documentos de pensamiento radical

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martes, 27 de octubre de 2026

Opositar




                           A Raquel

Opositar, de oppositio,
ponerse en frente,
dice el diccionario etimológico.
En frente de qué,
en frente de quién.
Es un orden del mundo,
representar, competir, acumular,
la trampa de la meritocracia,
la escuela de lo bello-lo bueno-lo verdadero
al revés.

Ningún análisis certero,
ningún diagnóstico honesto,
de una escuela que sangra
y grita,
sismógrafo de la realidad psicosocial.
Una escuela
que optimiza, clasifica en celdillas y etiqueta,
una administración que
expulsa y segrega,
que clama aburrimiento,
y egos instruidos de aislamiento,
silencio y empantallamiento,
depresión,
falta de relato,
de imaginación,
de diálogo,
de experiencia,
de deliberación,
de investigación,
de colaboración,
de sensibilidad,
de ayuda mutua,
de subjetividad colectiva,
de deseo,
o si quiera,
del atreverse a pensar
de hace tanto,
del atreverse a actuar,
y llorar,
y reír,
y fracasar juntas,
en un aprender
a decir yo,
y a decir nosotras.

Es el lenguaje y la gramática gris,
el capital humano,
que se impone.
Mejor en inglés,
como en las finanzas y las ciudades globales.
Arma de destrucción masiva,
del que no habla el telediario,
rodillo burocrático,
suma de competencias,
naderías del autoengaño y la apatía
a nómina y paga extra.

No existes ante un número en la lista,
aunque te otorguen medallas,
ni te haces persona
en los incuestionables veredictos o
en las llamadas reclamaciones materiales,
ante esas rúbricas apresadas
de tribunales autorizados,
editadas en los despachos tristes
girando la rueda de la repetición,
sin más luz ni temblor
que las notificaciones digitales.
Es el día a día de los asimilados,
dispuestos en sillas con reposa pies
para que el mecanismo funcione,
sin preguntas, ni pausas,
sin sonrisa, ni orgasmo alguno en la piel,
son las consignas de la servidumbre
las que mandan,
la seguridad del hombre autosatisfecho
a molde patriarcal,
colono y capital,
igual mujer que chique.

Porque solo tú,
no lo olvides,
superas las cumbres
sin embestir,
y aprendes de la herida propia
y ajena,
sin hacer daño.
Porque la cobardía no es suspender,
ni ser eliminado
de este viscoso laberinto.
La cobardía es plegarse
ante la corona del palacio,
dejar de escuchar, cantar y gemir,
libre,
ante la música y letra
de la vida.
Volver a vivir de nuevo,
volar,
tomando después tierra,
desarrollando agallas,
mientras haces,
como pocas,
un mundo más bello, más tierno, más sincero.




Feliciano Castaño Villar    

domingo, 25 de octubre de 2026

2 poemas de MARIA MAHÍLLO

 


Heridas en la tierra

 

Mientras la tierra

se retuerce enfadada

y sus hielos se funden.

 

Todavía hay quien niega

las heridas desgarradas

que con nuestros actos la cubren.

 

Mientras los bosques

se encogen entre humo y calores.

Suplicando por agua.

 

Hay quien sigue gritando

que eso del cambio climático

es una trampa.

 

¿Cuántas víctimas queréis?

¿Cuánta pérdida es necesaria?

Para tomar acción,

para aceptar la responsabilidad,

para dejar de negarla.

 

 

Pruebas de vida

 

Ahora que las pruebas de vida

cambiaron los periódicos

por metadatos,

y que en lugar de cartas

nos llegan WhatsApps.

¿Dónde quedó

nuestro tacto?



María Mahíllo

Señor antidisturbios

 



 

Señor antidisturbios,

¿usted puede dormir

después de agredir

a quien defiende sus derechos?

 

¿Y puede, al llegar a casa,

dar a sus hijos un beso,

sin que la vergüenza

le carcoma por dentro?

 

¿Qué pasaba por su mente

al elegir su profesión?

¿O es que acaso

no le quedaba otra opción?

 

¿No se avergüenza su abuela

cuando colabora

en otro desahucio?

 

¿No le destroza a su madre

cuando golpea a mujeres

que se levantan

frente a sus agresiones?

 

¿No se escandalizan sus hijos

en las manifestaciones

de estudiantes

cuando a sus compañeros

golpea con su bate?

 

¿No se pregunta su padre

qué es lo que hizo mal

cuando colabora con aquellos

que los derechos de los obreros

quieren recortar?

 

En la comida de Navidad,

¿le habla algún familiar?



María Mahíllo

sábado, 24 de octubre de 2026

Los extranjeros

 





 

Y llegaron los extranjeros

Por el mar

Con su mal olor

Con su enfermedad.

Sin respetar las costumbres,

Dispuestos a saquear.

Preparados para violar

 

Las Américas, 1492

Nuestra fiesta nacional.



María Mahíllo


martes, 20 de octubre de 2026

NADA ESTÁ EN SU LUGAR



 

Atrapada entre rejas.

 

No paro de ordenar,

de limpiar los armarios.

 

Los niños,

la mesa de escritorio,

las cenas en familia,

son la imagen perfecta.

 

Impoluta

la cárcel que me habita.

 



Montse Grao. Nada está en su lugar. Ed. Nautilus, 2026

lunes, 19 de octubre de 2026

2 poemas de NADA ESTÁ EN SU LUGAR de MONTSE GRAO






DESDE EL SOFÁ

 

“Nunca hagas preguntar

Por quién doblan las campanas:

Doblan por ti”

John Donne

 

 

 

El hombre aterido en la trinchera.

Sus lágrimas. El amor a sus hijas.

El dolor del recuerdo. La soledad.

 

El grito de la madre al presentir

al hijo bajo los escombros.

El olor metálico de la sangre.

 

Imágenes de destrucción durante las comidas.

Ese sabor a culpa

bajo las peladuras de los langostinos.

 

Paseos vespertinos en mangas de camisa,

mientras la guerra

hiela el suministro de las calefacciones.

 

Algunos refugiados de guerra

rezan hacia La Meca,

mientras nuestros estómagos

digieren la opulencia.

 

 


GENOCIDIO

 

Nos resultará difícil perdonar a los árabes por habernos

obligado a matar a sus hijos.

Golda Meir 1969

 

 

La maquinaria de la guerra se puso en marcha.

Los años de invasión y la última venganza

han aniquilado las ciudades.

 

Más de 70000 palestinos muertos.

Las madres llorando a sus hijos.

Tanta sangre,

tanto estruendo,

han borrado el silencio de las fotografías.

 

El último ataque a un hospital de Cisjordania

ensombrece los cartílagos temblorosos

sin una luz que dé algo de vida

a lámparas inertes.

 

Israel continúa su concierto de trompetas

para hacer caer el muro

que impide la llegada del Mesías.

 

Si dios existiera, nunca ordenaría un exterminio.

 


Montse Grao. Nada está en su lugar. Ed. Nautilus, 2026

viernes, 16 de octubre de 2026

4 poemas de NADA ESTÁ EN SU LUGAR de MONTSE GRAO

 




CANÍCULA

 

Arde la tierra. Una vez más

el fuego arrasa valles, montañas, pueblos.

 

Arde la tierra y sus gentes

documentan su solidaridad

para paliar el daño.

 

Se habla de pirómanos

para tapar recortes y desidia.

Así son los gobiernos, tan patriotas.

 

Permiten la miseria de los pueblos,

a cambio de reducir a cenizas su indolencia.

 

Arde España, su norte, su verdor,

de este a oeste, el sur desguarecido.

Nada puede evitarlo. Es tarde.

 

El viento también es cómplice de las llamas.

La estupidez y el odio salen de los armarios

y abren cicatrices en la tierra reseca.

 

 

 

CARA Y CRUZ

 

De un lado, la incertidumbre pesa.

Disparan a matar al suprimir derechos.

Sus misiles no son de diseño, como hace poco tiempo.

Las balas son de hierro, herrumbre y óxido.

Vienen preñadas de postales en el nombre de dios.

 

Una conjunción de estrellas funde la Iglesia y el Estado.

Filosofía que sólo acepta un poder vestido

con trajes casposos de posguerra.

Media dosis de humanidad y los fascistas dimiten:

teatro inútil.

Conservan sus trajes con la marca

del capitalismo neoliberal.

 

Del otro lado, la soledad del pobre.

De quien espera llegar a fin de mes,

porque a pesar de la subida salarial

sigue tropezando con la ambición antigua,

más amplia y más letal,

de los intermediarios.

 

 

 

 CAMPAÑA ELECTORAL

 

Doñana se seca.

La Junta de Andalucía promete

un resort de lujo en sus puertas

y legalizar el robo de acuíferos.

 

El Ebro se seca.

Los agricultores catalanes

Llenan las calles de Zaragoza

con sus tractores.

Exigen el agua que no queda.

 

Las Hurdes se queman.

Dos terroristas les han prendido fuego.

Las lágrimas vertidas

no detienen el incendio. 

 

Hay quienes resucitan

la Eta erradicada.

 

El cambio climático

amenaza la tierra,

pero “una sola maceta

              bastará para sanarnos”.

 

Se nos seca la vida.,

pero nada importa.

 

 


OTRA MÁS

 

Arde la vieja Europa

desde un punto convulso

terriblemente bélico.

 

Se desmorona el mundo.

La pandemia sigue sumando muertes.

Más de dos años de suma y sigue.

más de dos años de miedo incontrolado.

Triunfa el individualismo.

El tiempo del abrazo se esconde

en libros de autoayuda.

 

Se desmorona el mundo.

Tan de repente, tan de olvidar las guerras.

Siria, Yemen, Sudán...

¡Ay pobre Palestina!

 

Se desmorona el mundo.

Un psicópata invade a su vecino.

La amenaza de bombas nucleares

vuela sobre nosotras,

se traga nuestros sueños.

 

Después de tanta muerte

venida de otras guerras

que ahora no se nombran,

se desmorona el mundo.

 



 Montse Grao. Nada está en su lugar. Ed. Nautilus, 2026