documentos de pensamiento radical

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martes, 31 de diciembre de 2013

CANTOS Y SECRETOS, cuatro poemas de EVA HIERNAUX





golpeas las tapias del aire
para saber del más allá
y todo lo que tienes que saber
está en la mano con la que golpeas

*

nos enseñan a morir

el árbol con su caudal
de hojas caídas

la esquiva mirada de la liebre
ya en la boca sin secretos
del lobo

la montaña con su movimiento
inaceptable, irresoluble,
incomprensiblemente lento
como el ojo mudo
de un arcángel

el río que es sin ser
porque siempre es otro
-ya lo dijo el antiguo-

la nieve
que tanto y tanto se esfuerza
que no deja ni cadáver

nos enseñan a morir

y qué aprendemos


*


Abandonar los sueños
hechos a cincel


*


muela y trigo
están hechos de un mismo dios



Eva Hiernaux, poemas de Cantos y Secretos. En Ecuaciones de segundo grado. Ediciones El Torpe al Timón, 2013

Paraiso - Para ti (La original)

lunes, 30 de diciembre de 2013

GRAFITOS y otros poemas de MANUEL GONZÁLEZ PRADA (selección)







                                  1

                       Para extirpar los crímenes sociales,
                     Traer la luz y redimir al pueblo,
                         No quiere el buen Simplicio
                     Revolución de muertes y de incendios.
                       El pide sólo evolución tranquila,
                     Sin destrucciones, víctimas ni duelos:
                         Pretende el buen Simplicio
                     Hacer tortilla sin quebrar los huevos.

2 Viene el noble del bandido, Y una antigua propiedad Es un robo cometido En remota antigüedad.


5 Oh virgen roja, oh Libertad del mundo, No te engendró la huera Salamanca En pedantesco, doctoral concilio Ni fue tu cuna la prisión del aula. Hija tú del valor y de la fuerza, Naciste en la ardorosa barricada Entre el ronco alarido de las turbas Y el áspero silbido de las balas.

6 Tontos con humos de cuerdos Han caído en la manía De amancillar la Anarquía: Nadie exige de los cerdos Afición a la ambrosía.

                                  8

                       Orgullo no te cause el patriotismo,
                        Que son también patriotas
                     Que aman sus escondrijos y sus peñas
                        Los topos y las ostras.



                                  10

                       Ideal de fiscales
                         Contribuciones:
                     Hacer que por los ricos
                         Paguen los pobres

13 -¡La vida o la bolsa! En el bosque el bandido nos grita. Nos dice el Estado: -¡Venga todo: la bolsa y la vida!

14 ¿Roba al rico el paupérrimo? Cuestión De simple y natural restitución.

15 Donde imponga ley el clérigo Y domine el militar, No se busque nunca un átomo De justicia y libertad.

16 Tanto, oh pícaro, has bajado En nobleza y dignidad Que te miras instalado En la cúspide social.

17 No sólo atacan las fieras En la fragura del bosque: A la luz del gas, en Viena, Nueva York, París o Londres, Fieras hallamos tan fieras Como tigres y leones.

18 ¿Qué son los Parlamentos, El exquisito, singular producto Del pueblo soberano? Grandes faroles que despiden humo.

20 Dar a cada prójimo Conforme a su esfuerzo Consecuencia lógica: Para el débil, cero.

22 Será la Tierra un enjambre De tiranos y de siervos, Mientras vibren dos palabras: Resignación y respeto.

23 De las turbas populares Nada esperes ni te fíes: Tienen sueños de marmota Y despertares de tigre.

24 Sustraer un pañuelo Es practicar un indecente robo; Sorberse los millones del Estado Es consumar un lícito negocio.

25 La idea todo lo crea, Al mundo rige la idea: Concedido, si se anota: Al no quedar enterrada En el filo de una espada O en el taco de una bota.

27 Oh profesor de blandura y clemencia, Doy tu piedad estrambótica al Diablo: No te horroriza matar las palomas, Y llamas crimen herir al tirano.



                                  33

                       Para hacer del libertario 
                     Un profesor de moral 
                     Y un burgués retardatario,
                     Hay un medio radical: 
                     Convertirle en propietario.

34 Como decimos bárbaro al escita, Así las venideras gentes Dirán, acaso con mayor justicia, Los bárbaros del siglo veinte.

35 Si no llega a trece millas Una bala de Lebel, Arroja dos, oh soldado, Llegarán a veintiséis. Si no basta un solo idiota Para salvar un país, En las salas de un congreso Instalemos unos mil.

36 El patrón y el labriego (Qué temible pareja! El primero por malo, El segundo por bestia.




4 Gregaria, vulgar muchedumbre, Esclava de eternos errores, Tus leyes no tengo por leyes, Tus dioses no tengo por dioses. No sabes de impulsos rebeldes Ni orgullos viriles conoces; Que besas la mano del fuerte, Adoras cadena y azote.


                                  40

                       Querer con silogismos 
                     Desarraigar lo malo 
                     Es colar sinapismos
                     A una pierna de palo.
                       Donde un Zar dragonea
                     Y un Sultán decapita,
                     Hay una panacea:
                     La santa dinamita.


Manuel González Prada. Antología Anarquista Poesía. Ed. Gato Negro, 2013

Tindersticks - Rhumba

domingo, 29 de diciembre de 2013

UNA NOCHE, ZHUANG ZHOU SOÑÓ




Una noche, Zhuang Zhou
soñó que era una mariposa,
revoloteando feliz y contenta de serlo.
Pero no sabía que era Zhou.
De pronto, Zhuang Zhou se despertó,
sorprendido de ser él mismo.
Ya no sabía si era una mariposa
que soñaba ser Zhuang Zhou
o Zhuang Zhou que soñaba ser una mariposa.


Los Capítulos Interiores de Zhuang Zi. Ed. Trotta, 2005
Traducción de Pilar González España y Jean Claude Pastor-Ferrer
Fotografía Kaiko.es

Tindersticks - Shes Gone

sábado, 28 de diciembre de 2013

TRES POEMAS DE "LAS VIDAS DE LAS IMÁGENES" de J.JORGE SÁNCHEZ






 LA SALIDA DE LA FÁBRICA

Cuentan que el 19 de marzo de  1895
los individuos fueron, por vez primera,
retratados en su vida real:
objetos de imagen
que ya no yacían inertes sobre un óleo,
un espejo o la pared de una caverna.

Cuando en la noche del 28 de diciembre
de ese mismo año, en el Salon Indien du Grand Café,
se proyectó la filmación
el público saludó, entusiasmado,
la puesta de largo de las imágenes
al servicio del hombre.

Lo que nadie pareció advertir
fue que, al tiempo que los obreros
salían de la fábrica
bajo la dirección del operador de cámara
(que disponía la frecuencia de su paso bajo el portón),
las imágenes también comenzaban
a salir de su reclusión.
Tuteladas, cierto, por quienes extendían
el certificado de su libertad vigilada,
pero ya diestras no solo en el arte del movimiento,
sino también en el más misterioso y sutil de la réplica.
Listas para la copia y el desplazamiento planetario.
Para dejar el doloroso parto
y beneficiarse de la rapidez de la cesárea.
Para crecer y multiplicarse.
Quienes salían no eran, únicamente, los obreros...




LUNA NUEVA


Los mensajeros de los amos del mundo,
mercaderes y banqueros,
dejan la redacción.

Han cumplido su cometido: distribuir el suficiente
estrés,
la carga de tensión necesaria
para que esos transformadores que somos,
en cada caso, nosotros mismos,
aceleremos la producción de ser.

Lo de menos es si Williams está cuerdo
o no. Si no lo estuviera, dirían que sí
porque el auténtico mensaje es el código mismo.
Su organización afilada, tirante,
destinada a provocar las descargas nerviosas
que precisa el mantenimiento del delirio general.

Sin esas estaciones intermedias
que condensan, amplifican y reparten
los estímulos iniciales
no habría carga por inducción,
sino solo por contacto.
Y como los generadores del zoco
están demasiado lejos de la fábrica que, en cada caso,
somos nosotros mismos y nuestros otros,
no se propagaría la suficiente tensión
para recargar las pilas exhaustas
de los esclavos en esta economía de guerra total:
las pilas consumidas de los ilusionados y los alucinados.

Por ello son tan necesarios
esos mediadores que abandonan la oficina
tras lanzar a la papelera los borradores
y que nunca se cansan de repetir
«¡no matéis al mensajero!».




EL TERCER HOMBRE



Todos somos agentes al servicio de una potencia
extranjera,
traidores en trance de ser descubiertos y perseguidos
por las alcantarillas de Viena,
durmientes enviados a territorio enemigo con el
objetivo
de recabar la máxima información posible.

Espías de lo inerte que recogen datos
a la espera de volver al otro lado del telón de acero.
Agentes de Dios coleccionando retazos para
entregarlos al ser que aún no sabe que es.
Confidentes de la naturaleza que transmiten
—en código cifrado—
informes que esta analiza sin descanso,
nerviosamente, buscando su autoconservación.
Observadores leales a la inconsciencia originaria
recabando representaciones para el mapa del deseo
interminable.

En la danza de estos servicios secretos
a los cuales pertenecemos
no somos leales, tampoco, a la potencia
que nos reclutó.

Siempre nos convertimos en agentes dobles.

Informadores de la vida que escudriñan
las debilidades de lo inorgánico en los checkpoints.
Saboteadores financiados por la nada
conspirando para evitar que el ser llegue a ser.
Delatores que revelan al decrépito frío cósmico
las escondidas estrategias de las que se sirve la
joven vida.
Infiltrados de la conciencia urdiendo
planes para ofrecer indemnizaciones compensatorias
a través de procesos secundarios.

Es entonces cuando, como sabía Mischa Wolf,
«algunos traidores conservan, o al menos se lo
imaginan,
la ilusión de que sirven a dos amos».

¿Mitigarían la dureza de la perfidia
si recordaran que todos somos traidores
y que en esta traición reside la única libertad
posible?



J. Jorge Sánchez. Las vidas de las imágenes. Ed. Luces de Gálibo, 2013



La banda sin futuro - nos van a desinfectar

viernes, 27 de diciembre de 2013

CUATRO POEMAS DE "UNA MANO ESCONDIDA EN UN CAJÓN" DE PILAR GONZÁLEZ ESPAÑA




Cuando aparece el miedo puedo tocarlo.

Es duro, gris, de consistencia granítica y forma, lenta, lentamente, un muro en torno a mí, un muro circular que se levanta piedra a piedra. Entonces, ahora lo sé, pienso un instante, me digo: "esto es el miedo, el muro, mi muro". Y respiro hondo. Quizá pueda deshacerlo con la magia de mi aliento... Pero no, el muro sigue ahí, en pie, haciéndose sin mí, sin contar conmigo, o mejor, yo no cuento con él, y él se hace, se yergue, se estira de puntillas. Ya solo veo un pequeño círculo azul en el techo. Una especie de pozo y yo soy rana. De vez en cuando pasa una nube, cada vez más lejos y más arriba, porque mi muro no termina nunca de construirse, de levantarse.

...//...


Y yo espero


¿A qué?

A que caiga verdaderamente la noche
¿A que suene cayendo?

...//...


la razón no me entra


Se queda a las puertas golpeando las aldabas, pero nadie abre.

Se oye un cuchicheo detrás de la puerta, una pequeña e íntima revolución, como de personas que discuten si abrir o no abrir. Pero después, cuando la decisión de no abrir está tomada, todos dentro de la casa vuelven a sus labores. 
La razón afuera, muerta de frío y de hambre, se sabe por entero inútil. 
Habría que buscar otras puertas, o entrar por las ventanas, pero no con la razón, sino con bombas. 

...//...


Hay que hacerse fuerte


Mirar la luz. Coagularse de amor.

Que el otro sea siempre el espejo que
al mirarnos, nos refleje.
Hay que gritar alto después de oír lo
que nos dicen todas las estrellas.
Pero, sobre todo,
hay que estar sentados tranquilos. 


Pilar González España. Una mano escondida en un cajón. Ed. Germanía, 2002





Mahler - Ich bin der Welt abhanden gekommen - Kožená / Abbado

jueves, 26 de diciembre de 2013

TRES POEMAS DE HOMERO PUMAROL





Postcard


Lástima que no puedas ver el rompeolas 
ni las gaviotas ni los pescadores negros del malecón 
ni los barcos con nubes en el muelle como en cualquier postal
o el café con vista al mar y ruinas de turistas fumando, 
bebiendo, comiendo por primera vez haitiano. 
Aquí el tiempo pasa como se le antoja 
a dos o tres políticos, un cura y un embajador. 
Como hace tanto calor, 
lo que haya que hacer se hace borracho. 
Igual que en cualquier provincia encontrarás 
mucha gente dispuesta a reconocer 
la parroquia como el ave nacional y muchas mujeres solas, 
aquí cualquier puta te invita un café. 
Por más que limpien las palmeras, 
por más grandes que hagan los letreros, 
cada año un coco mata a un alemán.


Remington

La escopeta llegó a casa hace más de 30 años, 
papá se la compró a tío Próspero 
por cinco mil pesos de aquella época.

Vino en un estuche militar 
con una caja de cartuchos rojos 
y un esparadrapo pegado a la culata 
donde todavía se lee Próspero Rodríguez.

Un artefacto marrón y negro, 
mezcla de hierro y madera 
que nadie nunca supo usar, 
ni siquiera las dos veces que nos robaron.

Cuando la casa fue vendida,
mis papás la trajeron al nuevo apartamento 
como a una tía soltera.

Es el alma de la casa, 
Remington Wingmaster 
calibre 12 
modelo 870, 
y espera ansiosa a que lleguen las visitas. 


Behind the policewoman's behind 

Soy el atracador detrás del culo de la policía 
es un reflejo ciego que sigo por la Rafael Augusto Sánchez 
sin fijarme en las mamis que traen sus hijos al colegio 
y que siguen sus órdenes para cruzar la calle 
es una respuesta animal 
el culo se mueve y yo babeo 
y lo sigo bajo una nube de concreto 
por un río de calles y chatarra humana 
dando patadas a perros y carros 
oliendo miedo y coca en los callejones 
haciendo redadas y torturando por una fría. 
El culo de la policía me abre la boca 
como unas manos de dentista. 



Homero Pumarol. Colecturía de aduanas. Ediciones Liliputienses. Cáceres, 2013

El Hombrecito - La última vuelta. En vivo en el Palacio de Bellas Artes

miércoles, 25 de diciembre de 2013

EL QUE SABE NO HABLA

 
 
El que sabe no habla,
el que habla no sabe.
 
Bloquea tus aberturas,
cierra las puertas,
atenúa los brillos,
iguala la suciedad,
embota los filos,
desenreda lo enmarañado.
 
Es la identidad profunda y misteriosa.
 
En ella no puede existir diferencia entre próximos y extraños,
no puede existir beneficio ni perjuicio,
no puede existir honor ni desprecio.
 
Es la suprema nobleza del mundo.
 

Lao Tsé. En: Antología Anarquista poesía. Gato Negro Editorial. Omar Ardila compilador. Bogotá, 2013.

Modern Times: El Hombrecito

martes, 24 de diciembre de 2013

BAD MEMORY



No tengo muy buena memoria,
Siempre confundo los versos de los poemas,
Por eso prefiero escribir poemas cortos.
Mi hermana Larissa escribía poemas largos
Que publicaban los suplementos culturales sabatinos
Y cuando tenía diez años apareció en televisión
En el último programa del Capitán Espacio, que murió de SIDA.
(Queda pendiente hacerle un poema al Capitán Espacio).
Ahora tiene esposo y tres hijos,
Pero murió como poeta hace ya mucho tiempo.
Tenía pasado, pero poco futuro para la poesía.
Mi tío Julito murió de cáncer en los pulmones,
Aferrado a una vieja libreta donde copiaba versos de Lorca
Que usó toda la vida para llevar muchachas a la cama.
No tenía voz propia, pero sabía muy bien lo que vale un poema.
Yo tengo tan mala memoria que si me prestan un carro
termino en la policía declarándolo robado.
Así que cuando preguntan por mí en la familia
Todos están de acuerdo en que soy poeta, un buen poeta,
que nací y que probablemente muera escribiendo poemas,
Pero que no se te ocurra entregarme unas llaves.

Homero Pumarol. Colecturía de aduanas. Ed. Liliputienses. Cáceres, 2013

viernes, 20 de diciembre de 2013

MODERN TIMES




Bob Dylan sacó un nuevo álbum
Que se llama Modern Times
Y tú acabas de perder otro trabajo

Aguantaste nueve meses esta vez
Y ni siquiera conseguiste liquidación
Y dicen que Dylan duró más de 3 años componiendo
Los nueve temas que contiene el álbum
Que ya se vende como arroz en todas partes del mundo

Indudablemente para ambos son tiempos modernos
Pero claro que es más interesante escuchar
Lo que tiene que decir Dylan al respecto
A quién le interesa el despido de un empleado
sin hijos, ni esposa, ni perro que alimentar

Seguro bebías demasiado o usabas drogas
Lo que en Dylan es una virtud
Piensa que ese junkie de ojos claros
ya andaba por las carreteras con los Beatniks
Y que los Beatles ya le habían dedicado un tema en Revolver
Y que hace mucho es famoso en el mundo entero
y tiene más de un disco de oro colgado en las paredes de su casa
y un álbum que te gusta mucho llamado Blonde on blonde
Y que ya había tenido muchas rubias como ángeles en la cola de su motor
Aunque hace tiempo dejó de andar en motor por un terrible accidente
al que sobrevivió
Y que siguió cantando y componiendo y tocando en Europa y Estados Unidos
y que ya había pasado del folk al blues al jazz al rock al country
cuando tú no eras ni siquiera una idea en una casa alquilada

Y casi cuarenta años después pierdes 
El último empleo que has sido capaz de mantener nueve meses
En un país donde Dylan nunca fue ni será popular

Tal vez no lo creas, 
Pero Bob Dylan sacó un nuevo álbum
Que se llama Modern Times.


Homero Pumarol. Colecturía de aduanas. Ed. Liliputienses. Cáceres, 2013.

Philip Glass: Metamorphosis (full album: 2006), piano Branka Parlic

jueves, 19 de diciembre de 2013

THE MOUNTAIN POETRY FESTIVAL




Te envían un mail de siete párrafos
para invitarte a leer tus poemas
en el próximo festival de poesía
que organiza el gobierno.

Habrá camas y camarotes,
habrá cupo para cincuenta hombres y cincuenta mujeres,
los invitados deberán llevar sábanas, toallas, jabones
y artículos de uso personal.

Habrá un acto de inauguración
con el Secretario de Estado de Cultura
y un espectáculo de música
con La Banda Municipal de los Bomberos de Jarabacoa.

Habrá muñecas y bicicletas,
militares, niños poetas y público general.
Habrá más poetas que público general.
Habrá poetas de los ochenta,
habrá comesolos, habrá erranticistas y tal vez poesía.
Un taller de ecoturismo y otro de origami.
Habrá ley seca a partir de las diez de la noche.
Tu nombre aparecerá en los periódicos
y en el programa oficial.

Cama, comida caliente y bebida
hasta que decidan los militares,
durante todo un fin de semana.
La oferta sacudiría al mismo Shakespeare.


Homero Pumarol. Colecturía de aduanas. Ediciones Liliputienses, 2013

Philip Glass - Mad Rush

miércoles, 18 de diciembre de 2013

El interior del Vértigo




Las palabras que no logro inventar
son las que me explican.
Sonido ahogado bajo las grandes lluvias
de mi infancia
y ese horror ese estupor
entre los follajes de la noche.


Guillermo Sucre