SOCIOLOGÍA, ESTATISMO Y DOMINACIÓN SOCIAL (II)

"Creer es poder", es el mensaje que la ingente producción de libros de autoayuda envía a un púbico necesitado de revelaciones profundas... El éxito de libros como Quién ha robado mi queso o la más elaborada Inteligencia emocional o los libros de Jorge Bucay, da cuenta de la deriva esencialista del discurso del orden, al tiempo que el sujeto parece constituirse en centro de la problemática social. Pero es este un protagonismo falso, del tipo nada para el sujeto, pero sin el sujeto.
La lectura del mundo en términos de una guerra social entre clases va siendo sustituida por un conflicto naturalizado en el que la dicotomía mente/cuerpo cobra nueva fuerza... se constituye lo interior como única fuerza de cambio frente a una realidad social devenida en Naturaleza. De modo que, para este pensamiento blando, ya no es necesaria la lucha transformadora contra lo establecido... la estrategia del avestruz se convierte en paradigma de la modernidad reaccionaria.

Juanma Agulles. Sociología, estatismo y dominación social. Editorial Brulot. Sevilla, 2010.

SOCIOLOGÍA, ESTATISMO Y DOMINACIÓN SOCIAL

El paso de la dictadura a la democracia en este país se dio bajo la condición indispensable de formar sujetos políticos amnésicos en primera instancia, pusilánimes a fuerza del miedo en segundo lugar y, finalmente -en sus versiones más desarrolladas-, abiertamente reaccionarios y felices. Una involución espectacular que en menos de tres generaciones ha logrado que la imbecilidad sea moneda de cambio en cuestiones intelectuales... En realidad, la democracia es la continuación de la dictadura por otros medios.

Juanma Agulles. Sociología, estatismo y dominación social. Editorial Brulot. Sevilla, 2010.

MOTOR SECRETO / THE SECRET ENGINE

Imposible un mar que arde, el huerto de un rey moro en mitad de la ciudad, la filtración séptica del poder en los periódicos, un rebelde anónimo que es legión en la alboreá del día de la pólvora; todo sistema tiene anomalías que no encajan en la ecuación del todo, criaturas luminosas de un paraíso paralelo que no deja de crecer y hace temblar las puntillas del marco, ternura, las cosas que tú me haces, pleamar cálida, motor secreto...

.................................................................

Impossible as a burning sea, a moorish garden in the city center, the septic power leaks on the newspapers, an anonymous rebel that is legion at gunpowder day dawn; every system´s got anomalies that won´t fit in the equation of everything, shiny creatures from a parallel paradise of unstoppable growth shaking the framework nails, tenderness, the things you do to me, warm high tide, secret engine...

MALABARES (fragmento)

cómo no creer en las mañanas
si oí el amanacer viajar en sus latidos
cómo decir que mentíasi la que soy nació de sus palabras
cómo negarse a esperar sin importar el tiempo
si su piel es la promesa que escapó del calendario

algo de mí se fue en sus ojos
y se esconde en su frío

algo de él está en mi forma de decir adiós

Ivonne G. Ledezma. Deshojar el insomnio. Universidad Autónoma de Coahuila. 2010.

ESE CHICO, QUE TODOS LOS AÑOS VA A VENIR A VOCES DEL EXTREMO

ANONYMOUS SE AUTODEFINE Y APOYA ACTIVAMENTE A WIKILEAKS

ANONYMOUS VIDEO (En inglés)

POSIBILIDADES DE UNA POESÍA SOCIALMENTE CRÍTICA

...para evitar ser fijada (mortalmente fijada), la llamada poesía crítica debería renunciar a definirse a partir de pilares: el adversario enseguida sabría demolerlos tan pronto se pudieran identificar las técnicas de su anclaje. Por lo que sabemos, las estrategias y hasta los fundamentos de esa poesía de signo rebelde actualmente estarían, por el contrario, profundizándose no tanto desde una lógica "de anclaje" como desde una lógica -dispersa y diversísima- de inaprensibles pasos "de baile": apenas sin centro reconocible, aunque con un elevado grado de complicidad común, se ha abierto un tiempo para el ensayo de posibilidades de diversas poéticas críticas que se encuentran experimentando hoy estrategias muy diferenciadas.

Enrique Falcón. Las prácticas literarias del conflicto. Registro de incidencias 1991-2010. La Oveja Roja ediciones. Madrid. 2010.

LA GARGANTA DEL HOMÍNIDO

Un hombre con cara de mono puede vivir en la Tierra dos millones de años y dejarla intacta.
Un hombre con cara de mono se establece perfectamente en el atasco simbólico,
sin medios de transmisión o acumulación cultural, sin arte, sin magia, sin fuego, sin perro,
con toscas herramientas de piedra, compartiendo la comida y cuidando de los ancianos y niños
en el campamento base, con la única poesía de la supervivencia del grupo.
No hay poema más largo ni más viejo;
lo canta la garganta del homínido,
lo han escrito las piedras y los huesos en los campamentos base de la Garganta de Olduvai.
¡Ay, Sapiens sapiens!
¿Dónde está tu campamento base?

Daniel Macías Díaz

REPERCUSIONES DE UNA CIUDAD LLAMADA JUAREZ (fragmento)

Ciudad chapopote y desagravio en los rincones
anticiudad de los azotes y de los azotados
del gel vidrioso que resbala por las arterias
y avenidas mal construidas ¡Cuidanos!

Ciudad de los templos mal edificados
abre las ventanas
Juárez tú que divides los pecados de tus habitantes
Ofrécenos el filo de una gota de lluvia perforada en la noche

Lugar de la mujer violada
frontera de los desencantados
ciudad facsimilar
abre otra maquiladora

Ciudad de la impotencia
ciudad del río viagra
aullido de ferrocarril
No ruegues por nosotros

Ciudad cárcel de piedra
ciudad antifronteras
ciudad de los perdidos
Regálanos un bar

Tú que quitas la canasta básica
dásela una y otra vez a los de siempre
ciudad de fuegos fatuos y encementados
Acaba con la judicial y mándala bañarse al río

Por los obreros que se encajan escorpiones en los huesos
para aguantar la cruda de la noche
por las que luego de trabajar diez horas
venden su cuerpo tratando de ocultar su identidad

Santa ciudad de juegos delictivos
las econdidas y los encantados
anticiudad del chinche al agua
No nos dejes caer

Ciudad de veladores sin eclipses
perdona a los encabronados
Juárez de los condones
Escúchanos

Ciudad frontera norte
Ciudad por episodios
Ciudad hibridizada
Danos la pez

Ciudad cola en los puentes
que siempre apestas a burrito frío
que hueles a pescado
No nos dispares

Mago de los congales
casa de los masajes
Ciudad de los cangrejos en el río
Queremos volar en primera clase

Tú que siempre estarás con los del otro lado
concédenos el reino
Por los kilos de los kilos de la coca
Amén.

Juan Armando Rojas Joo. Tan lejos de Dios, poesía mexicana de la frontera norte. Uberto Stabile, coord. Baile del Sol. Tenerife, 2010.

MAR ROJA

                                                                                                    A Mar

  Roma ardía y Olot humeaba por la boca de un cañón. Ella era pelirroja. Roma era amor adolescente al revés por no sé qué puerco que escapaba el sacrificio como Nerón tranquilo con lira en su balcón o César blindado que baja la escalera sin temor al abrazo navajero de su hijo más bruto. El senado, todos los senados, se habían vuelto invisibles por el humo fiestero bunga-bunga, mudos ante las carcajadas del augusto ladrón ídolo de todos los mercaderes.  El hombre vitruviano de Leonardo estaba encarcelado por estrellas euronavideñas en una moneda. En Olot nadie había querido molestar a los culpables hasta que un hombre enfadado hizo la guerra civil en solitario sin pararse a pensar como terminó la última. Nosotros también ardíamos en el más gitano lugar del sol, en el más romano Solucar, bajo la manta de Balam Balam, un jaguar de dos cabezas antes congelado beso junto al río vallado que un mirlo gordo, nieto de Ziryab, vigila. No es fácil explicar como el color de la candela se transparenta a través de una piel muy blanca, como la mar se vuelve roja en la oficina del paro cuando le recitan a una pelirroja el verso más global :-Ud. no tiene derecho a nada-. Imposible el recuento de las ruínas, y la mar de besos, o concebir a todos mis hermanos panarras del consejo supremo de la sociedad neuroguerrillera psiconautica Triptolemos cantando y celebrando que aún podemos vernos y celebrar cantando cuando una nave negra entra en la mar,y la dicha arde, en el invierno miserable y electrónico, mar, mar, mar, rizada y encandelada, pelirroja parada de sonrisa inexplicable, abrázame hasta hacerme daño con amor romaní, aráñame como si no tuviera sangre, porque amar es riqueza y crimen carmesí, marea roja, victoria.

MI PAÍS

Me llena de tristeza mi país
me llena de vergüenza

cuando el gringo
el gachupín
me dice que se enamora de él
muerdo mi lengua
aprieto mis labios para no escupirles
no porque seamos el patio trasero
no porque guarde rencor por un tesoro azteca
(pobre mi país)

¿qué es lo que te enamora? me pregunto para mis adentros
el niño tarahumara
desnutrido pidiéndote korima dólar
el ejército de mierda
cocainómanos gritándole a Piernas-a Güerita-a Masita

nuestras cruces rosas
de impunidad convertidas en un sitio turístico
muestra política surrealista
podrida egoísta y narca con propuestas estúpidas e ignorantes
o la gente que ya no cree
que no habla
que no exige
que te dice pásale güeritoque bebe y se olvida
ve el fut
y se vende por una despensa

¿qué es lo que te enamora?
que yo también
quiero enamorarme otra vez.

Buba Alarcón. Tan lejos de Dios, poesía mexicana en la frontera norte. Uberto Stabile, coord. Ed. Baile del Sol/UNAM. Tenerife, 2010.

HACIA QUÉ PATRIAS DE SILENCIO

La justicia no tuvo ninguna posibilidad cuando se comprobó que era incapaz de incrementar el PIB. Será por estas razones, por sus deficiencias económicas, que caerán los grandes regímenes comnistas; no por sus injusticias. El Imperio Capitalista, en cambio, no puede perder; él mismo es la perdición... La justicia... es como lo ilustra la alegoría: una mujer con los ojos vendados; no puede ver un carajo, pero es capaz de levantar una espada en una mano mientras en la otra ostenta, descaradamente, una balanza de mercader... Si al Romanticismo del siglo XIX se lo asocia al corazón, si al racionalismo el cerebro, nuestro fin de milenio habrá que asociarlo al estómago... Estupidez y... Decadencia se nos aparece con un maquillaje de cultura e inteligencia.

Jorge Majfud. Hacia qué patrias del silencio (memorias de un desaparecido). Baile del Sol. Tenerife, 2001.

EL INMADURO

Me pasa siempre, y duele, y confunde. Debe ser algo relacionado con la desesperación de vivir. Si estoy en Barcelona, me gustaría estar en Madrid.

Si estoy en Zaragoza, me gustaría estar en La Coruña. Si estoy en La Coruña, me gustaría estar en la cima del Aneto, comiendo setas venenosas bajo el cielo helado. Si voy al cine, en mitad de la película me entran unas ganas revolucionarias de estar en mi casa viendo la televisión. Si estoy sentado en el sofá viendo la televisión, me gustaría estar muerto y enterrado en el cementerio, contando los días que faltasen para la resurrección de la carne.

Todo me persigue, ciudades, cines, casas, cementerios. Si estoy con amigos, preferiría estar con amigas. Si estoy con amigas, me gustaría estar con enemigas. Si estoy con enemigas, me gustaría estar en casa durmiendo la siesta. Si me compro unos zapatos con cordones, en que salgo de la tienda y ando por la calle empiezo a envidiar a todos aquellos que llevan zapatos sin cordones. Y también me pasa con las camisas, las cazadoras, los pijamas, y las sandalias en el verano. Y también con las vidas: Si me pienso abogado, preferiría ser médico. Si médico, sacerdote. Si sacerdote, hombre casado y con siete hijos. Si casado, soltero. Si soltero, viudo muy apenado. Si viudo, monje. Si monje, matador de toros. Estés donde estés, no has acertado por completo. Siempre hay algo más barato y mejor por ahí. Siempre hay vistas desconocidas en el acantilado de la vida. Me está matando esto de vivir una sola vida. La gran muerte de vivir en una sola forma.

Manuel Vilas. El inmaduro. Amor (poesia reunida, 1988-2000. Visor. Madrid. 2010

HE VIVIDO PARA EL AMOR, HE VIVIDO PARA EL ARTE

LOS VAMPIROS DE WHITTIER BOULEVARD

Escribo por la paz.
Escribo para para todos los seres humanos.
Escribo para acabar con el sufrimiento.
Escribo para meditar sobre el infinito sin intentarlo.
Escribo por la pura ilusión que me da el todo.
Escribo para activar la vida de mis ancestros en el presente.
Escribo para tocar corazones y curar corazones.
Escribo para tejer amistades alrededor del mundo.
Escribo para probar la libertad.
Escribo para liberar los lenguajes de las comunidades de abajo.
Escribo para pintar murales y retratos y paisajes con electricidad.
Escribo por aquéllos que no pueden escribir.
Escribo para poder perforar un hoyo en la cultura fosilizada
y que se libera a sí misma hasta deslizarse dentro de la boca-volcán de la creación.
Escribo para ponerme en tus zapatos.
Escribo para que el espíritu de mi madre me regañe
y me diga que deje de hablarme a mí mismo.
Escribo para poder dejar de escribir—y ser

(Juan Felipe Herrera, Los vampiros de Whittier Boulevard.SUR+, México Df. 2008)

QUINTO SOL

Mira, escucha; hay algo que está pasando... y es la vida.

CONTRA LOS TERTULIANOS

Lúcido análisis del profesor de Ciencia Política de la Universidad Autónoma de Madrid sobre el fenómeno de los tertulianos o todólogos, personajes que, desde hace unos años, se han puesto de moda en la radio y la televisión, acaparando desde estos medios el debate por lo real. Personajes inflados de ego y alimentados, en gran parte, por su propia vanidad que no dudaron en poner su voz y su inteligencia al servicio del poder económico. Unas veces intelectuales orgánicos otras conversos al ultraliberalismo, pero siempre servidores de la voz de su amo y vasallos de quien les paga por sus huecas verborreas. Los tertulianos, más que hablarnos del mundo, evidencian con su presencia en las ondas las muchas miserias que en el orden mediático padecemos.
Si es verdad que vivimos instalados en el interior de los medios de comunicación, Carlos Taibo nos ofrece en este libro algunas herramientas para dejar de pensarnos víctimas de esta dominación y asumir nuestra responsabilidad en la mediocridad de los productos periodísticos actuales.

Carlos Taibo. Contra los tertulianos. Libros de la Catarata. Madrid, 2010.

LIBRANOS SEÑOR

Líbranos señor
de los curas oscuros,
de los banqueros guapos,
de los políticos limpios,
de los armarios sin fondo
en los que cabe todo,
de los sexos pacatos
que no follan, sólo hacen el amor,
de los ambiguos que miran de reojo,
de los sabios ausentes,
de los ricos de puño en alto,
de los que levantan murallas
y dicen que son adosados,
de los dioses de barro,
de los jueces de otros,
de los abogados con tragaderas,
de los cielos sin escalera,
de los que están de vuelta,
de los que no se fían,
de los que siempre piden como si dieran,
de los que oyen sin escuchar,
de los que siempre avanzan,
y de aquellos que no aman
por miedo a ser amados

Begoña Abad de la Parte. Mujeres en su tinta. Poetas españolas en el siglo XXI. Editorial Atemporia. México DF. 2010.

MUJERES

No las ves que están agotadas, que no se tienen en pie, que son ellas las que sostienen cualquier ciudad, todas las ciudades. Con el matrimonio, con la maternidad, con la viudedad, con los golpes, ellas cargan con este mundo, con este sábado por la noche donde ríen un poco frente a un vaso de vino blanco y unas olivas. Cargan con maridos infumables, con novios intratables, con padres en coma, con hijos suspendidos. Fuman más que los hombres. Tienen cánceres de pulmón, enferman, y tienen que estar guapas. Se ponen cremas, son una tiranía las cremas. Perfumes y medias y bragas finas y peinados y maquillajes y zapatos que torturan. Pero envejecen. No dejan las mujeres tras de sí nada, hijos, como mucho, hijos que no se acuerdan de sus madres. Nadie se acuerda de las mujeres. La verdad es que no sabemos nada de ellas. Las veo a veces en las calles, en las tiendas, sonriendo. Esperan a sus hijos a la salida del colegio. Trabajan en todas partes. Amas de casa encerradas en cocinas que dan a patios de luces. Sonríen las mujeres, como si la vida fuese buena. En muchos países las lapidan. En otros las violan. En el nuestro las maltratan hasta morir. Trabajan fuera de casa, y trabajan en casa, y trabajan en las pescaderías o en las fábricas o en las panaderías o en los bares o en los bingos. No sabemos en qué piensan cuando mueren a manos de los hombres.

Manuel Vilas. Amor. Poesía reunida, 1988-2010. Ed. Visor. Madrid.

EL ORÁCULO DE TODO A UN EURO

Con semillas de espíritu
más difíciles de plantar que la deuda griega,
urbano el chamán se muere sin "Psycomental complex of the Tungus",
ni la belleza de la que hablan los gitanos y los navajos,
convertido en ridículo oráculo de la tienda del chino,
vende lo sagrado en cajas de chucherías
aunque suene todo a baratija plástica de producción masiva,
y solloza impotente ante los carteles.
-Prohibida toda sencillez y encender candelas.
-Imposible beber el agua envenenada.
-Vallado el lugar del justo y natural vivir.
-Cada fruta un dueño y cada suelo una escritura.
Aún así después de pagar un euro
nos dirigimos a la estantería
y le seguimos suplicando algún mensaje práctico
para seis mil millones de corderos saltando de puntillas
sobre la dolorosa parrilla de cuadrículas electrificadas
por estados, fronteras, propietarios, vigilantes, bancos, dinero,
ejércitos, empresas, leyes, ciencia, técnica, religiones,
y mucha propaganda, y mucha información,
para camuflar la grasa que ya rebosa desde el eje podrido
que envenena la Tierra,
y nadie responde porque nosotros también somos seis mil millones
de mercancías coloridas y aturdidas abarrotando los comercios
con vida breve y escaso precio.
-Por favor: ¡Dinos algo, Oráculo de todo a un euro!
-Establécete en el magisterio del fracaso y la renuncia,
practicando el arte pacífico, austero y perezoso, de la derrota,
hasta la aniquilación del nanoego reptiliano programado con orgullo idiota.
(Sólo en la caja vacía entra el viento,
Y la única gran borrachera es la libertad.)
Lo que queda atrás no son más que hechizos en verso y pintura,
mudas secas de serpiente en la entrada del bosque,
como céntimos de euro y terrorismo de amor,
sin número ni dirección,
inútil o no disponible,
pluf y zas,
loco adiós,
y ya no estás.

Daniel Macías Díaz. Voces del Extremo: poesía en el desierto. Ed. Ateneo Riojano, Logroño. 2010

"VOCES DEL EXTREMO", LOGROÑO, 2010. (Ateneo Riojano)

TODO EL MUNDO ES AQUÍ BIENVENIDO

No te asustes, quiérelo todo.
No te asustes, quiérelo todo.

Por que somos seres sin mundo,
viviendo un mundo que no es el nuestro,
ni fue hecho para nosotros,

No te asustes, quiérelo todo.
No te asustes, quiérelo todo.

Piensa en ello,
piensa en este mundo,

no te asustes,
no te sometas,
ámalo todo
y déjalo ir,

escucha las flautas, oh! Danny boy!
escucha las flautas,
no te asustes, ámalo todo,
no te asustes, ámalo todo,

No pienses con sus términos,
no cargues con sus cargas,
No sientas aquello que te han dicho que hay que sentir,
No pienses aquello que han previsto que pienses.

No te asustes, quiérelo todo,
no te asustes, ámalo todo.

No dejes que te impongan,
las cosas vienen y van sin que puedas retener nada
mientras permaneces ignorante
sobre lo realmente importante.

Escucha las flautas, Oh! Danny boy!
escucha las flautas.

Por que somos seres sin mundo,
viviendo un mundo que no es el nuestro,
que no fue hecho para nosotros,

no te asustes, quiérelo todo,
no te asustes, déjalo todo.

Porque basta con rechazar su modelo,
basta con quedarse atrás,
basta con no absorber demasiado rápido,
basta con no elegir imputación,
basta con desprenderse,
basta con elegir fragilidad,
basta con cultivar austeridad,
basta con dejarse inundar por lo sencillo,
basta con parar la mente.

No te asustes, déjalo todo,
no te asustes, déjalo todo.

Así, así, aprende a vomitar el hinchado
que te han hecho de mundo,
desencadénate de la cadena
a la que estás encadenado, porque

más allá,
o
más acá,

encontrarás a los seres sin mundo,
dispuestos a vivir en el mundo,
por el que trabajamos hoy para nuestro vivir,
para que el sentido de la vida suceda
aquí, ahora,

ya


No tengas miedo, quiérelo todo.
No tengas miedo, déjalo todo.

Escucha, escucha las flautas.

POESÍA, COMBATE MORTAL (Para la antología de diez años de Voces del Extremo)

Últimos días del segundo milenio, la guerra fría ha terminado, los sueños, de error o virtud, acaban en el mismo cementerio de un nuevo orden plutocrático mundial, Antonio Orihuela es Toro Sentado convocando a las naciones indias para la batalla del pequeño gran cuerno, el lugar es Moguer, el pueblo-sueño que Juan Ramón se llevó a las Antillas lejos de la violencia de los minihitlers y ministalins, menos torremarfileño ahora en la derrota de  la última belleza natural, en un mundo imposible para pinos y burros, cerca de la Huelva lejana, pestosa, química y  rosa, van llegando desde todos los extremos, nuevas sienes sensitivas, feístas, toscas, puras, narrativas, antipoéticas, primitivas, rebeldes, y aún así, los padres constituyentes del viejo estado de antes de todos los estados, el estado poético, los feroces que reunió un coño azul isleño, los editores independientes de la punta sombría y creadora que penetra sin auctoritas en el mar de las voces en papel, se prepara POETRY MORTAL COMBAT, van llegando los guerreros de las palabras floridas que extraen corazones en medio del tardotecnocapitalismo miserable que atonta y mata toda ilusión, David Asturias limpia sobre limpio como las mujeres de mi pueblo, su canto de pájaro que estuvo enjaulado tiene el ornato de la dictio de ningún ornato de la dictio, Antonio Mallorca transmuta transmisiones y grasa de taller mecánico en tropos de delicadeza, Jorge Madrid avisa que ya no podemos seguir escribiendo hoy el día está gris, me duele un dedo, Manuel Zaragoza sueña con vampiros de amor gigante pero llega al centro urbano, se come una palmera y regresa agotado, Antonio Sahara es el poema objeto de sabiduría con barbas hasta las ojeras, Uberto Valencia choquera es un gestor cultural con futuro que despierta a los mejores de su generación, Francis Huelva vende aires acondicionados y les regala libritos amargos del apocalipsis a putas y borrachos, Eladio Isla Canela crea una exótica isla biodomo editorial de arenas y retamas poéticas entre los bloques de la codicia y la fealdad, y se convierte en el último numantino, el único que no acepta maletines de dinero-caca, no se puede comerciar con Artaud, la Tierra, o un indio Hopi, David Sanlúcar pasea doscientos negros por el laberinto kafkiano de los millones de normas, los concejales, los puticlubs, un mueble bar con espejos y cadenita o las tabernas de los inéditos borrachos sin encontrar por ningún sitio al hombre diogénico, Isabel Málaga mete en libros de poesía la penuria desclasada y nunca cantada de los barrios obreros feos y pasados de moda, Luis Felipe Béjar sonríe desde su vejez patriarcal y compasiva que apadrina suicidios literarios y niños africanos, corazones arcaicos, arcaicos corazones,  Caraoscura Jerez cante de la nación del carro, vieja candela de antes de todo lo que conocemos, ya vienen, con el zumbido boscoso de abejas, el canto de los pigmeos no domesticados, Mara México, Fathi y Mohamed Marruecos, Josu e Idoia basucoi, Tiago Lisboa, Quique Valencia marcha con millones y añade ceros al número de voces extremosas y despiertas, Eva Huelva y sangre y fármacos, Miriam Caracas, van llegando, nunca acaba, diez años y sigue, ya sin fundamento en la Fundación Juan Ramón, nomadea, se escapa a Béjar, es expulsada, se autopaga, se autogestiona, invita a un anciano de la CNT que viene desde el futuro, se fuga a la Rioja de Begoña y Cabezón, pertinaz como la vieja prensa de Cumpián Málaga que imprime a Jesús Benarés, hablo de una candela antigua, un fuego que pasa de mano en mano y de pecho en pecho, voces y aullidos del extremo que no descansan, periferia ninguneada que es el centro, eran nobles donnadies resistiendo en un mundo innoble, mortal el combate de la poesía y perdimos, perdimos, pero estuvimos juntos, yo lo vi.  

MC JODAS

Trabajo en una empresa extranjera.
Todos los días me regalan una hamburguesa contaminada,
varias quemaduras de grasa en las manos
y un sueldo de 4 pesos por hora.
La gente ahí es muy amigable.

Laura Jáuregui Murueta

Sucede que la condición primera para la existencia de una opinión pública es que reproduzca los intereses de una dominación privada.

Juanma Agulles. Sociología, estatismo y dominación social. Ed. Brulot. Sevilla, 2010.

SOCIOLOGÍA, ESTATISMO Y DOMINACIÓN SOCIAL

Trabajadores jugando en bolsa y ejecutivos retirados mediante stock options: la más brillante concreción de una explotación inmaterial.

Juanma Agulles. Sociología, estatismo y dominación social. Ed. Brulot. Sevilla, 2010.

EN EL MUNDO INTERIOR DEL CAPITAL (II)

Los viajeros que tras el 11 de septiembre sacrifican en los aeropuertos sus tijeras de uñas en el equipaje de mano para la aminoración del riesgo de la navegación aérea tienen una prueba ya de a dónde lleva eso.


Sloterdijk, P. En el mundo interior del capital. Madrid: Siruela, 2007

EN EL MUNDO INTERIOR DEL CAPITAL

Hay en Estados Unidos más pobres sin esperanza que habitantes tiene Irak, hay más consumiodres crónicos de psicofármacos que en ningún otro país de la Tierra, hay más seres humanos con sobrepeso grave que en todo el resto de los países del mundo, hay políticamente más grupos no representados y más gente que no vota que en cualquier Estado democrático, hay proporcionalmente diez veces más presos en Estados Unidos que en Europa y entre seis y ocho veces más que en la mayoría del resto de naciones del mundo.

Sloterdijk, P. En el mundo interior del capital. Madrid: Siruela, 2007

BUEYES Y ROSAS DORMÍAN

crece lentamente en tus zapatos porque nunca más volverás a caber en ellos

Critina Sánchez-Andrade. Bueyes y rosas dormían. Siruela. Madrid, 2001.

CAMILO Y LAS ESTRELLAS FUGACES

Una calle llena de signos
me dice que a pesar de los años
hay marcas invisibles que siempre van a estar,

agujas que no dejan de doler
aunque se vayan moviendo en el reloj
porque ese tiempo siempre será nuestro.

Una calle me lleva a personas que no están,
amigos y canciones de un tiempo robado
lleno de cristales rotos.


Descalzos bailábamos
celebrando lo breve.


Antonio Orihuela

LOS HOMBRES QUE NO AMABAN A LAS MUJERES, DE STIEG LARSSON

A lo largo de la obra, el autor nos deja caer en un par de momentos el concepto "los hombres odian a las mujeres". "Cabrones" según la punkykea. Además, encabeza cada parte de la narracióon con estadísticas inventadas del tipo: "En Suecia el 18% de las mujeres han (sic) sido amenazadas alguna vez por un hombre". El 100% de las personas de cualquier país han sido amenazados alguna vez por algo o alguien, querido...

En estas películas, y tantas otras, el malo siempre mata a la mujer o mejor amigo del protagonista, que por supuesto ha tenido un par de escenas muy tiernas para que le cojamos cariño, y así el protagonista, y el espectador, se siente totalmente legitimado para disfrutar del asesinato crudelísimo del Malo del filme. Esto lo analizaba Michael Haneke en Funny games.

Ese recurso es bastante fascista, y sin embargo la novela del sueco viene barnizada de progresía por los cuatro costados. Por supuesto, la progresía es un nuevo fascismo.

Vida y oppiniones de Juan Mal-herido. Edición al cuidado de Alberto Olmos. Ed. Melusina. Barcelona, 2010.

FRANCISCO PERALTO CONVERSA CON LAO-TSÉ

"Es dificil gobernar a los que saben demasiado; luego regir un país aumentado el conocimiento es destrozarlo. Regir un país disminuyendo el conocimiento es bendecirlo".

¿No es esto lo que están haciendo?

Francisco Peralto. 1 -I. Corona del sur, Málaga. 2010.

EL TERRORISMO POÉTICO DE HAKIM BEY, O COMO CREAR ZONAS AUTÓNOMAS TEMPORALES.

Enlace al texto en inglés:
The Temporary Autonomous Zone 

FRANCISCO PERALTO EN POS DE LA (IM) POSIBLE OBRA PERFECTA (III)

Pero aquí y a la vez
entendiendo con Juan Ramón Jiménez
que terminaremos en la nada de la muerte
digo con él:
"Si yo hubiera podido desenvolver,
conservar, imprimir mi obra poética
en la forma, en una de esas formas soñadas
y pensadas durante tantos años, por mi fe
y mi duda... hubiese regalado, a lo último,
un libro en blanco con el título Poesía no escrita...
y esa sería la utilidad bella,
el destino verdadero de mi obra,
de mi vida"

Francisco Peralto. 1 - I. Ed. Corona del Sur. Málaga, 2010.

FRANCISCO PERALTO EN POS DE LA (IM) POSIBLE OBRA PERFECTA (II)

Ni que decir tiene que todos (absolutamente)
los libros de mi autoría
incluído este mismo
son borradores de otros volúmenes
más extensos
mejor escritos
mejor corregidos
mejor impresos
mejor encuadernados
más perfectos en suma.

Si los príncipes de las letras
y de la bibliofilia lo desearon para sus obras
¿por qué no puedo yo ambicionarlo para las mías?

Digo que considero mis libros
primeras
segundas
o quintas redacciones
en pos de la (imp) posible obra perfecta.

Porque
regresando a la opinión de Borges
¿si sigo escribiendo por siempre?
¿no llegaré dentro de algunas miríadas de millones de libros
a escribir esa odisea literaria perfecta
que ambiciono?

Francisco Peralto. fpv. 1 - I. Ed. Corona del Sur. Málaga, 2010.

"MUTA, MUTA, ALMA PUTA" opera prima de NEUROGUERRILLA poetry.lab (Niño Atún+Daniel Macías)

PACO PERALTO EN POS DE LA (IM)POSIBLE OBRA PERFECTA

La idea de un libro
o de un nuevo objeto ligatorio
surge en mi mente
como un fogonazo.

Igual que el verbo semilla
que hace que enraíce
crezca
y florezca un poema.

A partir de esos instantes
tengo que abandonar lo que estaba haciendo
y ponerme manos a la obra.

Y esto
a sabiendas que en uno o varios días
otra ilusión de trabajo me obligará a abandonar ese proyecto por otro
o me impulsará a retormar uno
que tenía abandonado desde no se sabe cuánto tiempo.

De esta forma es como crece mi obra.

Francisco Peralto. fpv. 1 - I. Ed. Corona del Sur. Málaga, 2010.

S/T

Ahora miro el árbol
y me acuerdo de tí.

Y me pregunto por qué el árbol
atrae al pájaro.

No encuentro respuesta
más que mirándote.


Antonio Jiménez Paz. En Verde (3) III Encuentro de Verdes Escritores y Escritoras. Fundación Juan Ramón Jiménez. Moguer, 2010.

RECUERDOS


No sé si cuando sus carnes se abrieron
y se aprendieron tersura y cicatrices
hablaron de en qué bando
lucharon sus padres.

Tal vez no lo hablaran tampoco
cuando el enemigo era
el pan de cada día,
la renta del mes
y los impuestos del año.

La verdad es que mi padre
murió antes de que a mí
me interesaran los suyos.

Y mi madre,
que nunca fue muy callada,
no hablaba de esas cosas.

Mario Rodríguez García. En Verde (3) III Encuentro de Verdes Escritores y Escritoras. Fundación Juan Ramón Jíménez. Moguer, 2010.

PALABRA, ACTO, MEMORIA

Oigo en mi corazón
todas las cosas
que no quieren morir


Dionisio Cañas. Lugar. Hiperión. Madrid, 2010.

NOSOTROS LOS MALDITOS (II)

El anarquismo ha tenido en España mucha importancia y la gente proletaria se apuntó a sus ideales de forma bastante masiva ya a partir del mismo comienzo de este siglo. Gente que transformaba su pobreza y su ignorancia en una riqueza de ideales enorme, de forma radical. Y no sólo en ideales de igualdad, de fin de la explotación, de liberación humana, de progreso auténtico, de antiautoritarismo. También en una práctica cotidiana de montar cooperativas, de colectivizar empresas (o sea de pasar del patrón y fabricar los oberos solos los productos), de eliminar intermediarios, autoridades, jueces y cambiarlo por una organización conjunta de los pueblos y los barrios. En la guerra del 36 los anarquistas fueron eliminados por los fascistas y traicionados por los comunistas y republicanos... Los viejos hicieron del anarquismo una vida eternamente nueva para ellos. De la más puteada explotación pasaban a un ideal total. Hasta el tabaco dejaron.

Pau Malvido. Nosotros los malditos. Anagrama, Barcelona, 2004.

NOSOTROS LOS MALDITOS

La verdad es que el ácido afecta a cosas suficientemente fuertes como para que esa amplitud de conciencia que produce continúe siendo por muchos años como un traje muy grande para circular por un mundo muy estrecho. A pesar de todo, el LSD es una droga. Se toma. Se deja. Empieza y acaba. Pasan muchas cosas, cambian muchas cosas, se rompen muchas cosas, aparecen otras, pero en fin de cuentas es una droga. En cambio, el mundo está ahí, siempre. No sé si algún día el mundos será tan ancho como para que la vida sea un trip real libre. De momento la vida es un trip, aunque no muy libre. La libertad hoy por hoy se paga cara dentro y fuera de uno mismo. Dentro por toda la estrechez que nos han metido y fuera por los palos que te pueden caer.

Pau Malvido. Nosotros los malditos. Anagrama, Barcelona, 2004.

VIOLENCIA ROJA Y AZUL

Cuando terminó la pesadilla todo se orientó a ocultar la matanza fundacional del franquismo, a taparla con la guerra civil y, muy especialmente, a propagar una y mil veces los crímenes de los rojos y las maldades de Moscú. Todo ello envuelto en misas y tedeums, en una orgía de cruces, procesiones y santos. Había que blanquear el pasado y tranquilizar las conciencias. La Virgen de Guadalupe lució el fajín de Castejón y la Macarena el de Queipo. Sólo era cuestión de tiempo. Bastaría con esperar algunos años. Esperar a que murieran los últimos testigos, a que se asentase definitivamente el olvido, a que sólo quedase la versión de los vencedores. Para esto era necesario destruir o esconder los archivos compremetedores. Nadie tuvo que responder ante ningún tribunal de justicia, hecho sobre el que cabría una última reflexión: El franquismo garantizó en todo momento la impunidad de su base social, especialmente la de aquellos franquistas destacados que tenían antecedentes violentos... nada mancharía sus impecables biografías.

José María García Márquez "El trinfo del golpe militar: el terror en la zona ocupada". En Violencia Roja y Azul, España, 1936-1950. Editorial Crítica, Barcelona, 2010.

VIDA Y OPINIONES DE JUAN MAL-HERIDO

Fragmento de Juan Mal-herido sobre el libro de Javier Cercas, Anatomía de un instante: “Y en estas llegó el 23 de febrero de 1981. El teniente coronel Tejero, el de las puñetas, entró en el congreso para renovar el arte contemporáneo español, la narrativa, en suma, enquistada en las putas novelas sobre la guerra civil y en las putas películas sobre. Muy bien. Pero cuando los hombres de Tejero apretaron el gatillo las balas dieron todas en el techo. ¡Gilipollas! A la gente no se las mata disparando al techo,… Eso perdimos, sí. Una segunda guerra civil, tan pertinente. Tejero mata a todos los diputados y luego lo matan a él y luego Milans del Bosch y Alfonso Armada mandan matar y zas, ya tenemos la degollina 1981-1984, que en España somos un poco vagos y sólo nos matamos durante 3 años; luego hay que echar un polvo. .. Cercas nos pulcrea 400 páginas para desentrañarnos los grandes misterios del 23-F. A saber: ¿Hacia frío ese día? ¿Lo montó el Rey? ¿Lo montó Manoli, la de los cupones? ¿Era tan necesaria una reforma de los techos del congreso? Solo nos resuelve un enigmático: NO LO MONTÓ EL REY. Ah, pues vale. El rey nos estaba detrás del golpe del 23-F. ¿Y? El rey está detrás de la monarquía: ¿no te parece ya poco delito, joder?

Vida y Opiniones de Juan Mal-herido. Edición al cuidado de Alberto Olmos. Editorial Melusina. Barcelona, 2010.

LA REVOLUCIÓN LIBERTARIA (III)

Lo que los obreros de la Federación Española, la CNT y demás organizaciones anarcosindicalistas anhelaban no era en primer término vivir mejor, sino vivir más noble y dignamente. Juan Peiró... hablaba de "espiritualidad revolucionaria"... Los sindicalistas de la CNT luchaban ciertamente por mejoras económicas, pero personalmente despreciaban el dinero y los bienes materiales... El propio Trotsky... reconocerá, en sus Escritos sobre España, la superioridad política y cultural de la revolución española sobre la soviética... El anarquismo entroncó con rasgos de carácter profundamente arraigados en el alma hispana... grandeza... dignidad... y alteza de miras... el anarquismo español es una de las grandes aportaciones de nuestro pueblo al humanismo europeo y universal... pasión... sensibilidad... estoicismo... espíritu de resistencia... sin olvidar el fondo místico de nuestro pueblo y nuestra tendencia a la utopía y los sueños imposibles.

Heleno Saña. La revolución libertaria. Editorial Laetoli. 2010.

LA REVOLUCIÓN LIBERTARIA (II)

En cuanto al reproche de utopismo, nos permitimos señalar que cuando la realidad fáctica se compone, como en el mundo actual, de monstruos abstractos como el capital, el Estado o el mercado, el proyecto utópico es lo único realmente concreto. La opción utópica debe entenderse hoy como la única respuesta coherente a la irracionalidad, la alienación y el miedo generados por la hegemonía casi absoluta ejercida por el sistema. En última instancia, constituye un acto de defensa frente a unas condiciones de vida cada vez más inhumanas y brutales. Lo único concreto son las necesidades de la gente, que en la sociedad de consumo del capitalismo tardío son esencialmente ingnoradas o satisfechas de forma manipulada y deformada. Quien, por las razones que sea, no siente la necesidad de transformar de arriba abajo el mundo en que vivimos y prefiere agarrarse desesperadamente a lo existente aquí y ahora como la única opción posible, no hace más que demostrar su estado de alienación, su extravío y su autonegación. Renunciar a la utopía no significa otra cosa que elegir la muerte interior, o lo que es lo mismo: aceptar la civilización tanática elegida por el capitalismo global. El sistema burgués-capitalista privatiza la capacidad de las personas, con la consecuencia de que éstas piensan y obran separadas de la totalidad social. ESta interiorización del descontento real o potencial constituye una forma de la autonegación, ya que significa que el individuo está dispuesto a vivir como siervo del superego capitalista. Precisamente en el actual estadio de la historia universal se confirma una vez más lo que constataron hace ya varias décadas Adorno y Horkheimer: La historia de la civilización es la historia de la introversión de la víctima. Con otras palabras: la historia de la renuncia.

Heleno Saña. La revolución libertaria. Editorial Laetoli. 2010.

ARTE Y BIO-DOMO

                                     
                El hombre es el ojo que la Naturaleza se dio para verse a si misma.
                                                                                              Novalis  

     Al ver las naranjas amargas que están engordando en los árboles junto al río grande, en el que algunos se bañan pero del que nadie se atrevería a beber, recordaba esos nuevos edificios con jardines y huertos verticales, energéticamente autosuficientes, que se conciben y se sueñan más que se construyen, y entonces se me fue la cabeza por enormes bio-domos llenos de jipis, por un futuro que ya es técnicamente posible de ciudades humanas, limpias y sostenibles, ajardinadas, llenas de frutas, fuentes, animales, lagunas y hortalizas. Asomado sobre el bosquecito de cañas y la maraña de arbustos que crece sobre la orilla pensé que no hay mayor belleza que la natural, y como lo relaciono todo con mis pasiones, recordé que siendo muy joven me pareció triste e injusto que Platón llamara, a los artistas y poetas, imitadores de la realidad, fabricantes de espejos falsos, creadores de reflejos embellecidos, deformados, trucados. Y también me pareció en aquellas primeras lecturas que el Buda histórico era más aburrido que un cura y un castrador de la fuerza creativa y la alegría, imponiendo frugalidad, la vida sencilla y mendicante, prohibiendo los entretenimientos, los espectáculos, la música y el baile, a su congregación de monjes de azafrán, y para complicar las cosas, también recordé la más razonable de las reglas morales que es el imperativo categórico kantiano, imposible de encajar en nuestros hábitos de vida insostenibles...Así fue como empezé a razonar sobre los creadores de forma parecida a aquellos viejos y tristes consejeros, a saber:
El artista produce belleza; la belleza es consuelo y bálsamo; pero sobre todo el producto artístico es triste sucedáneo y pobre sustituto de la belleza original, de la belleza natural arrinconada o perdida partout, reflejos y fotocopias pobres de la gran obra que hemos saqueado, envenenado, sepultado, ocultado, y por último, olvidado. Hablo de la matriz que nos sostiene y alimenta, la tierra que está debajo de las calles, o más allá de los vertederos y los polígonos industriales, en playas, bosques, montañas, selvas, mares y desiertos, nuestra verdadera casa, repartida hoy entre propietarios y mercaderes. No hablo de un idílico documental de televisión en la adormilada sobremesa, pensaba en nuestro santuario en ruinas, en el viejo jardín, en el gran bio-domo esférico. Si este razonamiento que he enunciado sobre mi subespecie, la de de los creadores, fuera cierto, su lógica conclusión sería que el artista funciona como el más eficiente cómplice y el más terrible conservador del statu quo que existe sobre la faz de la Tierra; pues consigue hacer soportable lo que por si mismo no lo es, sería el que consigue que cualquier Woody, inteligente, bondadoso, creativo y hedonista,  viva moderadamente feliz en cualquier manzana podrida urbanita, mimado, anestesiado y consolado por exposiciones, espectáculos, conciertos, cine, libros, cenas con conversaciones brillantes... Una vez visité el parque de los ciervos, ahora vallado, a las afueras de Varanasi, y a la ída y a la vuelta pasé por el inmenso vertedero de aquella milenaria ciudad. Ahora empiezo a sospechar que mis tristes consejeros sabían mucho más que yo, o la mayoría de mis contemporaneos, y que quizás fueran clarividentes enviados desde el futuro, como Bruce en 12 monos. No creo necesario un credo imposible o incompatible con nuestra naturaleza, loco, radical o peligroso, al estilo de Pol-Pot, Zerzan (éste confieso que me cae bien porque es un poeta) o el Unabomber, pero creo que hay que empezar a reconectar el arte, la vida y el pensamiento con la Tierra y su supervivencia, sin pánico, con calma y prudencia, pero debemos declarar la emergencia en la nave Tierra y, si nos dejan sus irresponsables dueños legales, empezar a restaurar con cada palabra y forma, la belleza natural de nuestro sagrado bio-domo. Y esta vez con todo arte, toda ciencia y toda alegría.

A UNIQUE CHANCE TO RETHINK DRUG POLICY

Si el propósito de la política de drogas es poner las sutancias tóxicas a disposición de cualquiera que las desee en un próspero mercado controlado por las organizaciones criminales, la legislación actual funciona... Pocos países están al margen de lo que, después de todo, es una industria global multimillonaria. Los paises importadores... se ven forzados a enfrentarse a los efectos sociales de la adicción y terminan despilfarrando los recursos públicos en una versión policial del mito de Sisifo... Pero todo... no es nada comparadado con las fuerzas destructoras desatadas en los países productores. México, donde los cárteles suministran diversas drogas al lucrativo mercado estadounidense, ha pagado un gran precio por los apetitos ilegales de su vecino rico. La región fronteriza se ha convertido en una zona militararizada con niveles de violencia propios de un conflicto armado... El presidente Felipe Calderón, que por lo general se ha adherido al discurso oficial de EE.UU sobre las guerra contra las drogas, reclamó la semana pasada un debate acerca de la legalización... Lo impensable se va colando en el reino de lo lo posible...

The Observer. 8 de agosto 2010

UNA ORACIÓN POÉTICA

  Que la poesía crezca fuerte, sincera y auténtica en todos los pechos, porque la considero una herramienta de un sentir y pensar simbólico superior que nos mejora y nos trasciende, y espero que el altavoz o el circo, las gracietas y trucos efectistas no entierren a la poesía sino que la refuerzen y la difundan, o por decirlo de otra manera, que los soportes de escenificación no fagociten el motor poético original; aunque no podemos olvidar que el lenguaje del absurdo y el inconsciente, en su irritado decir sin decir, actúa como un viejo aerófono del inframundo que siempre vuelve a sonar con un aullido de rabia en los tiempos de desencanto y  depresión económica y de las ánimas. Ojalá el futuro de la poesía no sea el de un futurismo rancio como el que jugaba frívolamente con las palabras sin que le molestara para nada que gobernara el Duce, o como ahora, el mercado y los mercaderes. Que la poesía siempre sea mucho más que una inflación egótica baretera de pose, uniforme, tatuaje, y show narcisista con autovideo, o más que un enfantterriblismo pijopunk bien bebido, comido, y cultivado, que en mitad de toda la basura que nos rodea decide odiar sólo a los pájaros.

   Creo que la poesía siempre ha sido, desde Gilgamesh hasta Ginsberg, una mágica aqua viva destilada de las mejores naturalezas, el raro y mejor fruto de los mejores, ojalá continúe así.

                                                                         Salud y Poesía.

LA REVOLUCIÓN LIBERTARIA

Otra características del anarquismo español es su fuerza moral. La actitud vital ascética era tan evidente como la disposición para el sacrificio y la solidaridad. Todo ello hizo que el movimiento fuera extraordinariamente resitente a las represalias. Podemos burlarnos cuanto queramos de la fe anarquista en la moralidad, pero ello no deja de explicar que el fracaso del marxismo y su irrevocable descrédito como movimiento de emacipación se deba sobre todo a su desprecio de la moral. Y a la inversa, podemos decir que el declive del anarquismo como movimiento militante está en relación directa con el declive de los valores éticos que caracteriza al mundo de hoy. Si los ideales libertarios no han llegado a triunfar no es en modo alguno porque sean erróneos, sino más bien porque son demasiado nobles y grandiosos como para ser comprendidos por una época que ha elegido la bajeza y la destrucción como norma de vida. En el fondo, los anarquistas españoles fueron -al menos en el mundo occidental- los últimos revolucionarios que lucharon con todas sus fuerzas por convertir en realidad un gran ideal humano y moral. Lo que vino después -el fascismo, el comunismo totalitario, la sociedad de consumo tardocapitalista- fue o es una traición a la idea eterna de emancipación humana, un miserable sucedáneo para la inextingible nostalgia de dicha y de plenitud que el ser humano lleva en lo más hondo de su pecho.

Heleno Saña. La revolución libertaria. Ediciones Laetoli, 2010.

EL HAIKU DEL ENEMIGO FABRICADO / FABRICATED ENEMY HAIHU

                                               
                                               La multiculturalidad ha fracasado.
                                                                     Angela Merkel.

Tengo miedo,
mira, tengo todos los papeles,
y aún así me asusta Europa.

-----------------

I´m afraid,
have a look, I´ve got all the papers,
and nevertheless Europe scares me

EL MUNDO

El mundo
se ha desplazado tanto a la derecha
que el centrismo
de hace treinta años
es hoy extrema izquierda

El ciudadano de la autogestión y la existencia pacificada
fue sustituido
por la sede socio-antropológica
de la empresa unipersonal
en un mundo de globalización darwiniana

No digo nada nuevo
pero como tanta gente piensa
que el mundo fue creado
por un acto de gracia especial
en el segundo anterior a su nacimiento

acaso no haya que dar nada de esto
por sabido


Jorge Riechmann. Pablo Neruda y una familia de lobos. Ed. La Grúa de Piedra, Salamanca, 2010.