EL GITANITO EZQUIZOFRÉNICO (fragmentos)

VI

 Tarde y apretujados marchaban Terremoto y Caballero Bonald

para cantar a un festival, metidos en un seiscientos azul recalentado,

igual que un movimiento sísmico y con el hambre en cuarta.

  Se había hecho muy tarde, y el mapa de los atajos, dibujado

 con un bolígrafo de tinta verde, sobre la etiqueta de una botella

 de manzanilla, era menos legible que el tapón del líquido de frenos.

  – ¿Dónde está la maldita botella?

  – Se la habrá tragado el tío éste, que se va a morir un día

 de un berrinche – dijo una muchacha acompañante.

  – Niña, que yo sólo bebo ginebra – apuntó el Terremoto.

  – Aquí no se lee nada... y el frasco da asco, todo se ve negro.

La persiana del capó trasero rebosó de aceite,

y se abrieron las puertas del carro gitano, como alas

de humo, saliendo los cantaores del coche

tosiendo con aspavientos, y casi estirando las patas.

  – Ésta no es la botella, seguro que hemos tirado el casco

 en alguna cuneta sin echar cuenta.

–        No, nosotros somos quienes estamos tirados,

falta  media hora para llegar al festival...

y otra botella, pero llena y sin mapa.

  El abuelo de la familia Churumbel andaba observando la escena,

 y se pisaba los grandes bigotes grises, corriendo en su borrico

 de cartón, y dándole vueltas al coche averiado de los artistas.

  – Kosko divus – dijo fumando un puro, quitándose el cañero

 y enseñando el cerebro a la muchacha.

  – Malas y tarde, abuelo – respondieron.

  – Pues están ustedes en un apuro, ¿echamos un fetén caballeros?

  Estaba el Viejo Churumbel en su choza de viñeta, cogiendo

 en la viña rebuscos de electrones, cuando se percató que el coche

 de los cantaores parecía un plato de cazón en amarillo, y propuso:

–        Es cierto que mi braco no corta el viento,

ni tendríamos en ella los cuatro buen asiento,

y además es un borrico de cartón... ¡cojones de cantaores!

... pero como hay que hacerle caso a las melodías de los viejos,

debo decirles que en mi casa tengo un artefacto

que les llevará al deseado sitio

... y también traeré una botellita de vino.

Allá iban los cuatro hacia Cádiz dando el cante por los aires,

metidos en el canasto de un globo aerostático con parches

de esparto, dándose todos un paseíto, fumando

y bebiendo, llegando tarde a no se sabe dónde.

 VIII

Lidia la gran ciudad cateta es la cuna de los flamencos

que desafinan un montón, pero llevando siempre el compás.

Lidia la gran ciudad cateta, amanece corriendo la cortina de lunares

que separa los dos barrios, el rico y el pobre,

que son un cuarto dividido por la tienda de Enmedio.

Y el que no se emborracha en Lidia hace el ridículo.

Sus hombres nunca roncan, aunque sus voces tengan el rajo harto

de tabaco, porque apoyan  al dormir sus cogotes y morrillos

en la madera del culo de la guitarra;  reinando así sus sueños

en un tarugo, como duermen los dragones chinos

y descansan los portones de las casas en una raja y un adoquín.

  Las mujeres ponen los cafeles en vasos de tubo,

 de cubatas calientes de otros días más felices,

 rebosantes como un caleidoscopio de azúcar.

  – ¿Copio esta falseta, maestro?

  – No, los artistas no miden, y además no tengo ni un bolígrafo.

  El maestro perdió su gran tesoro al desvelar esas palabras

a su discípulo, y perdió el aguante, el aguante del dolor

que le producía remover el café hirviendo con el dedo índice.

Pero no se le saltaron las lágrimas por la escocedura,

fue porque se le despegaban de las uñas los duros del Sarasate

–el maestro se pegaba monedas en las uñas –

que cayeron al fondo negro del vaso.

Decía que le servían en el culturismo del rasgueado.

  El otoño del madroño hacía los días más cortos,

y el frescor del aire hacía  las narices más grandes.

  – ¿Puedo empinarme la guitarra, maestro?

  El maestro dio el “la”, y verticalizó el mástil acercándolo al mentón.

  – ¿Te es más fácil ejecutar con las formas de Tío Sabicas ?

–        No... ocurre que con la posturita de Paco de Lucía doy el tono

bien, maestro, pero con la esclavita de oro araño toda la guitarra,

se pierde la laca y el tono de la color de la madera ya no es el mismo 

aunque me sirva para reconocer la guitarra si algún día la pierdo

y  la veo por ahí con otro tío montado en cualquier sitio, maestro.

  – ¿Qué... la cadenita... de oro?

El maestro – heredero de Rafael del Águila– apartó el visillo

de cartón bordado con lunares de cisco,

y le dio un buche a la escurridura del café ya frío.

El pequeño discípulo corría con una barbaridad de chiquillos

detrás de una canoa, liberado de sus tareas jugaba con una caja

de pescado con ruedas, el aprendiz iba corriendo, acompañando

a un carrillo lleno de chucherías empujado por una vieja.

Otros niños fumaban plajos de heroína al golpe

machacando pastillas y esnifando anfetaminas

alrededor de bidones ardiendo, cuando antes en las plazuelas

se distraían  cantando y haciendo compás.

 IX

Cuando cantaba la Piriñaca, su boca no le sabía a sangre

sino a tomate. Y es que se masca, se escupe o se traga

el picadillo de palabras con aliños cerebrales.

 Y con sal en la lengua verdugona de la sangre

de la asfixia del cante, se empuja a los bailaores

que hoy se visten de dráculas, tirando el compás al suelo,

y el Farruquito, sin dejar caer la prenda se estira

los brazos y ya está puesto el chaleco sin esfuerzo

y con posturas de corales adorna las ruedas de su baile.

 La freiduría ambulante se echa en las tablas, en la fiesta

de la bulería de Jerez, en la puerta de choqueros;

y el olor del adobo hace en el coso la presidencia de la hambre.

  – Nueve metros de cuerpo me hacen falta para reguincharme

 en el alambre del sitio de barrera – dijo Juanete.

  – ¡Nueve, menos el tendido cuatro... cinco: te la hinco! –

 respondió Tomasito con su letra de tarima, de teatro,

 de trocotrón, de toná, de taconeo, haciéndose el tonto

 y empapándose de todo, menos de vino y queso.

Sentado el súcubo de los cabales en el granito

del graderío del circo, se interrogaba:

  – ¿Será la letra “e” de espléndido?

  – Té es el agua sucia, y la “e” es un vino

 con mayúscula – respondió el íncubo de los cabales

 meciendo un quinqué  de petróleo.

  José Mercé cortó un cuarto de kilo de granaína

 se puso el traje blanco dando la espantada

 y sería un dios, porque con él apareció la lluvia

 pero duró como la nube que cantó, nada.

 Arropado con cuatro gotas y dos demonios

–que dan más miedo que uno tocando la guitarra

como si estuviera matando bichas–

Juanete el Loco Romántico le dijo al Tomasito :

   – Tú en el cante eres un polluelo sin vida.

  Y es que el flamenco no existe.

David Pielfort. La isla de Camarón. Ed. Germanía, 2013