documentos de pensamiento radical

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lunes, 1 de febrero de 2016

EL AMOR MIENTRAS LLUEVE




Abro un piano y te encuentro a ti,
todos los pianos están llenos de tu nombre
de veinte años, del humo del tabaco
con el que pronunciamos
el blanco amor entre las tizas,
en la colina ocre, un domingo rojo
de acampada junto al río.

Bajo la lluvia el tabaco alumbra las palabras
que no deben morir bajo la lluvia,
que nos sujetan como filamentos al rosal
de la casa encendida de los pájaros estivales.

Llueven palabras,
sábados impresos en la piel de los amantes,
perlas que se atan al cuello con un escalofrío,
costas perdidas contra el crepúsculo,
vidas que se marcharon lentamente de tu vida
pero que fueron preservadas
por el fuego de la memoria
que resiste entre las rosas
del camino que no tomamos.

¿Qué queda del campo de azúcar que fue tu nombre,
de tu piel de almendro en flor?

Dices amor, pero el amor no cabe en las palabras,
en el agua de este río confuso,

vida que pasa, días que se achican,
lugares que se desordenan,
mundo que gira tiernamente a tu alrededor
esperando la palabra que lo alumbre, incendie
en todos los universos de este instante
como fue entonces.

Equivocas las palabras de la lengua
con que se hizo esta casa,
esta casa que ahora existe
por encima de su casa verdadera. 



Antonio Orihuela. Salirse de la fila. Ed. Amargord, 2015 

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