documentos de pensamiento radical

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martes, 17 de agosto de 2021

AMOR GASTADO




tanto amor gastado,

tanta ausencia del amor que fue

no cabe, no hay cuerpo suficiente

tanto hueco es más que yo

desborda el yo y para nada vale,

porque no sirve a la salvación

es un pedazo de vacío cósmico, es un fractal

que tiende a llenarse

con la segunda ley de la termodinámica

de cosas inútiles o perjudiciales

tampoco me sirve a mí,

sino que duele, pesa,

está tan presente que lo ocupa todo

y todo daría por este amor si a ti sirviera

todo lo dejaría por este amor si te ayudara

todo, todo, todo, en función de ti

y sin embargo es nada,

no opera, no cambia, no mueve

y es estorbo, fardo, agua vertida,

es todo para nada



Bernardo Santos Ramos. En: Voces del Extremo: poesía y empatía. Ed. Amargord, 2021

domingo, 15 de agosto de 2021

LA CANCIóN DEL PAYASO



Quién será el payaso de las bofetadas

¿el que las da

o el que las recibe?

O tal vez ese otro,

ese que da más miedo,

ese que pasa

de ser el payaso que recibe las bofetadas

a ser

el payaso que las da.


Carmen Herrera Castro. En: Voces del Extremo, poesía y empatía. Sevilla, 2021

sábado, 14 de agosto de 2021

2 poemas de TERESA RAMOS




FORTUNA

Mide dos metros de alegría este amanecer que estrenamos, tiene

ojos de gato y bengalas de otro país y sus especias, jugos de frutas

tropicales, y luz, luz disparando a bocajarro.

El café me enseña a sopesar los momentos, sus granos molidos

fueron la medida de la esperanza. En la casa vive mi boca

destapada como el corazón y los sueños.

Mide dos metros de alegría la tarde que camina lenta hacia la cama:

rescoldo del cuerpo en alborozo y el abandono de pestes y problemas.

Un caldo caliente abraza las entrañas, estoy a salvo por fin,

las noticias informan de las muertes de otros en el hospital, la vacuna

es un animal sospechoso, sigo teniendo suerte.

Mide dos metros de alegría la noche y su oscuridad, las sábanas

limpias abrazan la piel que sigue añorando el tacto; el sueño

que no es pesadilla, se encargará del resto.


EL MAPA DE MI MUNDO

Desplegaré sobre una mesa las cartas que escribí durante años

desentrañaré uno a uno los secretos que he pretendido ocultar,

prenderé fuego al dolor de mi árbol familiar y de este ahora,

liberaré el mandato de vivir replegada sobre mi dolor.

Luego jugaré a extender un mapa hermoso del territorio

que no me he atrevido a transitar, daré los pasos consecuentes,

y entraré en el tiempo de las luces que me regalan los sueños.

Explicaré a mi gente el futuro imposible sobre el que se sustentaban

mis días, les daré las gracias finalmente a mi historia y a mis enemigos

por el juego interminable de formas que conseguí crear.

Asumiré finalmente la libertad de caminar descalza sobre la tierra de nadie.



Teresa Ramos. Voces del Extremo, poesía y empatía. Sevilla, 2021

viernes, 13 de agosto de 2021

LAS POETAS NORTEAMERICANAS




LAS POETAS NORTEAMERICANAS

 

 

Emily Dickinson, escribiendo estas palabras al amanecer: no es que morir nos duela tanto, lo que de verdad duele es la vida.

 

Marianne Moore, reinventando las reglas del arte poético.

 

Sylvia Plath, aguantando entre sus dedos una caja de somníferos antes de intentar suicidarse.

 

Anne Sexton, imaginando un poema sobre la masturbación que empieza con este verso: El final de la aventura es siempre la muerte.

 

Maya Angelou, siendo violada por el novio de su madre cuando era una niña de ocho años.

 

Denise Levertov, sosteniendo en sus manos un librito de color azul, tumbada en un prado, un magnífico día de primavera, en Central Park.

 

Patti Smith, murmurando Jesús murió por los pecados de alguien, pero no por los míos.

 

Gracey Paley, asistiendo a una vigilia contra la invasión de Irak a sus ochenta y cuatro años, cuando le quedan sólo unos meses de vida.

 

Adrienne Rich, escribiendo Yo soy ella, Yo soy él.

 

Linda Pastan, enterrando un puñado de poemas en el jardín reservándolos para los fríos días venideros.

 

Dianne Di Prima, diciendo en una entrevista: Yo quería experimentarlo todo.

 

Elise Cowen, experimentando con las drogas y con la homosexualidad.

 

Hilda Doolittle, inventando la poesía feminista para todas las que vendrán detrás.

 

Lydia Lunch, recitando los versos de Mi amante el asesino en un escenario de Amsterdam, vestida de cuero negro.

 

Dorothy Parker, malgastando su talento en Hollywood, mientras el FBI la investiga por subversiva y comunista.

 

Audre Lorde, autodefiniéndose en un poema: Soy Negra porque vengo de la entraña de la tierra.

 

Ana Castillo, pidiendo lo imposible.

 

Esther Balin, regresando por carreteras oscuras de vuelta a la niñez.

 

Saundra Rose Malley, sentada en la oscuridad, bebiendo en la noche, invisible.

 

Amy Lowell, exhortando a escribir poesía usando el lenguaje cotidiano.

 

Lola Ridge, combatiendo con sus versos el fascismo en la sociedad americana.

 

Joy Davidman, escribiendo poemas sobre la guerra en España.  

 

Todas

buscando

contra viento y marea

la manera

de ser

ellas mismas.

 


Rafael Calero. Voces del Extremo, poesía y empatía. Sevilla, 2021

jueves, 12 de agosto de 2021

PROGRESO




En las playas de Mazagón, 

los últimos veintitrés kilómetros de acantilado 

de dunas fósiles cuaternarias que quedaban en Europa 

tienen los días contados. 


Según los políticos, hay que traer a Mazagón turismo de calidad, 

campos de golf e inversores extranjeros. 


La gente normal ni tiene calidad, 

ni sabe jugar al golf, 

ni habla inglés. 


Habría que eliminar la gente sin calidad, 

para que estas playas fueran perfectas. 



Antonio Orihuela. Esperar sentado. Ed. Ruleta Rusa, 2019

miércoles, 11 de agosto de 2021

SÍ, ABUELO


 


Sí, abuelo,

ya nos acostumbramos

a comer cacahuetes en lata,

esos que dijiste

que si algún día los veíamos

ahí metidos,

la cosa venía mala.


Sí, abuelo,

para acabar de cagarla

los puedo pagar con bizum

en el bar del chino,

hasta el churro que se come el perro

va por bizum.

A veces me ladra el chucho

y pienso si será

por lo que tu decías

o porque cobre el chino

de un teléfono a otro.


Pero no abuelo,

me recuerda el perro

que aquí se fusila mucho

que a qué espero para contarlo.


Si nadie me hace caso.

Mira abuelo, amor,

ayer fusilaron a Cernuda

debajo de unas tapas rojas,

una niña tonta de largas trenzas

revolvió sus versos

y luego contó que eran de ella

y vendió libros como churros

y cobraba por bizum.


Ya sé, ya sé, abuelo, amor,

que no haga chistes,

que qué te cuento

si no sabes quién fue Cernuda,

si no sabías leer ni escribir

qué te cuento de libros , versos

y del bizum.

De fusilar sí,

cayeron muchos, contaste,

casi todo el pueblo.

Aquí también estamos cayendo,

pero es otra guerra la nuestra,

aquí se empieza fusilando

con unas tapas rojas a Don Luis

y se acaba pudriendo el aire.


Si respiras caes al precipicio

de los idiotas

que quieren ser alguien.

Si no respiras debes correr

para poder salvarte

de un gigante,

que sabe que tienes varias vidas

y aunque mueras en una

puedes llegar a escaparte.

No, no es ningún juego.

Vivimos así,

Nos hemos vuelto locos

con tantas cosas nuevas,

tan locos que olvidamos

la hierba, los animales.

Vivimos a costa de todo,

hasta de matar la tierra,

sí, aquellos terrones secos

que tanto querías.


Ya lo sé, abuelo, amor,

que vamos a reventar todo

que no queda tiempo

ni para plantar semillas.

Que la próxima peste

nos va a cegar de lleno.


¿Tu casa?

Ay, abuelo, amor,

no he vuelto por ahí,

ya sé que la excavaste en la roca

para que la abuela y los chicos

tuviesen donde refugiarse.

Te lo prometo,

volveré a ella

y escribiré en sus paredes

lo que me dijiste:


Cuida la tierra

y las palabras.

Sin ellas, todo estalla.


-

Sagrario Manrique. En: Voces del Extremo: poesía y economía. Ed. Amargord, 2021

martes, 10 de agosto de 2021

3 poemas de CRISTIAN ESTEBAN MARTÍN en VOCES DEL EXTREMO: POESÍA Y ECONOMÍA


 

“No estoy feliz de estar en una semioscuridad,

pero yo no voy a vender mi piel

por el simple hecho

de sacar mi cara en una revista”

Rory Gallagher




“In Rory memory“


Aprendí, durante aquel día,

por la tarde sentado en el suelo

mientras escuchaba tus canciones

y por el resto de la noche,

que no es lo mismo sacarle partido a la vida

que hacer lo que uno quiere en realidad


Sacarle partido a la vida

es algo así como

rebuscar en la basura

que a otros les sobra


Y al final es la vida

quien te saca el partido a ti


Hacer, ser lo que uno quiere

es vivir caminando

hacia algún tipo de soledad


Es decidir perderlo todo

para ganar quién sabe qué…


pero para ganar



***


“Poema de la vergüenza y el suicidio”


Entre los que gritaban “Libertad”

hay dos grupúsculos bien diferenciados:

Los que anhelan más libertad

para seguir eligiendo a sus siervos

y los que ansían libertad

para poder elegir a sus amos.

A mí, son sólo unos los que me dan miedo:

aquellos que aspiran poder llegar

a ser quienes elijan a sus siervos.


***


“Si no existiesen los poetas, los invendibles.

¿Quién hablaría de lo huérfano?”



Cristian Esteban MartínEn: Voces del Extremo, poesía y economía. Ed. Amargord, 2021