Salir de un cuerpo
para entrar en una manzana
no es difícil,
lo difícil es permanecer allí,
allí donde no hay nada que explicar.
Tal vez por eso uno vuelve,
para continuar hablando de las manzanas.
Antonio Orihuela. Todo el mundo está en otro lugar. Ed. Baile del Sol.
TURISTAS
Un buen día, cuando Barcelona
aún tenía un turismo asumible para los barceloneses, vi a un grupo de
extranjeros haciendo fotos en mi calle. Por aquel entonces el Raval todavía no
tenía el exotismo que hoy le da la vecindad de paquistaníes, marroquíes o
dominicanos, y me pregunté qué interés le podrían encontrar a aquel lugar sin
ningún monumento ni edificio significativo. Me fijé entonces en lo que estaban
fotografiando, que no era nada en concreto sino la calle en su extensión; y
miré en la misma dirección que ellos y vi una franja asfaltada, estrecha y
larga, enmarcada con edificios grises, mal conservados y demasiado altos, que
casi no dejaban entrar la luz del sol. En algunos balcones, de los viejos
tendederos colgaban coladas grises y amarillentas. Seguí sin entender su
interés hasta que, años después, viajé a Nápoles y vi allí la misma ropa
colgada en los tendederos de los balcones que daban a las calles estrechas del
barrio de los españoles. Saqué mi cámara y les hice unas fotos.
PADRE
El día que murió mi padre,
después de hacer los trámites pertinentes en la funeraria, acompañé a mi madre de
vuelta a casa. Al llegar al portal, quiso entrar en la tienda que había justo
al lado, una de los tantos comercios de alimentación que hay en el barrio y que
regentan, por lo general, paquistaníes. Para mi sorpresa se dirigió a uno de
los dependientes, un señor anciano, y le dijo, señalando hacia el techo: El padre está con Alá. Todos
se le acercaron para darle la mano y decirle que lo sentían mucho.
Al parecer, como desde la
tienda habían visto cómo se llevaban a mi padre en una ambulancia hacia el
Hospital del Mar a causa de una neumonía, habían estado preocupados por él, y
cada vez que veían a mi madre durante aquellos días en los que iba y venía del
hospital, le preguntaban: ¿Cómo está el padre? Al salir de la tienda mi madre
me preguntó: ¿Lo he dicho bien? Alá es
como ellos llaman a Dios, ¿verdad?
BARRIOS
ALTOS
Mi padre aparcaba coches de
lujo en un garaje de la calle Ganduxer (muy cerca de la Diagonal, en
Pedralbes). Cuando por Navidades le pagaban el mismo día la mensualidad y la
paga doble, –en aquella época se cobraba en efectivo–, en vez de coger el
metro, excepcionalmente, prefería volver a casa en taxi: se sentía más seguro.
En una ocasión, al pedirle a un taxista que le llevara a la calle Carretes,
este le dijo: eso está por el Barrio Chino ¿no?, a lo que mi padre respondió:
no se confunda, el Barrio Chino está aquí, por encima de la Diagonal, que es
donde siempre han vivido los mayores ladrones de toda Barcelona.
UNA PESETA
El abuelo se quedaba en la
cama, no quería bajar a los refugios cuando de noche sonaban las alarmas. Esta
anécdota es de las pocas cosas que mi padre me explicó de los tiempos de la
guerra, cuando la población civil de Barcelona sufrió bombardeos atroces. Lo
cierto es que tengo algún recuerdo de mi abuelo paterno, aunque mis padres
siempre me dijeron que era imposible que tuviera recuerdos de él porque murió
cuando yo apenas contaba dos años. Al parecer, mi abuelo me sacaba a pasear con
el cochecito, cada mañana, por la plaza Folch i Torres para que tomara el sol,
y no dejaba que las viejas mugrientas se me acercaran para tocarme o besarme.
El recuerdo que conservo es
muy fugaz, lo retengo en mi memoria como si fuera un tesoro: me encuentro una
peseta en el suelo, sobre la tierra ocre de los parterres de la plaza, y, al
dársela, él se pone muy contento y lo celebra. Tuvo que ser justo cuando yo
comenzaba a andar. Al poco falleció y yo me volví un niño enfermizo porque ya
nadie me sacaba al parque por las mañanas. Mis padres trabajaban y me tuvieron
que llevar a una guardería que tenía un patio con unos muros altísimos que no
dejaban entrar la luz del sol, eso también lo recuerdo.
En aquella época, bastantes
décadas después de la guerra, aún quedaban solares vacíos en el barrio, como
uno en la calle Aurora, fruto del derrumbe de edificios que habían quedado en
ruinas a causa de las bombas que dejaban caer sobre la población indefensa los
aviones fascistas italianos.
La tierra empinada
es pura escarpa
y la malvada grieta abre su boca
a punto de engullirte.
Lo mismo ocurre por aquí.
Tú dices que no estas para nadie
Y un pánico hereje
atraviesa tu lenguaje
pero no
te lamentas.
No he salido hoy,
hoy no.
Saldré mañana.
Me levantaré temprano,
abriré la puerta con cuidado,
apretaré los dientes
y echaré a correr.
Y si se puede confiar
en que el futuro siga existiendo
-
o en el peor de los casos –
aunque no exista,
ni volviera
a existir nunca
pisaré la calle,
pisaré la calle,
pisaré la calle.
Algo tremendamente certero
Se estrelló contra mi cerebro:
los años, las palabras que se dijeron entonces
y una mano aferrada a mi cabello.
¿Sabes?,
el dolor era infinito,
no necesito recordarlo,
porque está desde siempre ahí
infinito, afilado, radical,
como una aguja hipodérmica
clavada
en el brazo del cielo
¿recuerdas a la Pulcra Leonina?
¿recuerdas los poemas que escribió este dolor
a golpes,
sobre mi piel a golpes
y que no se borrará
ya nunca?
Dime,
¿lo
recuerdas?
GENEALOGIA
Ahora
tenía
entre mis manos
un vasto fragmento de la historia total
de mi familia
con
sus
arquitecturas, sus barajas
con
el pavor de sus mitologías
el
rumor de sus prejuicios,
con
sus
patriarcas y sus brujas,
sus recuerdos y sus
animales
domesticados
su
álgebra y su ira
su miseria
vital
articulada, coherente
sin ningún sentido
o propósito
sin ninguna
razón
en absoluto.
Eladio Orta se confiesa un analfabeto de
la performance, aunque después matiza, Entendería la línea del “artista” Isaías
Griñolo, performance acción. Eladio Orta reseña la palabra artista con
comillas, por si algún día —por casualidades extrañas de la vida— os encontráis
con Isaías Griñolo en algún evento artístico y le preguntéis por su personal
definición de artista. Mi Huelva tiene tres monumentos que rompe la pana
mundial en la performance o acción titulada Hay
sitios / en las afueras de esta ciudad /
que jamás verás en un folleto turístico. La acción reescribe la memoria de
cuatro monumentos de artistas anónimos. Eladio Orta le sustrae uno de los
monumentos al proyecto. Ya sabéis, por lo de Huelva tiene tres cosas:
Primer monumento: la garita
tridente de observación de aves de
Segundo monumento:
balsas de fosfoyesos. “En las balsas de fosfoyesos puedes abstraerte y
pensar que caminas sobre una obra de land-art, sólo que esta inmensa línea
blanca de
Afluente de la performance
acción: Hay sitios... ( ... ) ... Regalarle por Navidad unas bolsitas de
fosfoyesos al alcalde de Huelva como premio por la labor artística medio ambiental
realizada desde el Ayuntamiento. (Extensivo a todos los alcaldes artistas
anteriores que han mimado la capacidad artística de esta ciudad).
Eladio Orta. Los poetas cuando se emborrachan parecen una familia. Ed. Baile del Sol. 2021
Fotografía comentada de las Balsas de Fosfoyesos de MEP (Mercado Energético Puro), un proyecto de Isaías Griñolo.
Sordo, casi ciego, Rocky sueña con carreras alocadas detrás de gaviotas impúberes por las arenas de la playa de Mazagón, La edad Rocky, la edad que es muy mala, le dice el Otro poeta de Moguer acariciándole la cabeza, Te voy a pedir un favor Antonio, no te deshagas del Mehari mientras yo viva. Cuando muera, cómprate, si convences a Mar, el deportivo Mazda Mx-5, rojo, capota negra, Puedes dormir tranquilo, Rocky, el Mehari y tú nunca me habéis dejado tirado en los momentos críticos de mi vida, Gracias, Antonio, gracias, la vida de los perros es tan corta... Venga, Rocky, no te pongas sentimental, Si no me pongo sentimental, es que siento como si los sueños volaran de mi cabeza y el presente, el pasado y el futuro se mezclaran en el mismo vaso formando una nube blanca.
Antonio Orihuela observa
interrogante a Rocky durmiendo en su agujero, ¡Cuántas historias vividas!,
piensa, ¡cuántos kilómetros tragados entre Mérida y Moguer!, ¡cuántos
chapuzones en ríos sin agua!, ¡cuántos poemas por escribir! En la última visita
al veterinario le diagnosticaron cáncer de próstata. Antes los viajes para
Rocky eran una fiesta. Ahora un viaje le infunde tormento. Cada media hora,
aproximadamente, Antonio Orihuela tiene que buscar una recta en la carretera de
En cuanto a mutilar el libro, ¡ni de
broma! Sale entero como los potros marismeños, le escribe el Otro poeta de
Moguer. Antonio Orihuela coordina la publicación del librito de poemas Sincronía del Solejero a través de
Antonio Orihuela ha desaprovechado todas
las oportunidades en
Rocky ha muerto. Toda ausencia es
irreparable, pero la de Rocky en los Encuentros de Moguer es insustituible.
Rocky era una institución poética. Si lo dudáis, preguntádselo a Eladio Orta.
Él, tan poco amigo de las compañías perrunas, hasta llegó a hacer buenas migas.
Rocky, en sus álgidos momentos de parloteo, solía referir una de las tantas
típicas anécdotas en los restaurantes, Señor, le informo
Tocayo —le iba diciendo Heladio Horta a
Amín Gaver—, nosotros, que practicamos la poesía hasta las últimas
consecuencias, intuimos que estamos inmersos en una aventura sin retorno...
Quienes no escriban del lado de la duda, quienes no ejerzan la función poética
como medida social de progreso contra el desbaratamiento del verso, o están en
babia o son traficantes infiltrados de metáforas del sistema con cuenta
corriente en estado óptimo y carnet de pureza a prueba de
Eladio Orta. Los poetas cuando se emborrachan parecen una familia. Ed. Baile del Sol, 2021
La conversación de la enigmática poeta
dejó de piedra a Eladio Orta, pero sonrió gustosamente por dentro. Casualmente,
estaba en medio de las dos poetas, en el hilo que las unía o separaba, mezcla
de leche en paquete y café rancio de orden monástica. Había bajado temprano a
desayunar y a esas horas los poetas duermen la resaca de las ferocidades
nocturnas.
—¿A quién te has follado,
guapa, para que tus poemas se hayan colado en antología tan prestigiosa?, le
dijo la enigmática poeta a la ferocidad trabajada en clases particulares y
talleres poéticos.
Lo dijo sin miramientos,
mirándola a la cara con su sonrisa casi angelical. Eladio Orta se sintió un
intruso colado de rondón entre las llamas del fuego cruzado. Lo dijo sin
miramientos, como golondrina que se posa en la cuerda del tendedero del patio a
oler el perfume de las bragas desinfectadas con agua caliente. La poeta aludida
cruzó el río Tormes en el vientre de una sonrisa sarcástica. El intruso se
sintió tentado a largarse. Estuvo a punto de preguntarles sí preferían estar
solas, pero calló. Tampoco le iban a hacer mucho caso, andaban enfrascadas en el
lodo doliente de las cañerías poéticas.
— El amante de la editora es
mi marido. Conque viajo en segunda clase.
— Pero con billete de
primera, guapetona, le contestó la dulce poeta.
Fuerte empezaba el nuevo
día. Los caminos de la poesía son inescrutables... Aunque algunos sugieran
quedarse extasiados con el ir y venir del vuelo parsimonioso de los pedales de
las bicicletas. Pero, para llegar a husmear el pedaleo de las bicicletas, antes
hay que tomarse un potente candiel, por la mañana. También hay quienes tragan
tripis a mogollón, pero eso no significa que vayan a llegar antes al
desconsuelo. Acelerar la poesía no es recomendable, los versos acelerados
pierden la esencia de la contemplación y ganan el estrés desangelado de las
prisas capitalistas. Mala cosa la
Eladio Orta. Los poetas cuando se emborrachan parecen una familia. Ed. Baile del Sol, 2021
Hay naufragios en los que ejercitas el deporte de la natación y hay otros naufragios en los que necesitas una infusión de salvavidas para alcanzar la cama. Eladio Orta sube al hostal Alonso Niño sin pasarse por el Café Central. Gregorio, el dueño y responsable del hostal, le espeta con guasa, ¡Qué tempranito te vas a la cama! Eladio Orta le responde con sorna, Los contornos de la poesía cansan mucho. En la habitación, Amín Gaver duerme la resaca depresiva del día anterior. Pero antes de dormirse ha estado escribiendo. Son apuntes sueltos, notas en los bordes de servilletas que quizás, otro día más despejado, lo lleven a la realización de un poema. ¿Qué puta obsesión psiquiátrica empuja a los poetas a dejarse la piel por salir en un libro?, escribe Amín Gaver dejando las puertas abiertas a posibles respuestas. Los poetas siempre hurgando en las heridas, precipitándose en el reconocimiento de su obra, durmiendo con pesadillas de antologías que los han dejado tocados por haber sido excluidos de ellas. Siempre creyéndose dioses minoritarios de este mundo. A Eladio Orta lo incluyeron en Feroces por dos motivos accidentales, diría Amín Gaver. El primero, por guardar las distancias con la antóloga. El segundo, por las cercanías poéticas con Jorge Riechmann. A Isla Correyero, una de las varias fotografías poéticas que en aquella época le fascinaba era la de Jorge Riechmann a un lado, Eladio Orta a otro y ella en medio. En Feroces hubo dos exclusiones de última hora que trajeron cola, una fue la de Luis Felipe Comendador y de la otra ya hablaremos más adelante. Los dos excluidos pasaron todos los controles pertinentes, pero al final tuvieron que apearse de la antología. El Encuentro de Reconocimiento de los Feroces en Ávila fue antológico. La tarde empezó calentita, en contraste con el frío seco que recorría las calles adyacentes al monasterio. El otro excluido, para más seña Uberto Stabile, uno de los impulsores más reconocidos de la poesía no oficialista en la península, llegó más cargadito de la cuenta al reconocimiento y los choques frontales con la antóloga fueron de tablón de anuncio. La antóloga, en sus inicios, había optado por una vía de acercamiento asambleario con los poetos-poetas. Ahora recibía sugerencias editoriales que le aconsejaban la inclusión de varios poetas de su cuerda en lista, desvirtuando la idea de antología poética de una parte de los asistentes. A Uberto Stabile el güisqui le había empezado a fermentar rabiosamente en las tripas y a Antonio Orihuela, que aún no era el Otro poeta de Moguer, ídem de ídem. Y para más inri, las voces ocultas cuchicheaban que el poeta expresidiario asturiano David González podía ser excluido de la antología por motivos volátiles. Era tal el gallinero poético en el que se había envuelto la lectura de reconocimiento que Eladio Orta tuvo que sacar a relucir sus dotes de moderador para encarrilar la ferocidad ambiental. Amín Gaver diría, Lo admito, lo admito, Eladio Orta tiene olfato de escarabajo pelotero, siempre optó por guardar las distancias poéticas con la antóloga. Isabel Pérez Montalbán, poeta feroz aparentemente dulce, juega a las dudas en la noria de las preguntas y, por casualidades de la vida, cuando leía tímidamente sus poemas, a Isla Correyero le dio el Sapapondio de Ávila. A la poeta cordobesamalagueña le rodaron lagrimones como versos desvergonzados por las rosadas mejillas. Ella pensó que la lectura de sus poemas era la causa del sapapondio. Y ahí volvió a aparecer Luis Felipe Comendador, poeta bonachón y grandote donde los haya, llevando en brazos a la antóloga para que descansase de la resaca lírica.
Isabel Pérez Montalbán se filtró en la
vida poética de Eladio Orta por el aroma. Las páginas de sus libros estaban
inundadas de olores lejanos, de proyectos de desecamientos de hojas y de
filtraciones de lluvia en sus versos, La poesía es el sur de la (¿literatura?),
le decía Eladio Orta. Y los premios literarios, Isabel, inducen a la
mendicidad. Isabel Pérez Montalbán, moviendo la cabeza, le contestaba, No,
Eladio, no, ganar un premio de poesía es muchísimo más ético que, por ejemplo,
gestionar una sucursal bancaria, ser corredor de bolsa o estar a cargo de un
batallón de infantería. Y Eladio Orta volvía a la carga, Presentarse a premios
literarios es desaconsejable. Y así podían llevarse disecando hojas en el
tiempo hasta que uno u otro aflojara la cuerda. Lo que nunca sabría Eladio Orta
es que no fue Isla Correyero, sino Isabel Pérez Montalbán, quien seleccionó los
poemas de él incluidos en Feroces. De
aquel encuentro en Ávila, el grupito de Huelva (María Gómez, Uberto Stabile,
Manuel Moya, Antonio Orihuela y Eladio
Orta) nunca olvidará el almuerzo en el pueblo de Mengamuñoz, segundo
restaurante subiendo de Ávila a Arena. Ya no quedan barcos en Ávila. Al
amanecer levaron anclas buscando puertos más seguros, aguas más serenas,
tormentos menos oscuros. El sur les espera. Esto sigue mañana.
Eladio Orta. Los poetas cuando se emborrachan parecen una familia. Ed. Baile del Sol. 2021
Amantes de la poesía, de la acción y del conocimiento que vivís cerca de Toledo.
para Fruela
Fernández
La
ultraderecha española
siguen
metiendo miedo con los inmigrantes,
pidiendo
expulsiones, verjas y palos,
pero
la invasión no viene en patera
viene
en limusina, en avión y en trasatlántico,
y
esa España, con la que a ellos se le llena la boca,
no
sabe cómo vomitarlos.
Han
comprado medio país,
reformado
a su gusto pueblos y ciudades,
construido
urbanizaciones exclusivas
en
zonas no urbanizables, vegas, riberas
y
primeras líneas de playa
con
la complicidad y la ayuda
de
quienes claman
contra
los que se ahogan en el Mediterráneo.
Los
que se aprovechan de nuestro sistema de salud
no
son los inmigrantes, son ciudadanos europeos,
alemanes,
británicos y noruegos,
que
vienen a hacer turismo sanitario.
Los
que nos expulsan hacia la periferia,
encarecen
los alquileres y hacen invivible
el
centro de las ciudades no son los subsaharianos
sino
los ciudadanos europeos que vienen
a
montárselo de botellón en vuelos chárter
todos
los fines de semana.
La
culpa de nuestros sueldos de miseria
no
la tiene la competencia que nos hacen los de fuera
sino
los niveles de explotación
que
somos capaces de soportar
de
los nuevos negreros de la patronal.
La
culpa de los desahucios
no
la tienen los inmigrantes
sino
los fondos buitre
alimentados
por inversores extranjeros
que
así reparten beneficios
y
se preparan una tranquila jubilación
especulando
con tu casa, tu impotencia y tu dolor.
Los
valores y la cultura
no
están peligrando por culpa de los inmigrantes
sino
por parte de los residentes europeos
que
están cambiando nuestro estilo de vida,
que
jamás se integrarán en nuestra cultura,
nuestra
idiosincrasia y nuestras fiestas populares
y
que se niegan a aprender una sola palabra de nuestro idioma,
mientras
nosotros tenemos que pagar por hacer cursos
para
aprender el suyo y poder trabajar en la hostelería.
A
fecha de hoy, los alarmistas de la invasión,
los
reyes de la xenofobia y los abanderados
de
la pureza racial y el miedo, tienen a su favor
un
millón de marroquíes, medio de rumanos y latinos,
y
doscientos mil chinos, en total no más de cinco millones
de
migrantes.
En
su contra, los ochenta millones de los que no dicen nada,
pero
que están destruyendo la identidad de nuestras ciudades,
convirtiéndolas
en parques temáticos,
empobreciendo
a los que viven en ellas
y
generalizando el trabajo esclavo en el sector servicios.
Ochenta
millones de termitas devoradoras
de
recursos escasos, agua y energía.
Ochenta
millones de termitas contaminadoras
y
generadoras de toneladas de residuos
sin
aportar gran cosa al tejido social de las ciudades.
Ochenta
millones que dejarán beneficios
mientras
se puedan seguir externalizando los costes, sí,
pero
beneficios que se quedan en muy pocas manos,
las
de aquellos que agitan en la frontera
banderas
de España contra los inmigrantes.
Antonio Orihuela. Todos atrapados en la misma trampa. Ed. Garum, 2020
Creo
que fuimos felices allí.
Corazones
de papel volaban por el azul
y
oscuras golondrinas nos dijeron que volvían,
después
de sesenta años,
sus
cuerpos de cerámica vidriada
en
las paredes de la taberna Aduela a colgar.
Creo
que fuimos felices allí,
donde
la vida repite en círculos, una y otra vez,
los
rostros de los jóvenes que somos
y
no somos nosotros,
como
esas piedritas blancas
bajo
el olivo de la plaza,
que
están allí sabiendo que no es ese su lugar,
aunque
sí su blancura, o esas personas
que
andan por las fachadas de Via Catarina,
para
recordarnos la escasa distancia que hay
entre
la realidad y los sueños.
Cuánta
confianza había en los años treinta
en
este Portugal futurista de gasolineras y garajes
que
aún vivía en la rua de Cimo Vila
y
se reflejaba mucho más real
en
los azulejos del Hospital de la Caridad.
Bajamos
por Chá hasta una cabina roja
desde
la que me llamaste.
Siempre
me estás llamando.
Un
día, cuando no pueda más
o
un día que lo pueda todo,
prometo
descolgar ese teléfono,
abrir
un vano en la ventana tapiada de Terreiro da Sé,
porque
la pasión siempre se encuentra
a
la vuelta de la esquina,
en
un barco camino de Southampton
o
en una flor amarilla de los tiempos
de
los amores amarillos.
Creo
que fuimos felices allí,
donde
los Armazens Cunhas coronan
tu
foto con un pavo real
y
el puente de Luis I se llena de turistas
para
despedir el sol en su baile último,
mientras
tú pintas con tus ojos
la
noche estrellada de la Ribeira de Gaia.
Hay
una cabina roja en Largo de Mompilher,
dentro,
un mendigo acaricia su última moneda.
Amor,
soy yo.
Antonio Orihuela. El sabor del cielo.
Todo
se vuelve del revés.
El
reloj que marchaba hacia delante
marcha
hacia atrás.
El
río entra en el manantial,
la
lluvia se recoge en la nube,
la
piedra vuelve a la mano que la tiró.
Los
abuelos vuelven,
los
padres vuelven,
los
amigos vuelven,
los
hijos no mueren nunca.
Fondo
y superficie se alisan
abismándose
mutuamente.
Un
lado se hace otro lado
y
otro lado se hace un lado
hasta
que los dos llegan
al
igual de su transparencia.
El
silencio se llena de palabras
y
las palabras se quedan en silencio.
El
pensamiento se hace materia
y
la materia pensamiento.
Lo
imposible se vuelve posible
y
lo finito infinito.
Lo
permanente se destruye
y
lo que ya no es permanece.
La
otra parte se vuelve esta parte
donde
nada nos aguarda
más
que la nada en la otra parte.
Preguntas
y respuestas se vuelven
pájaros
de otro aire.
Encuentras
lo que no fuiste,
te
ves desde fuera.
Los
ojos cerrados ven,
la
vida no pasa
y
lo que pasa no es la vida.
Celebramos
lo que no existe
para
celebrar lo que existe.
La
malla que se rompe
nos
deja en otra malla
de
distinta trama.
Lo
que volaba cae.
El
sueño entra en el sueño.
el caballo blanco vuelve a galopar por las tierras secas
la cúpula episcopal pide rezar por la Patria
durante muchos años vivimos en la mentira heredada cuarenta
con una momia
y miles de desaparecidos en las cunetas
de la mano de un monarca bonachón
un día se cayó encima de una rubia
y se derrumbó su castillo
al final de su reinado se fue a vivir a un casino de Las Vegas
terminó solo y desterrado en un resort de Abu Dabi
ahora vamos de la mano
de otro monarca
muy capacitado
él
es el hombre más preparado de todo el país
incapaz de ver el robo a su alrededor
renunció a su herencia
nunca dejó a sus amistades chinchillas
todo el mundo lo sabe
los comunistas
y los otros
son demonios
así está el estado de las cosas
también puede ocurrir que todo se vaya a la mierda
los reyes magos siguen siendo tres
uno de ellos es un blanco embadurnado con tinte negro de
algunos insisten en mantener el fake hasta el final
Isaías Griñolo. Pregón de las patrias. ICAS & Concreta. Sevilla, 2021
Ven. Vamos a recobrar ese
paciente imperio de la dicha.
Olga Orozco
I
El orden
natural progresa en el raigón de los días.
Irradia luz
en las orillas de la tarde.
III
-igual que un alfabeto-
un nombre escrito sobre una piedra.
IV
Un nombre
apenas doce veces permutable
con alas de música y de viento.
Un nombre que respira
y nos dice buenas tardes con un beso.
V
Reconozco los modos
donde opera la prisa.
Y como un asombro más
sigo la sucesión de Fibonacci: xn = xn-1 + x n-2
con la mirada puesta
en el grosor de las ramas de los árboles,
en las nervaduras de las hojas de los tallos
o en las espirales de una caracola.
Entre el surco y la
sed,
¿Qué signos trazan su abandono y dejan en el aire
un río abierto de preguntas?
¿Qué voz nos llama
y nos decanta en vuelo
desde el mercurio de las horas
hasta el rojo cinabrio?
¿Qué proyección de imágenes sucede
en los intersticios de la tarde
como si fuera siempre,
como si todavía y
desde lejos,
alguien viniera a recordarnos:
Ven. Vamos a recobrar ese
paciente imperio de la dicha?
VII
¿Qué vestigios preceden a este instante
larvado en canto?
Brindo por la verdad que se ignora
bajo túmulos de silencio.
Brindo por los nidos, las semillas y el fruto de los
árboles.
Por las mañanas de mi infancia,
por las tardes de junio a la intemperie
y ese rumor tan dulce de la hierba.
Por la fórmula exacta
que me conduce al poema.
Por el océano, la arena y los canchales
recuerdo de unas islas.
Por las discípulas de Pitágoras e Hiparchia,
Hipatia de Alejandría y Aspasia de Mileto.
Por los ríos y ciudades,
por Montmartre, Notre Dame
y los puentes de París.
Y por la canción de mi madre
y todas las palabras
inscritas en las páginas
de un libro hermoso y verdadero.
Diplome
Accessit 14e Concours
Internationale de Association Internationale La Porte des Poètes (París, 2011)
MARÍA SOCORRO LATASA MIRANDA. De Edad de niebla y otros poemas, 2014
