documentos de pensamiento radical

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domingo, 21 de enero de 2024

Un sueño / Amets bat




Un sueño

Una cocina en una casa antigua.

La cocina y la mesa son las de tu casa

y allá, madre y yo, ambas, un día como éste,


dormitando en la sobremesa.

Y desde un plano superior

una voz dice que este momento no importa,

que el tiempo es nuestra casa

y que la casa también nos acogerá

en sueños,

mientras continuemos reuniéndonos en sueños.

Una voz que recordaba

los pozos de las lamias

y los reflejos de aquellas aguas.



Amets bat

Antzinako etxe bateko sukalde batean eta sukaldea hire etxekoa, mahaia bezala,

baina gu, ama eta biok, oraingoak.

Eta mahai gainean lokuluskan geundenan bazkalostean.

Eta goitik begirako ikuskizunean

ahots bat zen esanez denbora ez dela inporta,

denbora geure etxea dela,

etxeak biltzen gaituela

ametsetan ere,

ametsetan bederen batera izan gaitezkeela;

ahots bat gogorarazten zituena

lamia-osinak

eta ur haietako isladak.



 Tere Irastortza Garmendia

Antxetak itsasontzi direla

Veleros que parecen gaviotas

–Planeta Clandestino 196–

sábado, 20 de enero de 2024

Siddharta en Google




La historia del joven príncipe que sale de palacio

y descubre de pronto la enfermedad y la muerte,

la estafa. Todo ha sucedido tan rápido... La

frustración,

encantadora, como el sexo. Y necesaria.

Debemos

tomar mucha fruta y comprender el islam

y que el día también desearía tener veinticuatro

horas

para nosotros. Pero hay, no sé, un error

de estructura; afuera y adentro, quizá.

El más grave de todos la mirada.

La piel el más delicado.

Y hay una forma de aburrimiento

saludable, la ausencia de drogas.

Aquí premian el final de la juventud con un ático.

Hoy he visto una cigüeña anidar en la punta

de una grúa desmesurada y he visto

la diagonal de la necesidad trazada por un galgo.

Nunca sabré de qué huía el jurado

no tendrá en cuenta mi conmoción pero sí

el modo en que explico la afición a atar gente.

Con tiempo y una habitación más

o menos vacía muchos de nosotros no decepcionan.

Los que tienen hijos acceden a formas netas de desesperación.

Los del hemisferio Sur no tienen problemas con lo abstracto.

Sí desconfían de los huracanes.



 Julieta Valero

Libro de las conjugaciones

(Prólogo y selección de Marta Agudo)

–Planeta Clandestino 180–

viernes, 19 de enero de 2024

Simetrías




Simetrías

Despertar.

Abrir los ojos

y sentir mi legaña en ojo ajeno.

Desperezarme.

Estirar el brazo

y no poder abarcar la cotidiana simetría.

Caminar.

Posar un pie en el suelo

y advertir la bipolaridad del paso.

Desear.

Llamarte a gritos

y obtener el eco por respuesta.

Mirar.

Reflejar tu imagen

y recibir la bofetada en primera singular.


Copiar.

Plagiarte sin bocetos

y sentir salpicar el agua del lavabo al

pronunciar

susurrar tu nombre

y sentirme perdido:

“Narciso”.




 David Bendicho, María Coduras,

Dani Izquierdo, Julio del Pino

Asalto al Parnaso

–Planeta Clandestino 177–

(De María Coduras)

jueves, 18 de enero de 2024

la encuentro




la encuentro

pintándose de rojo

las uñas de los pies,

sentada en el suelo,

con el pelo recogido

en otro instante,

la envuelve lenta

la música y los gestos,

qué hermosa

hermana pura de la belleza

habitación de la luz

lugar natural del abrazo

sitio de mi cuerpo

¿Cómo decirle el amor

sin que lo note,

todo el amor tan sólo,

todo el amor?




 Antonio Rigo

Poemas de la nevera

–Planeta Clandestino 174–

miércoles, 17 de enero de 2024

22




De: loladent64@gmail.com

A: lupermex89@hotmail.com

28 de noviembre de 2014, 23:24

 

Perdona, no quiero ofenderte. 

El amor a mi edad se ve diferente. 

Soy una víbora pero ahí va.

 

Nada personal. Pájaros de cuenta son los hombres, zopilotes.

El tráfico urbano de camas calientes

al alba va denso, parece hora punta:

maridos y amantes en gran marabunta;

al verse se callan, enseñan los dientes.

Madrugan los hombres, en pie las mujeres;

colegas los machos, apenas da si eres

el búho cornudo; son todos parientes

que libres coinciden en húmedos frentes.

Si hacemos promedio de tanto ajetreo

al alba les salen dos camas por hombre,

dos hombres por dama, que nadie se asombre.

Madrugan, madrugan al gris merodeo

de amantes en vela, las ya liberadas,

las mustias, inquietas, ligeras casadas.


Las más de las veces comparten empleo:

amigas de un guapo, señoras de un feo.

Maridos infieles, tempranos amantes,

al alba al trabajo partís y llegáis,

a esposas ajenas con prisas amáis.

Amigos nocturnos, maridos entrantes,

al alba cansinos cumplís el engaño,

llenáis vuestro sitio después del extraño.

Dos turnos por noche, ¡qué estén vigilantes

las evas picantes, de adanes errantes!



 Juan Ramírez Codina

El duelo

–Planeta Clandestino 166–

martes, 16 de enero de 2024

Mi madre me enseñó a hacer trampas.




Mi madre me enseñó a hacer trampas.

Trampas para perder.

Ganar era tan fácil que lloraba de noche

y no podía conciliar el sueño.

Cogidos de la mano me calmaba

relatándome historias que sucedieron luego.

La culpa fue mía.

Madre me preguntaba

si las quería reales o inventadas,

y yo pedía siempre que le hubieran

sucedido a ella.

Y casi sin quererlo

una noche mi madre inventó la realidad.



 Fernando Beltrán

Poemas rebeldes

–Planeta Clandestino 153–

lunes, 15 de enero de 2024

Es preciso insistir en [esta] parte (variación de un verso de Roberto Juarroz)




raro principio el de la tormenta

de barro alimento

militante

que nos hace seres densos felices

cuece hasta el temblor

y mientras la sed

es paciente mastica amor

ese movimiento que amansa

la tierra pone la mesa

te arrastra al cabo

ese movimiento del barro

sobre el que colgamos cosas frágiles


algo de maíz saliva aliento fresco

polen al final no la enfermedad

sí este idioma ese polvo

sobre el que insistir



 Mariano Martínez, Òscar Solsona, Pepe Maiques

[Sopa de poetes]

Tripolar

–Planeta Clandestino xx–

(De Mariano Martínez)