DILUVIO de DAVID TRASHUMANTE

sírvase de la lluvia la coleta cortada de las muertas / con los relámpagos refulgiendo sobre el apagado de sus iris / que así el vendaval nos mate con su abrazo enamorado / que nos salve nuestro luto del olvido y la cintura / que ciñe el agua vomitada de una canaleja sin ser vista

cómannos los días si así la vida nos llueve por dentro / y nos inunda las tripas y ahoga nuestras glotis / escupa el trino su gargajo soluble “como lágrimas en la lluvia” / y así solo el trueno nos lleve de paseo allá donde todo está perdido y su tobogán oxidado / y el columpio vacío es péndulo de esta soledad sin asideros

amalgámense los limos primeros en las almas hasta cegarlas de barro / hasta hacerlas bloque escultura algo susceptible de quebrarse / que así la noche nos guarde del frio blanqueadas por las cagadas de las palomas / y solo refulja el agua roja entre nuestros dientes rotos tras el beso

púdrase la carne bajo la lluvia y en su ácido nos miremos a los ojos / descompuestas y absortas como lupas sobre las heridas / limpias alcantarillas son hoy nuestras venas / desaguadas y dóciles en el tedio de los latidos

están todas las borrascas enjauladas dice / y ayer como siempre nos barrió un tornado la memoria dice / como si una gota entre millones de gotas se precipitara sobre el silencio del mundo dice

dilúyanse nuestros cuerpos temblorosos en este último abrazo / por ejemplo seamos algo informe en el desborde de los ríos: corriente flujo cantos erosionados en el fondo de los lagos

bésenos el tiempo las mejillas empapadas / cómbense los rostros antepasados en los charcos tras los pasos / descalzas vamos al encuentro del diluvio

Texto: David Trashumante. Apenas. Ya lo dijo Casimiro Parker, 2018.

Vídeo: Pía Sommer. Pía en vimeo.