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| Ángel Pasos. Street Photography |
hay
un campo de estrellas petrificadas
debajo un menhir blanqueado por el
guano
debajo un incendio echado a su
suerte
/ hay galaxias de hollín girando
monolíticas debajo un invierno atrapado en el ámbar debajo su peso
aplastándolo todo
/ hay una presa ante mi paso
/ un firmamento de polvo que
embalsama las grietas y acumula un pantano de sílice para copas de
brindis
/ la gran inundación de los
mercados
/ sus escaparates colosales
/ sus neones y sus gráficas
arrasando el páramo insomne de los ojos
/ hay un descampado de estadísticas
fósiles debajo el primer río que manó de una ladera
debajo una mano de accionista
alzándose para comprarlo
/ hay una vida
/ tiene tu rostro
/ el de un libro de amor debajo de
cada almohada
/ hay también en ti
/ un universo de plomo cuando un
sudario te envuelve la lengua
/ aquí
/ un confín quieto hay
/ la canción mineral del musgo
helado
/ el limo metálico de una riada
eléctrica
/ hay oxidadas estatuas de alambre
debajo su oscuridad de fragua debajo hirviendo neumáticos
abandonados debajo girones de plástico semienterrados en la tierra
debajo una ventisca seca de hojas pétalos y semillas debajo un miedo
que habla solo y fuma
/ hay una verja de ceniza cerrada a
la noche
/ dentro estoy yo
/ con mi alma de sal colgada del
cuello
/ con mi amor de calcita pequeñito
y poroso
/ enganchado a la luz
/ y una negra china de piedra pómez
/ recordándome cada vez que me
pongo las botas
/ que puede que llegue el desalojo
/ y es su afuera estrellado / y es su afuera estrellado
en
la casa de los cielos caídos
/ sus escombros se han erguido
en cordilleras de miradas y abrazos
/ los especuladores de la pena y el
abandono /
hoy son colinas menos hoy son
llanuras ni eso hoy son barrancos tampoco hoy son abismos
/ según tú, debajo del abismo
hay otro abismo y
debajo de ese abismo no hay nada dice
hay
una casa
/ y en cada habitación sin tabiques
hay una linterna para el presente debajo la memoria rota en guijarros
debajo dúctil barro sobre el torno del ahora debajo blanca arena
entre los dedos debajo aire contorneando estalactitas como lámparas
apagadas debajo una cavidad repleta de mármoles debajo sus vetas
como capilares sanguíneos debajo un martillo forjado de ideales
debajo una piedra negra y roja
/ y dentro
/ al partirla
/ el fósil desconocido de la
libertad
David Trashumante. Apenas. Ya lo dijo Casimiro Parker, 2018.
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