OPORTO

 

Creo que fuimos felices allí.

 

Corazones de papel volaban por el azul

y oscuras golondrinas nos dijeron que volvían,

después de sesenta años,

sus cuerpos de cerámica vidriada

en las paredes de la taberna Aduela a colgar.

 

Creo que fuimos felices allí,

donde la vida repite en círculos, una y otra vez,

los rostros de los jóvenes que somos

y no somos nosotros,

como esas piedritas blancas

bajo el olivo de la plaza,

que están allí sabiendo que no es ese su lugar,

aunque sí su blancura, o esas personas

que andan por las fachadas de Via Catarina,

para recordarnos la escasa distancia que hay

entre la realidad y los sueños.

 

Cuánta confianza había en los años treinta

en este Portugal futurista de gasolineras y garajes

que aún vivía en la rua de Cimo Vila

y se reflejaba mucho más real

en los azulejos del Hospital de la Caridad.

 

Bajamos por Chá hasta una cabina roja

desde la que me llamaste.

 

Siempre me estás llamando.

 

Un día, cuando no pueda más

o un día que lo pueda todo,

prometo descolgar ese teléfono,

abrir un vano en la ventana tapiada de Terreiro da Sé,

porque la pasión siempre se encuentra

a la vuelta de la esquina,

en un barco camino de Southampton

o en una flor amarilla de los tiempos

de los amores amarillos.

 

Creo que fuimos felices allí,

donde los Armazens Cunhas coronan

tu foto con un pavo real

y el puente de Luis I se llena de turistas

para despedir el sol en su baile último,

mientras tú pintas con tus ojos

la noche estrellada de la Ribeira de Gaia.

 

Hay una cabina roja en Largo de Mompilher,

dentro, un mendigo acaricia su última moneda.

 

Amor, soy yo.

Antonio Orihuela. El sabor del cielo.