documentos de pensamiento radical

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martes, 31 de marzo de 2015

WELCOME TO THE MACHINE


¿Cómo os han inoculado la obediencia?
¿Quién os ha convencido?
¿En qué momento el mundo
-lugar siempre incompleto, inmarcesible-
se os hizo necesario y concluido?
¿Cuándo los sacerdotes,
psicólogos, ministros, publicistas,
lograron que encontraseis su basura
veraz y apetecible, deliciosa?
¿Cómo es que continuas
esperando tu turno, con modales
perfectamente pulcros,
y enrojeces de placer y de alegría
cuando al fin te han concedido
avanzar una casilla?
¿Pero es que no te queda
ni un gramo de ti mismo, amigo mío?

Cristóbal Pérez. En: Voces del Extremo. Madrid, 2014. Poesía y Desobediencia. Ed. Amargord, 2014.

MIREN QUÉ GRAVES


   (Francisco de Goya y Lucientes, Caprichos, Grabado 63)

Comentario manuscrito (anónimo, finales del siglo XVIII) de los Caprichos, conservado en la Biblioteca Nacional:
 No se ven en el mundo más que monstruosidades: dos fieras monstruosas llevan á cuestas á dos personas: el uno da por ser valiente, pero ladrón; el otro por fanático, pero salvaje. Tales son los Reyes y Principales magistrados de los pueblos. Y con todo esto los llaman de lejos, les aclaman y les confían su gobierno".

(Armando Croveille Guerra, Goya de nuevo visitado, marzo, 2015)

lunes, 30 de marzo de 2015

BRAVÍSIMO


       (Francisco de Goya y Lucientes, Caprichos, grabado 38)


Poetas y políticos.
Tirando de las cuerdas,
¿quién está detrás?


Armando Corveille Guerra, Goya de nuevo visitado, marzo, 2015

domingo, 29 de marzo de 2015

INGRID JONKER - HUMO Y OCRE (1965)


                             INGTRID JONKER

Discurso de Nelson Mandela durante la primera sesión del primer Parlamento de Sudáfrica elegido democráticamente.

El 25 de mayo de 1994, el presidente Nelson Mandela abre la primera sesión del primer parlamento elegido democráticamente. En su discurso dijo:

“En los días sombríos en que todo parecía sumido en la desesperación en nuestro país, cuando muchos se negaban a escuchar su contundente voz, se quitó la vida.
No era sólo  afrikáner sino también africana. Su nombre es Ingrid Jonker.
Después de la masacre de Sharpville, sucedida en la manifestación contra la ‘ley de pases’, Ingrid escribió lo siguiente:...”

EL NIÑO

El niño no está muerto
el niño levanta el puño contra su madre
que grita África   grita el aroma
de libertad y brezo
en barriadas de corazón acorralado

el niño levanta el puño contra su padre
en el cortejo de generaciones
que gritan África   gritan el aroma
de justicia y sangre
en las calles de su orgullo en armas

El niño no está muerto
ni en Langa ni en Nyanga
ni en Orlando ni en Sharpville
ni en la comisaría de policía de Philippi
donde yace con la cabeza traspasada por una bala

El niño es la sombra de los soldados
que hacen guardia con fusiles y carros blindados y cachiporras
el niño está presente en todas las asambleas y legislaciones
el niño mira expectante  por las ventanas de las casas y en los corazones
   de las madres
el niño que sólo quería jugar al sol en Nyanga está por todos lados
el niño que se ha hecho un hombre  recorre toda África
el niño que se ha hecho un coloso va por todo el mundo

Sin un pase 

Ingrid Jonker, 1965

(Traducción del afrikáans: Agustín B. Sequeros; poemario HUMO Y OCRE, de Ingrid Jonker, de próxima aparición en la Editorial Universitaria de Antioquia, Colombia)

viernes, 27 de marzo de 2015

LAS VÍCTIMAS


 


Las víctimas necesitan un Estado, unos líderes, una jerarquía,
un partido, una masa, una televisión, una lógica, una ceguera,
una rutina, un monologo, una crisis, una justificación.

Las grietas lo único que necesitamos es juntarnos para hacer.

Une muchas víctimas y tendrás, como mucho, un victimario.
Une muchas grietas y el capitalismo se derrumbará.


Antonio Orihuela

miércoles, 25 de marzo de 2015

ALTERCADO




Wil je me verlaten, poëzie?
 (Remco Campert, De Stad, 2014)

Para Armando Corveille Guerra

¿Me vas a dejar
aquí tirado, poesía,
a esta hora impropia de la tarde?
¿Ahora que en cada esquina acecha
la carcunda de toda la ciudad?

Me das la espalda
como a un amante desechado,
sin volver la vista atrás.

Caerás de bruces
en la gola untuosa de algún bardo.

Te dejarás seducir
por el hocico baboso
de poetas pedantes.

Irás a adorar en aquelarre
a algún infame flatulento
en comandita con machorros
y aleladas beatas
de la nueva era.

Vete.

Seguiré solo,
en la búsqueda
del festín de la palabra.



Agustín B. Sequeros, marzo, 2015

FLORES QUE ESPERAN EL FRÍO (dos poemas de Esther Muntañola)





SOBRE LA SUPERFICIE

Nueces, avellanas, papeles, un vaso de café.
La luz dando forma al espacio.

Es como si las cosas se hubieran ido de ti o tú de las cosas
y la belleza se mantuviera exacta, sobre la superficie,
esperando ser vista, formando parte de esa capa de polvo
que hace más hermosas las botellas, el vidrio, los armarios.

Todo habla en silencio, lentamente,
y a veces, sólo a veces,
nos detenemos y escuchamos.



TODO PERFECTO

El chico que cambió la rueda del coche no quiso darme la mano
por no mancharme. Ahora camino, atravesando la Plaza Mayor.
Miles de pisos, apartamentos, buhardillas en venta, hasta que
todo esto haga crack. Los borrachos empiezan a amontonar
cartones, porque cae la noche y hay que estar cómodo, construir
un cubículo perfecto. No hace frío, pero una buena caja siempre
se agradece. El chico del taller me sonreía, manipulando una
máquina que sacaba la cubierta como si fuera un calzador
de zapatos. Era de algún lugar del norte de África, moreno,
educado. Todo perfecto. Rápido. Sucio. Un polígono industrial y
la lluvia intermitente. Según la radio aumentarán las guarderías
y los radares. Pero ahora es el momento en que subes comida
china en esta bolsa de papel, a un sexto piso sin ascensor. Cómo sólo respirarte es iniciar la vida.



Esther Muntañola. Flores que esperan el frío. Ed. Trea. 2012

martes, 24 de marzo de 2015

MIOPIA



No ve
lo pequeñas que son las cosas.
Delirio de grandeza
en la mirada.


Irene Gruss. Humo. Ediciones de la Palma, 2014
Fotografía de Juan Sánchez Amorós.

lunes, 23 de marzo de 2015

SIC



(Francisco de Goya y Lucientes, Caprichos, grabado 17)
  
Declaración de un político español, hoy:
“Vamos a ser sinceros y honestos y honestas”
(sic)


Armando Corveille Guerra, Goya de nuevo visitado, marzo, 2015

VOCES DEL EXTREMO, LOGROÑO, 2015




a la vuelta del congreso mechón azul de bisontes riojanos somos homínidos en el centro de interpretación atapuerca con el hacha bifaz del medio millón de años comeré carne para engordar el neocortex y la poesía en la trinchera sepultada de la vía al abrigo kárstico del mendigo ex comando de operaciones especiales que tiene el mismo tatoo de solecito ying-yang que tú y aparece cuando leemos el poema iluminado del latido carajillo atardece para las cigüeñas fluxus de Vostell dolménico sobre el cadillac empalado en fragmentos de cohete en los barrocos barruecos junto a la charca de los brujos itzá y la yedra de Ono que sale del lienzo blanco y requiere mantenimiento recuerdo que el editor poeta comendador esperaba el embargo destruyendo libros con hermosas pinturas martillo de laszlo toth escriba cabeza de íbis escribe escribe no dejes de escribir la tablilla de los destinos el cuervo irá a la cárcel gustoso porque aumentará su audiencia en un tubo de hikikomoris retrasados hermano salvatoriano se me salen los pies de la cama y el alma mira su pellejo frío en la iglesia desacralizada a viva muerte si hay muertos para el corazón arcaico es una guerra y no sueltas tan fácil la casaca de oficial extinto del ejército extinto de un país extinto antzinako bihotz te juro que los mejores poetas vascos rurales no han sido traducidos ni los pavos que cagan en el interior de televisores y van matándose entre chispazos y cortocircuitos de sociedades por acciones y producción masiva de bienes basura de muerte la charca la charca de Vostell de su viuda viva de proserpina de la mujer la mujer he perdido y las elecciones y he ganado el presente de un ejército suicida e iluminado que coserá la frontera guerrera desde tijuana a matamoros con la última vaquita disecada del mar de cortés volveré a vostell con una yedra nueva y mi primera novia moguereña muerta sí hermano así fue tú estabas allí en el centro de interpretación tierna de todos los fenómenos
 
Daniel Macías Díaz

domingo, 22 de marzo de 2015

LETRA ARCHISABIDA


(Francisco de Goya y lucientes, Vínculos indisolubles)

Andaluces, andaluces. 
“Los pies y las manos presos.
Sol a sol y luna a luna 
pesan sobre nuestros huesos”.
 

(Armando Corveille Guerra, Goya de nuevo visitado, Marzo, 2015)

sábado, 21 de marzo de 2015

LUCEBERT - ORATORIO


                                       (Lucebert, '82)

coro:

ajeno al mundo arrastrado hasta dentro del mundo
goteando aún pero ya en el primer rastro
aterrorizado por sombras de un régimen de terror
que con dientes rechinantes se deslizan en el trópico de los relatos
o van de caza por montes y valles
atravesando angustia cual fuego bajo las axilas
y una brecha burlesca en la espalda
el babeante hocico del propio trasto anticuado
vivir es a veces leve
pero con más frecuencia con dolor negro
tapar un agujero
en la negligencia

solo curiosidad y asombro
roen de vez en cuando pequeños agujeros en el huevo
que pone cada gran vivencia
un recuerdo terco y obstinado


Lucebert, CONSUELA AL ROBOT HISTÉRICO, Oratorio, 1989


(Traducción del neerlandés: Agustín B. Sequeros, marzo, 2015)

jueves, 19 de marzo de 2015

PANFLETO PARA SEGUIR VIVIENDO (V)

 

La cosa es que en el capitalismo lo obligatorio no nos lo parece. Yo me presenté a unas oposiciones de ordenanza porque quise. Si hubiera querido me habría podido presentar a unas de notario o de abogado del Estado, es solo que no quise.

...//...

...ni las vidas se empiezan, están ya empezadas cuando nacen, alguien las ha empezado, alguien se las ha jugado sin pedir permiso...

...//...

yo sólo había oído hablar de política en los telediarios, tipos y tipas huecos, flatulentos, con corbatas y trajes que valían mi sueldo de un año, la política era intercambiable por un anuncio de compresas o de Vodafone, pura mierda publicitaria mientras mi vida no iba a cambiarla nadie y esos tipos huecos y flácidos estaban ahí precisamente para que mi vida no pudiera cambiarla nadie porque así a ellos les iba bien.

Fernando Díaz. Panfleto para seguir viviendo. Ed. La oveja roja, 2014

Thanksgiving Prayer William S Burroughs

miércoles, 18 de marzo de 2015

GERD ARNTZ, 'DIVIDENDOS', 1934




“En el grabado ‘Profit’ (Dividendos), hecho para ilustrar el poema ‘Zeitgeister’ (El espíritu de los tiempos que corren) de Sonka, se pueden reconocer, situados entre los poderosos - un nazi, un austriaco, el dictador portugués y Mussolini - y los trabajadores, algunos de los representantes del estamento intelectual: el escritor con su caballito de batalla – medio Pegaso, medio cabeza de burro –, el poeta (Gerhard Hauptmann) abrazado por una actriz, la iglesia, la ciencia”.

Gerd Arntz, De tijd onder het mes, Grabados en madera y linóleo, 1920-1970


Traducción: Agustín B. Sequeros, Marzo 2015

PANFLETO PARA SEGUIR VIVIENDO (IV)



Cada vez que una junta de accionistas decide unos cuantos despidos injustos podría encontrarse con cuatro mil núcleos tocándole los huevos. La solidaridad no tiene nada que ver con un anuncio de cuentas corrientes para comprarles juguetes a los niños de África. La solidaridad es la potencia de este bando y el desconcierto del bando enemigo. Porque si a los despidos de Seat sólo les apoyan los familiares de los despedidos de Seat hay poco que hacer. Pero si a los despedidos de Seat les apoyan seis mil núcleos de Barcelona, núcleos de estudiantes, de teleoperadores, de trabajadores del metal, de precarios, joder, entonces los de la junta de accionistas no saben a dónde mirar. La solidaridad es lo que más les desconcierta.

...//...

no decimos nada porque cuando contamos que tenemos un problema nunca nos responden que puede haber una salida política, nos dicen que respiremos hondo o que vayamos al psicólogo.

Fernando Díaz. Panfleto para seguir viviendo. Ed. La oveja roja, 2015

martes, 17 de marzo de 2015

THANKSGIVING PRAYER (ORACIÓN DE ACCIÓN DE GRACIAS), UN POEMA DE WILLIAM BURROUGHS

Para John Dillinger

con la esperanza de que siga vivo.

28 de noviembre de 1986. Día de acción de gracias.



Gracias por el pavo y las palomas,
destinados a ser cagados a través de las tripas de los americanos.

Gracias por todo un continente que hemos saqueado y envenenado.

Gracias a los indios que apenas presentaron batalla
y proporcionaron algo de peligro.

Gracias por las grandes manadas de bisontes, por matarlos,
despellejarlos y dejar que se pudran.

Gracias por los trofeos de lobos y coyotes.

Gracias por el sueño americano, por divulgarlo
y falsificarlo hasta sacar a la luz su desnuda mentira.

Gracias por el Ku Kux Klan y por los policías
que hacen una muesca en su arma por cada negro muerto,
por las mujeres piadosas y decentes con sus caras
mezquinas, cansadas, amargadas y perversas.

Gracias por las pegatinas que ponen:  
Mata a un maricón en nombre de Cristo.

Gracias por el SIDA de laboratorio.

Gracias por la Ley Seca y la guerra contra la droga.

Gracias por un país donde a nadie se le deja vivir su propia vida.

Gracias por una nación de chivatos.

Oh, sí, gracias por todos los recuerdos, va, enséñame los brazos,
siempre has sido un estorbo y un pesado.

Gracias por haber traicionado de esta forma el último
y el más grande de todos los sueños humanos.



WILLIAM BURROUGHS
Traducción de Antonio Orihuela

https://www.youtube.com/watch?v=s4nSxArk9g8


     (Francisco de Goya y Lucientes, Caprichos, grabado 11)

Medid bien los pasos
que dando voces a su avío van
con mirada aviesa 

Armando Corveille Guerra, Marzo, 2015

lunes, 16 de marzo de 2015

PANFLETO PARA SEGUIR VIVIENDO (III)





Nadie puede haber ganado en la vida diez veces más que otro sin haber jodido a unos cuentos tíos por lo menos. Puede que pasar costo sea ilegal, pero las deshonestidades legales son mucho más sucias, como gritarle a un camarero y humillarle sólo porque lo tienes cogido por los huevos con su contrato temporal. La guerra aquí no es para que se cumplan las leyes, la guerra es para cambiarlas.

...//...

La única canción que me interesa es la que diga a los responsables de este puto porvenir: Os vais a enterar. Que ellos asuman su responsabilidad y nosotros asumiremos la nuestra, así es como va la historia.

...//...

siempre hay gente que está luchando aunque uno no sepa dónde. Buscarles

...//...

Le dije a Luis que no podía ser que fuéramos tan pocos. Y de pronto Luis se enfadó:
-¿Por qué no? ¿Qué piensas, que van a anunciar la próxima mani que hagamos en la Cadena SER? ¿Van a hablar de nuestras propuestas en el Marca, o en El Mundo, o en El País? Y tú, ¿cómo nos encontraste? Por un cartel que alguien había estado pegando un domingo como éste.

...//...

No es que seamos pocos -dijo Luis-. Es que no somos suficientes.

...//...

-Puede que nunca logremos nada -dijo. Pero hay una cosa que sabemos: si nadie hace nada, entonces seguro que no lo conseguiremos.

...//...

¿Os imagináis una revolución?

...//...

Habría millones de problemas, ya lo sé, pero joder, ¿es que ahora no hay milloens de problemas?

...//...

Para que no imaginéis os pondrán delante su imaginación. 


Fernando Díaz Panfleto para seguir viviendo. Ed. La Oveja Roja, 2015

TÚ QUE NO PUEDES


   (Francisco de Goya y Lucientes, Caprichos, grabado 42)

Tú que no puedes,
llévame a cuestas.

¿Te darás cuenta?
¿Abrirás los ojos?

¿Abriremos los ojos?
¿Abriremos los ojos?
¿Abriremos los ojos?

Armando Corveille Guerra, Marzo, 2015

domingo, 15 de marzo de 2015

PANFLETO PARA SEGUIR VIVIENDO (III)




Puede que la papelera quemada le haga el juego a la derecha. Estoy de acuerdo. Pero ningún efecto también le hace el juego.

Fernando Díaz. Panfleto para seguir viviendo. Ed. La oveja roja. Madrid, 2015

sábado, 14 de marzo de 2015

PAJARRACOS


         (Francisco de Goya y Lucientes, Caprichos, grabado 20)

Desplumados se irán.
A los que tanto nos desplumaron
¡que los barran ya!

 Armando Corveille Guerra, Marzo, 2015

PANFLETO PARA SEGUIR VIVIENDO (II)



Si que había chicas. Una se llamaba Isa y fumaba quince canutos al día. También dicen que el costo lleva al caballo, mentira. Lo que lleva al caballo es lo mismo que lleva a fumar quince canutos diarios. No lo llamaré desesperación. Ni debilidad. Es que hay algunas personas que no tienen nada a lo que agarrarse.

Fernando Díaz. Panfleto para seguir viviendo. Ed. La oveja roja. Madrid, 2015

viernes, 13 de marzo de 2015

PANFLETO PARA SEGUIR VIVIENDO (I)




Viviremos los años que sean pero encerrados, no habrá claridad, tierras vírgenes, expediciones. Todo es turbio, casa tomada, todo mercurio y sombra. No hay islas. Nadie es franco.
Esa chica es delineante, o peluquera. No quema coches. Seguramente los sindicatos y los partidos que dejan tirados a los incendiarios se ocupan de que a ella le den seis meses de paro. No quema coches pero, me juego lo que queráis, ella sabe que todo pasa en túneles. Aquí solo respiran unos cuantos... Unos cuantos. Los demás estamos en la oscuridad.

Fernando Díaz. Panfleto para seguir viviendo. Ed. La oveja roja. Madrid, 2015

BESTIARIO


         (Francisco de Goya y Lucientes, Caprichos, grabado 53)


Bestiario

¿Alguien se preguntó
por qué los pájaros
- en especial palomas -
deambulan tanto
en tantas cabecitas lindas
de poetas picos de oro
y engolados,
capitostes de los píos
cotarros provincianos?

¿Por qué no andan por los poemas
más los gatos, los burros, los ratones
y, si apuramos, gacelas y leopardos?

Y puestos a enumerar animalitos,
podríamos pensar en
loros y cacatúas (pajarracos)
tan locuaces,
amigos de lobos y de buitres,
adoradores todos ellos
del becerro,
del becerro de oro,

el becerro de nuestros pagos.


Armando Corveille Guerra, suscriptor de Manifiesto contra el neomodernismo en la poesía, marzo 2015.

jueves, 12 de marzo de 2015

BIBLIOTECA DE LAS PÁGINAS EN BLANCO





Seremos todos olvidados
como cualquier otra catástrofe.

En cualquier cuneta del tiempo.

No somos más que un escalofrío
en la piel de los gorriones.

¡Qué gloriosa contribución
a la apasionante biblioteca
de las páginas en blanco!



 
Javier Gallego Crudo. Abolición de la pena de muerte. Ed. Arrebato. Madríd, 2013
Fotografía de Juan Sánchez Amorós

MANIQUÍ ASESINADO



                                     (GERD ARNTZ, ‘Maniquí asesinado’, 1924)


Maniquí muerto
a la espera de un poema
que no llegará



Agustín B. Sequeros, marzo, 2015






miércoles, 11 de marzo de 2015

MANUAL DE SUPERVIVENCIA



Me fumo un cigarrillo, escribo un poco, duermo…
y me despierto cada hora sin recordar ningún sueño
y vuelvo a fumar e intento dormirme una vez más
pero es otro el que me habita cuando duermo
y apenas puedo levantarme de la cama
y arrastrarme hasta el sofá
cada mañana
en estos días tan ajenos
transformo en poema cada uno de mis actos
y empiezo a andar y sigo viviendo
por una costumbre tenaz heredada de la infancia
del mundo y solo a veces
solo a veces
puesta en duda
quizás ahora en estas letras en las que la vida
me acaricia la nuca mientras su mano se cierra
suavemente alrededor
de mi garganta y mis muñecas.

Fumo otro poco y escribo un poco más
y eso
es estar viviendo.

Parece tan simple como la combustión del cigarrillo
y eso
es morirse un poco.

Bebo agua.
Riego las flores de una tumba que algún día ocuparé
y siento pena
de no poder visitarme entonces.

Me apago.
Me apago pero soy pasto de mis propias llamas.
Soy el plato principal de mi jauría
en un banquete que preparo
con el cuidado de una madre
cuando desviste a su hijo.

Soy un invitado en mi propia despedida,
el amigo al que nadie recuerda,
el muerto que no se presenta
a su propio funeral. Por eso
llevo siempre mi mejor sonrisa
y visto un traje de alquiler
que solo me queda bien
algunos días.

Y esto es todo lo que hay y quizá sea suficiente
aunque algunas veces sienta ganas de matarme.

Arrastro
una montaña de recuerdos
atados a mi tobillo para no perderlos
pero cuando los reviso nunca logro encontrar
ese recuerdo preciso en el que se explica el porqué
y por qué algunas cosas no son comprensibles.

Tienen los recuerdos esa extraña cualidad de las mentiras:
que parecen más verdad cuando no los has vivido.

Y es, al fin, una mentira
la que nos hace estar vivos.


 
Javier Gallego Crudo. Abolición de la pena de muerte. Ed. Arrebato. Madríd, 2013

EL SARCÁSTICO




(Lucebert, 1924-1994)

el sarcástico:

oye ingurgitar a quienes van a nuestro lado en este atolladero
alternando la ambrosía con el veneno es como para asfixiarse
o reírse hasta la hilaridad
por este esperpento de la melancolía

y oye el desbordante vals
de mejilla colgante junto a mejilla colgante el cerdo esbelto
con el apuesto cerdo juntos aguardan
con cierto dolor deportivo y dinámica hechura
un mundo pujante eternamente joven y feliz

y esa es la megalomanía de la decadencia



Lucebert, CONSUELA AL ROBOT HISTÉRICO, Oratorio, 1989


(Traducción: Agustín B. Sequeros, 2015)

martes, 10 de marzo de 2015

HOMICIDIO FRUSTRADO




LOS POEMAS DEBERÍAN CAER SOBRE EL LECTOR COMO PAREDES
DE LADRILLOS PARAR SU CORAZÓN DE UN GOLPE
SECO Y ROMPERLES EL DICCIONARIO
EN EL CANTO DE LOS DIENTES
DEBERÍAN CORTARLES LAS PUPILAS

CON EL FILO DE UNA SÍLABA
Y PONERLES UN ESPEJO ANTE LOS OJOS
QUE LES HAGA VOMITAR SOBRE ESTA HOJA

LOS POEMAS DEBERÍAN HACER QUE LOS AMANTES
SE ULTRAJEN MUTUAMENTE
SE ROMPAN LA PIEL A MANOTAZOS
Y SE HIERAN SIN PIEDAD
EN UN ABRAZO

LOS POEMAS DEBERÍAN EXCITARTE
COMO UNA BOCA QUE TE LAME LA ENTREPIERNA
MIENTRAS DUERMES

LOS POEMAS DEBERÍAN HACER DAÑO
NO CURARTE

DEBERÍAN ENFERMARTE

HASTA DOLERTE
DEBERÍA HABER POEMAS
TAN ENFERMOS
QUE NO PUEDAS ESCRIBIRLOS
SIN MATARTE
QUE NO PUEDAN SER LEÍDOS
SIN MORIRSE

DEBERÍAMOS ESCRIBIR POEMAS DE LOS QUE NO SE PUEDA ESCAPAR
DEBERÍAMOS ESCRIBIR POEMAS DE LOS QUE NADIE SALGA VIVO

POR ESO ESTO NO ES UN POEMA
ES OTRO FRACASO


 
Javier Gallego Crudo. Abolición de la pena de muerte. Ed. Arrebato. Madríd, 2013

BAJO EL MANZANO



Llegué a casa,
eran ya casi las ocho de la tarde.

Hacía un tiempo muy suave
para la época del año.

El banco del jardín esperaba
bajo del manzano.

Me senté, y vi a mi vecino
que aún, cavando, se afanaba.

La noche se alzaba, y la luz,
azul intensa, cercaba al árbol.

El día se desvanecía
en olor a heno.

Volvía a haber juguetes
en la hierba.

Y desde lejos se oían de nuevo en casa
las risas de los niños en el baño.

Hasta donde yo estaba,
hasta debajo del manzano.

Más tarde vi surcando
gansos en el cielo.

Oí cómo el silencio
se apoderaba del espacio.

Entonces alguien vino
y se sentó junto a mí.

Para ser exactos, tú
fuiste quien llegó a mi lado,

para estar bajo el manzano, 
tan extrañamente suave y cercana, 
a nuestra edad.



RUTGER KOPLAND (1934-2012)

(Traducción: Agustín B. Sequeros)