoco pregunto, obedezco. El hombre está sentado con la cabeza baja, el pelo mojado, las manos esposadas. Lleva un impermeable Dugam azul y debajo sólo un pantalón mojado y da frío su desnudez. Yo tengo siete años y él como mi padre, supongo. Le dejo delante ambas cosas y vuelvo a mirar el río que sigue pareciéndome igual.

Mi madre se queda sin labor, mi padre sin camiseta y yo sin saber qué orilla es la acertada, quién lo decide y por qué se persigue y detiene al de la orilla contraria y después le damos la única camiseta de repuesto y un plato de comida.

Begoña Abad. Cuentos detrás de la puerta.  Ed. Pregunta, 2013

UNO PASA LA VIDA

Uno pasa la vida persiguiendo sombras, acuciado por sombras, sorprendido por sombras de rostros con tres frentes, siete ojos; zafándose de brazos con seis caras que intentan atraparme.

Uno ve avionetas, yates, grúas erectas, apisonadoras en medio de la resignación multitudinaria que marcha a cuatro patas sodomizada por la Economía, la Religión y el Poder.

Uno ve toros de fuego irrumpir en mezquitas, iglesias, pagodas, sinagogas. Ve volar -despavoridos- velos, chilabas, estolas, casullas, sotanas, kipás; alejarse bueyes y corderos en llamas entre fardos de humo que ha borrado a los dioses.

¡Uno está siempre mirando sombras, oliendo sombras, palpando sombras, oyendo sombras, masticando sombras de codicia, tiranía, tortura, corrupción!

Uno está siempre arrastrando sombras. Desactivando sombras de metralla, de alambradas, de cepos. Sombras de alarmas, de gritos, de silbatos, de huidas. Sombras de linternas, de disparos, del olor a pólvora. Sombras deformes, sombras de ataúdes, y ¡hasta la sombra de la transparencia!


Ángel Guinda. (Rigor vitae). Ed. Olifante, 2013

LOS DOMINGOS

Los domingos busco programas deportivos
me consuela oír las alineaciones
que pronto serán un listado de fantasmas.


Jorge Posada. La belleza son los aeropuertos. Ediciones Liliputienses, 2013
Ilustración: Rasgo