Me enseñó los secretos del arte
culinario:
como batir la clara para que suba,
qué hacer para que no pique en los ojos
la cebolla,
la sal y la levadura en armonía
combinadas, las tazas de azúcar
por persona y el punto exacto
del aceite.
Ésa fue su herencia:
pesos, medidas, proporciones,
tiempos de cocción, trucos y
recetas de cocina.
No hablamos mucho más
ella y yo todos esos años
en los que estuvimos juntas.
Si esperaba otra cosa,
nada hubo. Ninguna señal
de aprobación o ni tan siquiera
de reproche.
La nuestra fue, como muchas,
una historia de silencios.
Todas las palabras no dichas
se quedaron allí, hirviendo
a fuego lento.
Berta Piñán. La mancadura/El daño (edición bilingüe). Trea. Gijón, 2010.
Cuán cierto es, poeta, que para cocinar entre dos no hacen falta muchas palabras.
ResponderEliminarA veces sin hablar se dicen muchas más cosas; hay silencios, entre los fuegos de la cocina, que llenan el alma vacía de palabras invisibles, mientras se doran en el horno las creaciones hechas con miga de pan.
Una herencia digna de recordar.
Un cordón invisible que une sosteniendo.
Un beso.