Stranger, if you passing meet me and desire to
speak to me,
Why should you not speak to me?
And why should i not speak to you?
Walt Whitman –
Si nunca viajarás a New York
y piensas que la libertad es una estatua.
Tócame.
Si debiste dejar tu país para buscar trabajo
y llegaste a otro que directamente te dejó de lado.
Tócame.
Si llueve y el cobijo es un niño que se esconde
y el frío se convierte
en tu mejor amigo.
Tócame.
Si todo se hunde tócame.
Si nada funciona tócame.
Si algo no marcha tócame.
Si España va bien tócame.
(Los cojones)
Si te dan miedo los cocodrilos,
te asustan los hombres como sapos,
te duermes con todos los documentales.
Tócame.
Si tienes que identificar un cadáver,
si tu sueldo no te llega ni para pipas,
si te enganchas a los programas del corazón.
Tócame.
Si a la diestra del padre tan sólo encuentras
pañales cagados, si la nave va
pero nunca quisiste ser marinero,
si sudas como un yonki los domingos sin fútbol.
Tócame.
Si nadie te entiende tócame.
Si todo te enciende
tócame.
Si siempre fracasas
tócame.
Si te sientes un paria tócame.
Cuando tocas, los nervios helados de las manos
arden.
Cuando tocas, el corazón es un jade que palpita
en tu boca.
Cuando tocas, eres un espejo que te refleja
infinito.
Tócame, tócame.
Si ser madre es lo mejor que te ha pasado en tu vida,
si aquel chico tan educado te ha denunciado por despreciarle,
si te expropiaron la casa y ahora deambulas por un barrio
extraño.
Tócame.
Si ya toda tu familia está muerta y tú respiras solo
en una residencia de ancianos. Si de joven
fuiste un cabra y tu cerebro alberga las secuelas.
Si estas harto de bip bip de los supermercados.
Tócame.
Harto del bip bip de los hospitales
de los niños en los orfanatos y los perros abandonados
en las urbanizaciones,
de la votos perdidos,
de las bulas papales,
del terror, la crisis, el Apocalipsis
la pandemia, la hambruna,
la globalización, el cambio climático,
de que cierren uno a uno
todos los comercios de tu calle.
Tócame.
Porque lxs poetas no somos un holograma,
porque lxs poetas estamos empachados de comer
guiso de nubes, con pan de rocío y agua en orquídeas,
porque los poetas somos también gente ¡coño!
Que sufre por todo y hablan a todxs
con el agradecimiento de que unx
sólo los escuche.
Lxs poetas somos tú y la poesía es de todxs.
Como el agua, la tierra, el aire... la libertad.
¡Respétate!
Sin ti toda injusticia se perpetua.
Tócametócametócametócame
tócametócametócametócame
tócametócametócametócame
tócametócametócametócame
tócametócametócametócame
tócametócametócametócame
tócametócametócametócame
tócametócametócame
tócametócame
tócame
toca
¡Nos toca!
David Trashumante
(davidtrashumante.blogspot.com)
