1.500 millones de primera clase han alcanzado los botes.
4.500 millones se están ahogando,
pero eso no es problema.
–para muchos
hay gente en las barcas que debería estar nadando–
El problema que no ven
es que
el que se hunde
es el planeta.
Antonio Orihuela
Incluso en las vacaciones del matarife,
el rebaño de ovejas se cansa.
Hartas de mirarse,
bostezan.
A fuerza de intentar ser profundas,
se duermen.
Si hace sol,
si diluvia,
nada cambia dentro del rebaño.
Nada hay más allá
de la propia forma del rebaño.
Así apretaditas, a veces,
se dan empujones
por ver si alguna sale del rebaño,
acaba el héroe con la postración del rebaño,
y mientras tanto,
obedientes marchan a la saca.
El resto disimula el olor a sangre
con un poco de hierba entre los dientes.
Después vuelve al redil el rebaño.
Las lágrimas quedan más allá,
en un cuento que conservan,
aún en la urgencia del carnicero,
un cuento de otro mundo
que desvela a algunas
en mitad de la noche
y borra el miedo que imponen,
al temblar el nuevo día,
los mismos pasos...
Antonio Orihuela
Atravieso, camino de una cita con Paco Espinosa
por una ciudad empeñada en el triste carnaval
de querer convertirse en el espejo de una ficción,
un invento de caciques sancionados por la historia,
el dinero público
y la complicidad de todos.
Cruzo por lugares de cartón piedra
donde Sevilla imita a Sevilla,
como en esos pueblos de Almería donde el cartón piedra
imita lejanos oestes imposibles.
Paseo, ahora, de la mano de Paco Espinosa hasta Sevilla la Roja,
por el Moscú sevillano, por las oleadas de inmigrantes
llegados para trabajar en la exposición del 29,
hacinados en casas de vecinos,
en cuevas de una periferia ya fagocitada.
Nos rodean fantasmas amigables de parados,
hambrientos, anarquistas en Amor de Dios,
en Casa Cornelio,
en la todopoderosa CNT,
mascullando revolución,
comunismo libertario,
el tópatós...
No veo ya hoteles de alto standing,
bodeguitas para ejecutivos, aviones,
autobuses de mil mundos buscando un tópico,
un lugar en el no lugar, pedigüeños,
ciudadanos embobados con la derrota de Manu Tenorio,
políticos de medio pelo en coches oscuros
y guardaespaldas por el bien del pueblo...
Voy de la mano de Paco Espinosa por esta ciudad de nadie,
vengando con palabras tristes, perdidas, sordas,
a todos nuestros muertos.
Antonio Orihuela
En clase, un crío me pregunta
qué se enterraba debajo de las pirámides.
Exceso de igualitarismo, le digo.
Allí se enterraba la justicia social,
la posibilidad de una vida justa y digna para todos.
Pregunto, entonces,
si saben ellos qué se entierra hoy
debajo de los cohetes interplanetarios
o los presupuestos militares.
Antonio Orihuela
para José Sánchez Canterla, in memoriam
I
Yo no tengo estudios, apenas sé leer, no fui a la escuela.
Cesáreo, el Viejo, me enseñó lo poco que sé.
Por las tardes, después del trabajo, en la puerta del cortijo
nos daba sus lecciones.
Leíamos en un libro que se llamaba Sembrando Flores,
allí se contaba la vida futura de fantasía y felicidad
que nos aguardaba.
Cesáreo siempre terminaba sus lecciones igual:
Recordad, nuestra patria es el mundo entero,
nuestra familia la humanidad.
Y rumiando eso me marchaba por las torroncas
con la piara de guarros del señorito.
Fíjate qué cosas tan adelantadas decía Cesáreo.
Jamás he vuelto a oír nada igual.
Yo no tengo estudios, apenas sé leer, no fui a la escuela.
Yo solo soy un campesino que ama la belleza.
En el campo, cuando me encuentro con una rama de brezo,
me pongo a hablar con ella, a veces la rama me contesta
y me dice lo que tiene dentro.
La traigo conmigo a casa, la pongo en mis rodillas
y le voy quitando lo que le sobra.
Un día, junto a un risco, encontré un brezo
que tenía dentro un precioso cucharón con un lagarto
que tenía atrapada a una niña.
Así empecé a tallar, según las cosas que me decían los troncos,
pero esto no es Arte, solo estoy ganando tiempo
mientras me encuentro a mí mismo
en espiritualidad.
Aunque ya soy muy viejo y no me queda mucho tiempo
este es el primer tiempo que estoy viviendo de verdad.
No le temo a la muerte, el brezo me ha dicho
que no moriré cuando se aquiete la sabia.
En El Puerto,
para homenajear a las víctimas del genocidio franquista,
–cuyos cuerpos ni siquiera se sabe dónde fueron tirados–
habían cavado un hoyo
y dentro de él
esperaba una encina joven a ser cubierta y crecer.
En mitad de los discursos,
saltando por encima de los políticos
y del protocolo,
una señora de Sanlúcar
cogió la pala
y cubrió la encina de tierra.
Se vino después hasta mí, llorando.
––Acabo de enterrar a mi padre.
Antonio Orihuela
Hace años dejé inconcluso un poema.
Me cegaba el dolor y lo dejé por imposible.
Hablaba en él de 18 trabajadores
a los que el terrorismo empresarial
había vuelto a llevarse por delante.
En realidad,
hablaba de cómo estaba todo perfectamente controlado
para que cosas así,
lejos de provocar un estallido popular revolucionario,
sirvan para que los poderosos salgan también ese día en la foto,
haciéndose, encima,
publicidad gratis de gente comprensiva y solidaria.
Publiqué aquel poema sabiéndolo inconcluso,
por si servía de algo,
antes de que nos convirtamos en las siguientes víctimas,
y es hoy, cinco años después,
cuando Vicent Camps me escribe
y envía el final que yo no encontré entonces
prendido en un trozo de periódico:
V ANIVERSARIO JOAQUÍN CORTÉS PÉREZ.
ASESINADO 3-7-1997 POR UNIÓN NAVAL DE LEVANTE.
SU ESPOSA AMPARO BERENGUER MORENO
NI OLVIDA, NI PERDONA,
NI CREE EN LA JUSTICIA.
¡Ay pueblo si un día te hartaras de llorar solo!
Antonio Orihuela
Cuanto más borrachos menos nosotros mismos.
Cuanto más anestesia menos nosotros mismos.
Cuanto más diseño menos nosotros mismos.
Cuanta más moda menos nosotros mismos.
Cuanto más pantallas menos nosotros mismos.
Cuanto más teléfonos menos nosotros mismos.
Cuanto más coches menos nosotros mismos.
Cuanto más hipoteca menos nosotros mismos.
Cuanto más ruido menos nosotros mismos.
Cuanto más iglesias menos nosotros mismos.
Cuanto más ciudad menos nosotros mismos.
Cuanto más humo menos nosotros mismos.
Cuanto más jefes menos nosotros mismos.
Cuanto más artistas menos nosotros mismos.
Cuanto más obediencia menos nosotros mismos.
Cuanto más D.N.I. menos nosotros mismos.
Cuanto más espejos menos nosotros mismos.
Cuanto más cosas menos nosotros mismos.
Cuanto más yo menos nosotros mismos.
Antonio Orihuela
El peligro del Dinero:
que no mancha, no sufre, no padece.
El peligro del Capital:
que lo que no es muerte
es beneficio.
El peligro de la Izquierda, la Derecha:
el deshielo.
El peligro de los Sindicatos:
que las consignas, cuando vienen, como la pasta,
vienen de arriba.
El peligro de la inmigración:
que dejaran de venir, de ilegal,
por cuatro mil
el jornal.
El peligro de la Verdad:
que viaja sin plomo,
secuestrada,
en carteras de piel
y come cuatro veces
al día
en viviendas a pagar
en veinticinco años.
El peligro del sol que más calienta:
que deje de calentar.
El peligro de la nostalgia
y la esperanza:
que para nostalgiar y esperar
sirve cualquiera.
El peligro de la tortilla:
que se quema
por una sola cara.
Antonio Orihuela.
para Jorge
Riechmann
Nos
gustan los milagros económicos,
pero
no queremos saber
cómo
se producen,
de
dónde se ha rapiñado
con
los recursos, la energía
o
las materias primas
para
que se produzca el milagro
que
siempre es guerra, muerte,
hambre
y miseria
en
la casa del vecino más débil,
que
es una hipoteca
que
nuestros nietos
no
sabrán cómo pagar.
Nos
gustan los milagros,
pero
no que nos hablen
de
la guerra del capitalismo
contra
el mundo natural,
mejor
pensar en milagros
que
no en que todo desaparece
mientras
lo estamos disfrutando:
minerales,
colinas, playas, huertos,
acuíferos,
corales, árboles, abejas, saltamontes,
luciérnagas,
peces, leones, elefantes…
mejor
esperar milagros que no reconocer
que
la economía crece hacia la catástrofe:
más
humanos, más automóviles, más aviones,
más
televisores, más iPhone, más toallitas desechables,
más
granjas de cerdos, más turismo, más velocidad,
más
electricidad…
El
planeta se va al carajo
y
creemos que nosotros sobreviviremos,
pero
ocurrirá justo al revés…
La
vida continuará sin nosotros,
como
venía haciendo desde antes
de
que un torpe simio se pusiera de pie
sobre
la sabana.
Nosotros
somos los únicos amenazados
por
el animal más peligroso que habita la tierra…
Estamos
amenazados de capitalismo
por nosotros mismos.
Antonio Orihuela. Lavar carbón. Ed. Amargord
Íbamos
a tomar el cielo por asalto,
pero
vimos un chalet en Galapagar
y oye, oye, oye…
Antonio Orihuela. Lavar carbón. Ed. Amargord
El fin del mundo ya llegó
pero viene en episodios.
Uno se llama Titanic, en él se hunde el mundo
pero la orquesta sigue tocando,
la derecha promete crecimiento
infinito,
la publicidad dice no te conformes
con menos,
la propaganda comenta que lo mejor
está por venir,
la gente va al gimnasio, hace yoga
y se recupera la venta de automóviles
y smartphones.
Otro se titula El dinero manda,
un musical para que el corazón lata
al ritmo del capital
que justificará la desaparición de
ecosistemas
la explotación de las personas,
y el exterminio de las especies.
El tercero se llama Cuatro Gatos,
y enseña a despreciar a ecologistas,
anticapitalistas,
decrecentistas, anarquistas y
animalistas.
El cuarto se llama Enterprise
y promete el traslado a Marte
el día que terminemos de destruir
lo que será imposible reconstruir en
ninguna otra parte.
El quinto es Zombis Nazis
y plantea la necesaria eliminación
del 99%
para la supervivencia del 1%,
de momento es un gran éxito
y apenas hay gente en desacuerdo
pues todos nos consideramos dentro
del 1%
que se salvará.
El sexto será Corazón y enseñará
todos los atributos del posthumanismo
en ciernes:
irresponsabilidad, infantilismo,
apoliticismo,
consumismo e inmoralidad.
El séptimo será ¡Entre fieras!
y en él los pobres serán castigados
por inadaptados
e ineficientes de cara a su necesaria
eliminación.
El octavo será Raíces, para aceptar la división biológica
de amos blancos y siervos de razas
inferiores.
El noveno será Tendido 0,
para combatir el sufrimiento animal
con tradición, cultura y arte de la
tauromaquia.
El décimo será El Dorado,
para naturalizar la depredación de
las riquezas del Tercer Mundo
y la eliminación de las comunidades
nativas
por primitivas y atrasadas.
Y entre medias, repetirán ¿Todo bien?,
para bloquear cualquier síntoma de
malestar
cuando haya que saludar a alguien
en este tiempo donde nada va bien.
Antonio Orihuela. Lavar carbón. Ed. Amargord.
¿Más allá que yo en la nada,
más allá que yo en mi nada, más
que la nada y más que el todo
ya sin mí, más, más allá?
Juan Ramón Jiménez
Al final
sólo sueños conforman
una vida en la Nada.
Pero el poema persiste a su pesar,
llega de otra parte el pino
que besa la palma.
Jade el mar de Moguer
sin que el mar sea metáfora o
símil sino espejo
doblemente mirado en el agua
que canta lo más bello del
canto más allá de todo, y más allá.
Tu presencia estaba allí, en
Coral Gables,
cáliz infinito de sombras, estelas
de pájaros entre camarinas,
pequeños soles de azahar.
Hemos de beber el vino y el
fuego
que los dioses han unido en
este espacio
en donde la summa alumbra
lo porvenir y lo que ya no es:
toda luna vendrá, tierna como
la mujer que el agua deslíe.
¿Era sueño o era sol que no había
salido
o mar que de pronto esparce su
semilla contra la plateada
manera del aire? Es doble el
oleaje que dolido retorna a la isla.
¿Qué más podría haber en el
espacio sino un punto fijo en el centro
que se busca inútilmente? Nada
debe ser buscado
en el Cosmos sino dentro.
La poesía sabe que es lo que
no es que anda con ella, única voz
siempre presentida como ala de
ángel o retama
que extiende su canto sobre la
sangre augurada.
El oro del poema yace bajo el
río, aunque en el río
no exista ni tiempo ni oro.
En el fondo lo que hay desde
el inicio en el agua
es la mirada que tal vez el
poema, al fin, alcance.
Tengo lo que de ti me
pertenece. Dioses y nubes fueron mi lumbre,
esa ciencia del lenguaje que enciende
el escollo.
Alumbras mis días. Tus vocablos,
surtidores, me apartan de la sed,
sol puro de mi sueño, añicos en
torno al amor,
que al abrir el horizonte
desprenderán la esencia de mi sangre.
He visto la sal afondarse en
la orilla
donde el pico del ave triza su
primer cristal.
La leche de la madre se ha
transformado en tu tinta.
Luego, de pronto, esta dureza
de ir más allá de la mujer,
de la mujer que es nuestro todo, en donde
debiera terminar nuestro horizonte.
Jeannette l. clariond. SOBRE LA
FRONDA Y LA MEDIDA.
II Premio Internacional de Poesía.
Juan Ramón Jiménez. Coral Gables, 2021
Nacidos
de la mano de Dios, los pájaros oscurecieron el cielo.
Acostumbrados
a la luz, no hemos sabido leer las sombras.
Pulimos
la
palabra
como se pule una escudilla de plata.
Ignoramos
la
ciencia que guarda toda oscuridad,
la que
anima al tacto,
la
lengua,
la
soledad del olmo en la ribera.
Olvidamos
los nombres de la tierra por pretender ser mar.
Un aire
turbio envolvió la monotonía de la mentira, selló los labios de las urnas.
¿En
dónde estabas tú, oh, rosa?, ¿por qué en mis ojos te extinguías?
Prerrogativa
del espejo en el follaje el vuelo de la sámara en el viento.
Hemos
olvidado los nombres, la embriaguez
del
fuego —su pálido vino—. Mas no palidece este dolor
que las
manos intentan escribir.
Fuimos
arena dispersa que ansió la demasiada luz.
Jeannette l. clariond. SOBRE LA FRONDA Y LA MEDIDA.
II Premio Internacional de Poesía.
Juan Ramón Jiménez. Coral Gables, 2021
Rayos de Dios ultravioletas
deshilachan nubes de CO2, NH3 y CFC.
Cae lluvia ácida,
se descuelgan racimos de bombas inteligentes
en este invernadero nuclear de alimentos transgénicos,
bolsas de dividendos de plástico no degradables,
contaminación acústica, predicadores, artistas
y políticos ladrones de sueños.
Qué más da que lo nieguen,
en pro del pesticida del terrorismo
y el herbicida del peligro
que representan los inmigrantes
para la seguridad ciudadana,
científicos domesticados
y periódicos que crucificaron la verdad
en un madero ilegalmente talado por niños esclavos
en los bosques tropicales también llenos de lobbys.
Extintas nieves del Kilimanjaro,
televisión, luz de luz de nuestras vidas,
aire irrespirable de México D.F.,
líneas electromagnéticas de este cáncer,
chapapote, mancha de fuel,
microondas do mar de Vigo,
ai ondas que eu vin veer,
se me saberedes dicer,
primer mundo del basurero restante,
si piensas que aún estás a salvo...
...sepas
que ya nada te protege.
Antonio Orihuela
ASTROpoéticoFENÓMENO
O amor sempre nos
recompensará,
podendo
brindar-nos de milhentas formas,
as mais das vezes
imperceptíveis
devido à nossa
desatenção
motivada pela
obstinação de prosseguir
numa incessante
busca de algo,
alguma coisa que
se nos pedirem para definir
teremos
dificuldade em exprimir.
Talvez não
saibamos o que buscamos.
Somos impelidos
para a frente,
como se para a
frente fosse sempre o caminho.
Será o kronos que
nos engana,
como se o devir
fosse a meta.
Que marco é esse?
Onde está a baliza?
E o que estará
para além dela
se porventura a
chegarmos a alcançar?
Como se a missão
fosse viajar sempre ao futuro.
E se pusermos de
lado o futuro
e desacreditarmos
o passado
e vivermos um
presente estático?
Um presente
sempre presente?
Raríssimas vezes me dei conta da
recompensa poética.
Chegou há
dias inesperadamente
em forma
cosmopoética.
Talvez recorde
essa recompensa
porque quando
chegou
estava em
companhia de um conhecedor
das leis humanas,
credível
testemunha por isso,
que de ballesta
apelido herdou:
Havíamos deixado
o Litoral
onde levara o amigo do Interior da
Ibéria a seu pedido,
pessoa que poucas vezes vê a Terra
beijada pelo Mar,
vínhamos dum
lugar que esse terráqueo
considerou ser o
ideal para morrer.
E ao fim do dia regressávamos a uma
Meseta central,
pela noite
circulando em auto-estrada
–
pista-rápida-para-autos-céleres –
uma rodovia sem
paragens e muitas portagens,
construída para
vencermos distâncias velozmente.
Era o vigésimo
quinto dia
do sétimo mês do
nosso calendário humanizado
e faltaria um quarto de hora para se
anunciar outro dia.
A telechamada que
fiz a um camarada
adepto dos
fenómenos atmosféricos
registou 23h49m,
encontrando-se
este amigo, feliz,
a cerca de 80km
para NE,
em aldeia de Loisa
duriense,
a mais de 700m de
altitude
e que não foi
capaz sequer de lobrigar
o que lhe
descrevia.
Entráramos há
pouco na A-25 em Mangualde
e estaríamos a meio caminho entre
aquela localidade
e Chãs de Tavares
– a medieva comarca
de vicentino
Teatro – em direcção da Raia.
Ao volante do
automóvel dissertava sobre a vida
e o irmão ouvinte
corroborava que era jodida.
E como pertenço a
tudo o que me rodeia,
seja o que de
físico e próximo se me apresenta,
sejam os
vestígios em forma de luz,
da luz de corpos
que há milhões de anos
se desintegraram
– dizem-no os astrónomos –
a curiosidade
regista os movimentos
as tensões
as quebras
as explosões
o instável
o estático.
Tudo o que tem
forma, ou se disforma.
Em observações
rápidas,
estáticas são as
estrelas.
E as suas
imutáveis famílias.
Constelações com
registo.
Tudo há-de ter
registo,
tudo deve ser
catalogado.
Tudo tem de estar
ordenado.
Não podemos
permitir
que o Universo se
desordene.
É nossa obrigação
contribuir
para repudiar o
caos.
Por isso vemos no
céu
o pastor e o
cajado e o sete-estrelo.
Logo eu que busco
A Ideia de ordem sem pastor.
Mas há até entre os
astros alguns rebeldes
que solitários
vivem,
corpos que têm
curiosidade por outros,
xenófobos, os
outros,
que os repudiam,
aos atrevidos.
Destes,
raríssimos conseguem o contacto
e morrem entre
nós,
fenecendo já
minguados
porque
depauperados de tanta peleja.
Depois há corpos
errantes,
que afoitamente
desejam ser livres
e viajam acometendo
o espaço sideral.
Vemo-los passar
com a cauda a saudar-nos,
invejando-os pela
liberdade a que se arrogam.
Mas o que vos
quero contar
é que naquela
supra-mencionada noite,
a poesia da
Natureza me brindou,
pois por mim
passou – relembro que tenho
uma credível
testemunha porque jurisconsulto –
uma numerosa e alegre família de
celestes
e brilhantes corpos.
Movia-me
nocturnamente
dentro de uma
máquina com luzes
que projectavam a
pista.
O céu
encontrava-se completamente transparente
e por isso nem a luz artificial dos
faróis do veículo
impediu que,
no lugar onde os
relógios anunciam as onze horas
(ou as vinte e
três),
se me
apresentasse uma alegre constelação,
para mim
nova estranha desconhecida.
Pareciam as luzes espaçadas
ao longo de um eléctrico cordão,
cordão
distribuído por descomunal arbor natalis,
ou arburetum
obscurecido pela noite.
Acendia uma aqui
apagava-se outra
ali
acolá o olho
algumas me piscavam,
mantendo-se com luz fixa e muito
brilhante a maioria.
E uma ou outra em
rápidos movimentos
passava tangentes
às congéneres.
Ou talvez fosse
ilusão minha
e a que parecia
mover-se fixa estava
lá longe no
horizonte
e o que acontecia
era que o grupo estava já,
ou sempre
estivera,
em movimento,
como então
começara a pressentir.
Afinal todo o
conjunto se movia,
ordenadamente é
verdade,
mas alterando as geométricas formas da
constelação.
E em determinado
momento
foram imprimindo
mais velocidade à viagem.
Parei na auto-estrada, desde logo um
perigoso gesto,
apagando as
luzes,
olhando
estupefacto e alegre o fenómeno
e comentando-o
com o companheiro.
Agora corriam já.
E aproximavam-se.
Parecia uma
regata oceânica vista do fundo.
Ou um rebanho de
ovelhas com lã de cor de ovelha
– nada de negras ovelhas – que numa
encosta em frente,
pastava em
andamento direccionado a trigueiro restolhal.
Corriam as minhas
badanas alegres e reluzentes
descrevendo a curvatura da abóbada
celeste
que a todos envolvia,
sobre o nosso
olhar,
da sinistra para
a dextra,
cruzando-se com a nossa marcha de
poente a oriente.
Corriam umas
atrás das outras
e despediram-se
no horizonte.
Porque no dia
seguinte
ao contarmos esse
poético regalo
a gente com fé no
Universo,
nos perguntou
pela sua duração,
dez minutos lhe
aventámos.
Vi!
A menos que o meu
cérebro me enganasse
(e o do
companheiro também?).
E o que com os
olhos percebi,
é o que aqui
tento contar-vos,
modestamente,
pois o que
visionámos (ou julgamos ter visto)
suplanta a minha capacidade de
descrever uma maravilha.
Um deslumbrante
assombro,
fascinante
sedução,
que a Natureza me
ofertou.
Um astro-fenómeno
– como desde logo
lhe chamei –
raríssimo
certamente,
que convosco
quero partilhar,
assim sem estratagemas,
mesmo sem saber
se encaixará
num livro de poemas
(25/26-VII-2020)
“no hay sitio para dios en el
universo.”
Michael Mayor, Premio Nobel de Física
(2019)
+++
atrapado
em ti
na languidez dos teus desolhares
e surdos ecos das desditadas horas
em que ajudas à parição do luar
essa argêntea luz que emerge
por detrás da desabitada terra
terra que aguarda o bico do nosso arado
para que a fecundemos com as nossas
cores
aquelas cores com que registámos
numa negra tabuleta o verso encarnado
atrapado em ti
estarei até que as saturadas águas
unam as nossas margens
e esse caminho de sal
nos leve ao encontro marcado
àquele tempo sem tempo
porque de tempo suspenso
que seja por ora intenso
o ínterim dos instantes
porque o brevíssimo
pode ser eterno
“No alto, a utópica Lua vela comigo
E sonha coalhar de branco as sombras do mundo.”
(Fernando Namora, Poema
da Utopia)
