empecé a escribir en el 1978
poemas malos muy malos malísimos
ahora por cierto tampoco rozan
el silencio tierrafirmista de las
estrellas
en los charcos de los navazos
aún tengo carpetas y carpetas
repletas de kilómetros de tinta
descolorida por la humedad
a veces les meto mano
y raras veces rescato un puntito
en la intención de un verso
o un poema
con eso me quedo
con el puntito
los folios descoloridos pasan
a engrosar la cesta
de los papeles enciende chimenea
en los años 1979-81 publiqué
en revistillas y cuadernillos
intentos marchitos
vergüenzas propias
tuve suerte de frenar
el desaguisado a tiempo
y alejarme de los loros poéticos
embalsamados en los tronos
caducos de la oficialidad
aposté por escribir y escribir
leer y leer y leer
en el 1992 publiqué
el primer libro
empecé a reescribir
los cimientos del legado ego
ridículum vitae
a un poeta aficionado de segunda
categoría
debe temblarle la mano
al escribir
*
AVISO PARA POETAS LECTORES EN LOS ENCUENTROS DE
EDITORES INDEPENDIENTES . PUNTA UMBRÍA
leer en un garito
a partir
de las doce de la noche
impone un respeto
con todo el personal
medio mamado
o medio no se sabe
o tienes más tablas
que nicanor parra
o a las doce de la noche
todos los poemas cojean
del mismo verso
el silencio a partir
de las doce de la noche
no absorbe
la luz lírica de las estrellas
poetas premios caníbal
absteneos
poetas ilustrados independientemente
dependientes
absteneos
poetas afiliados al malditismo
absteneos
poetas burócratas de la resistencia
absteneos
de leer
por el bien de vuestros
superegos
a partir de las doce de la noche
sólo los poetas aficionados
de segunda categoría
se atreven a plantarle cara
a la atmósfera celestial
de los tugurios
y si no se imponen
recogen los bártulos
y se van
*
la gente cree
que porque escribo poemas
soy diferente
un tanto especial
que porque a veces
riego las conchenas
que he plantado
en la maceta de los naufragios
debo tener un puntito interesante
si me declaro
en huelga de silencio
debo estar maquinando
alguna genialidad
si me encierro
varios meses
en la isla
debo estar incubando
un nuevo proyecto literario
cuando lo más seguro
es que esté inmerso
en un campeonato masturbatorio
poético virtual a distancia
si me pongo
estrictamente insoportable
debo guardar
un secreto escondido
que ofrezco
en muy pocas ocasiones
qué equivocado está el personal
yo nada más que tengo problemas
problemas con los políticos corruptos
que sueñan con desalojarme
de la isla
problemas con los editores
porque esos proyectos geniales
que incubo en las soledades
sombrías y turbias
de las agonizantes madrugadas
duermen la siesta eterna
olvidados en carpetas azules
de mala muerte
problemas con la meaera
los fines de semana
de mayor
voy a tener problemas
con la próstata
problemas con la justicia
entre comillas
cada quince días
tengo que fichar
ante el funcionario de turno
problemas con los organismos oficiales
por incompatibilidades
de carácter
problemas con las entidades
bancarias
problemas alérgicos
con los dentistas
problemas con los popes
de la eterna divinidad poética
una persona problema
incapaz de demostrar
la mínima ternura exteriormente
y que recurre a la literatura
para proyectar los sentimientos
vía virtual interior
si esconde algo / es aburrimiento
*
MIS POEMAS HUELEN A POESÍA. PERDON.
MIS PIES HUELEN A POESIA
os podéis creer que en mis últimos
recitales antipoéticos
en el mítico 1900
ya no me tiran tomates
revueltos con buches de cervezas
ni me insultan furiosamente
por mis indecentes
descarados
y blasfémicos versos
no sé lo que habrá pasado
pero este morbo celestial
no me gusta nada
me produce ardores de estómago
y echo en falta al joven crítico
con el símbolo postizo de la A al cuello
levantándose del recital
babeando insultos por la boca
¡ esto no es poesía, señores ¡
¡ esto es una puta mierda ¡
o a la tía de la minifalda blanca
y las bragas negras
que estaba para comérsela viva
con minifalda y todo
ruborizada por el erotismo brutal
según ella
que despertaban los poemas que leí
la noche que presenté
“leche de camello”
o al despistado señor mayor
que debió confundir una lectura poética
con un alzamiento fervoroso rociero
bañado con crema florinda azul azul
en misa de diario
y a las 9 de la noche
de un jueves lluvioso y frío
al pobre hombre
le tocaron todos los palos
que podían herirle la profundidad
poética de su alma
los fusilamientos a discreción
de aquellos días sanguinarios del 36
los clítoris antropófagos de las bellas
sirenitas de los prostíbulos
que terminaban tragándose
las lenguas
y hasta las pollas de los invitados
la locura orgásmica mortuoria
de las dunas fosfoyésicas
follando saperas en las ingles del río
tinto
las blancas palomas que soltaron los
corruptos
políticos del régimen democrático
monocolor
a las aguas del río quema
y etc, etc, etc.
qué ha pasado para que a un poeta
aficionado de segunda categoría
se le ofrezcan aplausos
y se le aliente a proseguir
desalambrando cotos poéticos
mis pies huelen a poesía
a poesía sudada
pero por lo menos huelen
Eladio Orta. Ridiculum Vitae. Ed. Amargord, 2014
Fotografía de Juan Sánchez Amorós
No hay comentarios:
Publicar un comentario