Hoy las nubes no aparecen en el cielo y, aunque las llame con determinación, se ausentan. Es lo malo de la filosofía, solicitas justicia y recibes jurisprudencia.
Hay un mosquito por los alrededores que no para de molestar. Lo llamo Séneca. Sobre la mesa unos poemas de William Wordsworth, pero acudo a Coleridge.
Uno de mis profesores decía siempre que los argumentos los dejara en casa, a clase había que acudir con inteligencia no contaminada. Con el paso del tiempo fui ejercitándome en los diagramas familiares, en las matrices invertidas y en las ecuaciones incontroladas sin incógnitas. He pretendido desaparecer y me he quedado a las puertas de este infierno que persigue la destrucción de la naturaleza.
Somos ausencias. La verificación de la razón y de la palabra solo persiste si eres consecuente. Séneca sigue molestando. Intento atraparlo, pero huye, vuela lentamente. Es la doblez de Séneca, de Cicerón, de Salustio, de tantos.
Nunca nos cansamos de intentar alcanzar el centro. Los paseos interminables hacia su puerta, la tierra escarbada y los gusanos que proceden de ella. Nunca debemos cansarnos. Es el único camino.
Hay unas montañas de tierra junto al árbol de dios. A veces el hombre se confunde de árbol, se confunde de posición, se confunde de adiestramiento. Y ese cansancio, ese estado civil como la soltería, nos engaña, nos va aprisionando. Es una sensación incierta, vulgar, manifestable.
No debemos cansarnos. Rendirse es perecer y ya
hay muchos cadáveres sobre la superficie de Estigia, la que abre la puerta
hacia la esencia. Leemos las mismas fuentes primigenias, andamos con la cabeza
erguida y contando los pasos, saludamos con una sonrisa a todas las personas.
No podemos perder el sur de nuestro norte, el horizonte geográfico, la musicalidad.
Y así la armonía conduce al equilibrio, y la ética a la justa proporción, al
límite de la naturaleza con su actividad, al orden de la palabra, a la esencia
y a su constitución.
Javier Sánchez Menéndez. Sobre la Naturaleza. Ed. Libros de la Frontera. 2023
