En España, las diez horas de jornada laboral
se ríen del Estatuto de los Trabajadores,
pero
transcurridas,
los obreros salen de los tajos,
suben a sus coches,
entran en los bares,
llegan a casa,
besan a sus hijos,
encienden la televisión,
y se enfrían,
se enfrían,
se enfrían.
Antonio Orihuela. El tiempo de la alambradas. Ed. Pregunta. 2016
para Juan Vicente Piqueras
Tras las bombas,
bandadas de pájaros de papel
huyeron por el cielo de Sarajevo
de la limpieza étnica.
Mientras, aquí en España,
los asesinos
festejaban,
con fuegos artificiales,
quinientos años de quema de libros.
Antonio Orihuela. Esperar sentado. Ed. Ruleta rusa, 2017
Para Néstor García Canclini
En varias esquinas
de la Avenida de la Revolución
hay cebras.
En realidad,
burros pintados
para que los turistas
se fotografíen sobre ellos
con un paisaje detrás.
Volcanes,
figuras aztecas,
nopales...
––Aquí no hay pirámides
y algo habrá que inventarles a los gringos.
Sobre el burrocebra,
John y Mary
se colocan el sombrero mexicano
y esperan
mientras llega el fogonazo...
KISS ME
Antonio Orihuela. Esperar sentado. Ed. Ruleta rusa, 2017
SE CREÍA el mejor escritor después de Céline.
Al final de su vida
lo invitaron a dar una lectura en Alemania.
Camina
con su mujer
de la mano.
Parecen felices en su papel de turistas.
En sus caras
reflejan lo que de excepcional tiene todo aquello.
Reunió a un centenar de oyentes, después
volvió a San Pedro, California,
y se murió.
Releo hoy sus versos
preguntándome qué pudo ver
en los que consideraba grandes:
Auden, Turguenev, Hemingway,
Miller, Dostoievski, Lawrence,
Gorki, Dos Passos, Schopenhauer,
Nietzsche.
Gente cansada,
como él
en sus últimas fotos.
Libros y vidas
que tomaron
la misma dirección
que sus calzoncillos.
Antonio Orihuela. Esperar sentado. Ed. Ruleta rusa, 2017
Sentada en casa,
viendo la televisión,
junto a un héroe decapitado,
ahora que las cosas no son buenas ni malas
sino normales,
el pasado comienza a llamar a la puerta
––the past keeps knock knock knocking on my door
y decides subir el volumen de la televisión.
No sabes en qué se fue el día.
No sabes por qué estás hablando con una pared,
pero es hermoso tener un hogar
y si el amor llama a tu puerta
subes el volumen de la televisión.
Ya no eres joven,
tienes otro nombre,
tienes otro rostro
y nada por lo que sentir celos, pero a veces
vuelves a escuchar unas voces que no desaparecen,
––slowly slip away
––slowly slip away
unas ideas
que por dentro te mantienen joven y hermosa.
Cuando pasas por ese fuego
donde arden todas las cosas que antes había.
¿Te llega nuestra canción?
Antonio Orihuela. Esperar sentado. Ed. Ruleta rusa, 2017
Zaragoza, un policía mata a un hombre de 34 años.
“Intenta huir en su coche, hay dos policías en la ventanilla derecha del
coche y otro en la ventanilla izquierda... el hombre abrió violentamente
la puerta y golpeo el arma del agente que estaba junto a ella. Fue
entonces cuando se produjo el disparo fortuito que le alcanzó el tórax y
acabó con su vida”.
Punta Umbría (Huelva), muerte natural de un joven de 23 años.
“El detenido agredió al guardia, preso de un fuerte estado de
nerviosismo. El médico de guardia suministró posteriormente, un
tranquilizante al detenido. Al día siguiente aparece muerto en el catre
del calabozo. Informe forense: muerte natural, posiblemente por
reacción adversa a tóxicos”.
Melilla, muere un joven de 19 años.
“El agente recibe una piedra en la sien que le hace perder el control del
arma”.
Cuenca, joven de 20 años
“A un guardia civil se le disparó el arma reglamentaria. La bala
impactó en una piedra del suelo donde quedó aplastada, la piedra
impactada se fragmentó en varias esquirlas y una de ellas alcanzó al
joven bajo la clavícula. La esquirla le interesó el corazón. El joven
falleció a las pocas horas”.
(*) (El texto ha sido compuesto con noticias extraídas de EL PAÍS referentes a
sumarios y comunicaciones policiales a la prensa diaria durante el año 2002)
Antonio Orihuela. Esperar sentado. Ed. Ruleta rusa, 2017
No toco la guitarra,
no sé disparar.
Antonio Orihuela. Esperar sentado. Ed. Ruleta rusa, 2017
Fotografía de Juan Sánchez Amorós
