algo ha estallado
en mitad del poema
las palabras salen
despedidas hacia
el borde de la página
un silbido
y detienen su vuelo
y en la nube que se forma
cada mirada
encuentra una hebra
distinta de luz
entre los dedos
poema granada extensión
de esta mano racimo
que también sueña con darse
Pablo Iráculis. Hormigas caníbales.
Camino, camino, camino olvidado.
Camino, camino, camino olvidado.
Camino, camino de márgenes quemadas.
Camino, camino de márgenes olvidadas.
Camino, queamino, queamino no me estafas.
Camino, queamino, queamino no me engañas.
Que nos vendes barato desde Fuensaldaña,
donde pergeñaste tristes artimañas.
El fuego es un negocio, ¡mira tú que gracia!:
pagar a destajo por horas voladas,
por horas de vuelo, por hectárea apagada.
Y que si no hay fuego, ganan poco o nada.
Sin fuego: nada ganan, no ganan nada.
Menos ganan, ganan nada, o casi nada,
esas empresas que a La Meseta están enchufadas.
Esas empresas con las que vais a pachas,
esas niñas bonitas nunca investigadas.
Que hacen del fuego un negocio, que se lucra en la lacra.
Vendiendo nuestros bosques, nuestra salud, nuestras almas.
Veinte mil hermanos con todas sus castañas,
que hacían buen apaño cuando pintaban pardas.
Ya sé que no siempre son ellas, no siempre son las causas,
pero se tarda más en llegar, no hay medios y se propagan.
No lo podemos saber porque las investigaciones, las castras.
Mientras, se queman los caminos, las tierras, las casas.
Porque para el fuego ya no hay murallas.
Queamino, queamino, queamino no me estafas.
Queamino, queamino, queamino no me engañas.
Por el camino vienes a Ponferrada,
a ver a la Deportiva, al palco, con los de tu calaña.
Y luego un vinito, unos besos, unas palmadas,
y todo, sonrisas, aplausos, una botillada.
Mientras, todo arde y se nos quema hasta el alma,
en un mar de humos vivimos semanas,
fuimos trending topic todas las mañanas:
los bronquios más tupidos de las tierras bajas
y de las tierras medias, de las tierras altas.
Y de aquellos polvos, hoy, estas llamas,
y tú por tus caminos, caminos de España,
sin perder la costumbre de comer, esa costumbre tan mala,
y vienes a la Encina y nadie te dice nada de nada,
y sales a la calle y solo hay cuatro pares de manos blancas,
vestidos de negro, clamando vergüenza, te dan la espalda
seis hippies, dos despistados, tres paisanas,
y ¡qué asco!, los de siempre, los putos perroflautas.
Aunque uno de la UPL lleva negra la corbata,
¡Qué valiente! ¡Ay, qué pasada!
Pero…
te volverán a votar y se creerán tus patrañas,
lo de trabajar el monte en invierno, cuando las nevadas,
y que vendrá mucho dinero a paladas, a paladas, a paladas,
y que habrá prevención, que será público y blablablablablabla.
Y te vuelves para León sin ver una pancarta
sentado sobre el cuero con tus quiñones cuadrados.
A La Meseta por el camino, camino asfaltado,
que para huir de esta tierra el camino es plateado.
Camino, camino olvidado,
que vas entre cruces de madera quemada.
Queamino, queamino, queamino no me estafas.
Queamino, queamino, queamino no me engañas.
Que te conozco bien, demasiado bien, cara jaula,
que vendes a tu madre por treinta monedas de plata,
que esas empresas nunca serán desmanteladas,
que os ocuparéis de esconder bien las trampas,
bajo los legajos, las ramas, las zarzas…
No se investigan los fuegos, se archivan las causas.
Y que tenéis los caminos y los arcenes y España
quemados, jodidos, ¡que nos tenéis hartas!,
que tendremos que intentar curarnos
en invierno en un hospital de campaña.
Que os la suda nuestra salud y nuestra calma.
¡Ay!
Caminos, caminos de España.
Caminos, caminos de la España olvidada.
España, España, esa España olvidada,
¿cuándo acabarás con los que te maltratan?
Camino, camino, camino olvidado,
como este castaño que ahora os habla,
que vivió tranquilo más de dos mil años,
y que ahora arde mientras os mira pasmado.
¡Ignorantes!, conmigo os estáis desangrando.
Aurelio Alonso
He aprendido a vivir con mi parásito.
Al principio fue duro, me chupaba
gota a gota la sangre, las ideas,
me chupaba los sueños, no vivía,
era alimento neto para un vientre
de lógica cautiva que se hinchaba
a ojos vistas, mientras yo sin remedio
me secaba como un cadáver trémulo.
Sin embargo, ya pronto, el pobrecillo
me inoculó su lástima. En sus ojos,
insatisfechos siempre, impersonales,
yo veía perplejo, cuando hincaba
su punzón en mi carne, una chispilla
de congoja. Que no le comprendía,
me decía, que la vida era eso
para mí, para él y para todos,
que ese vaciamiento, esa tortura
en vivo día y noche, en un futuro,
sería, a no dudarlo, un bienestar.
Le he cobrado cariño finalmente.
Soy un huésped tranquilo, esperanzado.
Ahora le ofrendo, aunque me queda poca,
con gratitud, mi sangre. Él me redime
de cualquier sinsentido que me oprima.
Sé que todo mi amor no es suficiente
para recompensar su sacrificio:
el que yo viva en él y para él
asimilado.
Conrado Santamaría Bastida. Lo que nos toca. Ediciones Cimarrón, 2026.
A Román Sanz, in memoriam
Como sin darnos cuenta, compañero,
-como sucede siempre si prestamos
interés o valor a tonterías-,
se nos ha venido noviembre
a echar encima, y ¿qué decirte?,
¿qué decirte, Román?, que hace ya un año.
Las orillas del río
se han puesto coloradas de repente
con las hojas caídas,
y el cuchillo del frío por ahora
anda un tanto embotado y no nos corta,
las nubes van y vienen, llueve poco.
Se ve en el Espolón mucho turista,
también mucho adefesio
con su rancio postín y su incorrupta
hipocresía. La alcaldesa está,
bien lo sabes, a lo que ordene el Jefe,
los sufridos patronos a hacer caja
y el otoño caliente
que los mayoritarios siempre anuncian
se está quedando tibio, congelado.
En Gamonal, en cambio, se anuncia otra revuelta,
y esto, ¿qué quieres que te diga?,
anima un poco.
Román, son tantas las batallas
que nos dejaste y que hay que pelear.
Nosotras y nosotros, ya lo sabes,
haciendo lo posible y lo imposible,
dando siempre la cara, a voz en grito,
interponiendo el cuerpo entre el abuso
y esa fea costumbre: claudicar.
Y así vamos tirando, con la cabeza alta,
unas veces unidos y otras veces
con esas tristes broncas que nos son inherentes
y que a ti tanto, tanto te dolían
y te hacían soltar un juramento.
No tenemos remedio, compañero.
Pero nunca, Román, nunca olvidamos
esas palabras tuyas sobre apoyo y cuidados
que tanto nos llegaban,
la pasión desbordada de tus hechos,
tu defensa incansable de una vida
digna y feliz, común a todo el mundo,
otra forma de vida menos muerta.
¿Qué quieres que te diga?,
que ya ha pasado un año y que te echamos,
ay, cada vez un poco más de menos.
“Oye, ¿has visto a Román?”,
me pregunta Castrillo, en la última manifa.
“Está siempre ahí delante”, le contesto,
“siempre de avanzadilla y sonriendo,
con su bandera rojinegra y el gorro miliciano”.
Conrado Santamaría Bastida. Lo que nos toca. Ediciones Cimarrón, 2026.
1
Azul el cielo azul,
verde la hierba,
blanca la nieve blanca,
negra mi pena.
Negra mi pena, niña,
mi pena negra.
2
Entre los juncos,
encontré tu pañuelo,
se me hizo un nudo.
3
Arropadita
en el regazo de la costumbre,
la incertidumbre.
4
Agrietada la memoria,
trasparece
la trama inverosímil,
fantasmática
del tiempo,
oscilaciones,
limaduras,
oquedades
que auspiciaron
el avance superfluo y ciego de lo inmóvil.
4
Propiedad emergente
La vida como río
el río como tiempo
el tiempo como sueño
el sueño como muerte
la muerte como viaje
Conrado Santamaría Bastida. Lo que nos toca. Ediciones Cimarrón, 2026.
1
A la intemperie, madre,
a la intemperie,
pronto llega la noche,
pronto amanece.
2
Déjame que te lo explique,
que ni sientes lo que notas
ni adviertes lo que percibes.
3
Lo siento, hermana.
Siempre quise escribir panfletos,
pero me salía solo
literatura.
4
Vamos a no ver.
Todo el mundo atento.
Es la última vez.
5
Esto es así,
tantas veces te lo dije
que al final me lo creí.
6
Porque tú estás abajo,
tan consintiendo,
yo me estoy aquí arriba
tranquilo y tieso.
7
Al decirle la verdad,
un necio nunca revira,
y suplica otra mentira
para poder continuar.
8
Vivo de lujo,
no preciso de nada:
soy mi felpudo.
9
Cuanto más lleno
el carro de la compra,
más prieto el cepo.
10
Y qué pasaría si…,
te conminan los que quieren
hacer carnaza de ti.
11
Vuelve y revuelve
las tripas de la sangre
don fantochete.
12
¡Un hermoso cerdo!,
chilló el matarife
antes del degüello.
13
Todo puede hacerse mejor,
gime afectado el estribillo
de la autosatisfacción.
14
Masa
entretenida,
recreada,
llevadera
dolorosamente
a muerte.
15
Y adora ahora
el sinsentido
tan consentido
del quieromás.
Conrado Santamaría Bastida. Lo que nos toca. Ediciones Cimarrón, 2026.
No. La mentida no. No la vull la mentida.
Només la veritat amb bondat manifesta.
Prou contradicció: blanc és blanc, no pas negre.
Presumptament, gaudim d’assolit benestar.
La teoria està legalitzada, escrita,
constituïda en lleis, articles i estatuts.
El pertinaç defecte ho tergiversa tot
(la dignitat s’hi esforça, egoisme escatima).
La intenció s’ignora, mentre la voluntat
es referma en domini permès i consentit
per la bonesa càndida, que accepta amb esperança
—sovint inconscient— les directrius d’angoixa
que aporten malviure (en benefici d’absent,
completa indiferència vers la realitat
que genera una pèrfida actitud possessiva).
El calçat encongeix —són els peus qui ho sofreixen
adolorits— i els preus s’apugen per damunt
les possibilitats de qui acusa justesa
(formen munió ingent de futurs indigents).
L’escassetat abat el vigor de persones
desposseïdes fins de la dignitat pròpia;
vulnerades i excloses just subsisteixen, sòrdides,
al límit concebut ja com a infrahumà
en contra de la seva voluntat (impotents
davant l’exuberància muda pecuniària,
que estèril mercadeja economies gèlides).
23 de març de 2023
Josep Casellas Granados
