documentos de pensamiento radical

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jueves, 30 de septiembre de 2021

Entre la tormenta y el puerto


 


La mujer es una tormenta

Y el puerto es otra mujer.

Te examinas con la primera

Y te examina la segunda.

Si apruebas, estás fracasado

Y si fracasas, estás fracasado

O será eso el mérito…

Porque eres el inquieto, un nómada entre ellas.

Porque la inquietud es la vida, porque la vida es inquietud

Y tú no eres más que un barco, con o sin nombre,

Eres una herramienta, no un objetivo.

Eres un algo.

Vas y vienes entre la tormenta y el puerto,

Ida y vuelta, y aguantas

Con la carga de otros encima de tu carga

y aguantas

Ida y vuelta.

Hasta que termines hundido

U oxidado

Y tu nombre será para otro, u olvidado

Eres un algo, allí

y acabarás allí,

entre la tormenta y el puerto.

 



Muhsin Al-Ramli

 En: Voix Vives. Festival de poesía de mediterráneo en mediterráneo. Antología. Toledo. 2021. Huerga & Fierro Ed. Madrid.







miércoles, 29 de septiembre de 2021

"NO TE TENGO DEFINIDO"




¿Eres último, primero?,
está en la duda
escondido;
si eres de tierra o del cielo
creo que nadie lo ha sabido;

             No te tengo
               definido...

Si el camino de Santiago
o el camino del Rocío,
¿y fue montado a caballo,
acaso andando has venido?;

            No te tengo
              definido...

Si eres cristiano de veras
o acaso un ateo
escondido,
si duermes cuál
zarigüeya
o eres de cama caído;

             No te tengo
               definido...

No sé si de otra galaxia
o de ésta en que yo he
nacido,
muy solitario o de
masas,
nunca supe cómo has
sido;

             No te tengo
               definido...

Si más payo o más
gitano,
si más de calor que frío,
¿más de llevar de la mano
que independiente has
nacido?;

            No te tengo
              definido...

Si de azul cielo o celeste,
si rosa o rojo encendido,
puede que amarillo o
verde,
o de otro color no habido;

             No te tengo
               definido...

¿Vas rápido, andas despacio,
vas ligero y decidido,
vas cuál cosa de palacio,
vas cual halcón
peregrino?;

             No te tengo
               definido...

Que tu tú no sea de
nadie,
que tú seas como has nacido,
que es tuya tu roja sangre,
escribiendo lo he
entendido;

           Yo te apoyo,
           amigo mío...

Y aunque no te
comprendiera,
para mí eres muy
querido,
y aunque yo no te
entendiera,
!sigue como siempre has
sido!;

            Creo te tengo
                definido...



Antonio Rodríguez Cruzado.

martes, 28 de septiembre de 2021

LA BELLEZA

 








En un vaso de vino,

en carreteras perdidas,

en miradas desconocidas,

en callejones de Toledo.


En los libros, en los sueños,

en el gol del último minuto,

en las madres, en los pobres,

en los humildes que se visten de colores

y no de luto, y en los libres.


En las sonrisas del bar,

en las lágrimas de alegría,

en los besos con amor,

en las hojas de los árboles.


Lógicamente, en los atardeceres,

en los orgasmos,

en los abrazos

y en todos los arco iris.


Pero también en las putas,

en los ladrones de bancos,

en los que dieron su vida

y en los que pierden siempre.


Nunca en la vanidad,

en los detentadores de poder

ni en los que no comparten.


En cualquier nacimiento, sí,

pero nunca en la muerte.


No es dios, es la belleza

la que está en todas partes.



Carlos Avila. 

En: Voix Vives. Festival de poesía de mediterráneo en mediterráneo. Antología. Toledo. 2021. Huerga & Fierro Ed. Madrid.

lunes, 27 de septiembre de 2021

SIEMPRE TAN EQUIVOCADO EN TODO


 


Siempre tan equivocado en todo,

equivocado en la revolución,

equivocado en el amor, en las flores, en la poesía,

 

pusimos nuestro egoísmo en una balanza

y rompimos el mecanismo de pesaje,

 

menos mal que quedan flores y sutras

para recordar la belleza

ahora que nosotros hemos perdido toda la belleza,

 

menos mal que todo está hecho de poesía

y las palabras, como si fueran pinzas,

sostienen al mundo,

 

que ellas me consuelen.



Antonio Orihuela. 

En: Voix Vives. Festival de poesía de mediterráneo en mediterráneo. Antología. Toledo. 2021. Huerga & Fierro Ed. Madrid. 

 

domingo, 26 de septiembre de 2021

EL VELO DESCORRIDO

 



El capitalismo tardío puede describirse, por tanto, como el

momento en que se eliminan en gran parte los últimos

vestigios de naturaleza que sobrevivieron al capitalismo clásico,

es decir, el Tercer Mundo y el inconsciente.

Fredric Jameson



Mira, todo esto es un invento.


Eres el producto de una comedia

que alguien programó en tu cerebro

con imágenes de segunda mano,

un extra mal pagado

de la película de bajo presupuesto de otros.


Nuestra única oportunidad es limpiar nuestro animal,

tu única oportunidad:

desenchufarte,

desprogramarte,

salir del trance hipnótico de la vida moderna,

abrir ventanitas para la bella locura.


El cambio mental es la clave del poder,

así que hazte con tu mente

y cesará para ti la estupidez y la ignorancia,

porque pensamiento es acción,

porque mente es materia,

porque revolución es conciencia

tenemos que empezar a dirigir nuestra propia película,

nuestra propia aventura,

nuestra propia búsqueda,

ese el único objeto de nuestra vida,

cruzar la puerta,

recorrer el borde del anónimo huerto,

ser el ignoto hortelano de esa amena realidad,

el desconocido peregrino, el ignorado cantor,

el secreto tejedor de lo sagrado,

el oculto socio de lo divino

contra el que el negro corazón del capitalismo

no sabrá qué hacer ni cómo gobernar.


En la oscura noche de la vida

sea nocturna nuestra política.


Sea, sin mirar atrás,

nuestro caminar.



II

Cambia el corazón,

la mente lo seguirá.



Antonio Orihuela. Todo el mundo está en otro lugar. Ed. Baile del Sol.

sábado, 25 de septiembre de 2021

HÁBLAME MEJOR DEL HUMO

 



Háblame mejor del humo,

todas las palabras son como él,

así que no me digas

las palabras que ahora te gustan

sólo porque te gusten a ti.

 

Háblame mejor del humo,

porque es humo

lo que sale de esta vieja arguila

 

o, mejor, no me hables y, en silencio,

comparte conmigo

el sentido de esta cazoleta

 

de hierbas

bien apretaditas...


 

Antonio Orihuela. Madera de un sólo árbol. Cuaderno de Nepal. Ed. Delirio.

viernes, 24 de septiembre de 2021

CAMINO EN EL CAMPO, CON ÁRBOL, ANOCHECER





 

No deberíamos recordar, aunque tampoco importa,

porque lo que termina siendo lo que a ti te pareció

nunca es lo que realmente fue.

 

Bueno, recuerda:

ese cuenco de la entrada nunca estuvo lleno de canicas,

ese camino que llevaba a Florencia lleva en realidad a la nada,

este tren que entra en el túnel de Somport sale del túnel del Pertús,

esa mujer que corre por el aeropuerto internacional Enfidha-Hammamet

nunca será la misma que toma té con menta y piñones

en el café des Nattes de Sidi Bou Said,

el viento que sopla paralizando el ferry frente a las costas de Gibraltar

no puede ser el mismo viento que prometió ahogarnos

en la playa de Manzanillo,

ese vestido que compras en Sesimbra no puede ser tu asesino,

ese cardo descolorido clavado en la pared

nunca fue la rosa del misterio que acariciaba

para aplacar el corazón desbocado

y la sangre doliéndome en las venas

durante el tiempo que tardabas en abrir la puerta

y asomarme a tu sonrisa de candil tembloroso

sobre el primer peldaño de la escalera.

 

Solo el cielo es el mismo,

deberíamos haber ido más allá de Marrakech

para sentir un cielo menos seguro, menos firme, más duro y encementado

que el amable cielo de tu dormitorio, con sus fantasmas polícromos

mirando con infinita melancolía cómo asesinamos el tiempo,

cómo vibramos de felicidad entre las sombras,

hasta que un día nos cansamos de soñar juntos y,

de tanto despedirnos, terminamos, como Estragón y Vladimir,

quietos sobre el escenario, porque no hay otro sitio a donde ir.

 

Sí, de ser mejores actores, tú serías Estragón,

porque eres la rubia que tiene un problema de memoria,

te quieres alejar de mí y crees que siempre te están dando palizas,

cuando los peores golpes los sueles dar tú.

 

Yo sería Vladimir, el que tanto te hacía reír antes de los platos rotos,

el que te regalaba libros que perdías o jamás leías,

y al que, en los mejores días, encendías velas en tu piscina,

y tú eras para mí una estrella lejana y muy alta,

no el quebranto sin voz de mi altar caído,

no este piano de pocas teclas, mi amor resbaladizo y portugués,

callejón sin salida donde tanto lloré el extravío de tu luz.

 

Tú, que nunca te terminas, amor, que

como Estragón, no sabes quién eres,

recuerda aquella gota de DMT

que te dijo que esto es un sueño

y que nos hemos ahorcado el uno al otro

solo para pasar el tiempo.

 

Si te digo la verdad, creo que los dos estamos agotados.

 

-¿Qué?, ¿nos vamos?

-Vamos.

 

(No se mueven)



Antonio Orihuela

jueves, 23 de septiembre de 2021

7 poemas DEL OTRO LADO de ADRIANA HOYOS




 

 

ALZAR EL VUELO

Escribir palabras pájaro

Para alzar el vuelo

 

Escribir en soledad

Y como un loco

Recitar en voz alta

 

Con la luz atrapada en parpadeos

Con el desasosiego del absoluto

Escribir palabras fuego

Para incendiar el cielo

 

Escribir palabras sombra

Para revelar la fosforescencia

Escribir palabras nuevas

Con palabras mordidas

 

Escribir sin puntuación

Y borrar las fronteras

Escribir con ahínco

El desafío de los sueños

 

Escribir sobre la muerte

Escribir sobre tus ojos

O el viaje de regreso

 

Escribir niño para reír con él

Escribir sobre la compasión

Y así entonces padecer con

 

Escribir con un astrolabio

Para encontrar los cuerpos

Extraviados de la noche

 

Pronunciar la plegaria

Para calmar el miedo

Para acallar el desasosiego

 

Escribir con el otro para morir menos

Para burlar el tiempo

Escribir y encender la revolución

 

 

*

ANTES DE ATRAVESAR al otro lado

Antes de conceder al tiempo mi fuego

Abrigo el dulce torbellino del deseo

Corriente de amor pósate en mi boca

 

 

VOCES

 

¿Qué son estas voces que me habitan

Acaso ecos de esos otros que he sido?

Fantasmas que me contienen

Esfinges calladas que me ocupan

 

Palabra

Escucha el silencio

Silencio

Viniste a tomar esta vida

 

Contempla la blanca hoja

Y el vasto desierto a tu lado

No partas hacia ninguna parte

Todo está aquí

 

Todo está en ti

 

 

 

 

TRAYECTO

Todo se ha roto en el mundo.

No queda más que el silencio.

FEDERICO GARCÍA LORCA

Cierro los visillos

Rasgo la noche

Voy hacia el silencio

Hay nieve en mis ojos

 

Rasgo mis ojos

Cierro el mundo

Hay un silencio de nieve

Voy hacia mi noche

 

*

 

¿CUÁNDO APRENDERÉ a reconocerme en el otro?

 

*

ABRIRÉ LA VENTANA al mismo cielo

¿Seré la misma para los mismos ojos?

Recogeré en mi voz todas las voces

 

*

SÓLO EL FUEGO es vida y muerte

Relámpago transformación y salto

Oro que a la oscuridad vence


 

Adriana Hoyos. Del otro lado, Huerga & Fierro, Madrid, 2017.

miércoles, 22 de septiembre de 2021

PREFERÍA




Prefería abogado

pero en el fondo

le daba igual

biólogo, arqueólogo, cualquier cosa menos artista

artista le daba miedo

a su hijo también

ninguno de los dos quería pasar hambre.

 

Se destrozó la rodilla durante treinta años

conduciendo un camión doce horas al día

seis días a la semana

y su hijo terminó tal y como ninguno de los dos quería.

 

De vez en cuando

lo oye en la radio

lo ve en los periódicos que él mismo le trae

le pasa sus libros.

 

Los mira,

le dice que si todas esas letras las ha puesto él ahí,

y los coloca en el mueble

junto a las cintas de vídeo de lucha libre americana,

detrás de un toro de Osborne de felpa,

al lado del árbol de latón

en el que cuelgan

los tres frutos de su prole.

 

La maestra.

El militar

y el artista.

 

Imagino que de vez en cuando

mi padre mira el árbol

el fruto

de los golpes

que le dieron

pero no sé

si con lo que ve allí

piensa que sus cuentas con el mundo

están

definitivamente


saldadas



Antonio Orihuela. Qué tarde se nos ha hecho. ERE. 2018

martes, 21 de septiembre de 2021

Ficcionario, al atardecer



        El Ficcionario de madrugada de Rafael Alcalá es un magnífico libro: sus textos pequeños esconden y exhiben una grandeza: siendo mini cuentos son algo más: son jirones de vida, potente testimonio de la existencia. En cada una de estas viñetas, en pocas líneas se compendia una vida. Los finales (como el fin de la vida misma) son inesperados, sorpresivos, irónicos, cáusticos, poéticos, risueños, tiernos, dolorosos... Todo el abanico del arcoíris en la paleta de este gran escritor que estallan como un cohete en un segundo deslumbrante.

        Que el autor califique a este Ficcionario como en la madrugada, al alba, es sólo una referencia a las horas de insomnio e iluminación que da la promesa del día. La madera del texto —que ahí es de carne— viene curtida con la paciencia de los años: no es un libro para los que vienen llegando sino para los que se están yendo. No se pueden escribir historias tan estrujantes y nítidas más que cuando uno trae toda la vida vivida a cuestas, los recuerdos todos; y de ese álbum que representan todas nuestras páginas personales, Rafael Alcalá toma las suyas y nos las entrega concentradas en relatos concentrados en la experiencia pero con un toque del sabor infantil del que festeja haber vivido y lo celebra con palabras optimistas: verdaderas llaves que abren las ventanas por las que se mira el mundo.

        Estos relatos que tanta añoranza nos dejan no son el viaje: son la crónica del viaje. En ellos el lector descubrirá que el alba es sólo el final del atardecer.


Dante Medina

Guadalajara (México)