TÓCAME

Stranger, if you passing meet me and desire to speak to me,

Why should you not speak to me?

And why should i not speak to you?

Walt Whitman –

Si nunca viajarás a New York

y piensas que la libertad es una estatua.

Tócame.

Si debiste dejar tu país para buscar trabajo

y llegaste a otro que directamente te dejó de lado.

Tócame.

Si llueve y el cobijo es un niño que se esconde

y el frío se  convierte en tu mejor amigo.

Tócame.

Si todo se hunde tócame.

Si nada funciona tócame.

Si algo no marcha tócame.

Si España va bien tócame.

(Los cojones)

Si te dan miedo los cocodrilos,

te asustan los hombres como sapos,

te duermes con todos los documentales.

Tócame.

Si tienes que identificar un cadáver,

si tu sueldo no te llega ni para pipas,

si te enganchas a los programas del corazón.

Tócame.

Si a la diestra del padre tan sólo encuentras

pañales cagados, si la nave va

pero nunca quisiste ser marinero,

si sudas como un yonki los domingos sin fútbol.

Tócame.

Si nadie te entiende tócame.

Si todo te enciende  tócame.

Si  siempre fracasas tócame.

Si te sientes un paria tócame.

Cuando tocas, los nervios helados de las manos

arden.

Cuando tocas, el corazón es un jade que palpita

en tu boca.

Cuando tocas, eres un espejo que te refleja

infinito.

Tócame, tócame.

Si ser madre es lo mejor que te ha pasado en tu vida,

si aquel chico tan educado te ha denunciado por despreciarle,

si te expropiaron la casa y ahora deambulas por un barrio extraño.

Tócame.

Si ya toda tu familia está muerta y tú respiras solo

en una residencia de ancianos. Si de joven

fuiste un cabra y tu cerebro alberga las secuelas.

Si estas harto de bip bip de los supermercados.

Tócame.

Harto del bip bip de los hospitales

de los niños en los orfanatos y los perros abandonados

en las urbanizaciones,

de la votos perdidos,

de las bulas papales,

del terror, la crisis, el Apocalipsis

la pandemia, la hambruna,

la globalización, el cambio climático,

de que cierren uno a uno

todos los comercios de tu calle.

Tócame.

Porque lxs poetas no somos un holograma,

porque lxs poetas estamos empachados de comer

guiso de nubes, con pan de rocío y agua en orquídeas,

porque los poetas somos también gente ¡coño!

Que sufre por todo y hablan a todxs

con el agradecimiento de que unx

sólo los escuche.

Lxs poetas somos tú y la poesía es de todxs.

Como el agua, la tierra, el aire...  la libertad.

¡Respétate!

Sin ti toda injusticia se perpetua.

Tócametócametócametócame

tócametócametócametócame

tócametócametócametócame

tócametócametócametócame

tócametócametócametócame

tócametócametócametócame

tócametócametócametócame

tócametócametócame

tócametócame

tócame

toca

¡Nos toca!

David Trashumante

(davidtrashumante.blogspot.com)