Atravieso, camino de una cita con Paco Espinosa
por una ciudad empeñada en el triste carnaval
de querer convertirse en el espejo de una ficción,
un invento de caciques sancionados por la historia,
el dinero público
y la complicidad de todos.
Cruzo por lugares de cartón piedra
donde Sevilla imita a Sevilla,
como en esos pueblos de Almería donde el cartón piedra
imita lejanos oestes imposibles.
Paseo, ahora, de la mano de Paco Espinosa hasta Sevilla la Roja,
por el Moscú sevillano, por las oleadas de inmigrantes
llegados para trabajar en la exposición del 29,
hacinados en casas de vecinos,
en cuevas de una periferia ya fagocitada.
Nos rodean fantasmas amigables de parados,
hambrientos, anarquistas en Amor de Dios,
en Casa Cornelio,
en la todopoderosa CNT,
mascullando revolución,
comunismo libertario,
el tópatós...
No veo ya hoteles de alto standing,
bodeguitas para ejecutivos, aviones,
autobuses de mil mundos buscando un tópico,
un lugar en el no lugar, pedigüeños,
ciudadanos embobados con la derrota de Manu Tenorio,
políticos de medio pelo en coches oscuros
y guardaespaldas por el bien del pueblo...
Voy de la mano de Paco Espinosa por esta ciudad de nadie,
vengando con palabras tristes, perdidas, sordas,
a todos nuestros muertos.
Antonio Orihuela
rancios coágulos encerados, verrugosas vetustancias tintorreadas a secular cornetín emitiendo bajo palio llaga de mandoble porcino en cruz sobre delirantes bordados emperlados a golpe de macilenta inercia laureada de espantos zafarrancheados a granel desde los ilustrísimos palcos ingles ajadas a chorro amoniacado de patriosterona secuaz babeando rancia cosa pedorra a hongos criminales en ángulos enmohecidos en orden sepia fangoso Infecto por los siglos de los siglos de los siglos putrefacta ponzoña la gloriosa y beata pata alzada al sol de la canalla rancia Espanñia
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