Os restos do solpor
Esta é a historia de como se aprende a contar os soños
tamén o relato da vertixe, a descrición do loureiro
medrando ós poucos de maneira perceptible
as eclipses que se agochan entre as ramas
o arsenal que contén todas as armas brancas
no gume serrado das súas bandeiras ocres
e ningún sol máis alá de Venus
unha folla verde, unha pregunta de anticuario
outra folla seca, o tempo de podar os cabelos
ou tatuarme un sinal de prohibido tentalo de novo
a ollada perdida nos ocos que traspasa a pouca luz
que lle vai sobrando ó nacente
un reloxo de area en miniatura, un cadro mal colgado
nun tabique calquera desta casa de bonecas entre os pulmóns
o equilibrio sospeitoso da arte que unha vez máis
non nos protexeu da intemperie nin nos advertiu dos perigos
duns ollos en chamas, dunha carne inzada de anzois
o resto son só os restos dun solpor a medio gas
as fillas que rindo de nós nunca riron nin rirán connosco
os enxames que xa non nos visitan para perforarnos os ouvidos
as vacalouras escornando os farois sen equipo de protección
zoando, bisbando segredos, deixando pistas para mañá
a carón do loureiro novo, a vella e sinxela figueira
facendo alarde duns froitos que este ano minguou a xeada seca
e xa ninguén se esforza en roubar ó pasar por diante da cancela
só meu pai visita a figueira de cando en vez
chama ó timbre e nunca entra na casa se non llo pido
come media ducia de figos e non fai preguntas delicadas
porque intúe a probabilidade de que lle responda
e nós os dous xa choramos xuntos unha vez
Los restos del ocaso
Esta es la historia de cómo se aprende a contar los sueños
también el relato del vértigo, la descripción del laurel
creciendo lentamente de manera perceptible
los eclipses que se esconden entre las ramas
el arsenal que contiene todas las armas blancas
en el filo serrado de sus banderas ocres
y ningún sol más allá de Venus
una hoja verde, una pregunta de anticuario
otra hoja seca, el tiempo de podar los cabellos
o tatuarme una señal de prohibido intentarlo de nuevo
la mirada perdida en los huecos que traspasa la poca luz
que le va sobrando al naciente
un reloj de arena en miniatura, un cuadro mal colgado
en un tabique cualquiera de esta casa de muñecas entre los pulmones
el equilibrio sospechoso del arte que una vez más
no nos protegió de la intemperie ni nos advirtió de los peligros
de unos ojos en llamas, de una carne plagada de anzuelos
el resto son sólo los restos de un ocaso a medio gas
las hijas que riendo de nosotros nunca rieron ni reirán con nosotros
los enjambres que ya no nos visitan para perforarnos los oídos
los ciervos volantes corneando las farolas sin equipo de protección
zumbando, susurrando secretos, dejando pistas para mañana
al lado del laurel joven, la vieja y humilde higuera
haciendo alarde de unos frutos que este año mermó la helada seca
y ya nadie se esfuerza en robar al pasar por delante de la cancela
solo mi padre visita la higuera de vez en cuando
llama al timbre y nunca entre en la casa si no se lo pido
come media docena de higos y no hace preguntas delicadas
porque intuye la probabilidad de que le responda
y nosotros dos ya lloramos juntos una vez
Todo en ti é poderoso
Os puños pechados
os versos que agochas no caixón
as rodas gastadas da maleta
as tapas gastadas do teu caderno
as raíces do carballo onde medras
as ganas de bicar o po das trabes do teito
e esa maneira de pisar as pedras da rúa.
Tamén a resaca dun venres na cidade
e os sorrisos que provocas.
Todo en ti é poderoso.
Todo en ti es poderoso
Los puños cerrados
los versos que escondes en el cajón
las ruedas gastadas de la maleta
las tapas gastadas de tu cuaderno
las raíces del roble donde creces
las ganas de besar el polvo de las vigas del techo
y esa forma de pisar las piedras de la calle.
También la resaca de un viernes en la ciudad
y las sonrisas que provocas.
Todo en ti es poderoso.
Carlos Da Aira. Pólvora. Ed. La Vorágine, Santander, 2018
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