Lo elegiste y sabes de tu error, una vida empleada en la obediencia
contra tu salvaje instinto libertario.
Una vida domesticada al varón que pidió tus alas a cambio de…
Un pasado que es dolor y reproche, un cepo instalado en tu costado
que te impidió crecer y crear, escapar mundo afuera
y al que santificas ahora borrando brochazos gruesos,
tanto sacrificio inútil, tanta desventura.
A punto estuve de seguir tu ejemplo y elegir, como tú,
vender mi primogenitura por un plato de frías lentejas.
Pero te oía llorar por las tardes
cuando estabas más sola que de costumbre.
Te oía insultada y sumisa y palpaba en mi paladar
cómo crecía el miedo como un bulto deforme que sabía a amargura.
Y aunque nunca te atreviste a empujar mi vuelo, decidí saltar.
Salté sola, a la espalda las voces.
No sé aún si alguien, ni siquiera tú, me lo ha perdonado,
pero yo lo celebro cada día como mi verdadero nacimiento,
fue un veinte de julio mi primera noche conmigo.
Begoña Abad. El lenguaje de las ballenas. Ed. Pregunta, 2020
Fotografía de Juan Sánchez Amorós
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