A FRACÇÃO DO PÃO

Se, Musa, entendes o que canto

o que cantamos

ouve-nos com atenção e às nossas preces.

Ouve o carbono que range insatisfeito em nossas veias,

que passa adusto em nossas células,

que quebra os hélices.

Um avião chocou com a casa deixando mortos entre a fumaça e o metal.

No voo derradeiro a caminho do Nada, deus não estava.

 

Veio nas notícias de anteontem.

Jamais creias no que te digam.

Et ab joi li er mos treus

Entre gel e vent e neus.

La Loba ditz que seus so,

Et a.n be dreg e razo, y voto a

Que, per ma fe, melhs sui seus

Que no sui d'autrui ni meus.   (8)

E vês tudo, claro. Tudo: a neve onde passavam os anos mais remotos

e essa estranha nitidez onde

passeiam pequenos anjinhos que tremiam a luz das velas,

corredores onde vagava uma sombra insana.

"Viste o fantasma que passou?"

Não era o teu primo, o arquiduque?

Que se pode dizer de um sonho, de uma barra de tecido branco,

de uma branca alameda

onde nada ainda jaz?

Falarão ainda de nós depois de acabarmos, de tudo

acabar, como um carnaval de cinzas?

Dirão ainda, por quanto tempo, nosso nome entre conversas?

Que nos fica

depois de não sermos mais daqui nem deste tempo?

Que de nós fica, quanto, quando, quando já nem Nós exista?

Terra.  Terra.

Ó cidades marinheiras onde ainda passam navios e gaivotas.

Cuidado com os ventos que assolam o cais.

Não demore a viagem para lá do necessário.

Cortemos o pão.

Digam ao mestre que o jantar se serve às oito, no velho hotel. Espargos,

mezeh, salmorejo, o que ele gosta, sempre gostou.

Digam-lhe que no salão ouve-se al -Ud.

Digam ao mestre que se faz tarde – e tudo arrefece.

Fernando Cabrita. Missa Branca. Poesía a Sul, 2020