documentos de pensamiento radical

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domingo, 26 de octubre de 2014

UN POEMA DE RAFAEL CALERO PALMA



Rodeado de perros
que ladran a la nada
con los ojos ebrios de locura
el ángel demente sostiene
un cartón de vino barato
entre las manos sucias
y dirige el tráfico imaginario
que circula a toda velocidad
por las avenidas caóticas
de su mente derruida.

Entre las aceras frías
el asfalto se desangra.


Rafael Calero Palma, El placer de ver morir a un ángel. Huerga y Fierro, 2011.

viernes, 24 de octubre de 2014

DEMOCRACIA FORMAL



para Jorge Riechmann

Elegir una y otra vez al zorro
como guardián del gallinero.


Antonio Orihuela. El amor en los tiempos del despido libre. Ed. Amargord, 2014


jueves, 23 de octubre de 2014

LA CUENTA ATRÁS







Auschwitz no es historia,
era premonición.


Antonio Orihuela. El amor en los tiempos del despido libre. Ed. Amargord, 2014

martes, 21 de octubre de 2014

EL CIELO




Tengo 17 años,
te miro con las manos en los bolsillos
en una calle cerca del puerto de Valencia,

estoy de paso.

Tengo 17 años,
te digo que me gustas
y al instante, por primera vez,
siento que me divido en dos,

estoy de paso.

Tengo 17 años,
tatuamos nuestro amor en un naranjo
su sangre huele a azahar,

estoy de paso.

Tengo 17 años,
tus aretes son cruces visigodas
que aún conservo,

estoy de paso.

Tengo 17 años,
vistes una blusa blanca
que deja ver la hermosa transparencia
de tus pezones rosados,

estoy de paso.

Tengo 17 años,
amanece a tu lado
por un ojo de buey a través del que se ve
la catedral de Palma,

estoy de paso.

Tengo 17 años,
caminamos abrazados por la calle Llums
felices por haber comprado velas y caramelos,

estoy de paso.

Tengo 17 años,
jugamos al escondite entre la calle Canguil y Llences,

estoy de paso.

Tengo 17 años,
en una terraza de Dalt Murada
una señora te habla en sueco
y todos nos echamos a reír,

estoy de paso.

Tengo 17 años,
ceno contigo en un chino del carrer del Mar
y a los postres tú me llamas heladito frito,

estoy de paso.

Tengo 17 años,
un mediodía de sol
entramos por Miracle a la plaza Mayor
y busco entonces tu mano
para no salirme del mundo,

estoy de paso.

Tengo 17 años,
estamos sentados en un balcón
de la segunda planta del hotel Ses Meravelles,
tú fumas maría y me preguntas
si ese barco entra o sale de la bahía,

estoy de paso.

Tengo 17 años,
estamos en la playa, el mar, las gaviotas,
tú me diriges un puñado de preguntas
para las que las únicas respuestas
son el mar, las gaviotas.

Tengo 17 años,

estoy de paso,

no me dejes pasar.



Antonio Orihuela. El amor en los tiempos del despido libre. Ed. Amargord, 2014
Fotografia de Juan Sanchez Amoros.

lunes, 20 de octubre de 2014

SIGUE DOLIENDO ESPAÑA




                              Me duele España
                           Miguel de Unamuno


Yo nací en una patria ambivalente
de corazón dormido por los siglos.
Azufre y néctar,
                útero y cadalso,
el zumo de limón en las encías,
el sudor que conserva el recuerdo del hielo.

España nuestra, al borde de tus páramos
las amapolas gritan el nombre de mil muertos.
Los hijos de los hijos de tus mejores hijos
están lejos o en jaulas o en silencio.

¡Despierta de una vez!
¡Vístete, madre!
¡Límpiate las legañas!

Yo que te amo, te juro que aborrezco
el hedor de tus aguas estancadas.

Te miro desde mí para saber quién eres.

Veo esa boca enferma de halitosis
por la que -hoy como ayer- vociferan los mismos.
Veo miel pisada,
     condena y estrechez,
           luz de candiles.

Sin embargo, aquí cerca,
resistiendo al cerrado y sacristía,
veo también naranjos y cipreses,
      manos llenas y sed de calendario.

Veo a Lorca, veo a Velázquez, veo a Machado,
Miguel Servet, Quevedo, Garcilaso,
Larra, Picasso, Hernández, Rosalía,
Ramón y Cajal, Séneca, Espronceda,
Isaac Peral, Gaudí, Goya, Cernuda,
Cervantes, Calderón, Severo Ochoa.

Eso es España. Más allá, la nada.



Raquel Lanseros. En: Con versos. Ed. La Isla de Siltola. 2014
Fotografia Catala-Roca

jueves, 16 de octubre de 2014

DE OCHO A CINCO



En su prisa todo vehículo trae el sonido del hambre. 
La avenida extiende su gris como una urgencia
y se pierde en la nebulosa oscura de su ruido.

También yo tuve ocasión de pintarme 
Por la mañana me espolvoreé la cara 
con la vergüenza de saberme nacida. 

La arritmia del tránsito se fuga con mi necesidad de viaje. 
Mi estatura se somete al incierto de la rutina de los relojes. 

De ocho a cinco me pagan para no soñar. 
Pero también de ocho a cinco 
todos los caminos de mi mano van a mí, 
se entregan cuando me extiendo como una equis. 

Por eso hurto en el instante los caminos 
que serán descontados de la nómina. 

Por eso robo contigo que me lees 
algunas horas de mi jornada. 

Alguien me dice que el deber cumplido 
es la suma de mi salario. 
Alguien me dice que la luminosidad del día 
no me pertenece. 

De ocho a cinco escasean los abrazos de mis hijos 
y este escándalo nunca aparecerá en ningún periódico. 
Me esperan y como yo atienden el ruido de los carros 
porque hay uno que lleva la música de mis besos. 

De ocho a cinco no debo escribir 
sobre pájaros que comieron sus alas. 

Lo justo es ofrendar las horas 
y ayudar a construir un mundo ajeno. 

Lo justo es que de ocho a cinco 
ninguna madre pueda proteger a su niña violada. 

Pero algún día todos seremos iguales. 
Cuando el humo no luzca productivo 
o cuando el hambre se coma su  miseria.


Farah Hallal

miércoles, 15 de octubre de 2014

AMAR LOS LUNES



Dice la clase obrera 
que odiar los lunes es tan sano
como tomar té de los dos oréganos
y yo estoy un poco preocupada
por amar los lunes de tal modo
tanto
que mis compañeros socialistas
han pensado echarme del partido.

Durante la segunda mitad  

(cuando piensas en voz alta
para que por fin te oigan)

(y tu lengua muerde los dientes
y los tritura)

-algo pasa-

Y entonces me alimento 
de lo que el amor dejó sobre la mesa
son porque los días y los corderos
-así de absurdo-

Esa es mi propaganda proletaria
amar los días que otros odian
a los que nacen con punta y filo
a los que sangran desde las dos
porque la clase obrera no aprende en silabarios
y los sacrificados van sin lonchera al paraíso.
 
 
Farah Hallal
Fotografía de Catalá Roca

martes, 14 de octubre de 2014

NEOFASCISMO






para Jorge Riechmann

Las administraciones de lotería, llenas.

Los ateneos obreros, vacíos.

Antonio Orihuela. El amor en los tiempos del despido libre. Ed. Amargord, 2014

jueves, 9 de octubre de 2014

DENEGACIÓN




Llevamos mucho tiempo
andando en la dirección equivocada.


Bien, sigamos.


Antonio Orihuela. El amor en los tiempos del despido libre. Ed. Amargord, 2014

miércoles, 8 de octubre de 2014

LUGAR





para Eduardo Jordá y Javier Jover

I

La sed en el tronco,
el bosque completo que hay dentro de ti,
el animal manso
que te lame la mano.
La red en la rama,
el bosque completo que hay fuera de ti,
lugar donde la rama trenza su armonía,
el manso animal de lo que devino
y vuelve a ser.


II


Del bosque sale un río
y de él una muchacha desnuda
en la red del pescador,
un alegre amor para los dedos,
una vibración en la larga noche de los sueños
de la que surge la inconstante belleza de este mundo
y la otra, que olvidamos en ese instante,
todo amor devorado, ardiendo,
sin extinguirse, engullendo
el bosque que eres dentro de ti.


Antonio Orihuela. En: Alquimia del fuego. Santiago Aguaded (coord.) Ed. Amargord, 2014
Fotografía de Juan Sánchez Amorós

martes, 7 de octubre de 2014

Dos textos de ALQUIMIA DEL FUEGO y respuesta de SANTIAGO AGUADED a un poema de HUMBERTO AK'ABAL



FAHRENHEIT 451


Y aquí estamos nosotros en la lóbrega llanura,
agitados por confusos temores de lucha y de huida,
donde ignorantes ejércitos se enfrentan cada noche

Ray Bradbury



AQUELLA noche hacía tanto frío

que los plásticos de los invernaderos

no nos sirvieron para calentarnos.

En un mundo que perece qué importa

quemar a Cervantes o Shakespeare.




EL TÍMPANO del cielo se inclinaba sobre un mar ausente. Reemplazado por un ejército de espejos rotos, ahora el mar es fe, aunque alguna vez estuvo lleno envolviendo la tierra. Esa noche encendimos una hoguera con un libro llamado «El Clan del Perro Barcino», de ese escritor tan garrido y apuesto. Y luego añadimos «Teoría interina», de este poeta esquizofrénico mas versado en SALEDAD que en versos. «Las cenizas de abril», no bastaron para conservar el fuego. Así que echamos un cuarto libro al fuego: «El horizonte de los sueños», de ese escritor tan esbelto, tan de Ezquerra. Los primeros libros quemados después del colapso: su inconfundible olor, el crepitar melancólico de las pavesas que se esparcen, desaparecen y se hunden en el oscuro fondo del Olvido.


© SAL. Poema extraído del libro «Colapso», 2013. Con modificaciones.

En: Santiago Aguaded Landero. Alquimia del fuego. Ed. Amargord, 2014




POESÍA -  AQAJTZIJ




La poesía es fuego

quema dentro de uno

y dentro del otro.



Si no, será cualquier cosa,

no poesía.






Are q´aq ri´ aqajtzik,

kaporon chupan jun

xuquje chupan jun chik.



We man kak´ulmataj ta jewa,

man aqajtzik ta ri´.



© Humberto Ak´Abal. (Momostenango, Guatemala, 1952).

Poeta de la etnia maya K'iche. Traducción por el propio autor.

© Extraído del libro «El rostro del viento», 2012. Venezuela.

En: Santiago Aguaded Landero. Alquimia del fuego. Ed. Amargord, 2014




EL POETA EN EL LABERINTO DE LA POESIA


Humberto Ak ́Abal
Y Roque Dalton


¿QUÉ ES LA POESÍA, Humberto?
-un fuego que quema dentro de uno y también dentro del otro.
Entonces, si la poesía es fuego, el poeta es un pirómano cuya misión
es extender fuegos. Los verdaderos poetas son roques que se reúnen a
la luz de la luna (sin apolos 11) y conspiran para los fuegos fatuos se
convierta en flores de fuego. Los verdaderos poetas son incendios
invisibles inevitables. Corren el riesgo de arder violentamente en una
combustión sin control pero ellos acumulan coleccionan mecheros en
casa por si fuera necesario encender un cigarro o prender el papel del
poema falso. Los poetas son bomberos (in)voluntarios inversos que
saben que los escritorios son esfinges calientes donde se escribe el
último verso antes de despedir el orden del día. La misión del poeta es
extender el caos/la entropía en armonía con el segundo principio de la
termodinámica. Su entalpia siempre será variable y negativa. Nulla
dies sine línea.


© SAL, 6-10-14

Santiago Aguaded Landero. Inédito
Fotografía de Juan Sánchez Amorós




lunes, 6 de octubre de 2014

¡CUÁNTO Y CUÁNTO TE HACE SABER LA TARDE!




¡Cuánto y cuánto te hace saber la tarde!
Y ¡cómo luego te cierra piadosa los ojos
y a mullido olvido de sábanas te entrega,
para que la mañana, limpio,
desnudo, niño, te dé a luz de nuevo!
¿Cuántas veces repetirán el doble juego
de saber y olvidar? ¿Lo sabrás un día todo,
y te quedarás para siempre despierto?


Isabel Escudero. Cifra y Aroma. Ed. Hiperión, 2008.
Fotografía de Juan Sánchez Amorós.

domingo, 5 de octubre de 2014

6 poemas de CIFRA Y AROMA de ISABEL ESCUDERO





Educación Infantil

Ya sabe el bebé
agarrar;
enseñemosle
a soltar.


*


Voto de pobreza:
no tener
ni idea.


*


Nace ella sola
la rosa. Nace,
y ni que es rosa sabe.


*

¿Sentido de la vida,
sentido?
Eso son preguntas
que no hace un niño.


*


Ni derechas
ni izquierdas
entre arriba y abajo
es la pelea.


*


Martes de Carnaval:
te he conocido
por el disfraz.




Isabel Escudero. Cifra y aroma. Ed. Hiperión, 2008
Fotografía de Juan Sánchez Amorós



sábado, 4 de octubre de 2014

Diez poemas de CIFRA Y AROMA de ISABEL ESCUDERO




Toda la vida
labrándose un nombre:
ahora ya es
estatua de bronce.

*

Te crees que has llegado,
pero nunca,
aquí nunca estamos.

*

Renunciación

No seré yo
la esclava del Señor.


*

El sermón es bueno,
pero el amén
un poco menos.


*

Niégate a ti mismo,
lo dijo Cristo.


*

El pecado más original
es que Eva espulse
del Paraíso a Jevohá.


*

Esa niña tan desmadrada,
hasta que no se despadre,
como si nada.


*

Esto sí que tiene ciencia,
que yo dependa de ti
y tú de tu independencia.


*

Después de comer
arroz con liebre
¡con una forastera
qué bien se duerme!


*

Bien busca el perro al conejo,
sea joven o viejo.



Isabel Escudero. Cifra y aroma. Ed. Hiperión, 2008
Fotografía de Joan Colom

viernes, 3 de octubre de 2014

4 poemas de CIFRA Y AROMA de ISABEL ESCUDERO





La tierra helada:
la escarcha ha escrito
lo que yo pensaba.

*

Mira cómo vuela
el pajarito;
y entre él y tú
¿no ves el hilo?

*

Con el tiempo, padre y madre
en la punta de mis dedos,
chiquitos como dedales.

*

Vuelve el columpio
vacío:
en el cielo,
otro angelito.



Isabel Escudero. Cifra y aroma. Ed. Hiperión. 2008

jueves, 2 de octubre de 2014

5 poemas de CIFRA Y AROMA de ISABEL ESCUDERO




¡Ay, niño, que ya no duermo,
que a la camita tuya
se me ha ido el sueño!


*

¡Qué lujosa mi casa
cuando tu estabas!
No había  ningún mueble:
solo la cama.


*

Amor,
ni semilla, ni fruto
en flor.


*

Ahora que no te quiero
de lo mucho que te quería
¡cuánto me acuerdo!


*

Lo que no se vive,
se escribe.



Isabel Escudero. Cifra y aroma. Ed. Hiperión, 2008

miércoles, 1 de octubre de 2014

5 POEMAS DE JESÚS LIZANO




El humo de los barcos.
El humo de los trenes.
El humo de las fábricas.
El humo de los fuegos.
El humo de los sueños.
El humo de los besos.
El humo.


*



Cuando era profesor
-sabedlo -me hice llamar
El antiseñor...


*


Lo más hiriente:
inocencia
o muerte.


*


Tantos sabios preguntándose,
ensombrecidos, qué es la vida...

Según se desenvuelve el mundo
sólo su pantomima.



*


BALADA DEL SOLDADO CONOCIDO

Es el soldado conocido.
Era muy conocido.
Le conocían muy bien
los que le habían perdido.
Qué significan
todos los monumentos
al soldado desconocido.
Era muy conocido.
Todos
eran muy conocidos.
Dejad de enviarle flores
los mismos
que le habéis destruido.
Vosotros lo convertisteis
en soldado y en desconocido.
!Es el soldado conocido!



Jesús Lizano. La conquista de la inocencia. Lizania. Aventura poética y libertaria. 2001-2013.
Ed. F,A.L. Madrid, 2014