Cae un
chorro,
un
surtidor inmenso de dinero,
que llena
siempre
las mismas
manos,
y yo llevo
en un
bolsillo
la tarjeta
del paro
y,
en mi
cabeza,
la certeza
de que me están
engañando;
porque me
venden el futuro
y el
futuro es muerte.
Patricio Rascón. Los muertos y los dormidos. Fahrenheit 450º. 2020
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