Aquellos maravillosos años

 

 

Todos y todas teníamos los mismos padres,
las mismas madres,
sujetaba la puerta del hogar la placa del ministerio de la vivienda,
no habíamos nacido cuando estaba esa mierda,
somos hijos e hijas de otra mierda,
el olor a ducados,
la nevera del domingo,
la corona y el águila,
el calendario de transportes,
la televisión privada,
la síntesis,
la paga,
pupila dilatada,
formación profesional,
las becas
y 
la era virtual.

                                                                                                 

 

 

Teníamos el mismo padre,
el del tajo partido,
el del sofá intocable,

radio
y
quiniela,

tómbola
y 
faria.

 

 

Teníamos la misma madre,
la que nombraba el hogar,
la que zurcía,
talón,
rodillera/codera/escalera/espalda/portal

perfume 
de 
amoniaco 
y 
lejía,

media 
de 
nylon 
y 
sagrada familia.

 

 

Todos

 y

todas

 teníamos la misma madre,
la del luto interminable,
la de la crianza,
la que separaba las hostias
y
remendaba el calcetín.

 

 

Todos

 y

todas

teníamos el mismo padre,
el que traía el pan 
y 
los
dos huevos
a
la
mesa.

 

 

 

 

 

  Andrés Izu. Ra (d)ial. La imprenta. 2024