para Andreu Aisa
A ver cuándo llega
lo que ya pasó,
a ver cuándo termina
lo que apenas comenzó,
a ver cuándo vuelve
lo que se acaba de ir,
a ver cuándo traen
lo que se vienen a
llevar,
a ver cuándo empieza
lo que casi terminó,
a ver si no es absurda
esta forma de vivir.
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Este es un poema para tu cuerpo,
no para tu cabeza.
Antonio Orihuela. Todos atrapados en la misma trampa. Ed. Garum, 2020
Nunca le preguntes el camino a quien ya lo conoce:
corres el riesgo de no perderte.
Najman de Breslev
Si hay continentes en el charco helado
si el liquen es la selva en miniatura
si el gato juega como un travieso Buda
si imparte el cuervo lecciones de física
si también por las vistas se elige el lugar del nido
si los brazos del aire acunan al vencejo
si ilumina la luna los pasillos del bosque
si al elefante muerto le hacen un velatorio
(si hay saber y empatía
más allá del lenguaje
gozo, deleite, placer
de la mano de lo útil):
aquel que piensa que lo sabe todo
mejor dé media vuelta
y se enfrente a su sombra.
Ana Pérez Cañamares. Seronda. Ed. La Garúa, 2025
Los árboles: mi iglesia
Carlos Edmundo de Ory
Vives sorda en mitad de una tertulia:
de un roble a otro roble
vuelan bandadas de verbos
sin ningún adjetivo:
los árboles no juzgan ni etiquetan
dicen: “damos motivos, no coartadas
no hay recompensa, todo será obsequio
tu mente inventó puertas para el campo
arráncalas
y cruza el bosque
no hay nada que entender si nos respiras:
escúchanos hablar con tus pulmones”.
Ana Pérez Cañamares. Seronda. Ed. La Garúa, 2025
tomamos nota de libros que no existen
Enrique Falcón
La vida de la mujer es una no-historia.
Arriaga Flórez
Para Belén G. N.
¿Ves aquellas montañas que nos miran?
son los libros pateados en saqueos
por mordiscos de lava consumidos
los que arrasó el gusano para ser mariposa
los lanzados al fuego por mentes
podridas de alimañas
los libros que los peces picotearon
escupidos a playas tras naufragios
los que dieron calor a la ciudad bajo asedio
y engordaron las piras para herejes
pero mira aún más lejos, allá a lo alto
todas esas nubes son palabras
que nunca llegaron a escribirse
crecieron en la frente de los enmudecidos:
esclavos, parias, pobres sin lápiz
y mujeres, mujeres, todas las mujeres
que bordaban sus labios con agujas
que removían vacíos con cucharas
vidas sin testigos, las no-historias
en las fosas comunes del etcétera
sobre qué escribiríais si hubierais escrito
de qué daríais fe, hacia qué lado
inclinaríais la batalla y la parábola
sabed que la última palabra aún no está dicha.
Ana Pérez Cañamares. Seronda. Ed. La Garúa, 2025
un dios maldito
que muestre un anuncio de
neón
en medio del infierno.
Charles
Bukowski
Llueve hoy como una limosna
sobre la tierra sedienta,
marchita,
y sobre tu enlosado
solitario
de ciudad venida a pueblo.
Llueven también las bombas
y otra guerra
parece haberse desatado
ante nosotros.
Ponen los pies sobre la
mesa los magnates
en los despachos de
ministerios,
y dejan que caigan las
máscaras,
estrenando un nuevo ciclo
oscuro
de sádico neofeudalismo.
Hambre, colonialismo,
inflación, colapso,
—vuelve un terror
modelo Años Veinte—
la cerrazón gobierna a la
inteligencia,
la xenofobia, la suspicacia
hacia a lo ajeno
mientras seguimos
mansamente nuestras compras,
indiferentes al dolor del
otro: todo
parece presagiar el fin del
mundo.
Alzo la vista hacia tus
chimeneas de ladrillo,
huérfanas
del humo de carbón
y coronadas, desde hace
algunas décadas,
por nidos de cigüeña.
Es entonces cuando se me
alcanza:
aquí el mundo acabó hace ya
tiempo.
Y tampoco
parece haber tenido
ninguna consecuencia.
Alberto Pérez Domínguez. Heredaré el reino de Gengis
