Camino Olvidado

Camino, camino, camino olvidado.

Camino, camino, camino olvidado.

Camino, camino de márgenes quemadas.

Camino, camino de márgenes olvidadas.

Camino, queamino, queamino no me estafas.

Camino, queamino, queamino no me engañas.

Que nos vendes barato desde Fuensaldaña,

donde pergeñaste tristes artimañas.

El fuego es un negocio, ¡mira tú que gracia!:

pagar a destajo por horas voladas,

por horas de vuelo, por hectárea apagada.

Y que si no hay fuego, ganan poco o nada.

Sin fuego: nada ganan, no ganan nada.

Menos ganan, ganan nada, o casi nada,

esas empresas que a La Meseta están enchufadas.

Esas empresas con las que vais a pachas,

esas niñas bonitas nunca investigadas.

Que hacen del fuego un negocio, que se lucra en la lacra.

Vendiendo nuestros bosques, nuestra salud, nuestras almas.

Veinte mil hermanos con todas sus castañas,

que hacían buen apaño cuando pintaban pardas.

Ya sé que no siempre son ellas, no siempre son las causas,

pero se tarda más en llegar, no hay medios y se propagan.

No lo podemos saber porque las investigaciones, las castras.

Mientras, se queman los caminos, las tierras, las casas.

Porque para el fuego ya no hay murallas.

Queamino, queamino, queamino no me estafas.

Queamino, queamino, queamino no me engañas.

Por el camino vienes a Ponferrada,

a ver a la Deportiva, al palco, con los de tu calaña.

Y luego un vinito, unos besos, unas palmadas,

y todo, sonrisas, aplausos, una botillada.

Mientras, todo arde y se nos quema hasta el alma,

en un mar de humos vivimos semanas,

fuimos trending topic todas las mañanas:

los bronquios más tupidos de las tierras bajas

y de las tierras medias, de las tierras altas.

Y de aquellos polvos, hoy, estas llamas,

y tú por tus caminos, caminos de España,

sin perder la costumbre de comer, esa costumbre tan mala,

y vienes a la Encina y nadie te dice nada de nada,

y sales a la calle y solo hay cuatro pares de manos blancas,

vestidos de negro, clamando vergüenza, te dan la espalda

seis hippies, dos despistados, tres paisanas,

y ¡qué asco!, los de siempre, los putos perroflautas.

Aunque uno de la UPL lleva negra la corbata,

¡Qué valiente! ¡Ay, qué pasada!

Pero…

te volverán a votar y se creerán tus patrañas,

lo de trabajar el monte en invierno, cuando las nevadas,

y que vendrá mucho dinero a paladas, a paladas, a paladas,

y que habrá prevención, que será público y blablablablablabla.

Y te vuelves para León sin ver una pancarta

sentado sobre el cuero con tus quiñones cuadrados.

A La Meseta por el camino, camino asfaltado,

que para huir de esta tierra el camino es plateado.

Camino, camino olvidado,

que vas entre cruces de madera quemada.

Queamino, queamino, queamino no me estafas.

Queamino, queamino, queamino no me engañas.

Que te conozco bien, demasiado bien, cara jaula,

que vendes a tu madre por treinta monedas de plata,

que esas empresas nunca serán desmanteladas,

que os ocuparéis de esconder bien las trampas,

bajo los legajos, las ramas, las zarzas…

No se investigan los fuegos, se archivan las causas.

Y que tenéis los caminos y los arcenes y España

quemados, jodidos, ¡que nos tenéis hartas!,

que tendremos que intentar curarnos

en invierno en un hospital de campaña.

Que os la suda nuestra salud y nuestra calma.

¡Ay!

Caminos, caminos de España.

Caminos, caminos de la España olvidada.

España, España, esa España olvidada,

¿cuándo acabarás con los que te maltratan?

Camino, camino, camino olvidado,

como este castaño que ahora os habla,

que vivió tranquilo más de dos mil años,

y que ahora arde mientras os mira pasmado.

¡Ignorantes!, conmigo os estáis desangrando.

Aurelio Alonso