documentos de pensamiento radical

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jueves, 29 de mayo de 2025

CARMEN DE LOS ÁRBOLES GEMELOS (inspirado en un lienzo de M. Díaz Cruzado)




DOS ÁRBOLES juntos hacen más que tres.

 Entretejen sus raíces con vocablos para disipar el peligro de erosión.

 Yo quisiera tus flores de espuma, dice uno, y el otro responde: ¿para que me acunes en la noche del olvido? No hay olvido en el carmen del niño de las landas. No hay maldad en el palimpsesto real de la carne. ¿No veis como discurren agua y aire por nuestras ramas? ¿Es sin significado la Ausencia si hay devoción sin altares, cordones o reliquias? No. Todo somnolece / lunece en un suelo nunca hollado.


 Santiago Aguaded Landero. Roble en Sal. Ed. Alhulia, S.L. 2025


miércoles, 28 de mayo de 2025

MONÓLOGO /DIÁLOGO SOBRE AMOR Y ÁRBOLES



 

HABLADME, árboles astutos, del Amor ideal / carnal.

¿Es animal de fondo o un perro del infierno? ¿También tiene Amor su barbecho y sus granos? Dime, Quercio, si Amor acecha entre árboles buscando ramas clandestinas donde instalar su nido.

El responde: «Si mi amor te estrechase verías un cielo abierto detrás del bosque oscuro». Ciego, dudo, mas oigo su voz: acaso sea Verbo el amor, palabra que se dan entre sí sombras sólidas en la profundidad de un bosque sin salida.

Dime, Quercio, si Amor no es perro ni tierra, por qué nos muerde: ¿Es el mal de amor como una espina clavada en la piel de la Ausencia? Háblame de la sustancia del amor, por qué Amor no protege del Amor a los amantes; por qué ven realidades invisibles más allá del bosque: una realidad que huele a azahar y otra dónde siempre se vierte sangre.

Los árboles, que siempre consuman su amor con las abejas, responden preguntando: ¿Por qué sientes remordimientos si él nace de tu misma sangre? ¿A dónde irá cuando el último azar de tu vida lo deje libre? ¿Volverá al lugar en que no existía o hacia detrás de la Palabra donde [no] se escucha el eco de su voz reflejado en el Silencio? 

Para que mi rumor no desvele a los bosques, paso con la noche en los hombros, solitario, como una sombra que se queja del misterio, exigiendo Palabra, Madre o Materia. ¿Es preciso que muera el amor para seguir viviendo? ¿Seré Sombra que ofrece seducción en sábanas de seda? No. -Nada, sino el amor, tiene pupilas, dice Quercio. Nadie gana en el amor y su victoria [no] tiene [ninguna] voz: ¿existirá algún sendero sencillo o un refugio último en que los pájaros no expongan a los vientos opuestos su letargo mientras el clamor del mundo es fiesta fúnebre

Los árboles, en su elevación, unen a la persona con el sol[1]. No es acaso fuego y luz, el Amor. Ascuas sobre ascuas, ellos bajan sus ramas al suelo y equilibran las altas montañas con el clamor del mar. Árboles de frondas perenne, decidme, dónde se esconde Amor.

Dime, Quercio, si fueron pájaros (o insectos) los que le vieron temblando arrinconado como un animal abrazado a la herrumbre que huye de silencios sospechosos. Dime si su Silencio es cómplice de la desgracia o más grande aún que la Palabra. Háblame de su corazón atravesado de alambre de espino como mi corazón no soportará esta perversa pasión por el sedentarismo. ¿Es aún posible la lucha (no el sueño) o tendremos que escapar con el corazón roto por veredas y esquinas para encontrar consuelo en el Carmen de una Ausencia?

 

Dime Quercio, qué queda cuando Amor se quiebra y los amantes se comportan como perros que escarban en la tierra buscando los restos perdidos de la otra alma. ¿Soy (seré) el perro que aúlla contra el sol inmortal y la luna blanca: el perro que hace compañía a la Ausencia? Si mi Miedo se condensa y estalla en mundos de vigilia, buscaré lluvia dentro del Sueño real donde los arrebatos de Amor siembren promesas, sosiego y silencio en el mar yerto de mi melancolía.


[1] Bäume, in Erhabenheit, türmen ein Mensch mit der Sonne.

 

 

 

 

 Santiago Aguaded Landero. Roble en Sal. Ed. Alhulia, S.L. 2025

martes, 27 de mayo de 2025

2 poemas de ROBLE EN SAL de SANTIAGO AGUADED LANDERO

 


ÁRBOLES AMERICANOS

ÁRBOLES ANDALUCES

 

 

SI LOS ÁRBOLES (del Bosco) tienen oídos,

                 ¿hablan también por sus estomas foliares?

Hay árboles que hablan fino, como los de Central Park (NYC). Otros lo hacen en el dialecto pétreo de las dolomías. ¿Qué dicen los árboles de Andalucía? ¿Y los americanos? ¿Expresan sueños lúcidos, silencios diferentes que los árboles de Pennsylvania?

Yes, because they are alone in their awakening[1].

Los árboles urbanitas sufren insomnio. Ni siquiera el beleño del sueño, remedia el estrés hídrico del Genil, del Darro o de la quinta Avenida. Hay algo errado en la sombra; oculta múltiples rucios en estado de ebriedad. En Grazalema, el bosque[2] (relicto) pregunta: «how can we cope the challenge of heat / drought?[3]». Y Quercio[4] revela (con acento andaluz) la profecía (in)cumplida del árbol de la ciencia:

«Preparaos para la no-vida del invierno especular».

 


 

LIED DE LLUVIA

PARA ÁRBOLES AUSENTES

 

no huyáis la lluvia, mas dejad que os cubra,

que os cale y que se cale y os sumerja en sí,

 

 

SI ALGUNAS escriben para que el agua envenenada sea bebible

también se escribe para hacer llover / o hacer fuego.

 

¡Ay del poema que no inflama! ¡Ay del poema que no enguachina las manos! ¿Recuerdas, Quercio, aquel día en que la rambla se llevaba muñecas, coches y versos y anegaba de mimos los adoquines y las aceras?  Si toda lluvia habita en el pasado, también tiene la distancia de lo indescriptible. Entre la orfandad y el límite, el agua impronunciable que pesa en la memoria con gozo o con duelo. ¿Es la palabra Carmen agua tibia en tu nombre de bosque? Si entonas el lied de la lluvia inocente, ¿qué pasará con el trueno y el rayo? Toda lluvia tiene algo de árbol. Todo árbol tiene algo de lluvia. Toda lluvia dice Azul o Ausencia y en su áspero retorno hacia la infancia del mundo se hace Árbol. Se hace el Árbol con la lluvia, la sal y la luz que se esconde en la fronda. Se necesitan palabras ¿preci(o)sas? para que el amor abra las cercas donde asoma el miedo. Se precisa una flor para que existan dioses de los árboles enfermos. Se necesita agua para aclarar la voz color azafrán. ¿Es que no hay ninguna lluvia fina que santigüe los campos de la Vega? ¿Y qué hay de la lluvia gruesa que quiebra las ramas del desencanto?

 

 

 

El amor, si nos abandona, toma la forma de un helecho sin frondas. Un helecho que despierta del sueño de la realidad. Bendita la lluvia cuando cae sobre los pinos azules y nos quema la mirada. Bendito el árbol que escribe las flores de lluvia en la noche callada. Lluvia infinita (y blanca) sobre el bosque de tu pubis. Bendito el árbol del arroyo que sueña con la lluvia indemne en un poema del poeta desconocido… Árboles ausentes, huérfanos de lluvia en tus versos.  No sea la palabra carne (oculta) de los árboles sino dócil teatro que (des)haga el Olvido. 

 

El lied de la lluvia sobre la hoz del estanque

El lied de los árboles sobre las flores de lluvia.

 

16-01-2023

 



[1]  Sí, porque están solos en su despertar.

[2]  Se refiere al pinsapar de Grazalema

[3] ¿Cómo afrontaremos el desafío del calor o la sequia?

[4]  Quercio es una excepción ya que no sabe hablar inglés

 

 

 Santiago Aguaded Landero. Roble en Sal. Ed. Alhulia, S.L. 2025

lunes, 26 de mayo de 2025

FALAZ ES LA BELLEZA

 


 

FALAZ es la belleza

y es la hermosura vana,

alimentos del sueño

extravíos del alma.

 

 

¿DE QUÉ se hace el alma del árbol:

                                                                  -de aire, sol y agua?

Quercio canta donde la voz oscura no alcanza. Es belleza imperecedera su madera; aunque de boj sea. La forma más perfecta es el cilindro y la elipse de la bellota: alimentos del sueño, aromas del almoraduj. Tú, en el instante deforme del Olvido, en el rincón cautivo de la carne, no encuentras símbolos que digan su silencio. Sabes que te habla, que no olvida la carne ovalada de su vientre henchido de grisú y girasoles.

 

 Santiago Aguaded Landero. Roble en Sal. Ed. Alhulia, S.L. 2025 

miércoles, 21 de mayo de 2025

ESTE POEMA NO VUELVE A CASA

 


 

 

Este poema no vuelve a casa,
no es hogar ni refugio,
prefiere el extraño sinsentido
que le hace sospechar
de todos los poemas
que vuelven a casa, al orden,
a lo establecido…

pero eso no le asegura a este poema
la desalienación, la toma de conciencia,
el compromiso…

Lo que le pides al poema
debes buscarlo por fuera del poema,

la casa del poema
está fuera del poema.



Antonio Orihuela
. Velas para el antropoceno. Ed. ACSAL, 2024

viernes, 16 de mayo de 2025

LA MONTAÑA

 



 

La montaña

tiene otra montaña

en sus entrañas


***



A mountain
has another mountain
in her entrails



ANTONIO ORIHUELA (Spain)
Translated from Spanish by Ángela Orihuela

 

 

jueves, 15 de mayo de 2025

BAJO LA SOMBRA INMENSA DE LAS SECUOYAS

 

(Sobre “ARIFALOSCOPIOS” de Rafael Alcalá, Amazon, 2025)



Otro nuevo y substancioso libro de Rafael Alcalá que tengo la suerte de tener ante mis ojos. Como continuación o remate de su anterior libro “Por el quicio del viento” de 2022, que tuvo el detalle amable y la prueba de amistad de dedicarme. Por lo visto, a Rafael no le gusta que estos textos suyos sean llamados greguerías o aforismos, por lo que recurre a llamarlos “arifaloscopios”, aludiendo a una composición musical creada por él y el pianista Francisco González Ariza.


Me llamó la atención el hecho de que aquel libro lo iniciara con el aforismo1 que dice: “Las secuoyas son las primeras criaturas que peinan el alba” y este actual lo remate titulándolo “a modo de epílogo”, con el 255, que dice: “Una verdad como el bombín de una secuoya: La mejor venganza es ser feliz.


No sé si esta coincidencia la buscó el poeta adrede o ha sido una curiosa casualidad. Lo cierto es que entre aquella y esta secuoya, acogiéndose a sus sombras, el poeta nos ofrece todo un mundo de sugerencias donde aparecen, situaciones, estados de ánimo, hipérboles, ciertos ecos retóricos, juegos con lo absurdo, consejos psicológicos, imágenes, opiniones en torno al amor:

90 “Si deseas alterar el orden de tu cerebro, bebe con lentitud el amor”

a la vida y a la muerte, la belleza, o la vejez:

161”La angustia del anciano no es la edad, sino la incertidumbre: el cuando…

 la ironía: 

    160 “No des los buenos días si no quieres que te miren como a un verdoso alienígena” 

o, en algunos casos, podríamos decir que recurre a la “guasa”, como en el aforismo 

    17 “No por ser viejo no pinta nada. Las puertas de su casa lo avalan”. 


   Rafael divide el libro en una primera parte, de sentencias breves (de un solo renglón, como según algunos deben ser) y otra segunda, con párrafos más alargados, como pretendiendo ser más nítidos, que él signa con el abstracto título “Arifaloscopios alunizados tras la gran tormenta”. De todos modos, todo el libro contiene constantes latidos del corazón del poeta, verdades que se nos ponen delante, secuelas que nos persiguen, preocupaciones que nos tienen en vilo; vida, vida, con todos sus avíos. 

 

    Está claro, cada vez más claro, que leer a Rafael enriquece el alma, porque es un poeta íntegro, preocupado por sus congéneres e intensa y profundamente humano. No me extraña que haya elegido la secuoya, porque es el más imponente y alto de los seres vivos. 

 

 

Juan Sebastián

 


miércoles, 14 de mayo de 2025

PORTUGAL

 



Para Alexandre O’Neill


Portugal, como o dizias, linda vista para o mar, naufrágios

[descontados,

o ferrugento cão asmático das praias,

o grilo engaiolado, a grila no lábio,

o Portugal das sanfonas e malas de cartão,

o grupo da sueca e dominó, o genuíno velho

e o pretenso senhor a compor o fato

e o bailio e o regedor,

Portugal pequenino com cheirinho a medronho e a cidreira,

ave-maria, repique de sinos, senhor abade ás três horas,

rapé, rock, rap, avião castiço, feirinha de maio,

Ribatejo com cal, cal e cal, rapsódias de cal,

senhor Brandão chapadas de cal, mestre mole,

cal, desertores, mestre escola, mestre emigrado, cal e toiros,

aleluias, madrugadas,

Portugal doença dos pezinhos, faxina, pexum nos ares,

pinguna, panfleto, paramiloidose,

droga amarga que mal chega ao fim da noite, Portugal suave,

português seringa,

limoeiro onde crescem os cristais das horas,

bairro sujo, gravata de corruptos,

filhoses na banca, dona maria, olha a pobre!, pobrezinha,

[tuberculosa

e sem dinheiro para que lhe cantem pelas alminhas,

missa às seis da tarde, jogo ás sete, Rosinhas dos limões,

biscate e dácámaiscinco,

estádios iluminados, patobravo á solta, desencabrestado, upa! Upa!,

desvairado, upa! Upa!, desarvorado, upa e olé!

terra de dementes ao sol, terra de 200 gramas e gentes mal

[anafadas,

luas de Janeiro sem Apolos ou bandeiras, sol a pique,

sol a rodos,

sol que os farte,

ei-lo que volta, ei-lo que volta, ei-lo, ei-lo, derriço de mel,

pastelinho de Tentúgal, tentação de belas vidas ao sol,

sob o sol, bajo el sol,

tangos e fandangos a desgarrar milongas,

foguetório triste nas merencórias serras,

aldeias tristes a rapar o junco das tardes moles,

vilinhas tristes a parir tristezas mudas, absurdas

e cal e cal e cal, muita cal

Minho verde de cal, Algarve de cal e cal,

Alentejo de cal ao sol, jerico de cal, 

cal e cal a repugnar os olhos da Europa fria, 

continente ingrato, 

Excalibur em que morreram as esperanças de Uter, o Pendragon,

ingrata sempre de cal, cadáver adiado e premiado, cadáver odiado,

e cal

e cal,

país de boina na mão, miserável, resignado,

salazarzinho confessado e de hóstia tomada para sempre santo,

Nosso Senhor Príncipe Perfeito,

terra reclusa, paraíso ocupado sem ocupação,

pastelaria de exílios e fadinhos,

facas na liga, liga na bota, carteira vaga, povo de sacrifícios e

braços de cera,

povinho de promessas e pagelas, povete de santinhos e gamelas,

povoréu de sarrazinas e bentinhos, Muma, Muma, onde

[baixámos!,

povo domado por gentinha habilidosa, pardais multiculturalistas,

gente desenvergonhada a embeiçar-se na teta,

povo de grumetes amainados, poivinho mole, Portugal mole,

pastel de nata e nada, capa e batina a assustar o futrica,

diploma, pendão, caldeira, selo com lacre

bom dia senhor doutor, sua excelência manda,

viva o senhor presidente, arriba olé senhor ministro,

palmas para o senhor governador, vá mais um foguete!

soem os bombardinos e as tubas, lá vamos cantando e rindo,

prontos à hecatombe, prontinhos, país capataz, manageiro, a

exigir o seu débito de mortos,

os seus pobres, o seu débito de pobres,

as suas viúvas adiadas, o seu débito de viúvas,

as suas ilhas de casebres adiadas,

as suas órfãs adiadas, as suas camionetas repuxando

as veias a caminho de nenhures e de outras gentes, além montanhas,

além céus, além frios que são de outros lugares,

manageiro rapando o espinhaço da terra e a alma dos homens

europa jerico, europa do Portugal dos grilos e carochas,

zé dos telhados desabados, festança, bombos,

tardes de sábado frente ao televisor de todas as tristezas e desencantos,

as parvas que riem sem saber de quê, os parvos que

gorgolejam coisas insanas, testarudos, mas embolados – como os moinhos, tu o dizias, -- país que nem as só três sílabas

de plástico, que era mais barato!, conserva,

país que fez bifes do manso boi coloquial, e nem comeu!

e caçou a chumbadas o

ladino pardal, e já nem percebe quem ladrilhe

os seus versos com os teus versos maiores, ó Portugal mudo sempre

a dizer coisas vãs, pestanídeo, amendoado,

desinteligentizado, liofilizado,

amargo a fingir de contente,

carregando decretos e leis e taxas e tabelas e pautas como o jumento triste, 

alombando as divindades e os preçários, as promoções,

as tecnologias, as inovações, o diabo a sete, o gato das botas,

o falante grilo,

a tua sempre nunca por demais cantada rechinante sardinha,

o papagaio de papel, a passarola de Gusmão,

o ditador seminarista envergonhado mal caído da cadeira,

o calendário na parede, sim, esse da matrona de grandes tetas e

[pulseiras de Viana,

e a lingerie das rendeiras de Viana,

e os estaleiros de Viana,

e meu amor havemos de ir a Viana, o emblema na lapela dos

ululantes de domingo, 

os cigarros infumados dos que cospem a esperança nas esquinas, 

o sorriso prenhe dos que sempre

aclamam quem estiver no mando,

y se algum pingo llega a ser fixo al domingo,

também te jogas inteiro, que se há-de fazer!,

ó Portugal, que já nem sabes se ainda tens Doceiras de Amarante,

ou se já as proibiu certo decreto europeu aterrado á força

no teu peito e cravado nele à força por uma legião de

polícias mal dispostos, polícias herdeiros de manique, que nunca

viram um barrista de Barcelos,

ou um toureiro da Golegã, ou uma noz por descascar,

um carapau alimado que fosse,

um galo capão que coma restos e cante a cores na tua prateleira,

uma trupe de galinhas a correr entre ervas livres e desvelos,

baioneta, La Lis, bandarilha enfeitando o cachaço de todos e de

[cada um,

procissão, tropa fandanga, submarinos amestrados, fotocópias,

canalha inverosímil, viela e os sapatos

dele e dela dormiam muito juntinhos debaixo da mesma cama,

rocim engraxado de tédio, feira cabisbaixa de fastio, país golpeado

[até ao osso, como tu dizias, até ao osso, país destutanado,

país que esqueceu Mário Viegas e esqueceu que se esquecera,

cana rachada, senhora da agonia, Senhora Nagonia, país, país, país,

questão que nos fizeste ter connosco mesmos,

cerveja de Luis Pacheco, fome sem entretém, sem piada, sem

pirraça, sem jornal vespertino, tença de Camões,

[pensão que Maia nunca recebeu,

país sempre de plumitivos aparvalhados, país contraloja, e apesar

de tudo adoro-te, fazes-me falta, quero sempre conhecer-te ainda

[mais,

e ter mais de ti, e expurgar-te dessa praga de mercadores que já

venderam o templo a retalho, e penhoraram a língua em que fa­lávamos nós e os do mundo, hipotecaram os

perdigueiros marrados e sem narizes, país sem perdizes,

país mal expurgado,

país que me fazes chorar se penso em ti, e remorder-me se acaso te ofendo, meu remordimento, meu canalha sem rancores,

meu remorso,

e teu remorso.

Meu remorso de todos nós, como dizias...


 

Fernando Cabrita. A lingua portuguesa. Ed. Labirinto, 2024